La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 362

Capítulo 362: El Trono Recordará

Dos noches más tarde, el palacio contuvo la respiración.

Los fuegos de la cocina ardían a fuego lento; los mayordomos se movían con suelas de fieltro; una patrulla que normalmente pasaría haciendo ruido por la corte interior nunca llegó al muro oeste porque Longzi les había hablado una hora antes y los dirigió hacia un tramo diferente de piedra.

El aceite tocó cada bisagra a lo largo del corredor trasero; incluso el pestillo de hierro en la trampilla debajo del escritorio de Mingyu ya no protestaba por su propia antigüedad.

Mingyu estuvo de pie en el estudio solo por un tiempo, con las manos quietas a los costados, escuchando a la habitación recordar su pasado.

La mesa lacada de mapas contenía su propio clima de tinta y rutas. Un pincel descansaba limpio sobre un paño doblado; no había escrito esta noche porque no quedaba nada que negociar.

Sombra guardaba la entrada como una figura tallada que cobrara extrañamente vida, con la cabeza erguida y las orejas orientadas hacia el suelo.

Cuando la segunda campana del perro resonó por la ciudad como una piedra a través del agua, Mingyu apartó con su zapato la alfombra de color ciruela y colocó la llave.

La cerradura lo aceptó en el segundo giro.

El frío ascendió desde abajo, no del tipo que muerde sino del que hace que un hombre recuerde cómo se siente la piedra después de una larga oscuridad.

Levantó el anillo y dejó que la escotilla se abriera una pulgada, luego dos, hasta que la garganta hacia la escalera exhaló polvo antiguo en la luz de la lámpara.

Yaozu apareció en la puerta lateral sin hacer ruido, con la capa ceñida y el cabello atado a la nuca.

Un gesto pasó entre ellos, una pequeña bisagra que se abría y cerraba.

Se deslizó y comenzó a bajar, colocando cada paso en el borde de la piedra donde los siglos habían desgastado un estrecho canal para pasos demasiado cuidadosos para ser de sirvientes.

Yizhen vino después con un muchacho a su lado llevando una bandeja.

El chico vestía el azul de un peón, con las mangas enrolladas para el trabajo, un cuenco con su tapa colocada sobre el borde para evitar que el calor escapara.

Mantenía la barbilla agachada y los ojos en sus manos como lo hacen los hombres cuando temen dejar caer algo al alcance de ojos del inframundo.

La boca de Yizhen llevaba travesura por costumbre, pero esta noche no contenía nada que una corte pudiera citar. Tocó el codo del muchacho una vez cuando llegaron a la escotilla, un gesto que significaba:

—Camina como siempre has caminado.

Deming llegó al último con un viejo médico cuya barba se había vuelto invernal hace mucho tiempo.

Los ojos del hombre tenían la suavidad de alguien que entendía mejor las plantas que a las personas; un estuche estrecho de instrumentos descansaba sobre su hombro, tan ligero como para un pájaro.

La mano izquierda de Deming descansaba suelta contra su propia muñeca como si perteneciera allí, como si nunca hubiera llevado otra cosa más que el mando.

Mingyu no tomó una lámpara.

Se bajó a la garganta de la escalera y dejó que su palma derecha encontrara la pared; las piedras conocían su piel.

Se movió primero, no porque necesitara guiar a hombres que ya conocían sus lugares, sino porque prefería que el corredor recordara qué pasos lo habían poseído.

Sombra esperaba en el estudio, con la nariz levantada, un suave rugido dentro de su pecho como un hogar encendiéndose.

Las escaleras giraron dos veces, luego se abrieron en un pequeño cuadrado que había sido una cisterna cuando esta ala era nueva. El aire mantenía un sabor a hierro y cal vieja.

Tres celdas inclinaban sus frentes hacia un corredor demasiado estrecho para un carro, barradas con madera pesada en lugar de metal.

Cuando las lámparas bajaron detrás de ellos, proyectaron una luz humilde y obediente que no intentaba trepar por las paredes.

El viejo Emperador vivía detrás de la puerta central.

Vivía.

La palabra se había convertido en una tecnicidad en la boca de Mingyu hace meses, del mismo modo que el nombre para una sequía todavía pertenece al año sin lluvia incluso después de que los hombres aprendieran a cavar pozos más profundos.

Los guardias aquí nunca habían sido hombres del palacio; Yaozu los había elegido de calles donde la lealtad venía de la mano que los alimentaba.

Pero esta noche, ningún guardia esperaba.

Yaozu los había enviado a contar grano en otra esquina del mundo.

Una tos se desplegó dentro de la celda cuando el calor de la bandeja tocó el corredor.

Sonaba como tela rasgándose, luego sin encontrar nada que rasgar y deshilachándose en su lugar.

Una figura se movió a través de la paja, primero delgada y luego ancha de nuevo mientras sus hombros recordaban su interpretación por un momento.

El viejo Emperador se acercó a los barrotes con el tipo de dignidad que se viste incluso cuando el cuerpo no puede sostenerla.

Miró a través y parpadeó contra la luz de la lámpara.

—Viniste —susurró con voz ronca.

Mingyu no respondió; no estaba a las órdenes de ese viejo. Ya no, al menos.

Se acercó lo suficiente para que los barrotes cortaran una franja negra a través de su pecho y la otra a través de la garganta que nunca ofrecería como blanco.

La mirada del anciano se arrastró por el rostro de Mingyu e intentó encontrar a un niño. Encontró un muro en su lugar.

—Quiero vino —intentó la voz en la celda—. Trae vino. Hablaremos como hombres, no como ratas.

Yizhen puso sus manos muy suavemente sobre los hombros del muchacho y lo guió hacia adelante.

—Caldo para un viejo sirviente enfermo —murmuró solo para el oído del muchacho, luego levantó la tapa él mismo y dejó que un pequeño rizo de vapor se elevara, llevando el más leve susurro de jengibre.

Los ojos del muchacho se desviaron una vez hacia Mingyu y luego se apartaron.

Empujó el cuenco a través del pequeño cuadrado destinado para cuencos y leyes.

El viejo Emperador inclinó la cabeza como si sopesara la humildad y decidió simularla. Se agachó con rodillas crujientes y tomó el cuenco.

—Me encierras como a un ladrón y me alimentas como a un monje —murmuró el anciano, claramente infeliz—. Cuando regrese a la corte y al trono, recordará en qué dirección inclinarse… tú recordarás en qué dirección inclinarte.

La expresión de Deming no cambió; sus manos podrían haber sido talladas de la misma madera que los barrotes. El médico permaneció detrás de él y midió el aire con su respiración, su mirada nunca se elevó de la paja sucia bajo sus pies.

Mingyu observó el cuenco tocar los labios agrietados del anciano.

El caldo se movió como un secreto pasado a través de un patio.

El anciano tragó y parpadeó, un pequeño escalofrío recorriendo sus brazos que nada tenía que ver con el frío.

Bebió de nuevo, más rápido, como si el cuenco prometiera algo más grande que jengibre y calor.

Cuando raspó el fondo, levantó la cabeza y miró más allá de Mingyu como si hubiera un ministro escondido en la oscuridad con un pergamino de perdón.

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