La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 354

354: Es el primer respiro honesto 354: Es el primer respiro honesto El silencio da un paso completo a través del suelo.

La boca de Mingyu se torció en una esquina, una forma que no era una sonrisa, no era una amenaza—simplemente un hecho: acabas de elegir la muerte y la elegiste frente a testigos.

Los ojos de Longzi se movieron hacia el Chacal como el invierno moviéndose hacia el agua que pensaba que había ganado la primavera.

Los párpados de Yizhen bajaron, una vez.

El Rey del Infierno no tenía uso para hombres que ensucian el arte del lenguaje.

No necesitaba levantar su mano.

El traductor miró fijamente a Xinying, buscando compasión.

Pero no llegó ninguna.

Lo que llegó en su lugar fue misericordia limpia:
—Si sigues respirando —continuó en Inglés, como si estuviera discutiendo el clima—, será porque ahora eres útil.

Asintió con la cabeza sin saber por qué lo hizo.

El sudor corrió desde su sien.

Había estado en habitaciones donde los cortesanos lloraban.

No había estado en habitaciones donde la verdad era una moneda con la que puedes pagar con tu vida.

El Chacal finalmente habla en la lengua de la corte, el idioma de Daiyu.

Su acento era cuidadoso, como si estuviera presumiendo zapatos nuevos.

—Esposa fuerte —dijo—.

Ruidosa.

La risa de Yizhen fue un suspiro.

—Ella es fuerte —acordó—, pero callada.

Mingyu avanzó exactamente un paso, sus manos aún vacías.

—Viniste a mi ciudad con un cuchillo en tu libro de oraciones —observó, con voz lo suficientemente suave para hacer que la frase pesara—.

Usaste una túnica de monje para ocultar la mano de un ladrón.

Contrataste hombres para probar qué puertas están cerradas.

Luego insultaste a la Emperatriz en una lengua que pensaste que no conocíamos.

La barbilla del Chacal se elevó.

—Negocios —se encogió de hombros, su pronunciación de Daiyu demasiado pulcra.

—Negocios —repitió Xinying, su Inglés reducido nuevamente a filo—.

Prefiero la palabra deuda.

Una pausa.

Entonces la habitación aprendió que tenía un nuevo nombre.

Deming recogió las fichas mal selladas y las pesó.

—El año equivocado viaja más rápido que el correcto —notó—.

Cada puerta lo reconoce ahora.

Longzi tocó el borde del mapa occidental con dos dedos, luego lo empujó una pulgada para desalinear una ruta.

Si el Chacal miraba después, se encontraría caminando mal.

Y lo mejor de todo…

no sabría por qué.

Yaozu retiró sus dedos de la garganta del traductor.

El hombre respiró como si recordara haber sido un niño alguna vez.

Con suerte, hablaría con precisión ahora.

Los hombres entrenados para hacer que las palabras sean obedientes no sobreviven mintiendo a una mujer que acaba de hacer que un idioma se siente.

—Hablarás —le dice Yizhen al Chacal en Daiyu, muy suavemente—.

En cualquier lengua que te plazca.

Él lo transmitirá correctamente.

Yo te cargaré si olvidas por qué eso es una amabilidad.

Los ojos del Chacal se desviaron hacia la puerta por un segundo.

Sin embargo, no encuentran una puerta para escapar.

En cambio, observó a Xinying.

Era un hombre al que le gustaba adivinar dónde estaba atada una correa, y acababa de descubrir que había estado royendo una cadena.

—Dime —invitó Mingyu, como si ofreciera té—, quién te paga para fingir que eres una marea.

El Chacal sonrió.

Era más pequeña ahora.

Ya no era un arma; era una demora.

Dijo un nombre que no era un nombre, un alias que los hombres usan cuando querían vender azúcar como sal.

El traductor levanta la frase mientras caía y la depositó completa.

Sin más bordados.

La boca de Xinying ni siquiera se movió.

Solo sus ojos lo hicieron, una vez, hacia el libro de cuentas que Deming ya había abierto.

Había nombres en tres escrituras alineados en la página.

Uno se repetía.

Una vez en tinta.

Una vez en ceniza frotada para hacer que las entradas antiguas se leyeran como nuevas.

—De nuevo —dijo Yizhen, y la habitación se mantiene quieta mientras el Chacal elige si quiere convertirse en un ejemplo o una fuente.

Eligió el orgullo, luego la practicidad.

El inglés sale de él como un cordel tirado con demasiada fuerza: una ruta, una marca de moneda, una casa en un río a dos días al oeste donde los barcos cambian de banderas a medianoche y mantienen los mismos capitanes.

El traductor puso cada punto sobre la mesa como si colocara piedras sobre el agua.

Los nudillos de Deming se aplanaron sobre el mapa.

La respiración de Longzi cambió, casi imperceptiblemente, de la manera en que cambia la respiración de un hombre cuando ve venir una pelea que no lo avergonzará.

La boca de Yaozu formó la más pequeña expresión de placer—le gustaba un trabajo que le permitiera poner las historias de nuevo en orden.

—Y tu patrón dentro de Daiyu —preguntó Mingyu, con voz suave—.

No la boca que usas.

La mano.

El Chacal esperó un latido demasiado largo.

Luego les dio un escudo familiar, seda antigua, una familia que pensaba que el desierto del sur era algo que le sucedía a otras personas.

No los Zhaos.

Seda diferente.

Nuevo problema.

Vieja historia.

—Tradúcelo exactamente —dijo Xinying sin mirar, y el traductor lo hizo, y con cada sílaba la habitación se volvía más ella misma.

Una campana tosió débilmente a través de la piedra del templo.

Yizhen giró la cabeza una fracción y sonrió a Xinying de la manera en que los hombres sonríen a las mujeres que vuelven a poner las habitaciones en sus goznes sin pedir aplausos.

—¿Deberíamos ser aburridos en público primero —se preguntó—, o interesantes en privado?

—Ambos —respondió ella en Inglés, luego cambió a Daiyu para el beneficio de los hombres que llevarán el trabajo a la puerta—.

Desayuno.

Luego el río.

Luego la casa con seda nueva y vieja estupidez.

El Chacal la observaba.

Ahora entendía por qué la ciudad susurraba Bruja y quería decir alivio.

Mingyu inclinó la cabeza, cediendo la secuencia como si siempre hubiera sido su plan hacerlo.

Deming cerró el libro de cuentas con un sonido que podría ser una promesa.

Longzi se movió hacia la puerta y se paró frente a ella, impidiendo que alguien entrara o saliera.

Yaozu se deslizó junto al traductor sin tocarlo, lo que era una amenaza más persuasiva que una hoja.

Yizhen levantó dos fichas del templo, su año equivocado brillando, y lanzó una al Chacal.

La moneda aterrizó con una pequeña música insultante.

—Paga a tu traductor adecuadamente —sugirió, con voz como seda sobre hierro—.

Acaba de salvar tu lengua de ser cortada por principio.

El traductor no alcanzó la moneda.

Xinying no miró hacia atrás cuando se fueron.

No necesitaba hacerlo.

La habitación había sido renombrada, y en este lugar, las habitaciones siempre obedecían sus nombres.

En el pasillo, el incienso recordó cómo comportarse.

El río afuera guardó su consejo.

La escoba de la Tía Ping escuchará la primera versión de esta historia y decidirá qué rincones de la ciudad necesitan aprender a estar limpios.

—Después —murmuró Mingyu, con voz baja, a la pregunta que ninguno de ellos expresó sobre lo cerca que estuvieron de la impaciencia.

—Después —repitió Yizhen, dejando que la ficha del año incorrecto se deslizara por sus nudillos.

—Por ahora —respondió Xinying, y el nuevo día tomó su primer aliento honesto.

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