La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 329

329: Ella Vino 329: Ella Vino Sus manos se detuvieron.

No me miró.

—Si él cae, yo caigo con él.

—Eso es una elección —dije—.

No una ley.

—Para una hija —murmuró—, se siente como ambas.

Tía Ping golpeó suavemente sus nudillos con el mango de la escoba.

—Deja de hablar donde la tela debería estar escuchando.

Meiling se estremeció, luego contuvo cualquier insulto que su lengua había madurado y regresó a la fila.

Dejé que el salón respirara a nuestro alrededor: hilos zumbando, mujeres contando en voces bajas que hacían que el aire se sintiera honesto.

Me calmaba como me calmaba un libro de cuentas limpio.

No puedes mentir cuando una urdimbre se enreda; todos ven el nudo.

—Dos hombres vinieron a verme esta mañana —le dije a Meiling como si estuviéramos hablando de tintes—.

Un escriba que pensaba saber cómo era una confesión.

Un portador que realmente lo sabía.

Sus hombros se elevaron un poco.

—Los portadores cargan con los errores de otras personas.

—También llevan la verdad en manos que saben cómo levantar peso —dije—.

El escriba me dijo dónde esconde el primo de tu padre los sellos del templo cuando está borracho.

El portador me dijo dónde esconde tu padre la llave del cofre bajo el suelo.

¿En cuál de los dos confiarías?

Tragó saliva.

—En el portador.

—Yo también —dije, y la escoba de Tía Ping hizo un pequeño círculo complacido en el aire.

Me detuve frente al telar de Meiling y puse dos dedos en el borde, como toco una mesa antes de cortarla.

—Te di una ventana ayer —le recordé—.

¿Te gustaría conservarla?

Entonces me miró.

La ambición y el miedo producen el mismo brillo si estás lo suficientemente cerca.

—¿Qué precio?

—preguntó.

—La letra de tu padre —respondí—.

Tráeme sus anotaciones personales antes del mediodía.

Las que escribe con la pluma que finge ser de mala suerte.

Tráeme su agenda de audiencias privadas.

Tráeme la lista de pajes en quienes confía para llevar cartas a los santuarios.

Levantó la barbilla.

—Supones que puedo conseguirlos.

—Te criaron para ser Emperatriz —dije—.

Si no puedes conseguir papeles del escritorio de tu propio padre, entonces todas las lecciones fueron en vano.

Entonces se rió, un sonido corto y agudo que no le quedaba bien.

—No me deja acercarme al escritorio cuando está escribiendo.

—Entonces observa cuando lo deja —dije—.

No requiero drama.

Requiero papel.

Apretó la mandíbula, pasó limpiamente la trama por la urdimbre, la colocó con precisión.

—¿Y si no traigo nada?

—Comerás cerca de la corriente de aire —sugirió Tía Ping.

—Y —añadí—, estarás junto a tu padre cuando llegue el juicio.

Las manos de Meiling seguían moviéndose.

Eso era nuevo.

En otra vida habría dado un pisotón.

Hoy eligió tejer.

—¿Puedo enviar a mi doncella con una nota para mi madre?

—intentó, con la cabeza inclinada, los ojos fijos en la línea que estaba enseñando a hacer a sus manos—.

Se preocupará si no aparezco en la corte oeste al anochecer.

—No —dije—.

Tu madre se preocupará de todos modos.

Puede practicar la paciencia.

Tía Ping le entregó una nueva lanzadera sin mirar.

—Cuenta —le ordenó—.

En voz alta.

Meiling obedeció.

Su voz era firme con los números de una manera que nunca había sido firme con la humildad.

—Cuatro —terminó en voz baja, y luego, en una voz aún más baja—.

Si te traigo los papeles, ¿lo perdonarás?

—Lo pesaré —dije—.

Y no te dejaré interponerte entre él y la balanza.

Asintió una vez como una mujer a la que finalmente le habían ofrecido algo real: no misericordia, sino claridad.

Dejé la sala de telares con el sonido de hilos intentando aprender honestidad.

Afuera, Yizhen se puso a mi lado sin anunciarse porque le gustaba el juego y porque sabía que yo le dejaba ganarlo.

—Ella lo robará —predijo—.

No porque le importe la justicia.

Porque quiere demostrar que puede robar.

—No me importa por qué —respondí—.

La razón es para poetas.

Los resultados son para mí.

—Deming está trasladando a los hombres de la puerta sur al patio interior —informó—.

Longzi puso a dos vigilantes en el puesto de tintes de Ren.

El hijo mayor intentó desaparecer por la parte trasera; no llegó al callejón.

—Tráelo a la casa de cuentas —dije—.

Deja que escuche a su padre recitar las rutas.

Si aprende a odiar los números, lo consideraré una forma de educación.

Giramos la esquina hacia el pasillo más estrecho que bordea las cocinas.

El vapor salía por la puerta y envolvía mis tobillos.

Las voces de las mujeres convertían las órdenes en consuelo como solo las cocineras pueden hacerlo.

Un niño con una cesta casi chocó conmigo y se quedó paralizado como una presa.

Agarró la tela con más fuerza.

Tía Ping lo habría llamado una postura para recibir golpes.

Yo lo llamé un día en Daiyu.

—¿Qué hay en la cesta?

—le pregunté.

—Pasteles rechazados —soltó—.

De la puerta oeste—dejados por la Viuda Huai—el Guardia dijo que los enviara a los barracones pero la cocinera dijo que los soldados pelean mejor con dumplings así que dijo que los trajera aquí y…

—Detente —le dije—.

Respira.

Lleva la mitad a los barracones.

Da el resto a las lavanderías.

Diles que la Emperatriz prefiere a las mujeres que pueden levantar mantas mojadas a los hombres que se quejan de la cuerda.

Sus ojos brillaron con el tipo de orgullo que un niño guarda en sus bolsillos y olvida esconder.

Corrió.

No derramó nada.

Tomé nota de alimentarlo primero durante otra semana.

—La ventana se cierra —murmuró Yizhen.

—Todavía no —dije—.

Las ventanas se cierran cuando una mano decide tirar.

Estábamos a medio pasillo de la casa de cuentas cuando Yaozu apareció como si la piedra se hubiera enrollado para dejarlo pasar.

No parecía complacido; parecía hambriento.

—Ella vino —informó.

—¿Quién?

—Meiling —dijo—.

Con una doncella que no lograba caminar como una doncella.

Los papeles están bajo su faja.

—Bien —dije.

—Y trajo una segunda cosa —añadió, perezoso a propósito.

—¿Qué es?

—Una excusa —dijo—.

Intentará usarla cuando la atrapen.

Pensé que disfrutarías viendo cómo fracasa en persona.

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