La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 343

343: Hasta la Próxima 343: Hasta la Próxima Yizhen inclinó la cabeza.

—Una mujer con un abanico rojo —reflexionó, como si probara una fruta que podría o no gustarle.

Archivó el color junto al olor de la cuerda, la cadencia de las vocales de la mujer, el sonido del río en la oscuridad cuando pasaron frente a los muelles cerrados más temprano.

Una forma comenzó a dibujarse en su mente —todavía no un rostro, sino una postura.

La atención de Xinying se había desplazado tres grados hacia la pared trasera.

Una corriente de aire allí significaba una puerta; una puerta significaba tráfico; el tráfico significaba registros si alguien inteligente había construido este lugar.

Un mapa vive en cualquier sitio donde los hombres se mueven más de una vez.

—La habitación interior tiene estantes —murmuró Yizhen, captando su pensamiento como atrapaba cuchillos: dejando que viniera a él—.

El chico del libro contable vive en más de una página.

—Y alguien siempre olvida quemar la primera copia —respondió ella.

La mujer a cargo reconoció la intención.

Se movió para bloquear la parte trasera, un pequeño desplazamiento, sin esfuerzo, natural.

Sabía que las mujeres peligrosas se mueven como agua sobre piedras.

—No lo hagas —advirtió—.

Si cruzas esa puerta, no saldrás con los pulgares intactos.

Xinying sonrió, una sonrisa pequeña, genuina, casi afectuosa.

—Perfecto.

Así no tendré que escuchar a hombres contando con los dedos mientras mienten.

El líder hizo un último intento teatral, sacando aire desde las botas.

—¿Crees que porque mezclaste un polvo y pinchaste una muñeca eres dueña de un camino?

Morirás aquí sobre paja como cualquier otro.

Ella dejó que el insulto vagara hasta que se cansó y se sentó.

Luego inclinó su barbilla hacia el postigo.

—¿Conoces el otro proverbio?

—preguntó—, aquel que sus brujas de la montaña murmuraban mientras pelaban raíces, el que la Tía Ping murmuraba mientras desollaba hombres—.

Deja que los demonios dormidos reposen.

—Nos contaste ese —se burló él.

—No —le corrigió, con amabilidad como un anzuelo de plata—.

Te di solo la primera mitad.

Él parpadeó.

Ella se lo permitió.

Luego añadió, casi con ternura:
— Cuando despiertas a uno, ya es demasiado tarde.

La mujer con la trenza no se inmutó esta vez.

El respeto había reemplazado al desprecio; entendía lo que estaba oyendo: no fanfarronería, no amenaza cortesana, ni siquiera teatro del submundo.

Era un simple hecho.

Se balanceó una fracción sobre sus talones, recentrándose, calculando una extracción, calculando qué informaría si cortaba sus pérdidas ahora y cuántos hombres tendría que matar de su propio bando para que pareciera limpio.

—Tu cliente —persuadió Yizhen, suave como miel vertida donde quieres que vayan las hormigas—.

Qué frontera.

Qué puerto.

Qué creen que están comprando.

—Silencio —intentó ella.

—No lo tienes para vender —contestó él.

El chico del libro contable gimió, se revolvió y encontró nuevamente el habla porque los niños siempre encuentran aquello de lo que se arrepentirán si les das un aliento más.

—Ella tenía un…

—Imitó un círculo, como si eso fuera suficiente para conjurar un símbolo—.

Un círculo negro sobre blanco.

No pintado.

Bordado.

—Gremio —siseó la mujer de la trenza, ahora asesina—, para el chico, no para el enemigo—.

Nosotros no…

—No vuestro gremio —adivinó Xinying suavemente—.

Vuestro comprador.

La barbilla de la mujer se elevó una fracción, confirmación involuntaria.

—De Daiyu, entonces —concluyó Yizhen—.

Un símbolo demasiado pulcro para ratas de templo.

Demasiado orgullosos para pagar con monedas que huelen a manos ajenas.

El líder se tambaleó, recuperando su furia.

—No me importa si adivináis quién pagó.

No saldréis de esta habitación.

—Por supuesto que sí —corrigió Xinying—.

La única pregunta es si tú lo harás.

Él dudó, confundido por la gramática nuevamente.

La vacilación le costó un paso.

También le dio a la mujer de la trenza espacio para hacer el único movimiento inteligente que quedaba: ordenó la retirada.

—Polea —espetó a los hombres junto a la viga—.

Soltad la red.

Atrapados.

Arrastramos lo que respira y quemamos lo que no.

La cuerda de la polea chirrió.

La red se balanceó.

Xinying levantó su horquilla como para admirarla a la luz de la linterna.

En el borde de la niebla, la cuenta de resina en la cuerda de la ballesta se soltó.

La cuerda suspiró.

El virote saltó de su apoyo y se clavó en una caja a seis manos de cualquier cosa importante, pero todos los ojos se giraron hacia el sonido por instinto.

En ese latido de atención compartida, ella se movió.

No fue hacia la puerta.

En su lugar, fue hacia la polea.

Un paso limpio sobre una caja, un dedo del pie hacia la viga, un alcance más allá de la sombra de la red hasta la carcasa de la rueda.

La horquilla se deslizó en la madera y el hierro con un pequeño y satisfactorio crujido.

Ella giró.

La rueda se bloqueó.

La red intentó caer y en su lugar colapsó en un desplome a la altura de un hombre, cubriendo el espacio equivocado con el drama equivocado.

Dos de los hombres del gremio se enredaron tratando de demostrar que todavía eran útiles.

Uno maldijo en un idioma de más lejos que el camino occidental.

Yizhen se rió —no alto, no cruel.

Complacido—.

Nunca desperdicias una horquilla —admiró.

—Ni una rueda —respondió ella, y volvió a caer al suelo con un suave golpe que no desperdició rodillas.

La mujer de la trenza evaluó el plan roto, los arqueros vacilantes, la polea bloqueada, la niebla que permanecía obediente a la respiración de Xinying, y el hombre frente a ella cuyas manos se movían como si la historia de los cuchillos se contara por sí sola.

Tomó su decisión.

Supervivencia sobre contrato.

—Replegaos —ordenó, con voz plana por el dolor de las decisiones inteligentes—.

A través de la pared.

Quemad esta habitación.

El líder se giró hacia ella.

—No huimos de…

—Huimos de perder —cortó ella, y tiró de una palanca que nadie más había notado—, mujer astuta, había preparado su práctica.

El hueco de la pared trasera se ensanchó hasta formar una puerta; la noche respiró fría aprobación.

Dos de sus mejores hombres ya se estaban moviendo, arrastrando a los más conscientes de sus compañeros.

La mujer de la trenza retrocedió la última, sin apartar los ojos del rostro de Xinying.

Había una promesa allí —no una amenaza; la forma de una próxima vez que sería más inteligente, más fría, pagada con mejor moneda.

—Hablaremos de nuevo —prometió.

—Por supuesto —concedió Xinying—.

Pero la próxima vez, trae una habitación mejor.

Los almacenes abandonados están realmente muy vistos.

El líder dudó, desgarrado entre la rabia y la obediencia.

La rabia perdió; la niebla finalmente había encontrado sus pulmones.

Se tambaleó hacia la puerta con una maldición que olvidó qué dioses pretendía insultar.

La mujer de la trenza tiró de la palanca de la puerta; la tabla se cerró de golpe.

El postigo golpeó.

Alguien afuera lanzó un gancho y arrastró una caja como medida adicional.

El silencio se quedó un momento para ser contado.

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