La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 333

333: El Regalo de Deming 333: El Regalo de Deming El peine esperaba en su palma como un secreto que no estaba seguro de tener derecho a guardar.

Deming permanecía mitad en la luz del corredor este, mitad en la sombra, con las botas silenciosas sobre el suelo lacado.

Sombra levantó la cabeza del jergón interior, lo consideró con solemne aprobación, y dejó caer el hocico nuevamente sobre sus patas.

Más allá de la mampara, la suave porcelana sonó una vez; agua tocó arcilla.

La hora aún no había encontrado su voz, y solo los sirvientes caminaban de puntillas por el palacio.

Respiró una vez, lentamente, para callar al soldado en su interior que siempre contaba salidas antes de contar cualquier otra cosa.

Cuando sintió que finalmente había alcanzado cierto nivel de calma, apartó suavemente la mampara y entró en la habitación que le había enseñado, demasiado tarde, cómo se sentía el deseo cuando no se trataba de supervivencia.

Xinying no levantó la mirada de inmediato.

Estaba sentada junto a la ventana con las rodillas vueltas hacia la luz, su cabello aún suelto por el sueño, un único alfiler de marfil sosteniendo la mayor parte en orden y fallando en los bordes.

Un papel doblado descansaba sobre su regazo; la tinta besaba el costado de su pulgar donde había manchado una nota que se había escrito a sí misma en la oscuridad.

Esta mañana no llevaba hombros de fénix.

Ni trono.

Solo una túnica del color de la nieve calentada por manos.

—Muéstrame tu mano —murmuró, como si ya hubiera medido el peso de su vacilación.

Él cruzó el suelo y ofreció lo que había hecho.

Era un peine sencillo, de madera de montaña pulida hasta un brillo crepuscular, cada diente tallado con la paciencia de un hombre que había pasado demasiadas noches creando un futuro más estable con sus dedos porque no se atrevía a pedir uno con su boca.

A lo largo del lomo, había incrustado cinco estrechas astillas de concha —pálidas como flores tempranas— cortadas en pétalos apenas más gruesos que una uña.

Si lo giraba, se mostraba un tenue patrón: un río, una pendiente, la particular línea torcida de una cresta que ella una vez había trazado con un palo mientras él observaba y fingía no estar memorizando sus manos.

Su mirada quedó atrapada.

—Recordaste las montañas —respiró, no tanto como sorpresa sino como prueba.

—Nunca las abandoné —respondió él, haciendo una mueca ante la verdad en eso.

Ella giró el peine para que la luz encontrara el río.

Su boca hizo esa pequeña curva privada que él había aprendido a no mirar fijamente en habitaciones con testigos.

—Esto es mejor que la cinta —añadió, casi bromeando, y la palabra cinta cayó entre ellos con su antiguo dolor.

—Todavía te debo una cinta —admitió—.

Te debo luz del sol sobre ella, y un día que nadie interrumpa.

—No me debes nada —replicó ella, e intentó deslizar el peine por su cabello.

El alfiler de marfil se aflojó; una oscura cascada se deslizó sobre su hombro como agua escapando de un cuenco—.

Ayúdame.

Sus manos eran firmes en el campo de batalla.

Eran menos seguras aquí, donde el enemigo era solo el tiempo y lo que estaba en juego era solo la posibilidad de que se le permitiera quedarse.

Se movió detrás de ella, cuidadoso con los mechones sueltos, cuidadoso con su respiración.

El peine viajó lentamente, desde la coronilla hasta la nuca, cada pasada una silenciosa disculpa por cada estación que había llamado respeto cuando había sido miedo.

La madera susurró a través de su cabello.

Sombra suspiró como un fuelle…

y la habitación recordó cómo ser pequeña.

—¿Sabes?

—reflexionó ella, con los ojos en el enrejado de la ventana—, una vez pensé que tu terco silencio significaba que no te importaba.

Él no confiaba en su voz.

Dejó que el peine respondiera, alisando, arreglando, encontrando orden para el día porque no podía deshacer años.

—Cuando te alejaste de las montañas —continuó ella, más suavemente—, me dije a mí misma que admiraba tu honor.

Y era cierto.

También quería sacudirte hasta que el honor se agitara y tu corazón cayera donde pudiera verlo.

—Era miedo —confesó él, tan calladamente que solo el peine escuchó primero—.

Lo llamé deber porque eso sonaba más limpio.

Pero era miedo.

De desear lo que no podía nombrar.

De tomar lo que no creía que se me permitiera tener.

—¿Y ahora?

Él levantó el peine y lo colocó contra la curva de su cabeza como si la madera tuviera el derecho de saber dónde pertenecía.

—Ahora soy el nuevo Primer Ministro de la Izquierda —respondió secamente, porque el humor evitaba que las rodillas cedieran—.

Y aparentemente a los hombres en esa silla se les permite querer cosas que no deberían.

Ella se giró lo suficiente para captar sus ojos por encima del hombro.

—Primer Ministro Izquierdo Zhu.

—El título llevaba calidez en su boca, pero no la misma ceremonia que con otros—.

Me preguntaba cuándo lo mencionarías.

—Parece ingrato traer la política a esta habitación.

—Entonces no traigas la política —replicó ella—.

Trae la verdad.

Dejó que el peine descansara nuevamente en su palma.

—Mingyu ocupó la vacante ayer —admitió, finalmente dejando ver su orgullo.

Como él, su orgullo era silencioso, no jactancioso.

Un tipo de orgullo que pertenecía más al trabajo que al nombre.

—Primera vez en Daiyu que alguien recuerda a un Emperador colocando a su propio hermano en el asiento izquierdo.

Ladrarán.

Aprenderán.

Los sobreviviré.

—Harás más que sobrevivirlos.

—Ella extendió la mano, rozando con los dedos la cicatriz bajo su media máscara, esa que el viejo Emperador odiaba ver.

Ella no se estremeció.

Nunca lo había hecho.

—Harás que la corte sea útil para la ciudad a la que sirve.

Y desayunarás antes de hacerlo.

—Solo si tú lo haces.

—El viejo hábito se le escapó —un empujón, un plato acercado.

Se contuvo, luego lo dejó estar.

—Te alimentaré —añadió, porque se habían pronunciado reglas en una habitación con otros tres hombres y tenía la intención de cumplirlas.

—Lo sé.

—Su voz era suave…

segura.

El silencio se asentó como lo hace una capa cuando siempre estuvo destinada a tus hombros.

Él terminó de arreglar el peine, lo aseguró con el único alfiler y dejó que su mano encontrara la nuca de ella por el tiempo de un respiro.

El calor vivía allí, y el pulso constante que hacía que toda la ciudad valiera la pena salvarla.

—Ahora te pareces más a la mujer que encontré en un sendero de montaña —murmuró, sin levantar la mano hasta que tuvo que hacerlo—.

Y también a alguien a quien todavía estoy aprendiendo a conocer.

—Seguirás aprendiendo —respondió ella, sin dureza en ello—.

Así es como lograrás conservarme.

Él dio la vuelta para mirarla de frente.

La mañana vertía luz por la ventana y creaba un pequeño escenario del espacio entre sus rodillas.

No se arrodilló; había pasado una vida en otros suelos.

Simplemente se paró lo suficientemente cerca para que ella pudiera alcanzarlo sin necesidad de moverse.

—Te amo.

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