La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 390

Capítulo 390: La reencarnación de Li Xuejian (Parte 2)

—¿Qué sabes tú? —exigió el Rey, realmente curioso por una vez bajo el hábito del desprecio—. ¿Qué truco te han traído tus pequeños espías que te hace temblar ante las sombras?

Li Xuejian pensó en decírselo.

Pensó en pronunciar el nombre Bruja y ver cómo golpeaba contra un muro que aún no sabía lo que eran las tormentas.

Pensó en Yuyan en la nieve y la facilidad con la que habría vuelto a envolver a la corte alrededor de su dedo si él se lo hubiera permitido. Pensó en el sonido de su último aliento en otro invierno, otra muerte.

—Suficiente —dijo de nuevo.

—Cobardía —espetó la Reina—. Huyendo del destino. Debilidad. Si no te gusta el sonido de Baiguang marchando, no necesitas usar las botas cuando llegue el día.

Ahí estaba. La amenaza casual, lanzada como una bufanda ligera sobre un vestido oscuro.

—Nombrarías al tercer hijo heredero solo por hacer ruido en los pasillos —dijo Li Xuejian, y la boca del Rey se crispó porque la flecha había dado donde quería—. Le gusta el sonido de su propio ímpetu. Se verá apuesto por una temporada y morirá con hermosos estandartes en un campo que no valía la pena.

—Sal —dijo el Rey, sin rugir—peor aún, indiferente—. Vuelve cuando recuerdes que eres mi hijo y no una anciana temerosa de la escarcha.

Li Xuejian se inclinó, lo justo para dejar claro un punto sobre el respeto y sus límites. —Cuando regrese —dijo—, firmarás un tratado que no tuviste que mendigar. O me verás firmarlo de todos modos.

Se dio la vuelta y se marchó antes de que pudieran ordenarle quedarse. Había pasado demasiado tiempo una vez de pie en habitaciones como esta esperando que la sabiduría aprendiera su propio nombre. Ahora, sabía más.

El frío en el corredor se sentía más limpio que el frío en la sala. Lo respiró y dejó que su ira se endureciera en algo útil. No llamó a los sirvientes. No encendió lámparas. Conocía mejor el palacio en la oscuridad. Una vez lo había amado por eso—este hombre que caminaba por sus costillas sin miedo—y lo haría de nuevo, si le enseñaba a hacerlo.

La cámara del consejo estaba cálida porque había sido construida para mentir sobre el mundo.

La abrió él mismo y envió a un mensajero con nombres para susurrar en los oídos. Un brasero despertó bajo sus manos. Puso té, pero no lo sirvió. Desplegó un mapa que no necesitaba porque la única frontera que importaba esta noche era la que existía entre la memoria y el ahora.

Vinieron como fueron convocados—los hombres que aún no lo habían traicionado en esta vida y el que lo haría y aún no lo sabía.

Generales con nieve en el cabello.

Ministros que olían a tinta y precaución. Jóvenes capitanes con más promesa que sensatez. Viejos consejeros que podían contar hasta diez y hacer de diez una bendición.

Se inclinaron. Él no se sentó. Permaneció de pie porque el tiempo se sentía como una cuerda y no tenía intención de dejarla escapar.

—No desperdiciaré vuestra noche —dijo—. Esto es lo que haréis.

Las miradas se cruzaron. Las posturas se enderezaron. Algunas manos se pusieron tras las espaldas porque a los hombres les gusta esconder su miedo en los dedos.

—Primero —dijo—, retirad todas mis tropas personales de la frontera sur. No las del Rey. Las mías. Quiero que se las vea moviéndose hacia el norte por cada espía del que nos quejamos no tener. Dejad que las montañas hablen. Dejad que digan que nos hemos vuelto tímidos. Dejad que se relajen lo suficiente como para olvidar que existimos.

Uno de los generales se aclaró la garganta.

—Su Alteza, los pasos…

—Seguirán ahí en primavera —dijo Li Xuejian sin acaloramiento—. Y los clanes seguirán siendo pobres. Y nosotros seguiremos siendo ricos. No son nuestro problema.

Un ministro levantó un dedo cuidadoso.

—Yelan…

—Cesen todas las conversaciones —dijo Li Xuejian—. Cada mensaje, cada susurro, cada reunión. Si un hombre de Yelan estornuda en dirección a nuestra frontera, bendecidlo y limpiadle la nariz y enviadlo a casa. No lo alimentéis. No coqueteéis con él. No dejéis que piense que le tomaremos de la mano mientras provoca a un oso en la casa de otro hombre.

Cayó un silencio que no tenía nada que ver con el miedo y todo que ver con la novedad de un príncipe heredero pidiendo a sus hombres que no hicieran nada con precisión.

—Tercero —dijo—, dejad las montañas en paz. No enviéis topógrafos. No enviéis equipos de caminos. Si la Reina quiere un paseo pintoresco, guiadla a los lagos. Si el Rey quiere oír sus ecos, llevadlo al antiguo anfiteatro y dejadle gritar.

Un susurro de risa recorrió la mesa y murió sabiamente.

—Cuarto —dijo—, enviad dos emisarios directamente a Zhu Mingyu. No a la corte de Daiyu. No al emperador que morirá lo suficientemente pronto como para que importe. A Mingyu. Poned las cartas en su mano. Decidle esto: entre príncipes, proponemos una paz que se mantenga independientemente de los padres. Diez años mínimo. Veinte si tiene gusto por la cordura. Comercio en términos favorables. Fronteras respetadas. Sin interferencia en los asuntos de las montañas de nadie. No cazaremos sus fantasmas; él no desviará sus ejércitos hacia nuestras estribaciones. Ningún papel que mencione emperadores. Ningún sello que requiera la aprobación de un hombre muerto. Quiero una promesa a la que pueda mirar a los ojos.

Un joven capitán no pudo contenerse.

—¿Por qué él?

—Porque —dijo Li Xuejian—, cuando el viento cambie en Daiyu, él será el único que esté donde importa. Es la única pieza en el tablero que no finge ser otra cosa.

Se miraron entre sí como lo hacen los hombres cuando intentan decidir si se les permite estar impresionados.

—Elegid a los emisarios con cuidado —continuó—. Hombres con ojos. Hombres que puedan mantener la boca cerrada cuando el té sea bueno. Nada de poetas. Nada de fanfarrones. Nadie con un primo que quiera un trabajo en el sur.

Deming habría aprobado la lista, pero Deming no existía en esta habitación. Aún no. No aquí. Bien. Algunos problemas no los echaba de menos.

—Y por último —dijo, bajando la voz hasta que el fuego se sintió más cercano—, no le contéis a nadie la razón. No habléis de tormentas que no están en la habitación. No pronunciéis la palabra que será entregada a una mujer en una casa de montaña dentro de un año. No la adivinéis. No recéis por ella. Haced lo que he dicho y dejad que el año pase sin darle al cielo vuestro nombre.

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