La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 312

312: La Furia Silenciosa del Emperador 312: La Furia Silenciosa del Emperador Mingyu siempre había preferido la precisión al ruido.

El ruido pertenecía a la corte —las discusiones de los ministros, el crujido de las túnicas ocultando cobardía, la brusca inhalación de un hombre desesperado por ser recordado por palabras en lugar de resultados.

La precisión pertenecía a la supervivencia.

Precisión significaba un libro de cuentas equilibrado hasta el último grano.

Precisión significaba ejércitos moviéndose a una señal en vez de por capricho.

Precisión significaba que el imperio seguía en pie cuando las tormentas se disipaban.

Y sin embargo, incluso en su propio palacio, se encontraba rodeado de ruido.

No del tipo ruidoso de los cortesanos, sino un sonido más sutil y peligroso: el silencio de hombres que amaban a su esposa y creían que nadie lo notaba.

Ese silencio era más fuerte que cualquier petición.

Se sentó en la sombra de una columna fuera de las habitaciones de ella, con una postura lo suficientemente relajada para ser ignorado por los sirvientes que pasaban, pero con todos sus sentidos agudizados.

No pertenecía aquí esta noche, no es que no fuera a dormir en su cama esta noche, como lo había hecho cada noche.

En cambio, debería haber estado en su escritorio, redactando respuestas a la última maniobra de Baiguang o confirmando las cuentas del sur.

Pero su tinta se había negado a cooperar.

Su pincel se había atascado.

Su mano, lo suficientemente firme para firmar la muerte de un hombre con tres trazos limpios, se había detenido.

Porque lo había visto demasiadas veces.

Deming.

Yizhen.

Longzi.

Tres hombres orbitando alrededor de ella como lobos rodeando el mismo fuego, cada uno fingiendo que el calor era accidental.

Cada uno fingiendo que el silencio era suficiente para disimular sus colmillos.

Y Xinying —su esposa, su Emperatriz, la única mujer que podía doblar un reino como papel— era ciega a ello.

No por falta de ingenio, sino por falta de interés.

Ella no gastaba sus fuerzas midiendo corazones.

Las gastaba midiendo amenazas.

Para ella, el afecto era un arma demasiado frágil para catalogarla.

Así que Mingyu la catalogaba por ella.

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El primero en llegar fue Deming.

Siempre era Deming.

Mingyu escuchó el peso medido de sus pasos mucho antes de que el segundo príncipe alcanzara la puerta.

Eran pasos de soldado, deliberados, ni apresurados ni vacilantes, pero llevando una especie de carga que ni el acero podría pulir.

Deming no llamó.

Inclinó la cabeza una vez hacia los guardias de afuera, que retrocedieron automáticamente, y luego entró.

Mingyu se reclinó más en la sombra y entrecerró la mirada.

Dentro, la luz de las lámparas caldeaba la habitación.

Xinying estaba sentada con las piernas cruzadas en la mesa baja, cabello sin adornos, túnica sencilla.

Podría haber sido la esposa de cualquier erudito—si uno ignoraba el acero detrás de sus ojos.

Deming llevaba una bandeja.

Té, ligeramente humeante.

Ciruelas en conserva en un plato de porcelana.

Lo colocó cerca de ella sin hablar.

Ella no levantó la vista de sus tiras de bambú.

—Déjalo —murmuró.

Eso fue todo.

Sin agradecimiento.

Sin sonrisa.

Sin reconocimiento más allá de un movimiento de su voz.

Los hombros de Deming se tensaron.

Por un momento, Mingyu pensó que podría decir algo—que por fin, el silencio podría romperse.

Pero Deming solo inclinó la cabeza, dejó la bandeja con cuidado y se demoró una fracción de latido demasiado larga.

Luego se retiró con una reverencia, cerrando la puerta suavemente tras él.

En el pasillo, su rostro enmascarado era ilegible.

Pero su puño se apretó una vez a su costado antes de desaparecer en la oscuridad.

Mingyu exhaló lentamente.

Deming siempre había sido firme, incluso de niño.

Pero la firmeza también podía quebrarse, si se dejaba bajo suficiente presión.

Yizhen vino después.

Mingyu casi sonrió ante el contraste.

Donde la aproximación de Deming era toda hierro y formalidad, la de Yizhen era seda.

Su abanico golpeaba ligeramente contra su palma, su túnica suelta, su cabello atado con un descuido deliberado que susurraba de salones de perfume y garitos de medianoche.

No entró.

Se apoyó contra el marco, inclinó la cabeza hacia adentro y dejó que su voz se derramara en la habitación como vino.

—Te cegarás —dijo con tono arrastrado—.

Si sigues mirando tiras en lugar de hombres.

La mano de Xinying se detuvo en su pluma.

Se giró lo justo para darle una mirada—seca, poco impresionada, afilada como pedernal.

—Si necesitara una conferencia sobre mis ojos, le preguntaría a un médico.

—Los médicos te enviarían a casa con hierbas —replicó Yizhen, con una sonrisa jugando perezosamente en su boca—.

Ninguno te recordaría que a veces, el descanso también es un arma.

Ella no lo despidió, pero tampoco lo invitó.

Simplemente dejó que existiera en la esquina, donde él se sentó junto al brasero, abanicándose con tranquilidad sin prisa.

La garganta de Mingyu se tensó.

La tranquilidad de Yizhen era una mentira.

Había observado al hombre lo suficiente para saber que las sombras eran su verdadera piel.

Escondía cuchillos en sus sonrisas.

Medía los silencios tan cuidadosamente como Mingyu medía ejércitos.

Y aun así, se sentaba junto a su fuego como si se lo hubiera ganado.

Finalmente, Longzi.

Él nunca venía a su puerta.

Nunca se entrometía.

Se quedaba en el patio exterior, con su uniforme de Capitán sencillo, postura rígida como piedra tallada.

Esta noche recorría de nuevo las rutas de sus hombres, revisando puestos ya revisados, linternas ya colgadas, órdenes ya dadas.

Su voz era tranquila, autoritaria, eficiente.

Pero cuando se detuvo para mirar hacia la ventana iluminada, Mingyu lo vio.

La atracción.

La contención.

El hambre aplanada bajo la disciplina.

Siempre una vez.

Siempre solo una vez.

La mandíbula de Mingyu se tensó hasta doler.

Cuando regresó a su estudio, ya era muy pasada la medianoche.

El palacio dormía, salvo por las patrullas que el mismo Longzi había establecido.

Mingyu se sirvió vino, no lo bebió, y se quedó sentado con él sin tocarlo.

No podía continuar.

La ceguera de Xinying ante estas cosas era una fortaleza.

Ella se negaba a perder tiempo en emociones, por lo que no veía la podredumbre que crecía en silencio.

No veía cómo estos hombres se doblaban a su alrededor, cada uno a su manera, llevando la devoción como una enfermedad que no podían curar.

Deming, con sus regalos no expresados.

Yizhen, con sus púas bañadas en miel.

Longzi, con su disciplina afilada en obsesión.

Sin control, se destruirían a sí mismos.

Peor aún, la destruirían a ella—por celos, por fractura, por la simple necesidad humana de ser reconocidos.

Mingyu dejó la copa a un lado, sin tocar, y juntó los dedos.

Tenía que terminar.

No su lealtad.

No su devoción.

Eso podría moldearse en algo útil, algo completo.

Pero el silencio—eso tenía que terminar.

Los reuniría.

Forzaría las palabras.

Porque Xinying nunca preguntaría.

Nunca invitaría confesiones que no creía que ellos sintieran.

Dejaría que se rompieran silenciosamente en rincones mientras ella contaba peticiones.

Y Mingyu, que ya la había compartido una vez, no dejaría que eso la arruinara—ni al imperio que construyeron.

Miró hacia el patio bañado por la luna, su rostro fijado en algo más frío que la resolución.

El segundo príncipe, el zorro de las sombras, el general de la frontera.

Tres lobos.

Mañana, los llamaría.

Mañana, los pondría en una habitación y haría que mostraran sus dientes donde él pudiera verlos.

Se destrozarían contra ella si él lo permitía.

Mejor romper el silencio ahora, mientras aún podía repararse en algo completo.

Los reuniría.

Los haría hablar.

No por él.

Ni siquiera por ella.

Ni siquiera por el imperio.

Porque una Emperatriz rodeada de lobos demasiado asustados para mostrar sus colmillos era tan peligrosa como una Emperatriz rodeada de cuchillos.

Y Mingyu no permitiría que su esposa fuera amenazada por el silencio.

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