La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 344

344: Una Mujer Débil 344: Una Mujer Débil Yizhen exhaló primero, lento y profundo, y se acercó para tocar el libro mayor con la punta de su bota.

«Círculo negro sobre blanco», reflexionó.

«Puntada extranjera.

Camino Oeste tarde.

Cuerda comprada sin marca, barrio del templo enlazado».

Se agachó, dándole la vuelta al libro con dos dedos de la manera en que volteas un pescado que tal vez conserves o tal vez no.

«Nos dejaron toda una historia».

—La gente siempre lo hace —suspiró Xinying.

Él levantó la mirada.

Había sangre en su muñeca donde la cuerda había besado con demasiada fuerza.

Él extendió la mano, pero contuvo el impulso como un hombre que recuerda inclinarse ante un dios al que podría burlarse más tarde.

Ella notó la restricción y le permitió tener la victoria.

—Permíteme —ofreció, sacando un trozo limpio de tela de dentro de su manga—.

Si comenzamos con cataplasmas, la historia termina sin mí, y ninguno de los dos quiere eso.

—Mm —concedió ella, dejando que él acunara su mano, permitiéndole ver exactamente cuán firme seguía estando.

Le costó cierto esfuerzo reprimir la sonrisa en su rostro.

Después de todo, era bastante fácil para ella curarse a sí misma.

Él envolvió la tela con una competencia que no contenía teatro alguno.

Su pulgar presionó una vena con la presión exacta que enseñaba a la piel a estar quieta.

Ella también lo permitió.

—Te despertaste lentamente —observó él, admirando el control—.

A la mayoría de los demonios les gusta despertar con ruido.

—No me gusta asustar a los niños —murmuró ella, y miró al chico del libro mayor, que roncaba en pequeñas ráfagas de pánico y despertaría con el peor dolor de cabeza de su corta carrera.

La boca de Yizhen se curvó.

—La misericordia te queda bien.

—La eficiencia me queda mejor —respondió ella.

Permanecieron así un momento—dos depredadores que se habían dejado atrapar por una razón, aprendiendo la forma de la razón por la que la red había sido tejida.

El aire se hizo más ligero, volviendo a lo ordinario.

La linterna hizo un clic amistoso, como si estuviera aliviada de estar haciendo un trabajo simple nuevamente.

—Queremos la habitación interior —decidió ella.

Él inclinó la cabeza hacia la palanca.

—Ella nos dejó el truco.

—Prefiero puertas que conozcan mi mano —respondió Xinying.

Se acercó a la ranura, se arrodilló y encontró el trozo de hierro que hacía que el pestillo funcionara correctamente.

La puerta suspiró y se abrió para ella como un hombre culpable.

La habitación interior contenía libros mayores, como era de esperar.

También un mapa—tosco, funcional, ríos dibujados en tinta como venas, puertos marcados con cuadrados, no estrellas.

Los cuadrados significan propiedad, no admiración.

El círculo negro sobre blanco vivía en la esquina del mapa, cosido en lona, no dibujado.

Alguien había pagado a una costurera para hacer su arrogancia permanente.

Yizhen tocó la puntada con un nudillo.

—Nuestro cliente.

—Nuestro próximo visitante —corrigió ella.

Él sonrió sin mostrar los dientes.

—Los invitamos, entonces.

—Dejemos que se inviten a sí mismos —mejoró ella—.

A través de una puerta que nosotros elegimos.

Él miró su garganta, no para ser poeta sino para asegurarse de que la respiración continuaba como debía.

—Siempre fuiste mejor en la hospitalidad.

—Y tú en mantener ordenada la lista de invitados.

Él hizo esa pequeña reverencia que había inventado para ella cuando nadie más estaba mirando.

Ella no la devolvió.

Nunca lo haría; le rompería el corazón si él lo necesitaba.

Lo que ella ofrecía era más constante: su hombro inclinado una fracción hacia él, un espacio creado, un lugar conservado.

En algún lugar afuera, una campana de vigilancia marcó una hora que ninguno de los dos tenía intención de admitir que habían pasado en un almacén.

—¿Vamos a casa?

—murmuró él.

—En un momento —respondió ella—.

Quiero entender cómo funcionan sus mentes.

Él consideró el mapa, el círculo cosido, la baba del chico del libro mayor secándose en una página que arruinaría su nombre si ella lo permitiera.

—Los quieres vivos —verificó, solo para estar seguro.

—Por ahora —concedió ella—.

Despertaron a demonios dormidos.

Deberían ver lo que hicieron.

—Como desees —suspiró, y eso era amor en su idioma—un cuchillo colocado donde ella señalaba, no para proteger su reputación, sino para honrar sus cálculos.

Trabajaron entonces, sin prisa.

Él apiló los libros mayores en montones nombrados por usos que nunca anunció.

Ella abrió un cofre y encontró lo que esperaba—cuerda de templo cortada para venderse dos veces, barras de cera de sellar que olían a dos ministerios en lugar de uno, un abanico pintado de rojo cerrado alrededor de un trozo de papel con caracteres pulcros de una mano extranjera.

No lo leyó.

Aún no.

Lo deslizó dentro de su manga y dejó el abanico abierto sobre la mesa como una boca que confesaría más tarde.

—¿Alguna vez te cansas —se preguntó él en voz baja—, de enseñarle a la gente que eres aquello que nombraron incorrectamente?

—Por supuesto —respondió ella—.

Pero la lección mantiene segura a la ciudad.

Solo odio que porque elegí vivir la vida que quiero, la gente me mire como si fuera débil.

Como si ahora me desmayara si volviera a ver sangre.

Tener una vida tranquila es todo lo que siempre quise.

¿Es realmente tan malo?

Él se enderezó, la quemadura de la cuerda ya desvaneciéndose de sus muñecas bajo la presión de su atención.

—La próxima vez —ofreció—, dejamos que me atrapen a mí solo.

Tú entras por la puerta y les dices lo que olvidaron al frente.

Y luego volveremos al palacio y fingiremos que el mundo exterior ya no existe.

Ella suspiró suavemente ante sus palabras, luego asintió una vez.

Si pudieran hacer que eso sucediera, realmente sería lo mejor posible.

Él levantó al chico del libro mayor con dos dedos cuidadosos y lo colocó sobre una paca.

—Despertará —predijo Yizhen—.

Tomará una decisión.

Incluso podría tomar la correcta.

—Si no lo hace, la Tía Ping le enseñará para qué sirve una escoba.

Regresaron juntos a la primera habitación.

La niebla se había asentado.

Los hombres en el suelo roncaban.

La polea se enfurruñaba.

La paja recordaba cómo ser paja.

Xinying se detuvo en el umbral y miró hacia las vigas donde el arquero había reído.

Ahora yacía de costado, con la boca abierta, una mancha de polvo en su mejilla que lo hacía parecer muy joven.

—Deja que los demonios dormidos reposen —murmuró de nuevo, con el resto del proverbio enroscándose bajo su lengua como una promesa—.

Y si logras despertar a uno, ya es demasiado tarde.

Yizhen ofreció su brazo como si esto fuera un paseo por un mercado de invierno.

Ella lo tomó como si nunca hubiera caminado sola.

Cruzaron el almacén, pasaron por encima de la insensatez y aflojaron la palanca de la puerta.

La noche respiró hacia adentro.

El aire de la ciudad —carbón, río y seis tipos de sopa— vino a reclamar lo que le pertenecía.

—¿De vuelta a los pabellones orientales?

—bromeó él.

—A casa primero —decidió ella—.

Luego té.

Luego decidiremos en qué puerta aprenderán a tocar.

Él ladeó la cabeza.

—¿Y si no tocan?

Ella dejó que la horquilla se deslizara de vuelta a su cabello con un movimiento que podría haber sido doméstico o fatal.

—Entonces no nos molestamos en abrir.

Estaban a tres pasos del callejón cuando una figura se separó de la oscuridad más profunda con una cortesía que le habría provocado un ataque al corazón a cualquier otra persona.

Yaozu no miró los cuerpos en el interior.

No lo necesitaba.

Sus fosas nasales se dilataron una vez, midiendo el aire.

—Salieron a caminar —observó.

—Tomamos una habitación —respondió Yizhen.

—¿Trajeron un recuerdo?

—se preguntó Yaozu, con los ojos fijos en la manga de Xinying donde descansaba el trozo del abanico rojo como una lengua detrás de un diente.

—Solo una lista de invitados —le dijo ella—.

Dile a Deming que caliente la tetera.

Dile a Longzi que revise las carcasas de las poleas en la puerta oeste.

A Mingyu…

—Dejó que la frase se desvaneciera, con una pequeña sonrisa moviéndose—.

No, no le digas nada.

Olerá lo que pasó y me regañará por saltarme el desayuno de nuevo.

La boca de Yaozu casi se movió.

—Ya puso jengibre en tu bandeja.

—Entonces dejemos que siga creyendo que lo hizo primero —murmuró ella.

Avanzaron juntos por el callejón, tres cuchillos envainados, todo el trabajo pospuesto hasta la hora en que los hogares deciden que no serán violados esta noche.

Detrás de ellos, en el altar equivocado de un almacén, el primero de los hombres del gremio comenzaba a despertar con un dolor de cabeza que le duraría una semana y una historia que nunca contaría con suficiente precisión para salvar su pellejo.

Frente a ellos, la ciudad dejaba que sus linternas hicieran su trabajo ordinario, y eso, más que cualquier amenaza que pudieran haber pronunciado, era la promesa de que el próximo capítulo comenzaría exactamente donde ellos eligieran.

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