La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 347

347: El Hombre Que Era Leal 347: El Hombre Que Era Leal Puso hierro en su mirada y no dijo nada.

—Cometiste tres errores —continuó ella—.

Primero, no aprendiste el olor de mi casa.

Segundo, entraste en una ciudad que devora a hombres como tú y asumiste que serías tú quien mordería.

Tercero —puso su palma sobre la mesa—, creíste un rumor sobre quién sostiene la correa.

Intentó mostrar desprecio.

Se asentaba mal en una boca que sabía a miedo.

—Tú no eres la correa.

—No —admitió ella, suavemente—.

Soy el lobo.

La habitación quedó inmóvil.

Incluso la llama pareció estrecharse con la sentencia.

Ella levantó dos dedos.

La sombra de Yaozu se desprendió de la pared y llevó al que no estaba completamente consciente a un segundo anillo.

Era lo suficientemente lejos como para que los sonidos de él intentando respirar a través de su pánico se sintieran como algo que podría sucederle a otra persona.

—Tu gremio —dijo Longzi, encontrando el paso nuevamente—.

Cuántas células hay dentro de nuestras murallas.

—No hay gremio —respondió el prisionero, demasiado rápido.

—Demasiado lento —le corrigió Yizhen con suavidad.

Deming colocó un pequeño rollo de cuero sobre la mesa y lo desató con el cuidado de un hombre que revela herramientas que le disgusta necesitar.

No contenía nada cruel.

Tinta.

Dos barras de lacre.

Un pincel fino cortado en punta.

Una lezna.

Una pequeña pesa.

Instrumentos de hombres que prueban cosas, no que las rompen.

Dejó la lezna donde el prisionero pudiera verla.

Longzi no la miró.

Yizhen tampoco.

El punto no era la amenaza.

El punto era la inevitabilidad.

Mingyu tomó el pincel y golpeó la mesa una, dos, tres veces, un llamado de tambor reducido al hueso.

—Uno —contó—.

Dónde ibas a entregar tu medida.

Dos, quién la recibe.

Tres, qué pretendía hacer después la medida.

El prisionero miró fijamente el agua.

Xinying inclinó el odre y vertió un chorrito en un cuenco poco profundo.

No lo suficiente para beber.

Suficiente para humedecer su boca si podía humillarse para pedirlo.

No se lo ofreció.

—Cuál de ustedes pregunta y cuál de ustedes corta —presionó el prisionero, tratando de encontrar viejas historias y vivir dentro de ellas.

Yizhen se apoyó en la mesa hasta que la veta se imprimió en sus nudillos.

—No necesitamos historias —dijo—.

Necesitamos ver la cara de tu manejador cuando se dé cuenta de que viviste lo suficiente para traicionarlo y ponernos en su rastro.

Eso hizo que algo feo destellara en los ojos del prisionero, pero aún mantuvo su boca cerrada.

Sin decir una sola palabra que pudiera ayudar.

Había hombres que eran leales.

Había hombres que tenían miedo.

Y había hombres que entendían que las personas que los contrataron tienen una política sobre el fracaso que se parecía a un río con rocas.

—Shan —dijo, odiándose por decirlo—.

Anillo de almacenes al sur de los hornos.

Cambia de techos.

Cambia de puertas.

La señal para saber en qué edificio está es un rollo de cuerda roto.

Hay dos rollos si el suelo está húmedo con sangre.

—¿Extranjero?

—presionó Longzi.

—Pagado con moneda extranjera, pero come aquí, y habla como si hubiera aprendido el idioma de una mujer que no merecía.

—Occidental —tradujo Yizhen, aburrido y complacido a la vez—.

Bordes del desierto.

Sal y mentiras.

No muy lejos de las montañas.

—El nombre de la mano que paga —preguntó Mingyu, casi con cortesía—.

No la boca que lo transmite.

La mano.

Los dientes del prisionero se descubrieron en algo que quería ser una sonrisa y no lo era.

—¿Crees que veo manos a ese nivel?

—Sí —dijo Xinying—.

Creo que te vuelves descuidado junto a personas que crees que puedes traicionar después.

Una vena latió en la bisagra de su mandíbula.

Miró al suelo como si pudiera tener una respuesta.

Miró el cuenco.

Miró las botas de Longzi y decidió que no quería morir con la atención del soldado sobre él.

Miró las manos de Yizhen y decidió que esas manos podrían enseñarle a un hombre lo que hace el miedo cuando se queda sin direcciones.

Miró a Xinying y decidió dos cosas a la vez.

La segunda ganó.

—Fei —murmuró—.

Fei del Camino Occidental.

Se hace llamar Factor cuando está de humor.

Trabaja desde el caravanserai en Siete Piedras cuando no está fingiendo que reza en el Santuario del Río.

Tenía a alguien aquí.

Un…

—buscó la palabra— patrón.

Nunca vi la cara.

—No te preocupes.

Nosotros sí —ofreció Yaozu, desde la esquina, con una sonrisa áspera en su rostro.

Prometía dolor y disfrute.

Deming puso lacre cerca de la antorcha y lo calentó con la paciencia de un hombre que preferiría estar lijando una bisagra.

No hizo ningún movimiento para sellar nada.

Dejó que el olor subiera y llenara la cabeza del prisionero con el recuerdo de documentos y consecuencias.

—¿Queremos rutas?

—preguntó Longzi—.

¿Cómo entraron, cómo planeaban salir?

—Entramos bajo los carros de tela en la puerta sur la noche en que la nieve cerró el este —admitió—.

Nuestra salida debía ser por el río, bajo el muro del horno.

Una mujer dentro del palacio debía hacer llegar la palabra al chico de las cuerdas en el turno.

La moneda nunca le llegó.

La escoba de la Tía Ping aterrizó en la mente de Xinying, pulcra y satisfactoria.

Miró a Yaozu.

Él no asintió.

No necesitaba hacerlo.

Los dedos de Mingyu golpearon el pincel contra la mesa nuevamente, una cadencia de soldado dispuesta como la de un gobernante.

—¿Qué pensabas que ibas a hacer con ella?

El prisionero tragó saliva.

No lo había pensado bien.

Rara vez lo hacían.

Hombres como éste contaban el miedo en lugar de las consecuencias.

Encontró una mentira e intentó vestirla como verdad.

—Intercambio —graznó—.

Enviarle una pieza al Rey del Infierno.

Una oreja.

Un dedo.

Él entregaría piezas de su reino por el resto.

La sonrisa de Yizhen llegó sin calor alguno.

—Pensaste que yo pagaría —dijo, con diversión afilada como hielo.

—Todos pagarían —jadeó el hombre—.

Por ella.

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