La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 360

Capítulo 360: El último cabo suelto

La lluvia que había servido como banda sonora la noche anterior había continuado cayendo hasta bien pasado el mediodía del día siguiente.

Era recta y fina, como hilos atravesando la seda. Al anochecer, las tejas del palacio brillaban negras como laca, y las canaletas a lo largo de la corte interior murmuraban como voces bajas que se negaban a alzarse.

En el estudio de Mingyu las lámparas estaban recortadas pequeñas, sus mechas cuidadosas y obedientes.

La habitación vestía el silencio como una espada viste el pulido. Sombra dormía junto a la puerta, con el mentón sobre sus patas, su cola formando un lento semicírculo cada vez que el trueno caminaba por los tejados.

Deming se apoyaba contra la estantería a la izquierda del escritorio, con los brazos cruzados frente a él, el hábito de un soldado que había aprendido a estar cómodamente de pie durante horas de conversaciones ajenas.

Yizhen había reclamado la silla con la pata floja haciéndolo parecer deliberado; giraba un pequeño abanico en la palma de su mano como si estuviera probando la paciencia del techo.

Yaozu se mantenía junto a las ventanas, no por la vista sino por los ángulos; ya había medido la extensión de la sombra desde el alféizar hasta el suelo y los lugares donde un hombre podría permanecer invisible si la puerta se abriera de golpe.

Finalmente, Longzi ocupaba la franja de alfombra más cercana al umbral y no se molestaba en fingir que había venido como algo más que un guardia.

Mingyu escribió la última línea de un memorial y secó el pincel con un paño.

Dejó el papel a un lado para que se secara y tapó la tinta sin apartar la mirada de la veta del escritorio. Cuando finalmente habló, las palabras cayeron en la habitación sin ceremonia.

—Aún vive.

Cuatro cabezas giraron, no tanto con sorpresa sino con reconocimiento. Sus mentes necesitaron un respiro para encontrar la forma de lo que quería decir, esa cosa enterrada por tanto tiempo que incluso la ira había olvidado dónde yacía.

—Ah —dijo Yizhen, doblando la comisura de su boca incluso mientras asentía con la cabeza—. El viejo.

Deming no movió los hombros de la estantería.

—Entonces acaba con ello —gruñó, sin importarle realmente de una manera u otra.

La mirada de Longzi se deslizó una vez hacia las manos de Mingyu y de vuelta a la puerta.

—Estamos nombrando hojas muertas —murmuró—. Bárrelas para que no regresen y nos hagan resbalar.

Yaozu dio una última mirada impasible a las ventanas y las dejó a merced de la lluvia.

—La gente habla cuando los emperadores mueren encadenados —aconsejó, con voz lo suficientemente baja para que las mechas no temblaran—. Si ven misericordia, guardan sus bocas para la sopa.

—Él nunca guardó la boca de nadie más que para alabanzas —rió Yizhen. Giró el abanico sobre su eje y lo atrapó sin mirar, luego dejó que girara de nuevo—. Que lo llamen misericordia. Dormirán mejor.

Los ojos de Mingyu estaban tranquilos, la tranquilidad de un hombre cuyas decisiones ya habían sido tomadas en una habitación más oscura en una noche peor.

No pronunció la palabra que no usaría. Nunca había puesto ese nombre en su boca ni siquiera cuando era niño, a menos que el deber lo obligara.

Para él, el viejo Emperador había sido el trono con ojos, una orden con un pulso adjunto, una sombra que cortaba a los hombres por la cintura y llamaba justicia a la caída.

—¿Cuál es el camino más limpio? —preguntó Mingyu, mirando alrededor de la habitación a cada uno de los hombres.

La respuesta de Deming llegó con la firmeza de pasos sobre piedra.

—Veneno.

Yaozu asintió.

—Una fiebre que se lleve rápidamente y no regrese al día siguiente para burlarse de nosotros. Ha sido privado de aire y luz. Su cuerpo aceptará una historia que la corte ya cree.

Longzi vigilaba la puerta como si esta pudiera decidir tener su propia opinión.

—Un hombre en una jaula no se gana una hoja —dijo—. Que beba su última sentencia. En silencio.

La sonrisa de Yizhen se afinó, no con piedad sino con apetito por la pulcritud.

—El inframundo ha convertido en viudas a peores hombres con menos alboroto. Puedo preparar la copa y la mano que la lleve. No queda nadie leal a él en estos pasillos.

Consideró el rostro de Mingyu como los apostadores consideran un cubilete de dados.

—O si quieres una historia para los corredores—súbelo dos niveles, deja que un médico sacuda la cabeza en los oídos correctos, y permite que las lámparas ardan tenues. Tus enemigos te concederán piedad para castigarse con ella más tarde.

Mingyu pasó el paño por el pincel nuevamente aunque ya estaba seco.

—Sin lámparas —gruñó con una sacudida de cabeza—. Sin tiendas de silencio. Sin procesión. No se le pedirá al imperio que finja duelo.

Los brazos de Deming se descruzaron y volvieron a cruzarse.

—A él no le importó cuando el tercer príncipe puso sus manos sobre ella —le recordó a la habitación que no había olvidado.

La lámpara más cercana al escritorio respondió con un sonido tan suave que podría haber sido un suspiro.

—Si quieres una hoja, nadie detendrá mi mano.

—Mancharías el suelo donde leo —sonrió Mingyu, sin calor.

—Yo freg­aría —ofreció Longzi, con una sombra de sonrisa en su rostro mientras se sentía relajarse. Cuanto más tiempo pasaba con Mingyu y su hermano, más regresaba su antigua personalidad.

Por un latido, el abanico de Yizhen no giró, y luego se movió nuevamente, un círculo que no dejaba marca en el aire.

Mingyu miró más allá de ellos una vez, a través de la puerta que conducía a las escaleras estrechas y a la oscuridad bajo su estudio donde las piedras sudaban en todas las estaciones.

Las llaves descansaban en un plato poco profundo forrado de seda.

Años atrás, el mismo plato había contenido colgantes de jade que un niño no tenía permitido usar porque eran para hijos que obedecían. Había conservado el plato y descartado la historia.

—Ya no es una hoja —suspiró Mingyu—. Es un rumor. Los rumores se reproducen si les das un escenario. No se lo daremos.

Deming inclinó la cabeza. Después de todo, este también era su padre.

Los ojos de Yaozu ya habían abandonado a los hombres y se habían movido hacia el trabajo. Habló sin mirar, como si describiera un paisaje por el que había caminado a alguien que tenía el mapa correcto.

—Dos días sin comida pesada. Agua mantenida lo suficientemente escasa para que la sed sea un hábito para entonces. La copa en la segunda campana del perro. No habrá lucha. Esperamos la duración de tres varillas. Bajamos con un médico, no el del palacio, un anciano sin lengua cortesana, y dejamos que escriba la palabra que la corte espera oír. Tú no vas.

—Yo iré —anunció Mingyu, y las palabras cayeron como un sello presionado sobre cera.

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