La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 387

Capítulo 387: Los años por delante

Los faroles se encendieron primero.

Yizhen había insistido en encender el primero él mismo… —tradición —dijo, como si no hubiera inventado la tradición cinco minutos antes. Ahora se balanceaban en largas cuerdas sobre sus cabezas, derramando un cálido dorado sobre piedra y hierba.

El patio había sido despojado por completo durante la tarde: mesas arrastradas a un lado, sillas apiladas contra la pared, el pozo de fuego construido con viejas piedras de borde que definitivamente no procedían del jardín privado del Emperador.

Todos los sirvientes habían sido despedidos. Ni un solo ministro había sido informado. Esta noche era solo para la familia.

Al anochecer, dominaban completamente el espacio.

Los niños organizaron carreras alrededor del estanque de carpas koi, desafiándose mutuamente a correr por los estrechos puentes de piedra sin caerse.

Los nietos llevaban palos como espadas y se golpeaban entre sí hasta que alguien gritaba injusto y todos los demás gritaban de nuevo.

Mingyu se sentó en una mesa baja, con los brazos cruzados, la viva imagen de un emperador meditando sobre asuntos de estado cuando, en realidad, calculaba qué bandeja podía asaltar mientras culpaba a Deming.

Deming se apoyó junto a él e intentó (por séptima vez) explicar las reglas a personas que parecían ser alérgicas a ellas.

Yaozu tomó su puesto habitual a lo largo del muro del patio, con la mirada firme como si las carpas koi pudieran esconder asesinos.

Longzi permanecía en las sombras junto a la puerta hasta que dos pequeños nietos lo descubrieron, conferenciaron en susurros, y decidieron que hacía un excelente árbol para trepar.

Y a través de todo, Xinying se movía como siempre lo había hecho: el centro sin intentar serlo.

Alguien le puso en las manos un cuenco de castañas azucaradas. Alguien más robó dos antes de que pudiera probar una.

Yizhen, por supuesto, ya estaba rodeado por un enjambre de ávidos alumnos mientras manipulaba huesos de melocotón como dados y disertaba sobre el arte de ganar con cara seria.

—No, no, no —reprendió Yizhen, demostrando una caída con floreo—. Dejas caer este, ¿ves? Y tomas este mientras nadie está mirando. Suave como la mantequilla. Tan fácil como mentirle a un tío.

Un niño de ocho años lo miró con el ceño fruncido.

—Pero lo estás haciendo justo frente a nosotros.

—Eso es práctica —declaró Yizhen—. Cuando seas bueno, nunca te atraparán.

—Les estás enseñando a cometer un delito —dijo Deming, con un tono tan pulcro como el pergamino bajo su brazo.

—Les estoy enseñando a sobrevivir —corrigió Yizhen con dignidad herida—. Hay una diferencia importante.

Deming se pellizcó el puente de la nariz.

—Te arrepentirás de esto cuando estén a cargo del tesoro.

—Serán excelentes en ello —dijo Yizhen alegremente, e hizo desaparecer un hueso de una manera tan obviamente sospechosa que incluso los niños entrecerraron los ojos.

Mingyu extendió la mano sin mirar, atrapó el hueso en medio del truco y lo lanzó al fuego.

—¡Oye! —chilló Yizhen.

—No se hace trampa en festivales familiares —dijo Mingyu, impasible.

—No te dejes atrapar en festivales familiares —replicó Yizhen, produciendo otro hueso de la nada.

Xinying se rió cubriéndose con la manga.

El sonido atrajo la mirada de Mingyu como siempre lo hacía. No sonrió —negaría bajo tortura que sabía cómo hacerlo— pero algo se suavizó en la comisura de su boca antes de apartar la vista.

Al otro lado del patio, dos nietos mayores chocaban palos en un duelo más dramático que preciso.

Longzi estaba de pie detrás de ellos, con los brazos cruzados y expresión seria, emitiendo juicios con el mismo tono que usaba para criticar las líneas de batalla.

—Tu postura es débil —le dijo al niño.

—¡Tú me enseñaste esta postura! —protestó el niño, con el pelo pegado a la frente.

—Te enseñé mejor —dijo Longzi.

El niño cambió inmediatamente. La niña fingió ir a la izquierda, le dio un golpe certero en las costillas, y se llevó el punto.

Longzi le dio un único asentimiento de aprobación, y luego soportó que ella se subiera a su hombro con el estoicismo de un hombre aceptando una muerte noble.

Junto al pozo de fuego, Deming había dibujado una cuadrícula en la tierra y estaba colocando rebanadas de pastel como piezas en un tablero.

—Esto representa la frontera sur —explicó a tres adolescentes que fingían escuchar—. Si te extiendes demasiado aquí, pierdes todo el.

Uno se inclinó hacia adelante, asintió sabiamente, y se comió la frontera sur.

La cara de Deming se congeló. —Esa era toda la estrategia.

—Estaba delicioso —dijo el chico.

—¿Ustedes entienden el concepto de reglas? —exigió Deming.

—No —dijo Yizhen al instante.

—Sí —dijo Mingyu al mismo tiempo.

—Tal vez —dijo el chico mientras daba un segundo mordisco.

Xinying tocó la rodilla de Deming al pasar.

—Deja de convertir el postre en guerra. Déjalos ganar esta vez.

Deming exhaló como si ella hubiera disuelto una década de cuidadosa planificación.

—Así es como caen los imperios.

—Así es como perduran las familias —dijo ella. Él le dirigió una mirada a medio camino entre la molestia y la gratitud y permitió que el pastel permaneciera sin fortificar.

Dos pequeños eligieron ese momento para tambalearse hacia Sombra, que yacía como un árbol caído cerca de las carpas koi.

Palmearon su costado con solemne asombro. Sombra entreabrió un ojo dorado, juzgó la amenaza y gimió como un veterano que acepta ser una almohada.

Un tercer niño intentó trepar por sus costillas. Sombra suspiró y extendió una pata acomodaticia para darle equilibrio.

—Con suavidad —recordó Xinying, y tres pequeñas manos se suavizaron al instante. Sombra aceptó este tributo con un golpe de su cola que levantó polvo sobre las piedras.

Yaozu no se había movido de su lugar junto al muro.

Su mirada seguía a Xinying lo supiera ella o no—cada vez que se detenía para arreglar un fajín suelto, para enderezar una corona de flores de papel, para quitar una astilla de una pequeña palma.

Cuando por fin sus ojos encontraron los suyos, él inclinó el mentón hacia la puerta lateral. Una fracción. Lo suficiente para preguntar. Lo suficiente para que ella respondiera.

Ella dejó su cuenco a un lado. Nadie notó cuando se escabulleron.

El jardín lateral había guardado un rincón de noche para ellos. La luz de los faroles se desvaneció hasta el silencio. Los melocotoneros se inclinaban como conspiradores.

Yaozu no dijo nada al principio—rara vez lo hacía cuando el silencio funcionaba mejor—pero su mano encontró la de ella y la mantuvo, deslizando el pulgar por sus nudillos como un hábito que nunca desaprendería.

—¿Demasiado ruido? —preguntó ella.

—No lo suficiente —dijo él, con voz pareja—. Podría ser más ruidoso. Significa que están felices.

—Siempre están felices cuando los persigues.

Él le dio una mirada que fingía estar en desacuerdo y luego abandonó la pretensión, acercándose hasta que la espalda de ella tocó la fría piedra. Le apartó el cabello de la mejilla con los nudillos.

—No has comido.

—Lo haré.

—Mentirosa.

Ella sonrió.

—Suenas como Deming.

Él hizo una mueca, como si la comparación lo hiriera, y luego la besó antes de que ella pudiera reír de nuevo.

No fue apresurado —él nunca tenía prisa con ella. Besaba como un hombre con tiempo, porque ahora tenían tiempo— hectáreas de él, siglos dispuestos como un jardín que nadie podía quemar.

Ella enroscó los dedos en su camisa; él le cogió las muñecas con suavidad y las presionó contra la pared como si clavara un secreto que solo ellos compartían.

El ruido del patio se suavizó hasta convertirse en una acuarela: un grito sobre hacer trampa, una cascada de risas infantiles, el golpe de un palo sobre piedra.

Él profundizó el beso hasta que el mundo se desdibujó. Cuando finalmente la dejó respirar, su risa fue pequeña y desordenada.

—Nos estamos perdiendo el festival —murmuró ella.

—Estará ahí cuando regresemos —dijo él, robando un beso más porque podía.

No se alejó, no del todo. Se inclinó hacia su oído. —Cinco minutos —prometió.

—Tres —regateó ella.

—Cuatro.

—Trato hecho.

Se tomaron cinco.

——

Para cuando regresaron, el fuego se había consumido y los juegos habían evolucionado a un caos con estructura.

Una mesa se había convertido en un puesto de mercado que vendía guijarros por monedas imaginarias.

Otra albergaba un círculo de apuestas en el que las probabilidades eran lo que Yizhen decía que eran; Deming auditó el proceso y lo encontró insultantemente sólido.

El nieto más pequeño dormía sobre el regazo de Mingyu como un emperador muy diminuto; Mingyu, por su parte, mantenía una expresión de austero sufrimiento mientras le daba a escondidas al niño trozos de jengibre confitado.

—Te pillé —dijo Xinying al pasar.

—No le estoy dando de comer —dijo Mingyu, dándole de comer.

—Por supuesto —asintió ella con seriedad.

Él se arriesgó a esbozar la más pequeña sonrisa, rápida como un zorro y fugaz.

Longzi, mientras tanto, se había rendido por completo al destino. Un nieto dormido colgaba sobre cada uno de sus hombros.

Un tercero usaba sus tobillos cruzados como caballo y lo hacía trotar en el mismo sitio tirando de su faja. Longzi soportaba esta indignidad con heroica inmovilidad y el ocasional soborno silencioso de albaricoque seco para redirigir el entusiasmo.

Yaozu reclamó el muro como si nada hubiera pasado; solo la relajación de su boca lo traicionaba.

Xinying reclamó un lugar cerca del fuego donde el calor pudiera apoyar su peso en sus huesos.

La hija menor llegó con un cuenco —frijoles dulces sobre arroz— y no se marchó hasta que vio a su madre comer tres bocados.

Xinying obedeció sin protestar y recibió a cambio un asentimiento satisfecho que se parecía sospechosamente al de Deming.

—¡Historias! —exigió uno de los adolescentes más jóvenes, arrojándose al suelo con teatralidad—. Nada de política.

—Nada de política —acordó Yizhen—. Solo crímenes.

—No —dijeron Deming, Mingyu y Longzi al unísono.

—Está bien —suspiró Yizhen—. Pequeños crímenes.

—Pequeños crímenes —cedió Deming a regañadientes—, con instrucción moral.

Yizhen sonrió.

—Había una vez un chico que hacía trampa con los dados…

—Y entonces —interrumpió Deming—, su abuelo lo auditó.

Los niños gimieron.

—¡Abuelo Deming!

—El Abuelo Deming tiene razón —dijo Mingyu, fracasando una y otra vez en ocultar su diversión.

—Muy bien —intervino Xinying, misericordiosa—. Contaré una.

Aceptó el guqin cuando apareció de la nada —alguien había ido a buscarlo; nadie admitió quién— y lo apoyó sobre sus rodillas.

—Pero la regla es que deben escuchar mientras toco.

Los ojos de Longzi se suavizaron un grado. La atención de Yaozu se estrechó como una llama atraída por el aire.

Yizhen se recostó, con las manos detrás de la cabeza, ya con una sonrisa tirando de sus labios.

Todo el cuerpo de Mingyu se volvió hacia el sonido antes de que se diera cuenta de que había abandonado la pretensión de indiferencia.

Xinying afinó las cuerdas más por costumbre que por necesidad. Le había llevado muchos años aprender a tocar el instrumento tradicional. Pero cuando tienes el resto de la eternidad, adquieres algunos pasatiempos aquí y allá.

Sus dedos encontraron la primera secuencia; la noche cambió para escuchar. No tocó nada grandioso —ninguna pieza de corte, ninguna muestra de maestría.

Tocó una canción de las montañas, el tipo que vive en el fondo de la garganta y solo necesita tres notas para hacer que toda una habitación se incline para escuchar mejor.

—Una vez —dijo sobre la música—, había una casa tan obstinada que las tormentas la rodeaban. Las personas en su interior también eran obstinadas. El viento venía a probarlos cada invierno y ellos superaban la prueba cada vez, no porque fueran fuertes, sino porque estaban juntos.

—Eso es política —susurró Yizhen.

—Eso es supervivencia —susurró Deming en respuesta.

—La casa creció —continuó Xinying—. No con ladrillos. Con personas. Algunos entraban por la puerta. Otros se colaban por las ventanas. Algunos siempre habían vivido allí y solo lo recordaban más tarde. No importaba cómo llegaban. Lo que importaba era…

—…que nadie se quedara con hambre —dijo Mingyu, sorprendiéndose a sí mismo por hablar primero.

—Exactamente —dijo ella, y dejó que la melodía hiciera el resto.

Sombra se movió y colocó su cabeza sobre el pie de ella como secundando la historia. Los niños se callaron de una manera que ningún decreto había logrado durante toda la noche.

Durante varias respiraciones, el patio mantuvo una especie de silencio que se sentía como una bendición—no menos animado por ser suave, no menos real por ser frágil.

Terminó con una nota que quedó suspendida y luego se asentó como un pájaro escogiendo una rama.

—Otra vez —exigió uno de los pequeños.

—A la cama —contrarrestó Deming.

—Llévame —negoció el pequeño.

—Elige un abuelo —dijo Deming, ya tensando sus rodillas.

—No es justo —se quejó Yizhen, recogiendo al niño antes que nadie más pudiera—. Soy un rey. Los reyes no son burros.

—Te coronaste a ti mismo Rey de los Dados —le recordó Longzi.

—Lo cual es un título reconocido —dijo Yizhen, digno mientras aceptaba un segundo cuerpecito colgado sobre su hombro—. Dos más. Llevaré mi carga como una leyenda.

Mingyu se levantó suavemente, con el niño dormido aún en sus brazos. —Venid —dijo a los adolescentes conspiradores que custodiaban el puesto del mercado—. Cerrad la tienda. Proteged a las carpas koi desde vuestros sueños.

—Pagaremos impuestos —ofreció solemnemente uno de los adolescentes.

—Absolutamente no —dijo Deming, horrorizado—. Este es un festival sin impuestos.

El adolescente parpadeó. —¿El Abuelo realmente dijo sin impuestos?

—Anótalo —susurró teatralmente Yizhen—. Es un milagro.

Se dispersaron hacia los bordes de la noche: Mingyu y Deming pastoreando una fila de nietos medio dormidos hacia los pasillos interiores.

Yizhen haciendo de mula de carga con quejas exageradas.

Longzi moviéndose como una fortaleza muy educada, con nietos colgados sobre él como una armadura cálida y roncadora.

Sombra trotando detrás, cola erguida, para inspeccionar cada cama y olfatear cada edredón antes de que la satisfacción le permitiera acostarse.

El patio exhaló en un silencio menor. Las linternas se balanceaban; el fuego suspiraba. A lo lejos, las puertas se cerraban con un murmullo; en algún lugar tintineaba una taza; la voz de Yizhen se elevaba en tragedia seguida por el indiferente mm de Longzi y el te ofreciste voluntario de Deming.

Xinying permaneció junto a las brasas, rodillas recogidas, palmas abiertas al calor. Yaozu se deslizó por la pared para sentarse a su lado—cerca, muslo con muslo, hombro con hombro.

—No terminaste la canción —dijo él.

—No quería —respondió ella—. Quería dejarla abierta.

—¿Para qué?

—Para más.

Él emitió un suave sonido que tanto acordaba como prometía.

Mingyu regresó primero, aliviado de su carga.

No se sentó de inmediato; se quedó de pie detrás de ellos, no amenazante, solo… ahí—su forma favorita de estar presente cuando no se le exigía ser una corona.

Después de un momento se bajó a las losas, estiró las piernas hacia el fuego moribundo y sacó de su manga el último jengibre confitado que fingía no tener. Lo colocó en la palma de Xinying sin mirarla.

Ella lo partió, devolvió la mitad a su mano y entregó la otra mitad a Yaozu. Mingyu no objetó. Eso era tan bueno como una sonrisa.

Deming llegó después, con el pergamino rescatado en mano, pelo ligeramente despeinado por la opinión de un pequeño sobre la dignidad.

Se sentó con tal alivio que Xinying le dio una palmadita en la rodilla en silenciosa comprensión. Longzi llegó al final, hombros vacíos e imperturbable. Tomó su antiguo lugar junto a la puerta y se apoyó allí, ojos entrecerrados, escuchando sin parecer hacerlo.

—Cuenta —dijo Mingyu en voz baja.

—Veintidós dormidos —murmuró Deming—. Tres fingiendo dormir. Dos desaparecidos.

—¿Desaparecidos? —preguntó Yaozu, ya medio levantándose.

—Yizhen y tu dignidad —dijo Deming secamente, y Xinying se atragantó con una risa.

—Me encontrará —dijo Yaozu, acomodándose nuevamente.

—Eventualmente —dijo Longzi.

—Mañana —decidió Mingyu—. Programaremos su regreso.

Dejaron que el silencio se extendiera de nuevo—agradable, no solemne.

El fuego se hundió.

La luz de las linternas se balanceaba sobre la piedra.

El aroma a melocotones persistía con el humo de madera. En algún lugar más allá del patio, una flauta tomó una línea simple y luego se detuvo, como si alguien hubiera pensado mejor sobre ser la última voz despierta.

Xinying apoyó su cabeza en el hombro de Yaozu.

Él se volvió lo justo para encajar su mandíbula sobre el cabello de ella. La mano de Mingyu encontró su tobillo, el pulgar dibujando círculos ociosos sobre el hueso.

Deming estaba copiando una línea a la luz del fuego que reescribiría por la mañana, porque no podía evitarlo. La sombra de Longzi se extendía larga, cuidadosa y protectora sobre todos ellos.

—¿Os sentís diferentes? —llamó Yizhen desde el corredor lejano, su voz rebotando en un eco susurrante—. Por el deseo, quiero decir.

—Menos paciente —respondió Longzi.

—Más paciente —dijo Deming.

—Igual —ofreció Mingyu.

—Solo más largo —dijo Yaozu, con la comisura de su boca elevándose.

Xinying reflexionó. La respuesta parecía simple.

—Siento que puedo tomarme mi tiempo —dijo—. Con todo. Con todos vosotros.

—Peligroso —dijo Yizhen débilmente, como recordando cada vez que tomarse su tiempo había terminado con él en problemas y feliz por ello.

La linterna más cercana a ellos dio un pequeño estallido cuando una polilla probó su suerte y aprendió la lección. Sombra regresó caminando al patio con la autosatisfacción de un general que había inspeccionado las filas. Bostezó, mostró demasiados dientes en lo que sin duda era una sonrisa, y se desplomó a los pies de Xinying como una alfombra dedicada.

—De nuevo el próximo mes —dijo Mingyu, sin que fuera una pregunta.

—¡La próxima semana! —gritó Yizhen, porque por supuesto había estado escuchando.

—¡Mañana! —gritó soñoliento un valiente nieto desde algún lugar más allá de la puerta, ganándose un coro de shhhhs y una risita ahogada.

—Pronto —prometió Xinying, porque las promesas eran fáciles ahora y cumplirlas era más fácil aún.

No se levantaron.

No había ningún lugar mejor que este: un patio cálido con ruido residual, un fuego plegándose sobre sí mismo, un cielo lleno de estrellas balanceadas y luz atada, cuatro hombres a su alrededor en sus diferentes maneras—uno un muro, uno un vigilante, uno un peso, uno un ingenio—y un quinto ya contando las puertas cerradas con un lobo por compañía.

El imperio estaba tranquilo.

Los ministros no habían sido invitados.

La noche se sentía como un secreto contado a nadie y entendido por todos los que importaban.

Xinying miró las cuerdas de las linternas y pensó: «tal vez para siempre sea suficiente».

No lo dijo. No necesitaba hacerlo.

La mano de Yaozu ya había encontrado su palma y entrelazado sus dedos; el pulgar de Mingyu ya había encontrado el lento reloj de su pulso; Deming ya había revisado cualquier plan que lo hubiera mantenido despierto el año pasado; Longzi ya había elegido quién tomaría la primera guardia sobre nada en absoluto.

El fuego se asentó. Las linternas respiraron. El patio mantuvo su calor como una promesa.

La historia no terminó con la hora de dormir.

Descansó allí—entre risas, entre historias, entre amor—con el festival familiar aún desarrollándose suavemente a su alrededor y la siguiente pequeña cosa ya esperando para ser hecha juntos.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com