La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 389

Capítulo 389: La reencarnación de Li Xuejian (Parte 1)

—Confía en mí, y te daré el mundo —susurró ella, su cálido aliento en la habitación invernal—. Todo. Solo toma mi mano, y me aseguraré de que nunca enfrentes ninguna amenaza a tu posición como Príncipe Heredero.

La mano en la suya se tensó por reflejo justo antes de que el recuerdo golpeara su cabeza como hielo estrellándose contra la orilla.

Li Xuejian abrió los ojos.

No lentamente. No con suavidad.

Despertó de golpe en una habitación que conocía bien y con una voz que conocía mejor. Antes de que el resto de él pudiera reaccionar, liberó sus dedos y golpeó a Bai Yuyan con tanta fuerza que su mejilla se tornó roja contra su piel blanca.

Ella retrocedió unos pasos, con la mano en su rostro, ojos abiertos con algo entre dolor y cálculo.

Tenía la misma belleza. La misma inclinación en la boca. La misma certeza de que podía venderle el mismo futuro.

Solo que esta vez, no era tan estúpido como para escucharla.

—Guardias —dijo, secamente.

Las puertas se abrieron de inmediato. Dos hombres con el verde de Baiguang entraron, sorprendidos por la hora, el ruido, y el hecho de que el Príncipe Heredero estuviera desnudo de cintura para arriba y ya atando su faja con manos que temblaban de furia, no de sueño.

—Sáquenla —dijo Li Xuejian.

Yuyan recuperó su compostura como un velo de seda levantado de un clavo.

—Querido —comenzó, reacomodándose ya en la tristeza, en la paciencia, en aquella brillante promesa que había usado como una espada en la vida pasada—. Tienes fiebre. No quieres decir…

—Déjenla fuera de la puerta de la ciudad —continuó él, con voz áspera, sin mirarla más—. Si regresa, rómpanle las piernas y llévenla al camino del norte. Déjenla allí.

—Su Alteza —aventuró cuidadosamente uno de los guardias—, es…

—Invierno —completó Li Xuejian—. Lo he notado. —Se puso la túnica exterior—. Hagan lo que digo.

La máscara de Yuyan finalmente se quebró. Sus ojos se volvieron agudos y pequeños. —No sabes nada —siseó, demasiado bajo para el mundo pero no para él—. Solo crees que lo sabes. Sin mí, estarás muerto en tres años.

La miró entonces. Le dejó ver nada más que un odio frío y limpio que había aprendido su lección una vez y no tenía intención de repetirla.

—Contigo, estaré muerto en uno —se burló, apartándose de ella.

Se la llevaron, a la Princesa Heredera de Baiguang.

No suplicó.

Solo lo miró fijamente por encima del hombro de un guardia mientras las puertas la engullían.

La nieve entró en ráfagas a través de la breve abertura, revoloteó sobre la alfombra, se derritió donde tocaba las brasas. Él no la vio marcharse. No necesitaba verlo. El sonido de las puertas exteriores cerrándose de nuevo fue suficiente.

Ya estaba en movimiento, anudando el último lazo, envolviéndose en pieles, cruzando el mosaico que enfriaba sus pies a través de las suelas de sus botas.

Un sirviente se despertó sobresaltado en el corredor. Otro se aplastó contra la pared. Una tercera abrió la boca y la cerró cuando vio su rostro.

Tomó la escalera oeste de dos en dos y lanzó su peso contra las puertas espejadas de la sala de audiencias.

Oro y laca, frío y eco, el trono en su tarima flanqueado por biombos pintados con grullas que volarían eternamente sin saber nada.

El Rey y la Reina de Baiguang mantenían corte a todas horas porque les gustaba el sonido de sí mismos en grandes salones. Ahora estaban solos excepto por dos asistentes principales, dos braseros y la pesada alfombra que se negaban a reemplazar porque a su madre le gustaba sentirla bajo sus zapatos.

—¿Xuejian? —dijo la Reina, sorprendida primero por la hora, luego por la nieve que brillaba en sus hombros—. ¿Qué…?

—Envíen un emisario a Daiyu —dijo Li Xuejian, sin molestarse en hacer una reverencia—. Hoy mismo. Tratado mínimo de diez años. Preferiblemente veinte. Términos: no agresión, comercio abierto según sus condiciones, respeto de fronteras, sin apoyo a Yelan ni a ningún clan de la montaña. Yo lo redactaré. Ustedes pongan sus sellos.

El silencio se elevó desde el suelo y agarró la sala por la garganta. Uno de los asistentes se estremeció como un perro que sabía de dónde venían las patadas.

Los ojos de su padre se entrecerraron. —¿Has estado bebiendo?

—No. —Cruzó la sala hasta quedar al alcance de los escalones del estrado pero no a sus pies.

Ese viejo hábito —nunca más cerca que el largo de una espada del Rey— venía de otra vida y le quedaba demasiado bien para descartarlo. —He estado pensando. Dentro de un año desearemos que esto se hubiera hecho esta noche.

La boca de la Reina se tensó ofendida. —¿Qué tonterías son estas? Daiyu es débil, su Emperador está confundido. Su corte es un nido de viejos. ¿Por qué Baiguang se inclinaría…?

—Porque no tenemos que inclinarnos —dijo, ya cansado de la danza—, solo tenemos que evitar ser observados.

La risa de su padre fue un solo ladrido corto. —¿Miedo a ser visto? ¿Te has vuelto cobarde en tu cama? Eres el Príncipe Heredero de Baiguang. No pides paz como un mendigo. Tomas lo que quieres cuando se sirve el banquete.

Li Xuejian dio otro medio paso adelante y miró a los ojos del Rey como si el frío en la sala fuera una distancia a cruzar, no un arma.

Pensó en una chica en una casa de montaña, un invierno con dientes, un hombre llamado Zhu quemando su camino a través de una mala historia.

Pensó en cómo el mundo había terminado para Baiguang una vez —en sangre y humo y la mano de una mujer sobre la suya y una promesa que nunca había sido para él.

—Me hiciste tu heredero —dijo—. Confía en que tengo los mejores intereses de mi pueblo.

La Reina se enderezó como un arco tensado. —Cuida tu tono.

—Lo cuidaré después de que me escuches. —Dejó sus manos colgar abiertas a sus costados para evitar que se cerraran en puños.

—No asaltaremos la frontera sur este año. No cabalgaremos a los pasos de montaña para recordar a los clanes que son pequeños. No susurraremos al oído de Yelan fingiendo que no lo hicimos. No iremos buscando nada que pueda devolvernos la mirada. Estoy pidiendo diez años tranquilos. Dame uno si no puedes soportar diez. Haré oro de la tranquilidad. Haré poder de no sangrar. Pero por ahora, envía al emisario y mantén nuestro nombre fuera de la boca de Daiyu.

—¿Qué sabes tú? —exigió el Rey, realmente curioso por una vez bajo el hábito del desprecio—. ¿Qué truco te han traído tus pequeños espías que te hace temblar ante las sombras?

Li Xuejian pensó en decírselo.

Pensó en pronunciar el nombre Bruja y ver cómo golpeaba contra un muro que aún no sabía lo que eran las tormentas.

Pensó en Yuyan en la nieve y la facilidad con la que habría vuelto a envolver a la corte alrededor de su dedo si él se lo hubiera permitido. Pensó en el sonido de su último aliento en otro invierno, otra muerte.

—Suficiente —dijo de nuevo.

—Cobardía —espetó la Reina—. Huyendo del destino. Debilidad. Si no te gusta el sonido de Baiguang marchando, no necesitas usar las botas cuando llegue el día.

Ahí estaba. La amenaza casual, lanzada como una bufanda ligera sobre un vestido oscuro.

—Nombrarías al tercer hijo heredero solo por hacer ruido en los pasillos —dijo Li Xuejian, y la boca del Rey se crispó porque la flecha había dado donde quería—. Le gusta el sonido de su propio ímpetu. Se verá apuesto por una temporada y morirá con hermosos estandartes en un campo que no valía la pena.

—Sal —dijo el Rey, sin rugir—peor aún, indiferente—. Vuelve cuando recuerdes que eres mi hijo y no una anciana temerosa de la escarcha.

Li Xuejian se inclinó, lo justo para dejar claro un punto sobre el respeto y sus límites. —Cuando regrese —dijo—, firmarás un tratado que no tuviste que mendigar. O me verás firmarlo de todos modos.

Se dio la vuelta y se marchó antes de que pudieran ordenarle quedarse. Había pasado demasiado tiempo una vez de pie en habitaciones como esta esperando que la sabiduría aprendiera su propio nombre. Ahora, sabía más.

El frío en el corredor se sentía más limpio que el frío en la sala. Lo respiró y dejó que su ira se endureciera en algo útil. No llamó a los sirvientes. No encendió lámparas. Conocía mejor el palacio en la oscuridad. Una vez lo había amado por eso—este hombre que caminaba por sus costillas sin miedo—y lo haría de nuevo, si le enseñaba a hacerlo.

La cámara del consejo estaba cálida porque había sido construida para mentir sobre el mundo.

La abrió él mismo y envió a un mensajero con nombres para susurrar en los oídos. Un brasero despertó bajo sus manos. Puso té, pero no lo sirvió. Desplegó un mapa que no necesitaba porque la única frontera que importaba esta noche era la que existía entre la memoria y el ahora.

Vinieron como fueron convocados—los hombres que aún no lo habían traicionado en esta vida y el que lo haría y aún no lo sabía.

Generales con nieve en el cabello.

Ministros que olían a tinta y precaución. Jóvenes capitanes con más promesa que sensatez. Viejos consejeros que podían contar hasta diez y hacer de diez una bendición.

Se inclinaron. Él no se sentó. Permaneció de pie porque el tiempo se sentía como una cuerda y no tenía intención de dejarla escapar.

—No desperdiciaré vuestra noche —dijo—. Esto es lo que haréis.

Las miradas se cruzaron. Las posturas se enderezaron. Algunas manos se pusieron tras las espaldas porque a los hombres les gusta esconder su miedo en los dedos.

—Primero —dijo—, retirad todas mis tropas personales de la frontera sur. No las del Rey. Las mías. Quiero que se las vea moviéndose hacia el norte por cada espía del que nos quejamos no tener. Dejad que las montañas hablen. Dejad que digan que nos hemos vuelto tímidos. Dejad que se relajen lo suficiente como para olvidar que existimos.

Uno de los generales se aclaró la garganta.

—Su Alteza, los pasos…

—Seguirán ahí en primavera —dijo Li Xuejian sin acaloramiento—. Y los clanes seguirán siendo pobres. Y nosotros seguiremos siendo ricos. No son nuestro problema.

Un ministro levantó un dedo cuidadoso.

—Yelan…

—Cesen todas las conversaciones —dijo Li Xuejian—. Cada mensaje, cada susurro, cada reunión. Si un hombre de Yelan estornuda en dirección a nuestra frontera, bendecidlo y limpiadle la nariz y enviadlo a casa. No lo alimentéis. No coqueteéis con él. No dejéis que piense que le tomaremos de la mano mientras provoca a un oso en la casa de otro hombre.

Cayó un silencio que no tenía nada que ver con el miedo y todo que ver con la novedad de un príncipe heredero pidiendo a sus hombres que no hicieran nada con precisión.

—Tercero —dijo—, dejad las montañas en paz. No enviéis topógrafos. No enviéis equipos de caminos. Si la Reina quiere un paseo pintoresco, guiadla a los lagos. Si el Rey quiere oír sus ecos, llevadlo al antiguo anfiteatro y dejadle gritar.

Un susurro de risa recorrió la mesa y murió sabiamente.

—Cuarto —dijo—, enviad dos emisarios directamente a Zhu Mingyu. No a la corte de Daiyu. No al emperador que morirá lo suficientemente pronto como para que importe. A Mingyu. Poned las cartas en su mano. Decidle esto: entre príncipes, proponemos una paz que se mantenga independientemente de los padres. Diez años mínimo. Veinte si tiene gusto por la cordura. Comercio en términos favorables. Fronteras respetadas. Sin interferencia en los asuntos de las montañas de nadie. No cazaremos sus fantasmas; él no desviará sus ejércitos hacia nuestras estribaciones. Ningún papel que mencione emperadores. Ningún sello que requiera la aprobación de un hombre muerto. Quiero una promesa a la que pueda mirar a los ojos.

Un joven capitán no pudo contenerse.

—¿Por qué él?

—Porque —dijo Li Xuejian—, cuando el viento cambie en Daiyu, él será el único que esté donde importa. Es la única pieza en el tablero que no finge ser otra cosa.

Se miraron entre sí como lo hacen los hombres cuando intentan decidir si se les permite estar impresionados.

—Elegid a los emisarios con cuidado —continuó—. Hombres con ojos. Hombres que puedan mantener la boca cerrada cuando el té sea bueno. Nada de poetas. Nada de fanfarrones. Nadie con un primo que quiera un trabajo en el sur.

Deming habría aprobado la lista, pero Deming no existía en esta habitación. Aún no. No aquí. Bien. Algunos problemas no los echaba de menos.

—Y por último —dijo, bajando la voz hasta que el fuego se sintió más cercano—, no le contéis a nadie la razón. No habléis de tormentas que no están en la habitación. No pronunciéis la palabra que será entregada a una mujer en una casa de montaña dentro de un año. No la adivinéis. No recéis por ella. Haced lo que he dicho y dejad que el año pase sin darle al cielo vuestro nombre.

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