La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 320

320: El Trono de Fénix 320: El Trono de Fénix La sala del trono olía a tinta, sándalo y nervios.

Había estado antes en salones como este —tribunales de guerra, consejos de medianoche, sesiones discretas con tan solo un puñado de ministros lo suficientemente audaces para discutir conmigo.

Pero esto era diferente.

Esta era la corte.

Cada ministro, cada secretario, cada observador con un libro de registro esperaba en filas que ascendían como terrazas alrededor del trono de dragón.

Y junto a ese trono, por primera vez en la historia de Daiyu, se había erigido un asiento para una Emperatriz.

No de oro.

Eso pertenecía al sol.

El mío era de plata, martillado en alas de fénix que se arqueaban como en pleno vuelo.

Luz de luna frente a su luz solar, reflejo frente a su resplandor.

Mis vestiduras hacían juego —tejidas con grullas blancas y fénix bordados con hilos tan pálidos que parecían tallados de luz.

Cuando di un paso adelante, el silencio me transportó como una marea.

No estaban preparados para mí.

Y ese era el punto.

El pregonero de la corte anunció títulos hasta que el aire se hundió bajo su peso.

—El Emperador de Daiyu, Zhu Mingyu.

La Emperatriz, Zhao Xiuying —por mandato del Cielo, luna del sol del Emperador.

Un murmullo recorrió las filas como el viento sobre el trigo.

—Sin precedentes.

—Impropio.

—¿Alguna vez se ha hecho algo así…?

Escuché cada palabra e ignoré todas ellas.

Mingyu ascendió primero, sus vestiduras firmes y su expresión indescifrable.

Se detuvo ante el trono de dragón, luego me miró por encima del hombro —no para invitar, sino para afirmar.

Él había creado este asiento.

Él había creado este momento.

Mis pasos le siguieron.

Uno, dos, tres.

El borde plateado besó cada escalón.

En la elevación final, me senté en el trono de fénix, con la espalda recta y la mirada firme.

El sonido que siguió no fue exactamente un aplauso, ni exactamente indignación.

Era el sonido de ancianos dándose cuenta de que los cimientos del mundo habían cambiado y no habían sido consultados.

El Canciller fue el primero en quebrarse, su voz temblando con el tipo de indignación que solo engendra el ritual.

—Su Majestad —nunca en la historia de Daiyu una Emperatriz ha estado sentada en la corte deliberativa.

Estas paredes son para la gobernanza, no para…

—¿No para mujeres?

—pregunté, con voz lo suficientemente suave como para que se propagara como un cuchillo.

Titubeó.

—Si la propiedad por sí sola pudiera mantener seguras las fronteras —continué—, entonces Baiguang nunca habría marchado.

Si el silencio por sí solo pudiera mantener alimentadas a las familias, nunca habríamos quemado campos para cubrir nuestra retirada.

Dígame, Canciller —¿alguna vez la propiedad ha levantado una lanza?

Su boca se abrió, pero no salió nada.

Mingyu no intervino.

No necesitaba hacerlo.

Este era mi asiento ahora.

Comenzaron las peticiones, primero las menores —disputas por grano, listas de impuestos, reparaciones de un puente del sur.

Permanecí en silencio mientras la voz de Mingyu dictaba los veredictos con la misma facilidad con que mi mano podría levantar una espada.

Aprobar.

Rechazar.

Enviar a Tesorería.

Investigar al supervisor.

Cada decisión era rápida, limpia, sin dejar espacio para que la duda echara raíces.

Pero la cámara esperaba algo más.

Cuando el secretario alcanzó el tubo lacado marcado con el sello del Primer Ministro de la Izquierda Zhao, el peso de este espesó el aire.

Lo desenrolló, con el pincel temblando, y comenzó a leer:
—Por petición de Zhao Hengyuan, Primer Ministro de la Izquierda de Daiyu, se solicita que Zhao Meiling, hija menor de su casa, sea admitida en el harén Imperial.

Como la Emperatriz aún no ha producido un hijo del linaje directo de Mingyu, se propone que Zhao Meiling proporcione un heredero de linaje adecuado, fortaleciendo así el trono y asegurando la lealtad a través de lazos familiares establecidos…

El silencio posterior fue peor que la indignación.

Era fascinación.

Los ministros se inclinaron hacia adelante.

Algunos sorprendidos.

Algunos calculadores.

Mingyu no se movió.

Su perfil permanecía inmóvil, tallado como en jade.

Dejé que mis dedos descansaran sobre el reposabrazos del fénix, la fría plata conectándome a tierra.

«Así que esa es la cuerda con la que pretendía atar».

Un murmullo se extendió.

Mingyu levantó una mano.

La cámara se calmó al instante.

Su voz era suave, pero cada sílaba tenía peso.

—Curioso, ¿no es así, que un padre que una vez llamó a su hija mayor una maldición ahora encuentre su vientre central para la supervivencia del imperio?

Dime, Zhao Huangyuan —¿este fue tu plan desde el principio?

¿Coronarte a través de mi cama?

¿O a través de la sangre de mi hijo?

El Primer Ministro de la Izquierda cayó de rodillas.

—Majestad —no pretendo traición.

Solo que el imperio requiere un heredero directo, no un niño de origen cuestionable…

—¿Cuestionable?

—mi voz lo cortó, más afilada que el acero—.

El niño duerme bajo mi techo.

Come en mi mesa.

Respira porque yo elegí que siguiera respirando.

Eso lo hace heredero suficiente.

Tu hija menor no tiene lugar aquí.

No en mis salones.

No en mi cama.

No en la sombra de mi hijo.

Su cabeza permaneció inclinada, pero sus nudillos presionaban blancos contra el suelo.

—Emperatriz, me malinterpreta.

No deseo disminuir su posición.

Pero un ministro debe considerar el legado.

Mi hija ofrece seguridad.

Ofrece sangre que no puede ser cuestionada…

—Tu hija te ofrece a ti —corrigió Mingyu, frío ahora—.

Quieres que tu sangre esté vinculada al trono para poder sentarte más alto en el consejo.

Quieres que tu nieto sea nombrado heredero para poder gobernar por poder.

Dilo claramente, Ministro Zhao.

Quieres un poder que no te pertenece.

La cámara se agitó.

Una sola palabra comenzó a susurrarse alrededor de los bordes: traición.

La cabeza de Zhao Hengyuan se levantó de golpe, sudor brillando en su sien.

—Solo quiero lo mejor para Daiyu…

—No —interrumpí—.

Quieres que Daiyu se convierta en un espejo que te halague.

Crees que puedes usarme como un puente.

Crees que puedes usar a Mingyu como un recipiente.

Crees que puedes usar mi vientre como tu libro de cuentas.

Pero los puentes arden, los recipientes se rompen, los libros arden más rápido que el pergamino.

¿Qué tendrás entonces?

Abrió la boca.

No salió ningún sonido.

El fénix bajo mi mano pareció afilar sus alas.

Mingyu se reclinó contra su trono, completamente sereno.

—Olvidas, Zhao Hengyuan, que nunca fui criado para confiar en ti.

Mi Emperatriz puede perdonar insultos.

Yo no.

Responderás, a su debido tiempo, si tu petición fue arrogancia o intención.

De cualquier manera, tus días de susurrar detrás de las pantallas han terminado.

La cámara respiró como una sola entidad.

Algunos con miedo.

Algunos con asombro.

Miré la petición, ahora arrugada en las manos del secretario.

—Archívala —instruí, con voz uniforme—.

No como una queja.

No como una solicitud.

Como evidencia.

El secretario se inclinó tan bajo que su piedra de tinta casi se volcó.

La corte se disolvió después de eso, más lentamente de lo habitual, los ministros tropezando bajo el peso de un precedente que no habían elegido.

Me levanté al final, el trono plateado brillando frío como la luz de la luna detrás de mí.

La era del susurro había terminado.

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