La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 359

Capítulo 359: Más

—Dinos cómo —respondió Mingyu, con la voz enronquecida por la contención.

Xinying tomó la muñeca de Yaozu y llevó su mano entre sus muslos, guiando sus dedos hasta donde aún estaba cálida por la boca de Mingyu.

Él gimió —apenas— cuando sintió la prueba de ella, luego se acomodó en un ritmo que aprendió de lo que Mingyu le había enseñado e insistió en su propio sello —un ritmo más constante, la paciencia de la sombra convirtiéndose en sustancia.

Mingyu observó el pulso en su garganta saltar bajo la siguiente caricia y le apartó el cabello, deslizando su palma hasta la nuca antes de besarla nuevamente, más suavemente esta vez, como una bienvenida a casa.

Cuando ella tiró de su faja, él levantó las caderas lo justo para facilitarlo, como un hombre que no le importa si el nudo salva las apariencias por la mañana.

La túnica se deslizó de su cuerpo, la tela susurrando su propio alivio.

Estaba duro, sí, pero no le impuso la urgencia de ello; dejó que ella lo encontrara con su palma, el lento rizo de sus dedos contra él haciendo que cerrara los ojos por primera vez en toda la noche.

Hizo un sonido en su garganta que habría sido una plegaria si alguien más hubiera estado en la habitación y luego apoyó su frente contra la de ella, respirando su aliento hasta que el mundo volvió a estabilizarse.

El toque de Yaozu se volvió astuto cuando los muslos de ella se tensaron, dos dedos dibujando una forma que ella ya conocía porque la habían creado juntos durante meses —una media luna y una cruz, una pequeña presión, un tirón lento, luego la espera.

Ella maldijo suavemente —una vieja palabra de la montaña que Hattie se habría reído de escuchar en un palacio— y ambos hombres rieron por lo bajo como si ella hubiera contado un chiste perfectamente cronometrado.

—Ahora —dijo ella, y Mingyu obedeció como obedecía cuando la guerra lo exigía: completamente.

La recostó suavemente sobre los cojines, la besó una vez, y entró en ella en un empuje lento y cuidadoso que se detuvo a un centímetro de ser demasiado.

Esperó ahí, con la respiración entrecortada y la boca abierta junto a su mejilla, hasta que las manos de ella se deslizaron de sus hombros a su espalda y tiraron. Él empujó el resto del camino y todo en la habitación se redujo a la luz de las velas, la lluvia y el sonido que ella hizo en su oído cuando lo tuvo todo dentro.

Yaozu retiró su mano pero no se fue; tomó su rodilla y la levantó a lo largo de la cadera de Mingyu, abriéndola para un mejor ángulo y profundidad.

Su otra mano se apoyó en sus costillas, la palma estabilizándola mientras Mingyu encontraba la cadencia que les pertenecía: ni rápida, ni lenta, con el peso compartido y sostenido.

Él besó su hombro de nuevo, luego su garganta, luego su boca cuando Mingyu levantó la cabeza para respirar, los tres intercambiando aire como una promesa.

Mingyu se movía —embestidas largas y controladas, del tipo que le decían que tenía más para dar y estaba eligiendo no tomarlo todavía.

Ella lo sintió estremecerse cuando sus uñas presionaron en su espalda. Él cambió sus caderas por el ancho de un dedo y ella dejó escapar un sonido quebrado que hizo que ambos hombres respondieran.

La boca de Yaozu encontró su pulso, mientras la mandíbula de Mingyu se tensaba mientras mantenía ese ángulo y se lo daba una y otra vez hasta que las manos de ella se deslizaron a las sábanas y las agarraron, y luego su agarre se suavizó porque no quedaba nada más que sostener que a ellos.

—Mírame —dijo Mingyu, no tanto una orden sino una súplica para ser dejado entrar por completo.

Ella lo hizo.

Lo que él vio allí lo deshizo de una manera en que la corte nunca podría.

Su ritmo se deslizó; maldijo contra su boca; se recuperó no alejándose sino ralentizando, convirtiendo el desliz en otro tipo de placer.

El pulgar de Yaozu rozó la comisura de sus labios como para suavizar la maldición y luego se inclinó y le dijo al oído:

—Tómalo.

Ella lo hizo.

Elevó sus caderas para encontrarse con la embestida de Mingyu y la cama dijo sí, y su cuerpo dijo sí, y la tormenta golpeó las contraventanas, y las velas saltaron, y entonces todo se volvió borroso.

Ella llegó con un jadeo que se abrió en una risa, indefensa y hermosa.

Mingyu la siguió con un gemido que enterró en su hombro, sus manos aferrándose a ella como si fuera lo único sólido que quedaba en el mundo —que, para él, lo era.

Yaozu los sostuvo a ambos durante todo el proceso, su boca en el pulso de ella, su frente apoyándose en la sien de Mingyu por un solo respiro antes de retirarse, calmando la habitación con sus manos de la misma manera que calmaba los corredores.

Después, hubo la pequeña música de la respiración volviendo al orden, el tic de la cera enfriándose, el tímido repiqueteo de la lluvia aligerando su mano en los aleros.

Mingyu salió de ella lentamente, reacio a perder el contacto de golpe, y apoyó su frente contra su clavícula.

Ella trazó la línea de su columna, lenta, ociosa, un agradecimiento escrito en el lenguaje del tacto.

Yaozu levantó la sábana caída y la extendió sobre todos ellos, luego la desplegó lo suficiente para descubrir su hombro de nuevo —le gustaba ese hombro desnudo, y esa pequeña elección autoindulgente hizo que Mingyu riera contra su piel.

Nadie habló por un tiempo.

No había nada que arreglar, nada que planear, nada que prometer más allá de lo que ya sabían y acababan de demostrar.

La tormenta siguió adelante para molestar a alguien más. Las velas se redujeron a pequeñas ciudadelas. En algún lugar lejano del palacio, una tabla crujió mientras la noche recordaba viejas historias.

Cuando las palabras regresaron, fueron simples.

—Más —murmuró Xinying, no porque necesitara pruebas sino porque le gustaba cómo sonaba pedir en su lengua cuando sabía la respuesta.

Mingyu besó su hombro en asentimiento y se acomodó a un lado, con una mano aún en su cintura.

Yaozu la giró suavemente y se colocó sobre ella con el mismo cuidado que usaba con cerraduras y mentiras, su boca encontrando la de ella lenta, cuidadosa, luego segura.

Entró en ella con un suspiro que sonaba como alivio disfrazado de gratitud.

La mano de Mingyu se interpuso, sus dedos rodeando donde Yaozu estaba dentro de ella, los tres redescubriendo una secuencia que era solo suya.

Más tarde —mucho, mucho más tarde— terminaron enredados y cálidos, la última vela una moneda de oro derritiéndose en su platillo.

La lluvia afuera se suavizó hasta convertirse en niebla. El aire se enfrió.

Sombra se acurrucó a los pies de la cama, manteniendo una vigilancia sin palabras que había aprendido de los hombres.

La respiración de Mingyu se uniformó en sueño contra su hombro; Yaozu yacía apoyado en un codo, observando su rostro con la vigilancia perezosa de alguien que sabía cuántas intrusiones podía mantener alejadas una tormenta.

Xinying yacía entre ellos con la palma en el pecho de Mingyu y el talón enganchado sobre la pantorrilla de Yaozu, el centro de un mundo estrecho y ferozmente defendido.

El mañana traería cartas y rutas y hombres que confundían la calma con debilidad.

La noche les pertenecía a ellos.

Las contraventanas estaban cerradas.

El vino quedó olvidado.

El trueno ya era un rumor.

Y bajo la llama delgada y obstinada de la última vela, ella se permitió ser solo lo que quería ser: amada, sostenida y finalmente, gloriosamente en reposo.

La lluvia que había servido como banda sonora la noche anterior había continuado cayendo hasta bien pasado el mediodía del día siguiente.

Era recta y fina, como hilos atravesando la seda. Al anochecer, las tejas del palacio brillaban negras como laca, y las canaletas a lo largo de la corte interior murmuraban como voces bajas que se negaban a alzarse.

En el estudio de Mingyu las lámparas estaban recortadas pequeñas, sus mechas cuidadosas y obedientes.

La habitación vestía el silencio como una espada viste el pulido. Sombra dormía junto a la puerta, con el mentón sobre sus patas, su cola formando un lento semicírculo cada vez que el trueno caminaba por los tejados.

Deming se apoyaba contra la estantería a la izquierda del escritorio, con los brazos cruzados frente a él, el hábito de un soldado que había aprendido a estar cómodamente de pie durante horas de conversaciones ajenas.

Yizhen había reclamado la silla con la pata floja haciéndolo parecer deliberado; giraba un pequeño abanico en la palma de su mano como si estuviera probando la paciencia del techo.

Yaozu se mantenía junto a las ventanas, no por la vista sino por los ángulos; ya había medido la extensión de la sombra desde el alféizar hasta el suelo y los lugares donde un hombre podría permanecer invisible si la puerta se abriera de golpe.

Finalmente, Longzi ocupaba la franja de alfombra más cercana al umbral y no se molestaba en fingir que había venido como algo más que un guardia.

Mingyu escribió la última línea de un memorial y secó el pincel con un paño.

Dejó el papel a un lado para que se secara y tapó la tinta sin apartar la mirada de la veta del escritorio. Cuando finalmente habló, las palabras cayeron en la habitación sin ceremonia.

—Aún vive.

Cuatro cabezas giraron, no tanto con sorpresa sino con reconocimiento. Sus mentes necesitaron un respiro para encontrar la forma de lo que quería decir, esa cosa enterrada por tanto tiempo que incluso la ira había olvidado dónde yacía.

—Ah —dijo Yizhen, doblando la comisura de su boca incluso mientras asentía con la cabeza—. El viejo.

Deming no movió los hombros de la estantería.

—Entonces acaba con ello —gruñó, sin importarle realmente de una manera u otra.

La mirada de Longzi se deslizó una vez hacia las manos de Mingyu y de vuelta a la puerta.

—Estamos nombrando hojas muertas —murmuró—. Bárrelas para que no regresen y nos hagan resbalar.

Yaozu dio una última mirada impasible a las ventanas y las dejó a merced de la lluvia.

—La gente habla cuando los emperadores mueren encadenados —aconsejó, con voz lo suficientemente baja para que las mechas no temblaran—. Si ven misericordia, guardan sus bocas para la sopa.

—Él nunca guardó la boca de nadie más que para alabanzas —rió Yizhen. Giró el abanico sobre su eje y lo atrapó sin mirar, luego dejó que girara de nuevo—. Que lo llamen misericordia. Dormirán mejor.

Los ojos de Mingyu estaban tranquilos, la tranquilidad de un hombre cuyas decisiones ya habían sido tomadas en una habitación más oscura en una noche peor.

No pronunció la palabra que no usaría. Nunca había puesto ese nombre en su boca ni siquiera cuando era niño, a menos que el deber lo obligara.

Para él, el viejo Emperador había sido el trono con ojos, una orden con un pulso adjunto, una sombra que cortaba a los hombres por la cintura y llamaba justicia a la caída.

—¿Cuál es el camino más limpio? —preguntó Mingyu, mirando alrededor de la habitación a cada uno de los hombres.

La respuesta de Deming llegó con la firmeza de pasos sobre piedra.

—Veneno.

Yaozu asintió.

—Una fiebre que se lleve rápidamente y no regrese al día siguiente para burlarse de nosotros. Ha sido privado de aire y luz. Su cuerpo aceptará una historia que la corte ya cree.

Longzi vigilaba la puerta como si esta pudiera decidir tener su propia opinión.

—Un hombre en una jaula no se gana una hoja —dijo—. Que beba su última sentencia. En silencio.

La sonrisa de Yizhen se afinó, no con piedad sino con apetito por la pulcritud.

—El inframundo ha convertido en viudas a peores hombres con menos alboroto. Puedo preparar la copa y la mano que la lleve. No queda nadie leal a él en estos pasillos.

Consideró el rostro de Mingyu como los apostadores consideran un cubilete de dados.

—O si quieres una historia para los corredores—súbelo dos niveles, deja que un médico sacuda la cabeza en los oídos correctos, y permite que las lámparas ardan tenues. Tus enemigos te concederán piedad para castigarse con ella más tarde.

Mingyu pasó el paño por el pincel nuevamente aunque ya estaba seco.

—Sin lámparas —gruñó con una sacudida de cabeza—. Sin tiendas de silencio. Sin procesión. No se le pedirá al imperio que finja duelo.

Los brazos de Deming se descruzaron y volvieron a cruzarse.

—A él no le importó cuando el tercer príncipe puso sus manos sobre ella —le recordó a la habitación que no había olvidado.

La lámpara más cercana al escritorio respondió con un sonido tan suave que podría haber sido un suspiro.

—Si quieres una hoja, nadie detendrá mi mano.

—Mancharías el suelo donde leo —sonrió Mingyu, sin calor.

—Yo freg­aría —ofreció Longzi, con una sombra de sonrisa en su rostro mientras se sentía relajarse. Cuanto más tiempo pasaba con Mingyu y su hermano, más regresaba su antigua personalidad.

Por un latido, el abanico de Yizhen no giró, y luego se movió nuevamente, un círculo que no dejaba marca en el aire.

Mingyu miró más allá de ellos una vez, a través de la puerta que conducía a las escaleras estrechas y a la oscuridad bajo su estudio donde las piedras sudaban en todas las estaciones.

Las llaves descansaban en un plato poco profundo forrado de seda.

Años atrás, el mismo plato había contenido colgantes de jade que un niño no tenía permitido usar porque eran para hijos que obedecían. Había conservado el plato y descartado la historia.

—Ya no es una hoja —suspiró Mingyu—. Es un rumor. Los rumores se reproducen si les das un escenario. No se lo daremos.

Deming inclinó la cabeza. Después de todo, este también era su padre.

Los ojos de Yaozu ya habían abandonado a los hombres y se habían movido hacia el trabajo. Habló sin mirar, como si describiera un paisaje por el que había caminado a alguien que tenía el mapa correcto.

—Dos días sin comida pesada. Agua mantenida lo suficientemente escasa para que la sed sea un hábito para entonces. La copa en la segunda campana del perro. No habrá lucha. Esperamos la duración de tres varillas. Bajamos con un médico, no el del palacio, un anciano sin lengua cortesana, y dejamos que escriba la palabra que la corte espera oír. Tú no vas.

—Yo iré —anunció Mingyu, y las palabras cayeron como un sello presionado sobre cera.

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