La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 361

Capítulo 361: Justicia

Yizhen miró a Deming, pero Deming no apartó la mirada de Mingyu.

—No necesitas hacerlo.

—Tampoco necesito comer —discrepó Mingyu—. Me gusta respirar mejor cuando algo se termina frente a mí.

La boca de Longzi se movió formando algo casi parecido a una sonrisa, pequeña como de lobo y desaparecida tan pronto como llegó.

—Entonces quédate en la oscuridad y observa —se encogió de hombros—. Si abre la boca para escupir, se la cerraré con mi pulgar.

Yizhen abrió el abanico una vez con su muñeca antes de cerrarlo rápidamente. Luego lo colocó silenciosamente sobre la mesa a su lado.

—Yo me encargaré de la copa.

—¿La mano? —preguntó Yaozu.

Yizhen se encogió de hombros como si se pusiera un abrigo.

—Un chico que nadie recordará al mediodía. Lo sacaré de los pasillos antes de que el sol trepe al segundo techo. Olvidará que alguna vez vio una copa.

La mandíbula de Deming trabajó una vez, un rechinar de hierro viejo.

—Y el cuerpo.

—En el libro de cuentas —murmuró Yaozu—. Será un sirviente sin familia cuyo nombre no coincide con los impuestos de nadie. Los registros no discuten conmigo. El pozo es para criminales; ni siquiera tendrá ese chisme. Será ceniza al mediodía. Para ser olvidado por siempre. Su mayor temor se hará realidad.

Longzi resopló, un sonido seco y complacido.

—Poético —dijo—. Bien.

Mingyu se reclinó, y la silla no se atrevió a crujir.

La lluvia empujó una vez contra el marco de la ventana y se deslizó lejos.

En el silencio que siguió, pensó en un niño parado muy erguido en invierno mientras un hombre detrás de una pantalla hacía una pregunta con voz como una campana sin lengua:

«¿Qué es un emperador?». El niño había respondido lo que le habían enseñado: que un emperador era la voluntad del Cielo con un cuerpo.

Años más tarde, con sangre en la boca y el nombre de Xinying quemándole a través de las costillas como hierro sacado de la forja demasiado tarde para moldearlo, había escrito su propia respuesta en una escalera debajo de un estudio.

¿Qué es un emperador? El hombre que la mantiene a salvo.

—¿Los ministros? —preguntó Deming.

—Están dormidos —dijo Mingyu—. Despertarán, y el imperio estará exactamente donde lo dejaron.

Yizhen estiró las piernas, cruzando los tobillos uno sobre otro como si estuviera escuchando música a la que nadie lo había invitado.

—¿Qué hay de la vieja Emperatriz? —dijo ligeramente, como si pasara una página.

Mingyu no lo miró.

—Ella escribió una nota —dijo—. Hace meses. —No suspiró porque hacía mucho tiempo que había dejado de ser un niño—. Se ha ido. No es relevante.

La expresión de Deming no cambió. Longzi tiró de los cordones en su muñeca dos veces como si ajustara un guante que no llevaba puesto. Yaozu archivó el detalle, no porque cambiara el pasillo que tenían por delante, sino porque una puerta siempre merecía ser anotada incluso cuando conducía a una habitación vacía.

—Es relevante para el chisme —dijo Yizhen, sin ningún aceite en la palabra—. Una Emperatriz que desaparece crea una sombra más limpia para una que está muriendo.

—Ella no está muriendo —dijo Mingyu. Golpeó el borde del lavapinceles con su dedo índice una vez—. La nota decía que prefería un mundo grande a un palacio dormido. Yo prefiero un palacio seguro a un hombre que se confunde a sí mismo con el mundo.

La sonrisa de Yizhen regresó, verdadera esta vez, pequeña y afilada.

—Entonces estamos de acuerdo en el tamaño de las cosas.

Dejaron a un lado a la mujer que había elegido un camino. La habitación volvió al trabajo de hombres que habían elegido un muro.

Deming finalmente se apartó de la estantería y cruzó la alfombra, mirando no a Mingyu sino al plato con las llaves.

La luz se captaba a lo largo de los bordes, diminutos dientes hechos para hablar suavemente y abrir bocas que deberían permanecer cerradas.

—¿Esta noche? —preguntó.

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—No —dijo Mingyu—. La segunda noche a partir de ahora. Quiero las cocinas en silencio, los corredores aceitados, la patrulla exterior enviada al muro oeste —miró a Longzi— y reemplazada por hombres que respondan ante ti.

Longzi asintió una vez.

—Responderán ante mí —dijo, lo que en su boca significaba que se moverían antes de que alguien pensara en hablar.

—Tendré la copa lista una hora antes del perro —dijo Yizhen—. El chico no sudará. Pensará que lleva caldo para un sirviente viejo y enfermo.

—Dale una verdad —dijo Yaozu—. Los hombres la llevan mejor.

Mingyu se levantó.

La habitación hizo el más pequeño de los movimientos, como si los muebles tuvieran huesos que sabían cuándo alinearse.

No tomó las llaves de inmediato. Sus manos estaban vacías a propósito, del mismo modo que su voz permanecía sin adornos.

Miró a cada hombre y contó algo viejo y privado: la hoja en la que confiaba, la risa que nunca rompía el silencio equivocado, la sombra que siempre recordaba dónde sonaría más fuerte un paso, la astucia que veía una calle mucho antes de que la casa al final admitiera que existía.

—Él la obligó a una vida que ella no quería —dijo Mingyu, como si los ladrillos en las paredes no hubieran aprendido ya la frase de memoria—. Permitió que su favorito se la llevara y la hiciera pequeña. No voy a tolerar la existencia de un mundo en el que él vuelva a tomar algo.

Deming inclinó la cabeza. El hábito parecía una reverencia pero no lo era.

—No tomará aliento —dijo.

La mano de Longzi cayó de su muñeca y se curvó una vez como si cerrara alrededor de una garganta que aún no había tocado.

—No emitirá sonido.

Yaozu no dijo nada, que es cómo se ve un juramento cuando estás construido de corredores. Yizhen puso su pulgar a lo largo del filo del cuchillo y lo deslizó de la mesa sin levantarlo, una nada de mago.

Sombra levantó la cabeza y resopló una vez, el suave exhalar de una criatura que conocía un estado de ánimo aunque no la palabra para ello.

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Se puso de pie, se estiró hasta que su espalda dibujó una línea limpia bajo la luz de la lámpara, y se acercó al lado de Mingyu.

Mingyu posó brevemente sus dedos sobre el pelaje entre las orejas de Sombra. No era una ternura; era un gobernante tocando aquello que guardaba su puerta.

—Vayan —dijo Mingyu.

Se movieron como se mueve una máquina cuando cada diente encaja.

Deming no recogió nada — guardaba sus órdenes en el pecho y las enviaba con los pies. Longzi desatrancó el cerrojo interior al pasar, un movimiento tan rápido que la llama de la lámpara no lo notó. El cuchillo de Yizhen desapareció; su sonrisa no. Yaozu tomó la puerta lateral hacia el pasaje que no llevaba a ninguna parte si no sabías dónde comenzaba.

Mingyu los vio irse y no los vio regresar.

En cambio, alcanzó el plato con las llaves y levantó la que encajaba en la garganta de hierro en el suelo detrás del escritorio. El aro no tintineó contra las otras porque él no se lo permitió.

La trampilla estaba bajo la alfombra del color de la ciruela seca. Deslizó la alfombra con su zapato, silencioso como un hombre respirando en una habitación oscura que pretendía poseer.

El hierro se veía negro; el aro se asentaba al ras con la madera. Se inclinó, colocó la llave y la giró una vez, dos veces.

La cerradura respondió en el antiguo lenguaje de barras y paciencia. Cerró su mano alrededor del aro insertado en la trampilla y levantó hasta que la bisagra admitió que no tenía voz en el asunto.

El aire frío subió desde la piedra como un recuerdo.

No bajó. Todavía no.

Dejó que la puerta se mantuviera en su primera pulgada de apertura, y escuchó la respiración de la tierra bajo su estudio, contando latidos que no eran suyos.

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