La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 342

342: Cállalo 342: Cállalo El primer hombre se desplomó como un saco que había recordado que solo era paja fingiendo ser músculo.

El chico del libro de cuentas le siguió, sus rodillas doblándose bajo él en una oración desordenada.

Arriba en la viga, el arquero que se había reído antes se aferraba a la cercha y aprendía cuánto puede temblar un pulgar cuando el mundo adquiere un margen.

Xinying no se apresuró.

Inclinó su muñeca, y el último lazo se deslizó como una serpiente tímida, luego apoyó la horquilla a lo largo de su palma como si equilibrara un pincel antes de una pincelada.

La niebla se mantuvo constante, un tenue y lúcido resplandor bajo la luz de la linterna, no del tipo vulgar que irrumpe estruendosamente en una habitación —trabajaba primero los bordes, donde vive la certeza.

Yizhen rodó hasta sentarse con todo el tiempo del mundo, flexionando manos magulladas por la cuerda como si evaluara mercancía.

Su sonrisa seguía perezosa; sus ojos no.

—¿Habitación interior?

—arrastró las palabras hacia la mujer de la trenza.

Ella no apartó la mirada de Xinying.

—No llegarás a ella.

—Es cierto —aceptó él—.

No necesitamos hacerlo.

El líder se apartó de un cajón, la furia arrastrando sus pies más rápido que el sentido común.

El cuchillo en su puño parecía confiado, pero su cuerpo no.

Se balanceó ligeramente, intentó disimularlo con una tos, y apuntó la hoja hacia Xinying como si la puntuación pudiera apuñalar.

—Tócalo —amenazó—, y…

—Por fin aprendiste el objeto correcto.

—Su voz era tan suave que la amenaza la atravesó directamente y cayó al suelo detrás de ella—.

Pero sigues eligiendo el sujeto equivocado.

Él parpadeó, intentando contar gramática mientras el aire hacía aritmética que su cabeza no podía seguir.

—¿Qué estás siquiera…?

—No soy su ventaja —suspiró ella, y dejó que las palabras aterrizaran donde debían—.

Malinterpretaste toda la habitación.

La mujer de la trenza captó el cambio primero.

Su mandíbula se tensó; sus botas se deslizaron medio paso, buscando un mejor suelo.

—Sea lo que sea que eres y sea lo que sea que hayas hecho —murmuró—, he atravesado cosas peores.

—Has atravesado cosas más ruidosas —corrigió Xinying—.

Algo peor te habría enseñado a marcharte.

El cuchillo en la mano del líder se crispó.

Xinying dirigió una mirada a la ballesta sujeta a la viga del techo y al nudo que la aseguraba.

La resina calentada por las velas goteaba en la cuerda.

Podría haber nombrado la fibra por su olor, podría haberles dicho cuánto faltaba para que se ablandara.

Conocimientos como ese se acumulan cuando pasas años contando las respiraciones de tu hijo.

—¿Quién os contrató?

—preguntó, ligera como una línea en papel de arroz.

—Preocúpate por ti misma —espetó el líder.

—Siempre lo hago —respondió ella—.

Es así como la ciudad continúa despertando.

La otra mujer lanzó una mirada a la contraventana, luego a los hombres en quienes confiaba que se moverían cuando el aire se volviera poco confiable.

Uno de ellos respondió fallando el agarrar la manija en el primer intento y luego agarrándola con demasiada fuerza en el segundo.

Ella entendió lo que eso significaba: el tiempo había abandonado el trabajo y se negaba a ser recontratado.

Ajustó su plan sin mostrar que lo tenía.

—Separadlos —ordenó—.

No más discursos.

Los asesinos se lanzaron: tres desde la derecha, dos desde la izquierda.

Yizhen se movió hacia el más cercano como un hombre entrando en un baño demasiado caliente para ser educado.

Atrapó una muñeca, la giró, dejó que el cuchillo fuera donde quería pero no donde tenía la intención.

La hoja se clavó en una caja.

Ofreció el antebrazo de su dueño a la niebla con la cortesía de un anfitrión que presenta a un invitado.

La mujer a cargo contó los cuerpos sin mover los labios.

—Sus pies son lentos —evaluó—.

Usad el espacio.

—No tienen ninguno —respondió él, y facilitó que otro hombre se echara una siesta en el suelo.

Xinying se movió cuando el de las botas nuevas intentó aprender su brazo agarrándolo dos veces.

No se liberó bruscamente; usó el agarre como una bisagra y caminó por debajo de él, peso cerca, ángulo preciso, de la manera en que se abre una ventana obstinada hablándole.

El resto de su cuerpo siguió a su mano hasta el suelo con un gruñido amortiguado y una expresión de traición, como si la gravedad hubiera hecho trampa.

Ella le dejó conservar la lección.

El líder fingió ir a la izquierda, luego se comprometió a la derecha y casi lo logró —hasta que llegó el momento en que la respiración exigía más de lo que su orgullo permitía.

Su cuchillo se inclinó solo un poco.

La horquilla de ella besó su muñeca una vez, confidencial como un secreto.

Él no lo sintió durante un latido.

Luego sus dedos olvidaron la palabra sostener.

Sus dedos debilitados dejaron caer el cuchillo al suelo sin su permiso.

Miró su mano como un perro que ha extraviado un hueso.

—Me dirás quién pagó por esta habitación —le recordó ella, paciente—.

O aprenderás una forma diferente de sumar uno más uno.

—¿Por qué debería…?

—Porque crees que estás negociando con el Rey del Infierno —murmuró ella, finalmente volviendo su rostro completamente hacia él, dejándole ver la suavidad que llevaba como armadura y el hierro debajo usado como piel—.

Pero te equivocaste.

La mujer de la trenza se quedó inmóvil.

Todos los que podían pensar lo suficientemente quietos para escuchar, escucharon.

—Él no es el Rey del Infierno —terminó Xinying, silenciosa como una hoja depositada—.

Lo soy yo.

Durante un instante el almacén no respiró.

Entonces alguien en las vigas se rio —feo, demasiado agudo, nervios intentando cubrir el miedo— y el paso en falso le costó su agarre.

Golpeó el suelo con un sabio golpe de huesos.

Yizhen se estremeció en nombre del hombre y luego, con infinita cortesía, se hizo a un lado para no tropezar con él de nuevo.

El líder tragó saliva.

La arrogancia del nuevo gremio reaccionó al concepto de una Reina del Infierno en lugar de un Rey como reaccionan los caballos del desierto ante el trueno: se niegan a admitir que lo han oído pero se inquietan de todos modos.

—No eres nada —intentó.

—Por supuesto —aceptó ella, como si él hubiera elogiado su moderación—.

Y no puedes imaginar lo que la nada puede hacer.

Los ojos de la mujer con la trenza se estrecharon; había luchado contra cosas vacías antes y aprendido que te rompen de manera diferente.

Volvió a lo práctico.

—Querías que te capturaran vivo —le disparó a Yizhen—.

Nos dejaste atraparte.

—Y vosotros nos dejasteis entrar en vuestra casa —respondió él—.

Ahora estamos reorganizando los muebles.

Ella deslizó una mano hasta su cinturón, sus dedos encontrando el pequeño frasco de vidrio que una inteligente maestra del gremio lleva para habitaciones como esta —vinagre para cortar venenos dulces.

Empujó el tapón con deliberado cuidado, lo llevó a su nariz, y respiró superficialmente por la boca.

Mejor que sus hombres.

No lo suficientemente buena.

—¿Quién os pagó?

—preguntó Xinying de nuevo.

No una amenaza —una inevitabilidad.

—Tus ratas —escupió el líder por costumbre, luego se agarró el pecho cuando su corazón encontró un latido que no reconocía—.

Tus rivales.

Tu…

—El oeste —susurró el chico del libro desde el suelo, porque los chicos siempre intentarán ser importantes una última vez antes de que la habitación decida qué les sucede—.

Una mujer con un abanico rojo.

Ella…

—¡Cállalo!

—espetó la otra mujer, pero nadie se movió lo suficientemente rápido.

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