La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 364

Capítulo 364: ¿Y ahora qué?

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Si el viejo Emperador quería que la última visión de su vida fuera la de un niño que intentó quebrar, no lo encontraría. Si quería que la forma del trono lo bendijera, se encontraría solo con una pared.

Las palabras intentaron formarse y se quebraron.

Los ojos, imperturbables por la humildad durante setenta años, recorrieron el pasillo en busca de un ministro, una petición, un biombo, cualquier mueble con el que apuntalar una vida.

El único mobiliario aquí era un cuenco, un montón de paja, una barra y cuatro hombres cuya historia con él nunca había incluido la adoración.

Un temblor tomó la mano izquierda, subió por el brazo y luego perdió interés. La mano derecha se quedó inmóvil en el suelo.

Yaozu levantó dos dedos nuevamente para el segundo palo.

El médico observó la boca para encontrar el momento en que el cuerpo eligió el silencio sobre el esfuerzo y lo encontró al final de una respiración que nunca dio la vuelta.

Un largo tiempo transcurrió en un corto espacio.

—Para que conste en acta —murmuró el médico, con la seca simplicidad de un hombre que escribe una nota sobre el clima—. El Difunto Emperador ha muerto de fiebre.

Deming inclinó la cabeza hacia la puerta. —Terminaremos esto.

Yizhen tocó al niño entre los omóplatos y lo envió escaleras arriba con la bandeja.

El niño se movía como si siempre hubiera sabido cómo llevar cuencos vacíos sin derramarlos.

Yizhen esperó hasta que las pisadas del niño habían huido de la última curva.

Luego miró a través de los barrotes el rostro que una vez había sostenido un imperio entre los ojos y la boca, y lo examinó como mercancía que nunca sería comprada.

—Sin procesión —Yaozu le recordó al aire, y el aire obedeció.

Sacó el anillo de llaves de su manga y colocó la correcta en la cerradura.

La puerta se abrió hacia adentro con la paciencia de la madera que había escuchado peores historias. Yaozu cruzó el umbral y se arrodilló junto al hombro que había levantado y derribado naciones como si estuviera ajustando una túnica.

Revisó la garganta. Su mano no presionó con fuerza; no había necesidad. No quedaba pulso que encontrar.

La ausencia de Longzi en el pasillo se reunió en la escalera un instante después.

Se había quedado arriba para escuchar pasos que no pertenecían allí. Ahora llenaba el umbral como un trazo negro dibujado sobre papel.

Cuando sus ojos se posaron en la quietud del suelo, una pequeña satisfacción movió su boca, no por crueldad, sino porque un deber se había cumplido sin desperdicio.

Mingyu no miró a Deming.

Mantuvo su mirada en la paja y en la forma del hombre que una vez había empuñado la palabra exilio como si costara menos que la sal.

Se permitió contar hasta diez.

No pidió a nadie que confirmara lo que ya sabía. No solicitó una oración. No solicitó nada.

—Registro —indicó.

Yaozu inclinó la cabeza. —Un sirviente sin nombre —respondió, con tono austero—. Cremación antes del mediodía. Ninguna entrada en ninguna sala que contenga aceite.

—¿Dispersión de las cenizas? —presionó Deming.

—En los lechos de jardín que alimentan a los soldados —respondió Yaozu—. No pasarán hambre.

Los ojos de Yizhen se iluminaron, el humor regresando como un gato a una piedra calentada. —Poesía práctica —aprobó.

Mingyu se giró sin prisa y subió el primer escalón. No miró atrás.

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No porque temiera una última palabra de una boca que ya no podía formar una, sino porque no quedaba nada en el suelo que quisiera llevar a la habitación de arriba.

El frío lo siguió y se diluyó en la garganta de la escotilla. Sombra lo saludó con un solo exhalo y un toque de hocico en su muñeca. Mingyu cerró su mano sobre el pelaje una vez y lo soltó.

Deming emergió después y abrió la escotilla solo hasta la primera pulgada, dejando espacio para que Yaozu y Longzi trabajaran.

Yizhen fue el último, sus dedos ya metiendo una moneda en la palma del niño en el pasaje más allá del estudio, una moneda lo suficientemente pesada para pagar por el olvido.

El niño se marcharía por una puerta que raramente se abría y despertaría mañana convencido de que había dormido profundamente.

El médico estaba de pie en la esquina como una sombra que había recordado su cuerpo. Abrió su maletín y sacó el pequeño pincel y la tablilla.

Escribió con mano pulcra y sencilla: fiebre, agotamiento, desequilibrio de humores —frases que cualquier mayordomo podría leer sin tragar el nudo en su garganta.

Mingyu cruzó hacia la mesa del mapa y posó su palma sobre el río que cortaba las provincias del sur, como si comprobara un pulso que realmente importaba.

No se sentó. No se quitó la capa.

Afuera, la noche continuaba su trabajo sobre tejas y árboles. En algún lugar, una patrulla giró donde Longzi había dispuesto que girara.

Deming esperó una señal que no tardó en llegar.

—¿Los mensajeros? —preguntó.

—Al amanecer —respondió Mingyu—. Avisos discretos a los ministerios. Sin proclamaciones. El imperio despierta con el mismo desayuno.

Yizhen apoyó una cadera en el escritorio y estudió la línea de la boca de Mingyu.

—¿Y la Antigua Emperatriz?

Mingyu levantó su mano del mapa y finalmente lo miró.

—Se fue cuando Lin Wei fue secuestrada. Se ha más que ganado vivir la vida que desea. Estoy seguro de que volverá a casa cuando finalmente haya visto el mundo.

—Si tú lo dices —murmuró Yizhen, completamente dispuesto a dejar que la irrelevancia siguiera siendo un camino que algún día otro podría recorrer. No conocía a la Antigua Emperatriz, pero si Mingyu estaba bien con ella, entonces ahí terminaba el asunto.

Yaozu y Longzi se reunieron con ellos después de un tiempo que coincidió con la duración de un tercer palo. Ninguno dejó cenizas en la alfombra. La escotilla se cerró con una suave y educada aceptación.

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Yaozu restauró el tapete a su lugar, alisando el borde con una mano. Longzi aseguró el cerrojo interior con un pulgar firme.

Nadie alcanzó el vino.

—¿Qué queda? —inquirió Deming.

—Cartas —respondió Mingyu—. Maíz en el este. Una caravana en la puerta occidental con noticias que huelen a sal. Un niño que piensa que Sombra lo prefiere. Y no olvidemos al antiguo Príncipe Heredero y la Princesa Heredera de Baiguang.

Sombra, al oír su nombre sin entender nada más, levantó la cabeza y pareció completamente satisfecho con el mundo tal como existía actualmente.

Mingyu tomó un respiro que llegó hasta el fondo de sus pulmones y lo liberó sin sonido.

La habitación se alineó alrededor de la exhalación. Encontró la mirada de cada hombre por turno —la hoja, la sombra, el zorro, la piedra— y se permitió una verdad, clara y sin adornos.

—El viejo Emperador no volverá a tocarla.

La boca de Deming apenas se movió. —Nadie lo hará.

Los dedos de Longzi se flexionaron como cerrándose sobre el aire. —Que lo intenten.

Los ojos de Yaozu se deslizaron hacia la puerta y midieron los mundos más allá de ella. —No llegarán a esta habitación.

La sonrisa burlona de Yizhen regresó y se asentó como un abanico plegado. —Se les acabará el valor mucho antes de que se les acaben los pasos.

Mingyu alcanzó el pincel que no había usado antes, lo sumergió una vez y escribió un solo carácter en el trozo en blanco cerca de su mano.

No dolor. No venganza. El carácter cortó el aire limpiamente y se secó rápidamente: terminado.

Dejó el pincel, levantó la mirada hacia la ventana donde la noche presionaba su silenciosa columna contra el cristal, y dejó que el palacio respirara de nuevo.

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