La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 311

311: Los Ojos del Emperador 311: Los Ojos del Emperador El palacio estaba más silencioso de lo que había estado en años.

Mingyu caminaba por sus corredores en la hora anterior al amanecer, cuando los sirvientes susurraban en lugar de hablar en voz alta y los suelos de piedra mantenían el frío de la noche.

Las linternas ardían tenues, los ganchos de latón brillaban donde Longzi ya había revisado los accesorios.

Incluso las campanas sobre las galerías colgaban con nuevas cuerdas, sus badajos probados por soldados que ahora comprendían que los errores en las sogas podían matar.

Todo parecía en orden.

Al menos, en la superficie.

Se detuvo bajo los aleros de ciprés, observando cómo la niebla del aliento surgía de los guardias que se enderezaron al verlo.

Se inclinaron profundamente.

Él inclinó la cabeza, nada más, y continuó.

El orden nunca había sido el problema.

Su esposa era demasiado despiadada para que el desorden persistiera mucho tiempo.

Ella había movido las piezas hasta cubrir cada hueco.

Yaozu en la sombra, Deming a su lado, Yizhen dondequiera que las paredes se volvieran suaves, y ahora Longzi donde el mismo Mingyu era más débil.

Un Capitán de la Guardia instalado a sus espaldas, elegido por la mano de ella, no la suya.

Él había cedido, como siempre hacía cuando ella movía primero en el tablero.

Pero Mingyu tenía ojos, y sabía lo que costaba todo ese orden.

Veía el silencio de Deming endureciéndose en algo frágil, un hombre que hablaba cada vez menos porque cada palabra amenazaba con traicionar lo que su boca no confesaría.

Veía el humor de Yizhen afilarse en los bordes, cada perezosa ocurrencia ocultando el hambre que se filtraba cuando creía que nadie estaba mirando.

Y Longzi—Longzi llevaba la disciplina como una armadura, pero ninguna armadura ocultaba la manera en que su mirada se fijaba en ella, demasiado firme, demasiado exacta, como si observando con suficiente intensidad pudiera deshacer el tiempo mismo.

Xinying no lo notaba.

O si lo hacía, lo archivaba junto a números de tropas y líneas de suministro, otro hecho que no exigía respuesta.

Y ese era el meollo del asunto.

Su esposa podía partir a una Emperatriz Viuda por la mitad con palabras y hacer huir a los ministros con una sola ceja levantada, pero nunca invitaría al afecto, nunca se detendría lo suficiente para entender la diferencia entre el anhelo y la lealtad.

Si esperaran a que ella preguntara, morirían de viejos antes de que ella los mirara.

Y Mingyu —el esposo legítimo, Emperador por poder, y uno de los únicos dos hombres ante sus ojos— sabía que le correspondía a él resolver lo que ella ignoraba o simplemente no veía.

Llegó a la cámara interior.

La cola de Sombra golpeó una vez contra el suelo en señal de saludo, la bestia levantando su cabeza del jergón de Lin Wei.

El niño ahora dormía profundamente, respirando lentamente, sus rizos húmedos por el calor del brasero.

Esa pequeña misericordia era obra de Xinying, aunque ella fingía que no.

Mingyu dejó que su mirada se demorara, luego se volvió hacia el brasero donde Yizhen estaba desparramado, medio dormido con su abanico colgando.

—No fuiste a tus propios aposentos —comentó Mingyu.

Yizhen entreabrió un ojo, una sonrisa perezosa tirando de su boca.

—¿Cuál es el punto?

El buen té está aquí.

El abanico se agitó.

Sus ojos se deslizaron hacia el jergón, luego hacia la puerta cerrada del estudio de Xinying.

Mingyu no pasó por alto la tensión detrás de la sonrisa.

Nunca lo hacía.

Se marchó sin más comentarios.

En la galería oeste, encontró a Deming entrenando a tres hombres aunque la hora era indecente para ello.

Su máscara captaba la poca luz que daban las antorchas, el metal cicatrizado brillando como una advertencia.

La cesta de manzanas que Deming había comprado días atrás permanecía sin abrir sobre una mesa —olvidada, como regalos demasiado pesados para ofrecer.

—¿Entrenando antes del amanecer?

—preguntó Mingyu.

La mandíbula de Deming se tensó.

—Un soldado que duda muere.

Mingyu lo estudió, la manera en que sus hombros se bloquearon cuando escuchó el sonido de pasos en el pasaje este.

Los pasos de Xinying, incluso cuando ella no estaba allí.

Deming volvió demasiado rápido a los ejercicios.

Mingyu no dijo nada, pero el peso en su pecho se hizo más pesado.

Para cuando cruzó hacia el patio norte, la luz matutina se filtraba pálida entre las nubes.

Longzi ya estaba allí, revisando puestos con el Comandante de la Guardia.

Su voz era cortante, eficiente, nada desperdiciado.

Sin embargo, Mingyu vio cómo su mano se demoraba un instante demasiado largo en el mapa de los corredores interiores —los lugares por donde ella caminaba con más frecuencia.

Mingyu dejó que los dos hombres se inclinaran.

Despidió al Comandante de la Guardia con un movimiento de sus dedos.

—Te has vuelto minucioso —le dijo a Longzi.

El hombre inclinó la cabeza.

—Si he de ser vuestra sombra, Majestad, no flaqueará.

No su sombra, pensó Mingyu.

La de ella.

Pero en voz alta solo dijo:
—Asegúrate de que así sea.

Se alejó antes de que la verdad pudiera espesarse en el aire.

—-
Esa noche, Mingyu se sentó con su esposa mientras ella revisaba peticiones a la luz de una lámpara.

Ella se apoyaba en su mano, con el cabello suelto, y sus dedos trazando números que decidirían quién comería este invierno y quién moriría de hambre.

Era magnífica.

Pero también estaba ciega.

—Han pasado meses.

La madre de la Dama Huai no regresará —murmuró sin levantar la vista—.

Demasiadas perlas ya desperdiciadas.

Demasiada dignidad perdida.

—Bien —respondió Mingyu.

—Suenas distraído.

Él sonrió levemente.

—Estoy pensando.

Ella no preguntó en qué.

Nunca lo hacía.

Observó cómo la luz de la lámpara doraba su perfil, afilado como el filo de una espada.

La amaba por ello, y temía por los hombres que no podían evitarlo.

Deming con su silencio cicatrizado.

Longzi con su rígida devoción.

Yizhen con su peligrosa facilidad.

Xinying nunca los vería hasta que fuera demasiado tarde.

Pasaría junto al hambre de ellos como si fuera otro corredor para medir.

Así que Mingyu decidió entonces—en silencio, con firmeza, como hacía con todas las cosas—que actuaría.

No permitiría que su esposa estuviera rodeada de hombres carcomidos por el silencio.

No permitiría que se devoraran a sí mismos mientras ella no se daba cuenta.

Él era el Emperador.

Era su deber mantener la línea donde otros flaqueaban.

Incluso aquí.

Especialmente aquí.

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A la mañana siguiente, estaba de pie en los escalones del claustro oriental observando despertar al palacio.

Los guardias tomaban posiciones.

Los sirvientes se dispersaban.

Los ministros llegaban con pergaminos apretados en manos nerviosas.

Por encima de todo, veía el mismo ritmo repitiéndose: hombres rodeando a su esposa como lobos que no sabían cómo mostrar los dientes.

Deming a su lado, comprando regalos que nunca ofrecía.

Longzi apostado en su puesto, con la mirada demasiado firme.

Yizhen acechando en las sombras, sonriendo con demasiada facilidad.

Y Xinying, caminando entre todos ellos sin pausa, como si nada de eso importara.

Las manos de Mingyu se entrelazaron tras su espalda.

Su decisión se endureció.

Los reuniría.

Abriría el silencio.

Les haría hablar, porque si no lo hacían, esta casa se pudriría desde dentro, sin importar cuántas cuerdas reemplazaran o cuántos corredores midieran.

Les había dado a todos lugares.

Yaozu el cuchillo.

Deming el hierro.

Yizhen la sombra.

Longzi la lanza.

Pero si debían sobrevivir a ella, y si ella debía sobrevivirlos a ellos, entonces tendrían que ser más que piezas.

Tendrían que ser honestos.

Y si carecían del valor para serlo, entonces él, el Emperador Zhu Mingyu, arrancaría la verdad de sus bocas personalmente.

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