La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 346

346: Los Sótanos En La Primera Campanada 346: Los Sótanos En La Primera Campanada La primera antorcha se apagó y se encendió de nuevo, dos pequeños destellos que marcaban la campana tan bien como cualquier tambor.

Xinying ya estaba de pie en la habitación.

No se había molestado con una silla.

La piedra bajo sus pies estaba húmeda en el mortero, los anillos de hierro en las paredes ennegrecidos por el antiguo clima y alientos más antiguos.

El aire mantenía ese olor a bodega de vinagre y polvo que nunca se iba por completo, incluso cuando lo hacías fregar con tanta fuerza que desgastaba un cepillo.

Trajeron a los dos que todavía importaban.

O para ser más precisos…

los dos que todavía respiraban.

Uno estaba lo suficientemente consciente para odiar su suerte, mientras que el otro entraba y salía de la consciencia, sus párpados arrastrándose como puertas que no habían sido aceitadas en años.

Las cuerdas se clavaban en sus muñecas que habían sido inteligentes una hora de más.

Yaozu ocupó la esquina más alejada sin parecer haberse movido en absoluto.

Deming revisó la mecha de un farol y pellizcó la llama hasta bajarla para que la habitación obedeciera su idea de luz.

Mingyu apoyó la cadera en el borde de la mesa y cruzó los brazos como un hombre que mide cuánta paciencia le cuesta ser misericordioso.

Los últimos en entrar al sótano fueron los hermanos Sun.

Longzi entró primero, sus botas silenciosas y su uniforme sencillo.

Yizhen lo siguió con la lenta gracia de un gato que había decidido domesticarse solo porque lo mantenía cerca de la cocina.

Vestía la noche como si hubiera sido confeccionada para él.

El hijo mayor y más preciado de la familia Sun nunca había hecho nada con su cuarto hermano menor.

A Longzi le habían dicho una y otra vez, tanto su madre como su padre, que el cuarto hijo no era más que un playboy, una verdadera mancha en la familia Sun.

Pero ese no era el hombre que estaba de pie junto a él ahora.

No, este Yizhen…

el mismo Rey del Infierno que Longzi había respetado a regañadientes por su rapidez y su capacidad para reaccionar ante las amenazas, era completamente diferente del hombre que siempre había supuesto que era.

Xinying dejó que el silencio tomara el ancho de dos respiraciones.

Luego una tercera.

El asesino despierto intentó escupir y descubrió que no le quedaba suficiente agua para hacer satisfactorio el gesto.

—Dormiste en mi casa —observó ella, casi con suavidad.

Él tragó saliva pero no dijo nada.

Ella se acercó hasta que la antorcha iluminó un lado de su rostro y dejó el otro a la imaginación—.

Tu nombre.

—No tengo nombre.

—Entonces un lugar —intentó ella perezosamente, como si estuvieran regateando por pescado—.

Dónde aprendiste a moverte como un pequeño soldado de juguete.

Él apretó su boca en una línea delgada y obstinada que parecería valiente ante hombres a los que quisiera impresionar.

Aquí no parecía valiente.

Yizhen se desplazó hasta quedar frente a su hermano, flanqueando al hombre entre ellos sin acercarse demasiado.

La atención de Longzi se fijó en el hombro del prisionero—vieja costumbre, rastreando respiración y mentira por el músculo.

Yizhen observaba las manos, no por fuerza, sino por astucia.

—¿Norte u oeste?

—preguntó Longzi, como si fuera una cortesía—.

Tus botas dicen arena.

Tu cuerda dice escarcha.

El prisionero parpadeó.

—Manos —murmuró Yizhen, aburrido—.

Muéstralas.

Deming aflojó la cuerda lo suficiente para arrastrar las muñecas del hombre hacia la luz de las antorchas.

Los callos no pertenecían a un agricultor.

Ni a un escriba.

Trabajo con cuchillos, sí.

Trabajo con ganchos, quizás.

El pulgar derecho tenía una cicatriz de mordedura que no había sanado bien.

Entrenamiento con cuchillas reales, no acero de práctica.

—Oeste —decidió Longzi, con los ojos enfriándose—.

La cuerda del desierto quema diferente.

Aprendiste nudos de hombres que los atan para sobrevivir en pozos, no en tormentas.

Yizhen inclinó la cabeza en el más pequeño de los asentimientos.

—Y tu mandíbula dice cocina de sacerdote.

No por fe.

Por dinero.

Comes en lugares donde la campana no llamará a la guardia.

El prisionero no dijo nada.

Pero su respiración perdió el ritmo.

Mingyu alcanzó el corcho de un odre de agua y luego no lo sacó.

Colocó el odre sobre la mesa dentro del campo visual periférico del prisionero y lo dejó allí como el tipo de amabilidad que cuesta orgullo.

Xinying giró la cabeza el ancho de un dedo hacia Yaozu.

—Cuántos los vieron llevarnos.

—Seis —respondió Yaozu, con la voz seca hasta lo esencial—.

Tres en los tejados.

Tres en el callejón.

Dos corrieron cuando contaron mal.

Uno todavía corre.

—Hizo una pausa—.

No llegará lejos.

—Bien —dijo ella.

Acomodó su peso contra la mesa y volvió a mirar al hombre que había contado mal.

—No estás aquí porque necesite nombres —le dijo—.

Ya los tengo.

Estás aquí porque mi casa prospera haciendo las cosas de cierta manera…

en cierta secuencia.

Sus ojos parpadearon.

Era algo minúsculo, pero fue suficiente.

Longzi entró en el ritmo como lo hacen los soldados cuando reconocen un ejercicio en lo salvaje.

—Secuencia —repitió, como si estuviera probando la palabra en su lengua por primera vez—.

Te contrataron antes de la transferencia del dinero.

Eso significa que tu gremio está hambriento.

Hambriento significa descuidado.

Descuidado significa un manipulador que te miente sobre el margen.

—Shan —soltó Yizhen, no como pregunta.

Dejó que el nombre colgara por el peso de un latido—.

¿O se hace llamar Tsen ahora que cree que los extranjeros no pueden oír la diferencia?

La mandíbula del prisionero se tensó.

Deming acercó un taburete detrás de Xinying.

No para sentarse, sino para poner algo sólido bajo una mujer que prefería la piedra.

Ella no lo usó.

Pero él lo puso ahí de todos modos, y esa pequeña cortesía cayó sobre cada hombre en la habitación exactamente como él pretendía.

Mingyu alcanzó y movió el odre de agua dos pulgadas más cerca de la línea de visión del prisionero.

—Te paga en plata —adivinó—.

Promete oro cuando el trabajo esté limpio.

Nunca lo está.

Los hombres que hablan de oro no saben cómo caminar sobre él.

—No sabes nada —gruñó el prisionero.

—¿Sobre dinero?

—La boca de Yizhen se curvó ligeramente en las comisuras—.

Contamos más de lo que tú has visto.

Xinying levantó una mano y los hermanos dejaron de tirar.

Ella se dirigió al centro de la habitación y dejó que el prisionero la mirara directamente.

—Pensaste que capturarías al Rey del Infierno y a su mujer —reflexionó—.

Lo presionarías usando mi vida.

Me devolverías en pedazos si él no se arrodillaba.

Todo muy ingenioso.

Todo muy cliché.

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