La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 355

355: ¿Qué intentaste ser?

355: ¿Qué intentaste ser?

Los seis salieron del santuario por donde entraron —sin ruido, sin fanfarria, y sin derramar sangre.

Yaozu tomó el primer giro y desapareció en el callejón que vigilaba la parte trasera.

Mingyu y Deming se enfrascaron en un intercambio en voz baja que sonaba como un inventario: puertas, postes, qué capitanes eran de confianza para no presumir.

Yizhen no se apresuró.

Se movía con esa precisión perezosa que permite a un hombre parecer inofensivo hasta que el último paso importa.

Pero Longzi…

Longzi contaba puertas.

No contaba por poesía.

Contaba porque las paredes mienten y él quería obligarlas a decir la verdad.

Dos puertas laterales, una atascada.

Tres ventanas, una barra podrida.

Un monje barriendo donde debería haber un mensajero.

Un pescadero fingiendo no observar sus manos.

Registró todo y lo archivó donde guardaba distancias y nombres.

Xinying no miró atrás para ver quién la seguía.

Ya lo sabía.

Podía sentir a Longzi en el borde izquierdo de su sombra, medio paso atrás y lo suficientemente lejos para no pisar donde ella pisaba.

Lo bastante cerca para actuar.

No lo suficientemente cerca para irritar.

—Una vuelta por el callejón lejano —dijo ella.

—Ya está hecho —respondió la voz de Yaozu desde ninguna parte.

—Otra vez —replicó ella.

El callejón los condujo hacia el camino del río.

Las barcazas golpeaban suavemente contra sus amarres.

Las campanas del templo discutían con las gaviotas.

Un niño perseguía a un pato con una caña y gritó triunfante cuando el animal fue a donde había querido ir de todos modos.

Mingyu puso una mano en el hombro de Deming.

—Consejo —dijo—.

Los aburriré hasta la muerte durante una hora.

—Inclinó dos dedos hacia Yizhen sin mirarlo—.

La próxima vez, trae un traductor que no sea mentiroso.

La boca de Yizhen se curvó.

—La próxima vez, traeré a mi esposa.

Ella es la única que necesitamos.

—Eso funciona —respondió Mingyu, con una leve sonrisa en su rostro que hacía juego con la de Yizhen.

Se separaron: Mingyu hacia la columnata, Deming hacia el patio de la guardia para reorganizar las patrullas sin dejar que nadie viera que habían sido reorganizadas.

Yizhen se deslizó por una escalera lateral hacia las calles bajas, su paso ya eligiendo qué puerta en Siete Piedras sería una puerta esta noche.

Xinying mantuvo el río a su derecha y no rompió el paso.

Longzi se quedó con ella.

—¿Por qué izquierda?

—preguntó ella sin volverse, con la naturalidad de una mujer que ha decidido pedir un cuenco de peras.

—Tu mano.

—Se refería al cuchillo en su manga.

Se refería a la distribución del peso cuando un hombre se acerca de manera incorrecta.

Se refería a que si él tuviera que alcanzar algo, lo haría cruzando su propio cuerpo sin cruzar el de ella.

No dijo nada de eso.

En cambio, todo lo que dijo fue:
—Tu mano.

Ella dejó que la comisura de su boca se moviera.

—¿Y si cambio?

—Yo cambio.

—Un hecho.

Igual que el hombre, comenzaba a darse cuenta Xinying.

Caminaron tres vueltas sin hablar.

No en silencio…

solo en calma.

El tipo de calma que tenía espacio para pasos y el golpeteo de la ropa contra una tabla en algún lugar detrás de una pared.

Un vendedor anunciaba bollos.

Un perro resopló a una paloma y la paloma lo juzgó indigno de temor.

—Después del muro del horno —dijo ella—.

¿Huye?

—Se esconde —corrigió Longzi—.

Piensa que huir demuestra culpabilidad.

—Una respiración—.

Esconderse demuestra esperanza.

—Esperanza de qué.

—De distancia.

La distancia es donde los cobardes se sienten astutos —la miró, luego volvió a mirar el camino—.

Nosotros eliminamos la distancia.

Estrategia simple.

Aterrizó con claridad.

Una ráfaga desde el río se coló bajo su manga.

La mano de Longzi se alzó una vez, rápida.

No preguntó.

Volvió a poner el borde de su capa sobre la línea de su muñeca y alisó el pliegue.

El gesto fue preciso, no familiar.

Ella se lo permitió.

—Un hábito de soldado —dijo él.

—¿Cuál?

—Cubrir lo que quieres conservar —no la miró cuando lo dijo.

Los tejados del palacio tomaron forma dos calles más adelante—ángulos oscuros contra un cielo que no había decidido si despejarse o enfurruñarse.

Longzi avanzó medio paso cuando llegaron a la puerta de servicio; no lo necesitaba.

Los guardias ya sabían qué hacer cuando la Emperatriz regresaba a pie por su propio pie.

Pasaron sin ceremonia.

La Tía Ping los interceptó en la corte interior con una toalla que Xinying no pidió y una taza que sí.

Jengibre y algo que pretendía ser dulce.

—Come —ordenó la Tía Ping, porque hay mujeres que no piden, incluso cuando hablan con una Emperatriz.

—Acabo de beber —respondió Xinying.

—Mastica —replicó la Tía Ping, y se marchó con la satisfacción de alguien que ha mantenido vivos a cuatro emperadores con sopa y mangos de escoba.

Atravesaron las verandas orientales.

La risa de Lin Wei se deslizó bajo una pantalla y corrió por el suelo como un arroyo brillante.

La voz de Yizhen le siguió, en tono bajo, diciéndole al niño que las castañas marchan en parejas a menos que las atrapen robando.

La cola de Sombra golpeó dos veces.

El sonido eliminó algo afilado de la mandíbula de Longzi como el aceite elimina el chirrido de una bisagra.

Él notó que ella se daba cuenta.

—No estoy hecho de cuchillos —dijo él, neutral.

—Lo sé.

—Ella sorbió el jengibre—.

Estás hecho de acero.

Se dobla mejor.

Eso le ganó la más pequeña respiración que podría ser una risa en un hombre que se había enseñado a sí mismo a no desperdiciarlas.

Llegaron a la escalera del muro sin discutirlo.

Ella tomó el interior; él tomó el exterior.

En el segundo rellano vivía un ladrillo suelto donde debería haber uno sólido.

Longzi lo golpeó con el nudillo.

Tono diferente.

Registró la reparación.

En el tercer rellano un guardia se puso firme porque había aprendido a sobrevivir bajo la atención de Sun Longzi; en el cuarto, la ciudad se abrió.

Desde el parapeto, Daiyu no era un mapa ni un escenario.

Era tejados y humo y ropa mojada colgada torcida y recta.

El río se trenzaba a sí mismo en utilidad.

Los braseros del santuario eran pequeños alientos en el borde del agua donde los hombres pedían a los dioses que los apreciaran.

Longzi apoyó sus antebrazos en la piedra y miró hacia afuera, no hacia adentro.

Ella lo imitó.

—La primera vez que te vi —dijo él, después de un rato—, no parecías nada especial.

Luego, unas horas más tarde, sostenías una ciudad en tus manos como un pescador sostiene una red.

—¿Lo hacía?

—Estabas calculando hacia dónde tirar.

—Mantuvo sus ojos en el horizonte—.

Todos los demás intentaban ser viento.

—¿Qué intentabas ser tú?

—preguntó ella.

—Útil.

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