La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 334

334: El Primer Ministro de la Izquierda 334: El Primer Ministro de la Izquierda Sus pestañas revolotearon como si algo detrás de ellas acabara de destensarse.

—Lo sé —respondió, y luego se corrigió, porque la habitación ahora requería ese tipo de honestidad—.

Lo escucho cuando acercas la fruta.

Cuando despides a una doncella para que pueda perder un minuto sin ser observada.

Cuando caminas por el pasillo a la hora en que el día quiebra a las personas.

Pero quería escucharlo aquí.

—Aquí —repitió él.

Levantó su mano, se detuvo antes de tocar su mejilla, esperó.

Ella no se apartó.

Él dejó que sus nudillos trazaran la línea donde la mañana había besado su piel, más cálida que el resto.

El peine atrapó la luz como una corona silenciosa.

—¿Quieres que te bese?

—preguntó, directo porque el cortejo nunca había sido su lenguaje y no se escondería detrás de palabras ligeras.

—Sí —respondió ella, inmediatamente, como si hubiera estado esperando el permiso para que se lo preguntaran.

Él se inclinó como quien cruza un puente peligroso: probó el peso, midió el apoyo y luego se comprometió.

Su boca sabía al té que no había terminado y al tipo de alivio que hace que un hombre se yerga más alto porque tiene un lugar donde estar.

Ella no cedió tanto como lo encontró, firme y exacta, como dos líneas trazadas para intersectarse porque alguien pretendía que la geometría se mantuviera.

El enrejado de la puerta crujió.

Él se quedó inmóvil.

Sombra no levantó la cabeza; no necesitaba hacerlo.

El paso de Mingyu nunca pretendía ser el de otra persona.

El Emperador se detuvo en el umbral, su mirada abarcando el peine, la distancia que no era distancia, la mirada que solo vive en los rostros cuando ambas personas en una habitación recuerdan que se les permite ser humanos.

No sonrió.

No interrumpió.

Dejó que el momento se registrara y luego lo colocó en el estante donde guardaba las cosas que una vez no tuvo y estaba decidido a no romper ahora.

—El desayuno —observó Mingyu con suavidad, desviando la mirada hacia la bandeja junto a la mesa baja como si esa hubiera sido la única razón de su visita—.

Y una nueva cita para reunirse.

Su mirada se dirigió a Deming, más cálida de lo que la rivalidad entre hermanos podría ser jamás.

—Primer Ministro de la Izquierda, el gabinete espera tu primera crueldad del día.

—La crueldad puede esperar mientras ella come —respondió Deming, y si había un desafío en ello, era lo suficientemente juguetón para ser permitido en esta habitación.

Mingyu inclinó la cabeza, tan graciosamente como cualquier cortesano obligado a ceder precedencia.

—Entonces robaré una rodaja de pera y lo llamaré tributo.

—Lo hizo, con el hurto fácil de la familia, y se acomodó cerca de la ventana, contento de ser un testigo sin aristas.

Deming tocó la muñeca de Xinying, recordando sin regañar, y la guió hacia la mesa.

La sirvió primero, no porque fuera la Emperatriz sino porque era la persona que casi había perdido por su propia vacilación.

Ella comió porque él observaba, y porque el té de jazmín sabía menos a deber cuando una mano que la amaba rellenaba la taza antes de que se vaciara.

—¿Te gusta el peine?

—preguntó Mingyu, partiendo una rebanada de pan al vapor con un pulgar preciso—.

Me trajo un borrador anterior para que lo destrozara con críticas.

Le aconsejé menos pétalos.

Me ignoró.

—Los pétalos pueden quedarse —decidió ella, con sequedad—.

Los hombres pueden aprender a vivir con ornamentos si son útiles.

La boca de Deming se crispó.

—Intentaré ser útil.

—Lo eres —intervino Mingyu, demasiado gentil para estar bromeando.

Miró hacia el patio, donde un mensajero esperaba fuera de la vista como una tormenta educada—.

El gabinete comenzará a sacudir la mesa si no colocas un mapa sobre ella pronto.

Deming se levantó a medias y luego se detuvo, mirando a Xinying como si hiciera una pregunta que no quería que el otro hombre respondiera por él.

—Ve —le indicó ella, no porque quisiera que se fuera sino porque le gustaba ser la razón por la que él regresaba—.

Hazlos útiles.

No dejes que te aburran.

Come.

Él se inclinó y presionó su boca una vez sobre su cabello por encima de la oreja, donde el peine anclaba el día, un juramento de soldado convertido en beso.

Cuando se enderezó, la mirada de Mingyu no era una hoja; era un manto.

Las viejas formas del palacio habían aprendido una nueva geometría y habían elegido ser amables.

Deming se dirigió hacia la puerta.

—Enviaré a un muchacho con jengibre —prometió por encima del hombro—.

Y un horario que deje una hora donde no se permitan ni tinta ni cuchillos.

—Lo romperé si tengo que hacerlo —advirtió ella.

—Entonces aprenderé cómo hacerlo más difícil de desobedecer —contrarrestó él, y la sonrisa que se le escapó entonces pertenecía al muchacho que una vez le había ofrecido una cinta verde sin atreverse a tocar su muñeca.

Salió al pasillo.

El mensajero se enderezó, tomó las órdenes que alimentarían un día y la ciudad más allá, y desapareció a un ritmo que hacía maldecir a los ancianos.

Mingyu se quedó, dos dedos ociosos en el alféizar de la ventana como un tamborilero descansando antes de la marcha.

—Estás complacida —observó suavemente, sin exigir una respuesta.

Xinying bebió un último sorbo del té que Deming le había acercado, y dejó la taza con cuidado.

—Lo estoy.

—Y le permitirás que te cuide —insistió él, porque ese había sido el cuchillo que ella había vuelto contra sí misma demasiado a menudo.

—Lo haré —concedió, y sonó como un voto.

—Bien.

—Mingyu devolvió la habitación con una pequeña inclinación de cabeza—.

Iré a dejar que aterrorice al gabinete con amabilidad.

Se escabulló, la pantalla cerrándose tras él con un susurro.

La mañana se asentó nuevamente: pera sobre porcelana, la cola de Sombra golpeando suavemente contra el catre, una hora que quería ser ordinaria y por lo tanto preciosa.

Xinying levantó el peine de donde había descansado en su cabello, solo para sentir su peso.

La espina se calentó en su mano.

Trazó el pequeño río que Deming había tallado en él, siguiendo la curva más allá de la cresta, sobre la pequeña curva donde el camino una vez giró y él no lo hizo.

La puerta se entreabrió.

Una sonrisa familiar se asomó, con la seda atada con demasiado descuido para ser accidental.

—¿Estoy interrumpiendo la parte donde ustedes dos fingen ser prácticos?

—arrastró las palabras Yizhen, con ojos brillantes de picardía y algo más honesto esperando detrás—.

Porque traje una historia y un mejor té.

Además, necesito inspeccionar ese peine antes de que el Primer Ministro de la Izquierda decida emitirlos para todo el gabinete.

Ella no se volvió completamente.

Mantuvo sus dedos en el río tallado, su boca relajándose en una curva que él llamaría victoria y Mingyu llamaría peligrosa.

—Pasa —le dijo, y levantó el peine como un desafío que él disfrutaría fallando en resistir.

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