La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 103

Capítulo 103: Elige un lado

🔹️THORNE

El silencio entre nosotros era más pesado que las piedras que había pasado toda la tarde acarreando a las murallas del oeste. Me ardían los músculos —un dolor sordo que normalmente me ayudaba a anclarme—, pero esta noche, el agotamiento físico no era rival para el asalto sensorial de la mujer que estaba a metro y medio.

La habitación —mi habitación, nuestra habitación— parecía haberse encogido.

Althea se movía con una gracia estoica y mecánica, dejando sus pocas pertenencias como si estuviera marcando territorio en un campo de minas. No me había mirado ni una sola vez desde que salimos de la enfermería. Era una estatua de hielo y acero, con la expresión fija en una máscara de indiferencia que hizo que mi propio pecho se oprimiera con un calor frustrado y punzante.

—La cama es tuya —dije con una voz que sonaba a grava molida—. Yo dormiré en el suelo.

—No es necesario —replicó ella con voz neutra, sin siquiera molestarse en mirarme—. Es tu habitación; yo dormiré en el suelo.

«Es nuestra habitación», refunfuñó Umbra en el fondo de mi mente.

No esperó una réplica. Cogió una muda de ropa y desapareció en el baño; el chasquido de la cerradura sonó como el golpe de un mazo.

Solté el aire, restregándome la cara con la mano. Debería haberme centrado en las reparaciones —en el hecho de que la fortaleza se estaba desmoronando y en Rowan—, pero solo podía concentrarme en el aire que ella había dejado tras de sí. Estaba denso con su aroma: tierra, flores silvestres y esa chispa subyacente de algo salvaje que hacía que Umbra se paseara inquieto detrás de mis costillas.

«Pareja», susurró la sombra, una vibración baja y retumbante en mi médula.

«Silencio», le espeté mentalmente.

Arrojé mi túnica sobre una silla y recorrí la alfombra de un lado a otro. Quería ser frío. Necesitaba ser frío. Cada vez que la miraba, veía la forma en que se habría mantenido en pie en el Anochecer, lo único que no había sido consumido por mi oscuridad. Era el ancla que nunca pedí, y odiaba cuánto ansiaba la estabilidad que ella me proporcionaba.

Entonces, el agua dejó de correr.

Unos minutos después, la puerta se abrió con un crujido. Una oleada de vapor entró en el aire más fresco del dormitorio, transportando un aroma que me golpeó como un puñetazo.

Mi jabón. Otra vez.

Era una mezcla intensa y masculina de sándalo y pimienta negra: aromas que pertenecían a mi piel, a mi espacio. Pero en ella, intensificado por el calor del agua, se transformaba en algo embriagador. Era el olor de mi mundo enredándose con el suyo.

Salió, secándose el pelo con una toalla, vistiendo una túnica holgada que le caía por un hombro. Levantó la vista y finalmente se encontró con mi mirada. Sus ojos eran recelosos, su mandíbula tensa en esa línea obstinada que había llegado a conocer demasiado bien.

—Has usado mi jabón —dije. Sonó más áspero de lo que pretendía, un gruñido bajo que delataba cómo mi pulso martilleaba en mi garganta.

Althea no se inmutó. Colgó la toalla en el respaldo de una silla, con movimientos lentos y deliberados. —Me disculpo. Usaré lo que prefieras.

—Preferiría que no actuaras como si esto fuera una condena —repliqué, acercándome. La tensión en la habitación era un ser vivo, una cuerda a punto de romperse.

—¿Acaso no lo es? —preguntó, bajando la voz a un susurro mientras se mantenía firme. Olía a mí, pero parecía una extraña, con los ojos lo bastante fríos como para congelarme la sangre en las venas—. Estamos aquí porque somos la solución a un problema, Thorne. No porque queramos estarlo.

Estaba lo bastante cerca como para ver el rizo húmedo de pelo en su sien y cómo su pulso saltaba en el hueco de su cuello. El mareo volvió a invadirme: un cóctel de agotamiento, la atracción del vínculo de pareja y la pura y enloquecedora proximidad de ella.

—Tienes razón —dije, y mi voz bajó a un nivel peligroso mientras mi sombra parpadeaba en la periferia de mi visión—. Es un trabajo. Así que deja de mirarme como si yo fuera quien te encadenó.

—Entonces deja de actuar como si tuvieras miedo de respirar el mismo aire que yo. —Sus fosas nasales se ensancharon—. Sé que quieres preguntarme, Thorne. Adelante. Pregúntame.

Me detuve, pero ella se acercó aún más, robándome el aire.

—La insistente tensión entre nosotros ya había empezado a desvanecerse. Pero ahora ha regresado con creces. Y sé que es por lo que dijo Ivanna. Tú también tienes curiosidad. Quieres saber en qué creo para que puedas calibrar correctamente a qué distancia quieres ponerme.

Apreté los dientes con tanta fuerza que casi se me rompieron. Sus ojos me taladraban, un desafío se agitaba en sus profundidades.

—Así que pregúntame lo que quieres preguntar. Pregúntame si creo que tu madre es la responsable de la niebla roja y sus aflicciones.

Di un solo paso, despreciando lo bien que me había leído. No se inmutó. No retrocedió. Se quedó allí, con la barbilla en alto, desafiándome a pronunciar las palabras que habían estado arañándome la garganta desde la enfermería.

—Bien —dije, con la voz baja y teñida de algo más oscuro que la ira—. ¿Lo crees?

Sus ojos no vacilaron. —No lo sé.

La honestidad de esas tres palabras golpeó más fuerte de lo que lo habría hecho cualquier mentira. Ni una defensa. Ni una acusación. Solo la verdad cruda y sin barnizar.

—No lo sabes —repetí, y las palabras me supieron amargas—. Toda tu manada —tu madre— cree que mi madre maldijo el imperio. Que ella es la razón por la que los niños mueren en la Niebla, que los omegas son sacrificados, que la Fiebre Roja casi acaba con todos nosotros. ¿Y tú no lo sabes?

—No —dijo, con voz queda pero firme—. No, no lo sé. Porque me criaron con su versión de la historia. La versión en la que las brujas son monstruos y Serafina se merecía lo que le pasó. La versión en la que la Niebla es su maldición al morir y cada muerte desde entonces es culpa suya. —Hizo una pausa, sin apartar jamás su mirada de la mía—. Pero nunca he oído tu versión. Nunca se me ha permitido oírla.

Me reí, una risa amarga y cortante. —¿Mi bando? —Negué con la cabeza, el sonido ahogándose en mi garganta—. No tengo un bando, Althea. No sé qué coño pasó esa noche. No sé si maldijo algo, si se defendió, si gritó o se quedó en silencio. Yo era un niño escondido en las sombras mientras la quemaban viva.

Su expresión vaciló; fue algo que podría haber sido compasión si me hubiera permitido creerlo.

—Pero esto es lo que sí sé —continué, mi voz volviéndose algo más fría—. Mi madre no era un monstruo. No masacraba niños. No creó la Niebla para castigar a nadie. Fuera lo que fuera, hiciera lo que hiciera… no fue eso.

—Thorne…

—Estás nadando entre dos aguas —la interrumpí, dando otro paso hasta que quedamos casi frente a frente—. Y no sé de qué lado vas a caer. No sé si un día me mirarás y verás al hijo de la bruja que maldijo tu mundo. No sé si te despertarás y decidirás que todo lo que te enseñaron es verdad.

Su respiración se entrecortó, pero no retrocedió.

—Así que déjame dejar esto muy claro —dije, con voz baja y mortal—. No me arriesgaré a otra traición. No dejaré que otra persona se acerque lo suficiente como para clavarme un cuchillo por la espalda, con vínculo de pareja o sin él. O estás de este lado de la Niebla o del otro. No hay término medio. No hay lugar para la neutralidad.

Me miró fijamente, con la mandíbula apretada, sus ojos encendidos con algo que no pude nombrar.

—Elige —dije—. Porque no haré esto a medias. No compartiré mi espacio, mi cama, mi vida con alguien que podría despertarse un día y decidir que soy el enemigo.

El silencio se alargó entre nosotros, tenso y sofocante.

—No soy ella —dijo Althea al fin, con la voz apenas por encima de un susurro—. No soy mi madre. No soy la manada que quemó a Serafina. No soy la gente que me enseñó esas mentiras.

—Entonces demuéstralo.

—¿Cómo? —exigió, alzando la voz, la ira filtrándose por las grietas—. ¿Cómo demuestro algo que ni siquiera entiendo todavía? Me pides que elija bando en una guerra que no sabía que existía hasta esta noche. Me pides que condene toda mi crianza, mi mundo entero, basándome en una historia que nunca antes he oído.

—Sí —dije simplemente—. Eso es exactamente lo que te pido.

Sus manos se cerraron en puños a los costados. —Eso no es justo.

—La vida no es justa, Althea. Deberías saberlo mejor que nadie.

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