La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 338

338: Después 338: Después “””
Para cuando el vapor se elevó del recipiente del almuerzo, el día había decidido ser amable.

La mesa en la pequeña sala los reunió sin ceremonia.

Mingyu y Xinying, Deming con un libro de cuentas abierto pero ignorado, Yizhen con una lata de jazmín que fingía ser un regalo para Sombra, Longzi llegando tarde con polvo en sus botas y una disculpa en forma de dos manos silenciosas lavándose antes de alcanzar un cuenco.

Lin Wei comía en la esquina, con la mirada en su cuchara, pero cuando Xinying colocó dos rodajas de pera junto a su plato, levantó la mirada una vez y tocó su frente con la manga de ella en señal de agradecimiento que no necesitaba palabras.

No hablaron de la corte.

Ni de los libros contables de los diferentes departamentos, ni de las peticiones de los otros ministros.

Nada de eso.

Lo más cerca que alguien estuvo del tema de la gobernanza fue la queja casual de Deming sobre que el nuevo bloque de tinta olía como barro caliente, lo que llevó a Yizhen a presumir sobre un comerciante de té que juraba poder infundir fragancia en cualquier cosa, lo que llevó a Longzi, con expresión impasible, a preguntarse cómo el té mejoraría una letrina de cuartel, lo que hizo que Mingyu se atragantara con una risa que habría negado en cualquier sala con pilares.

Después, mientras los cuencos se vaciaban y la tarde apoyaba su hombro contra los aleros, Xinying se acomodó junto a la ventana con una cesta de costura que nunca usaba realmente para coser.

Se quitó el peine, más para sentir su peso que para arreglar un mechón, y lo dejó descansar sobre su rodilla.

Deming observaba con la cuidadosa desatención de un hombre que no quiere recibir elogios.

Mingyu sintió que esa mirada respondía algo en él que no sabía que necesitaba respuesta.

Todos ellos la amaban de manera diferente, y esa diferencia, en lugar de dividir la casa, parecía trenzarla más fuerte.

Un mensajero los habría encontrado en meses anteriores.

Hoy, la única interrupción fue un niño pequeño que decidió que se le permitía reír cuando Yizhen hizo marchar la castaña en círculos alrededor de su cuchara.

Xinying no se sobresaltó ante el sonido.

Lo dejó registrar, luego lo devolvió con una mirada que calentó la pared detrás de la espalda de Mingyu.

—¿Quieres dar un paseo?

—preguntó Mingyu, con voz baja.

—Más tarde —respondió ella, pasando el pulgar por el río tallado del peine—.

Está casi listo para intentar la tercera postura.

Quiero verla de principio a fin sin que nadie interrumpa.

—Su boca se inclinó—.

Asegúrate de que nadie interrumpa.

Él se levantó y dio la orden sin dar una orden; tres guardias absorbieron la intención y cambiaron posiciones como piezas que prefieren moverse antes de que la mano las alcance.

El corredor más allá del biombo se ordenó como una promesa.

La tarde se adelgazaba hacia el color dorado del atardecer.

Longzi desapareció y regresó vistiendo el uniforme sencillo que prefería cuando pretendía ser invisible desde dos brazos de distancia.

Deming desapareció y regresó con una bandeja de almendras que él mismo había salado porque afirmaba que la cocina seguía malinterpretando la palabra “pizca”.

Yizhen desapareció y regresó con una historia que nunca contó, optando en cambio por doblarse cerca de la puerta donde un poema podría haber estado en otra vida.

Mingyu sintió que sus costillas se aflojaban alrededor del aliento que había estado conteniendo desde el invierno.

Niños.

No se había permitido suponer nada sobre un futuro que incluyera risas sin preocuparse por la deuda que exigirían.

Ahora dejó que el pensamiento llegara y se mantuviera: más tarde, más.

No por política, nunca por apariencia.

Por la mesa que mantenía unida esta habitación—inukshuk de cuencos y codos y orgullo silencioso.

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La Tía Ping reapareció con un frasco.

—La lavandera de espalda fuerte atrapó la cuerda antes de que se fuera —informó sin dirigirse a nadie en particular—.

Será una buena supervisora la próxima temporada si aprende a contar sin fruncir el ceño.

Sus ojos se deslizaron hacia la postura de Lin Wei y fingieron no aprobarla.

—Sopa esta noche.

Jengibre si debo, setas si ella se comporta.

—Dejó el frasco y la advertencia y tomó la escoba, reina de su pequeño reino y perfectamente contenta de reinar con cerdas.

Al anochecer, las lámparas de la corte se encendieron una por una, los ganchos de latón manteniéndose firmes.

Longzi recorrió el circuito del Emperador con un mensajero y regresó con una lista de rincones que ya no toleraban sombras.

Deming persuadió al pestillo obstinado para una tregua final y guardó el cepillo como una espada en reposo.

Yizhen preparó el jazmín que había introducido a escondidas e hizo una representación contando mal las tazas hasta que Xinying lo regañó con una mirada y entregó la tercera a Mingyu por principio.

«Esta es la parte que nunca escriben», pensó Mingyu, observando cómo el vapor serpenteaba entre ellos.

«Las horas después de que sus ruidosas historias se convierten en hogares».

Su hermano redactaría un edicto por la mañana sobre asignaciones de semillas.

Longzi iniciaría una rotación silenciosa que significaba que los corredores de Xinying nunca admitían a un extraño sin primero enseñarle a ser aburrido.

Yaozu dejaría tres monedas donde necesitaban ser encontradas para que un rumor tonto muriera antes de aprender a arrastrarse.

Nada de esto se convertiría en una balada cantada en las casas de té.

Todo esto mantendría la ciudad respirando.

Dejó su taza.

Xinying inclinó la cabeza, cuestionando sin palabras.

Él tocó dos dedos en su propia muñeca—¿caminamos?—y ella negó con la cabeza con la más pequeña sonrisa.

—Más tarde —formaron sus labios nuevamente—.

Quédate.

Así que lo hizo.

Se quedó mientras Lin Wei caía de lado en el sueño con el costado de Sombra como almohada.

Se quedó mientras Longzi se escabullía a sus rondas y Deming cerraba el libro de cuentas como si pudiera fijar el día a la página.

Se quedó mientras Yizhen se apoyaba en el arco y le decía al aire, casi para sí mismo, que algunos puertos entendían la cortesía y otros necesitaban que se les enseñara.

Se quedó porque ese era el punto—tres hombres aprendiendo a ser pilares sin pretender ser muros, un Emperador que entendía que su mejor trabajo a veces parecía no interponerse en el camino, una mujer que había luchado para que el mundo fuera útil y ahora le permitía servirle de vuelta.

Más tarde, mucho más tarde, darían un largo paseo bajo las nuevas lámparas de latón y discutirían en voz baja sobre si las peras contaban como medicina si comías suficientes de ellas.

Por ahora, Mingyu alcanzó el cuenco de almendras, lo acercó hacia la mano de Xinying, y sintió sus dedos tomar dos de la parte superior sin mirar.

La manga de ella rozó su muñeca.

El peine se calentó en su cabello.

La Tía Ping murmuraba a una escoba.

En algún lugar más allá de la puerta, una linterna siseaba hasta estabilizarse.

Cuando finalmente llegó el golpe, era del tipo correcto—tres toques precisos, el sonido de la rutina y no de la crisis.

Mingyu no se levantó, giró la cabeza en cambio.

—Más tarde —llamó, y el corredor obedeció, y la boca de Xinying se curvó, y la respiración de Lin Wei se acompasó, y la noche aprendió la forma de una casa que pretendía conservar lo que había encontrado.

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