La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 351

351: Encuentro con El Chacal 351: Encuentro con El Chacal Comieron rápidamente cuando llegó la bandeja—congee simple, jengibre en tiras, dos rodajas de pera crujiente, y un lado de almendras que Deming insistió en salar él mismo porque no confiaba en la comprensión de moderación de la cocina.

Mingyu pasó por la pantalla abierta exactamente en el momento en que un funcionario menor entraba al patio, sincronizando una conversación sobre irrigación al segundo; la silueta de Longzi se deslizó como un fantasma por la columnata lejana, y la sombra de Yaozu olvidó existir.

—Ahora —decidió Xinying, limpiándose el pulgar con el pliegue de su manga—.

El santuario.

No tomaron el camino principal.

Había demasiados ojos disfrazados de linternas.

Yizhen dobló a la izquierda a través de un arco que había olvidado su nombre y siguió un pasaje encalado que te llevaba por detrás de las salas de incienso donde los monaguillos aprenden a contar campanas sin contar monedas.

El Santuario del Río se elevaba desde la orilla del agua como algo que había recordado su propio reflejo durante mil años y no confiaba en él.

Los braseros humeaban, medidos y caros.

El símbolo del pez cuchillo se enroscaba pequeño sobre la puerta lateral, pintado por una mano cuidadosa que esperaba que a los viejos dioses les gustaran las bromas.

—Silencio —suspiró Yizhen.

No era una orden.

Era un mapa.

Cruzaron las losas como si pisaran de una palabra sin luz a la siguiente.

Dentro, la oración sonaba como comercio y el comercio sonaba como oración.

Una mujer dejó caer dos monedas y un nombre; un monje barría el escalón con la indiferencia de los hombres que saben que el polvo regresa sin importar cuán devoto sea tu brazo.

El Chacal no era un hombre que vieras si él no quería ser visto.

Pero quería que le pagaran, y el pago ama los rituales: segundo brasero, alcoba izquierda, una tos que no es tos, el tap-tap de un anillo contra la piedra—señales que el bajo mundo se enseñó a sí mismo para no tener que admitir que está enseñando.

Xinying se detuvo a un paso de la alcoba.

La pared a su derecha respiraba como una puerta que no lo era.

Tocó el yeso con la punta del dedo; cedió por el ancho de una perla y regresó ofendido.

—Ahí —murmuró Yizhen, encantado.

—Deming —dijo ella, sabiendo que estaba cerca incluso cuando no había reclamado una sombra.

La respuesta fue la llegada silenciosa de un cincel estrecho y una tira doblada de cuero para atrapar el polvo.

—Dos golpes —ofreció, voz normal, paso de monje—.

Al tercero, la bisagra se queja.

—No despiertes al dios —dijo Mingyu secamente desde ningún lugar y luego fingió examinar una tabla de oraciones como un hombre que acababa de recordar que debía ser piadoso los martes.

Xinying golpeó una vez.

La pared contuvo su aliento.

Golpeó dos veces.

La bisagra tembló como la rodilla de un anciano y dio un largo y diminuto suspiro.

Yizhen deslizó una hoja—no para cortar; para levantar la idea de un pestillo desde donde se había acostumbrado demasiado a no ser encontrado.

El panel se abrió una pulgada.

Lo suficiente para que escapara un olor: cuero curtido, una resina extranjera aguda, y la arrogancia específica de hombres que piensan que los espacios cerrados los hacen seguros.

—Después de ti —susurró.

Ella fue primero.

El pasaje era estrecho y curvado como una serpiente que acababa de comer.

En la tercera vuelta, un hombre esperaba con un libro de cuentas y un cuchillo corto que no sabía cómo usar contra alguien que había decidido dejar de ser cortés.

Él se abalanzó.

Ella no.

Se inclinó.

El cuchillo tomó el espacio donde ella había estado.

Su mano tomó la muñeca de él y le recordó su bisagra.

El libro cayó, páginas tosiendo nombres en tres idiomas.

—Shh —consoló Yizhen al hombre mientras lo doblaba hacia el suelo sin ceremonia—.

Arruinarás el incienso.

Detrás de ellos, Mingyu respiró una risa tan pequeña que podría haber sido una tos; Deming atrapó el libro con dos dedos e interés; Longzi pasó como el clima que respetas; Yaozu cosechó un anillo de llaves sin molestarse en dejar que su sombra lo alcanzara.

La siguiente puerta no fingía ser otra cosa que una puerta.

Tachuelas de latón, una barra atravesada, un chacal tallado de perfil como si un dios pudiera ser aterrorizado por su propio reflejo.

Longzi levantó la barra con dos manos y el mínimo ruido que aún cuenta como silencioso.

Yaozu giró una llave que no había robado tanto como recolectado.

La puerta cedió.

La habitación más allá llevaba el frío de monedas que nunca habían visto la luz del día.

En la mesa del fondo: tres mapas de Daiyu, uno de los arcos comerciales occidentales, un trozo con su patio dibujado incorrectamente, y una pila ordenada de fichas del templo con el año mal impreso.

Al lado, una taza medio llena de té enfriándose con la lenta determinación de hombres que creen en terminar malas ideas.

Y detrás de la mesa, un hombre con una sonrisa como seda cortada al bies.

—El Chacal —saludó Yizhen, aburrido y complacido—.

Escogiste una bonita perrera.

El hombre detrás de la mesa sonríe como seda cortada al bies…

bonita hasta que se deshilacha.

Las tachuelas de latón parpadean a lo largo de la puerta grabada con el chacal que acaban de abrir.

El incienso de la sala principal se desliza fino y falso, como si supiera que es mejor no intentar bendecir este aire.

Yizhen no se molesta en sentarse.

Apoya una palma en el borde de la mesa, la otra suelta a su lado, una actitud que dice: estos mapas ya me pertenecen; solo los estás pidiendo prestados para aprender nombres.

Una pantalla a la izquierda tembló.

Un hombre delgado con una túnica gris paloma sale, palmas presionadas, ojos recatados.

Un traductor.

Claramente entrenado en la corte dada su postura, y su rostro impasible entrenado como sacerdote.

Todo en él gritaba seguro, confiable.

El Chacal responde a Yizhen, un tumulto rápido como río de sílabas nacidas en una costa que Daiyu ni siquiera sabe que existe.

Nunca miró al traductor; solo miró a Yizhen como un gato mira a un pájaro que olvidó que tenía alas.

El traductor se inclinó, sus manos aún dobladas frente a él, y su voz tan suave como cuenta pulida.

—El honorable maestro da la bienvenida al Rey del Infierno a su humilde retiro —traduce en Daiyu—.

Admira la audacia que se necesita para entrar sin invitación y espera que la audacia sea igualada por la sabiduría.

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