La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 353

353: Inténtalo de nuevo 353: Inténtalo de nuevo —El maestro expresa su asombro —cantó el traductor—.

Nunca ha visto una representación tan hermosa del trono de fénix lo suficientemente cerca como para contar las plumas.

Las pestañas de Yizhen proyectaron una sombra sobre su pómulo.

Luego sonrió, una sonrisa muy pequeña, del tipo que hacía que los chicos del muelle cambiaran de opinión sobre apuñalar a alguien después del anochecer.

Del tipo que hacía que hombres adultos cambiaran de opinión sobre apuñalar a alguien jamás.

—Me gusta tu traductor —dice, amablemente—.

Hace que tu aliento suene dulce.

Me pregunto cuán honesto es realmente.

El Chacal le responde con un insulto, una palabra muy corta y muy fea.

—El maestro se siente humilde ante su impresión de él —sonrió radiante el traductor—.

Y le asegura que todo lo que digo ha sido aprobado por él primero.

Sería gracioso si no fuera estúpido.

Xinying se movió por fin—ni hacia adelante, ni hacia atrás.

En cambio, giró la cabeza lo suficiente para dejar que su mirada pasara sobre la mesa, hacia el fragmento donde alguien había dibujado incorrectamente su patio.

El giro incorrecto importaba más que el correcto.

Te decía quién lo había recorrido y quién solo adivinaba.

—Has venido desde muy lejos —continúa Yizhen, aburrido de nuevo—.

En barco.

Las suelas de tus zapatos dicen que viajaste por cubierta, no a caballo.

Un pequeño tic en los ojos del Chacal mientras abría la boca: Mira al perro inteligente, puede jugar a buscar con sus superiores.

—El maestro dice que sí —vino la traducción del otro hombre—.

Los vientos comerciales han sido amables esta temporada.

Viene de muy lejos, más allá de los océanos, una tierra completamente diferente a la que conocemos.

Longzi trasladó su peso a las puntas de sus pies.

Yaozu bajó el mentón lo suficiente para cambiar el ángulo en que proyecta su sombra.

Deming miró las manos del traductor, no su rostro.

Vio callos propios de una pluma, sí; pero también vio una leve cicatriz entre el pulgar y el índice…

una antigua quemadura de cuerda.

Los hombres que traducen para caravanas a veces aprietan nudos cuando los tratos se agrian.

Después de todo, no existía tal cosa como mostrar misericordia al mensajero.

Mingyu era el silencioso espacio entre dos piedras en un arroyo.

Observaba cómo descansaban las pestañas de Xinying.

Contaba el pulso lento y uniforme en su garganta.

Esperaba su siguiente movimiento.

Yizhen dio un paso lateral para que el traductor tuviera que girar la cabeza para mantener tanto a él como al Chacal en su campo visual.

El traductor giró obedientemente.

Su túnica crujió como tela tratando de esconderse.

—Tenías a un hombre dentro de nuestros muros —observa Yizhen—.

Desafortunadamente, no sobrevivió la noche.

—Golpeó una vez la moneda del templo del año equivocado—.

Odiaría pensar que tu…

Factor…

fue descuidado con su contabilidad.

Las palabras del Chacal salieron rápidas, despectivas: Tengo diez más.

Uno más o menos no me preocupa.

Inténtalo de nuevo.

Quizás la próxima vez tendrás éxito en tu expedición de pesca.

—El maestro dice que sus socios son muchos —respondió cálidamente el traductor—.

Si uno cae, lo lamenta, pero el comercio perdura.

Xinying inspiró.

Exhaló.

Los ojos del Chacal se dirigieron nuevamente hacia ella, curioso por saber dónde estaba enganchada su correa.

Intentó una broma que no lo era: Una mujer con muchos hombres.

Me pregunto a quién pertenece realmente este juguete.

¿Es realmente del Emperador?

La boca del traductor se abre por cortesía automática.

Pero antes de que pudiera decir algo, Xinying habló primero.

Su voz no se elevó.

Simplemente cambió la forma en que todos la escuchaban.

—Si no vas a traducir correctamente —dijo en un perfecto y claro Inglés que pertenecía al agua cortando piedra—, entonces no tenemos uso para ti.

—Hizo una pausa por un instante, la duración de una hoja cayendo atrapada en el aire—.

Y si no tengo uso para ti, no hay razón para que sigas respirando.

La habitación se detuvo.

El incienso olvidó ascender.

Incluso los remaches de bronce parecían escuchar.

Las pupilas del traductor se dilataron.

Su boca se cerró con un chasquido de sus dientes.

No se inclinó.

No respiró.

Sus muñecas decidieron sudar.

La cabeza de Mingyu giró ligeramente hacia ella, no con sorpresa, porque seamos sinceros.

Nada de lo que ella hacía ya lo sorprendía realmente.

Pero se encontró finalmente capaz de respirar, sabiendo que alguien en quien confiaba hablaba el idioma que él no entendía.

Levantó dos dedos a su lado; un guardia afuera se volvió aire.

Deming no se movió en absoluto.

Solo sus ojos se desplazaron hacia la garganta del traductor, midiendo dónde viven las palabras antes de que se les permita convertirse en sonido.

La mano de Longzi se relajó alejándose de la empuñadura que no estaba tocando.

Todo lo que necesitaba estaba en el ángulo de los dedos del Emperador y en la forma en que Xinying acababa de mover el tablero.

La sombra de Yaozu se hinchó y luego se adelgazó.

Odiaba desperdiciar una buena herramienta, pero odiaba más las mentiras.

La sonrisa del Chacal se deslizó como una máscara enganchada en un clavo.

Por primera vez miró directamente a Xinying como si viera una hoja a través de la seda.

Yizhen no apartó la mirada del Chacal.

No recompensó al traductor con atención.

Dejó que su esposa terminara de cortar la tela como necesitaba ser cortada.

El traductor tragó saliva.

Las palabras en Inglés lo abandonaron en un susurro que esperaba pasar por viento:
—Perdón…

—Traduce la siguiente frase sin alterarla —dice Xinying en Daiyu—.

O nunca volverás a traducir nada.

El Chacal intenta ser encantador ahora, pero era demasiado tarde, demasiado rápido.

Inglés, almíbar sobre cuchillos: Hermosa.

Peligrosa.

¿Quién deja que sus mujeres hablen en las mesas?

El traductor miró el rostro de Xinying, luego el de Yizhen, luego el de Mingyu.

El hábito cortesano en sus huesos le decía que había reglas sobre la precisión.

El hábito del bajo mundo le decía que había reglas sobre la supervivencia.

Esta vez…

Eligió mal.

—El maestro dice que se siente honrado de escuchar su voz —mintió, su voz firme por pura práctica—.

Pide su perdón por cualquier ofensa.

—Yaozu —dijo Mingyu sin mirar.

Yaozu ya se estaba moviendo.

Llegó al traductor no como un halcón—eso haría ruido—sino como la noche.

No rompió ningún hueso.

En cambio, robó el aire.

Dos dedos en los lugares donde el aliento elige si quedarse.

—Inténtalo de nuevo —recomienda Yizhen, casi aburrido.

El traductor tose, desesperado y pequeño.

Intentó hablar en Inglés de nuevo, pero salió quebrado:
—Él…

dijo…

quién deja que sus mujeres…

—Ahí —murmura Deming, no para elogiar, sino para marcar la verdad volviendo a entrar en la habitación.

—Tradúcelo —ordena Xinying, todavía en Daiyu.

El traductor obedeció.

Su voz temblaba, pero no distorsionaba.

—Preguntó quién deja que sus mujeres hablen en las mesas.

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