La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 109

Capítulo 109: Insípido

​🔹 THORNE

​—Sonríe —prácticamente me ordenó al mirarme de reojo, antes de volverse para remover la olla de sopa.

Suspiré, sabiendo que había entrado en el infierno en el momento en que prometí seguirles el juego por el bien de los niños. Ahora tenía sentido por qué se me había acercado hacía unos días para proponerme que hiciera que Althea se enamorara de mí. Aún tenía mis reparos sobre este plan, pero Umbra se conformaba con cualquier cosa con tal de poder estar cerca de ella.

Eran dos contra uno, y yo era el perdedor. Así que le hice caso; mis labios se torcieron hacia arriba.

Volvió a mirarme para asegurarse de que había hecho lo que me había pedido y luego hizo una mueca. —Pareces estreñido.

Me mordí la lengua para no replicar, agradecido de que no hubiera nadie más para oírlo. Lo intenté de nuevo, relajando la mandíbula y suavizando el gesto de mi boca. Su expresión permaneció impasible.

—Mejor —dijo al cabo de un momento, lo que me dijo todo lo que necesitaba saber sobre lo malo que había sido el primer intento—. Pero si fulminas a los niños con la mirada de esa manera, pensarán que planeas comértelos. Thal debe sentirse a gusto.

—No fulmino a nadie con la mirada —mascullé.

Ella resopló. —Tú solo recuerda el plan.

Puse los ojos en blanco. —Lo sé.

—¿Cuál es el plan? —preguntó por cuarta vez.

Ella iba a acabar conmigo, y no precisamente de la forma que yo habría preferido. —Le llevamos comida a Thal como pareja y actuamos como si nos soportáramos.

—Como si estuviéramos enamorados —me corrigió.

—Como si estuviéramos enamorados —la imité.

Apagó el fogón. Tomó un cucharón y sirvió un poco de su brebaje para Thal. —Ten, prueba esto. —Sopló la sopa humeante y me la acercó a los labios—. ¿Qué tal? —preguntó justo cuando abría la boca y dejaba que el caldo me tocara la lengua.

El sabor me golpeó: abrumadoramente dulce, un dulzor equivocado que hizo que se me trabara la mandíbula. Los caldos no debían ser dulces. Se me llenaron los ojos de lágrimas antes de que pudiera evitarlo.

—¿Y bien? —insistió, sonriendo ya, esperanzada.

Umbra retrocedió, ofendido. Aquello era un insulto. Tragué saliva, una y otra vez, forzando una expresión que no la destrozara en el acto.

—Es… atrevido —dije con cuidado.

Su sonrisa se ensanchó. —¿Atrevido para bien o atrevido para mal?

Miré el estante de hierbas vacío. Había usado todas las hierbas que había encontrado. —Lo has usado todo —dije.

—Sí —afirmó con entusiasmo—. Cuantos más, mejor.

Incluso tenía una justificación para la atrocidad que había creado. Quise creer que era una broma, pero ella esperaba a que le diera mi opinión. Quería darle de comer a Thal un infierno servido en un cuenco y no tenía ni idea.

—¡Me encanta! —solté de sopetón—. Es la mejor que he probado nunca. —Estaba a punto de tener una arcada.

Su sonrisa se hizo más amplia, sus ojos brillaron y entonces empezó a emplatar. Se me encogió el estómago. Tenía que detenerla antes de que volviera a dejar al niño en coma y se culpara a sí misma… y a mí.

Me interpuse en su camino. —Quizá deberías probarla tú. Puede que a mí me resulte deliciosa, pero yo podría ser la excepción.

Bajó la vista hacia la perdición emplatada. —A lo mejor le pido a la anciana que la pruebe primero.

Las alarmas empezaron a sonar en mi cabeza y el corazón se me aceleró. Eso sería cavarle una tumba prematura, y la anciana ya tenía un pie en ella. —No —dije, intentando mantener la voz calmada, incluso despreocupada—. ¿Por qué no la pruebas tú?

Su rostro palideció; de repente, pareció dudar. —No puedo.

Enarqué una ceja. —¿No puedes? —¿Acaso sabía que tenía mal sabor?

—No tengo sentido del gusto. Tengo la lengua entumecida.

Parpadeé. —¿Entumecida? —repetí como un eco.

—De niña me dieron hoja milagrosa —confesó. Me detuve en seco. —¿Que te la dieron? —repetí lentamente. Ella asintió, con los ojos fijos en el cuenco—. Como medicina. En grandes cantidades. El entumecimiento nunca se fue del todo.

Umbra se quedó inmóvil, receloso. Estaba mintiendo.

—Así que no sabes —dije en voz baja— a qué sabe nada.

Se encogió de hombros en un gesto pequeño e impotente. —Solo la textura. El calor. Supongo que el dulzor es… una teoría.

De repente, la olla entre nosotros pareció algo obsceno. No esperó a que sintiera lástima. Su expresión se endureció y esa mirada impenetrable regresó a sus ojos mientras alargaba la mano hacia la olla, claramente deseosa de terminar la conversación.

—No importa —dijo con voz cortante—. Si dices que está buena, es que está buena. Vámonos antes de que se enfríe.

Hizo ademán de levantar el pesado cuenco de cerámica, con la postura rígida por una necesidad repentina y desesperada de abandonar la habitación. No podía permitir que esa «teoría» del dulzor llegara a la cabecera de Thal. Sería un desastre para el niño y un golpe para la frágil confianza de ella cuando él, inevitably, tuviera arcadas.

Cuando pasó a mi lado, actué. Fue un movimiento con la elegancia de un soldado: calculado e impecable. Desplacé mi peso e hice que el borde de mi bota tropezara con el irregular suelo de piedra.

—Cuidado… —gruñí, mientras mi hombro chocaba «accidentalmente» con el suyo lo justo para desequilibrarla.

El cuenco se inclinó. No intenté coger la cerámica, sino a ella. Mientras el cuenco golpeaba el suelo y se hacía añicos en un violento estallido de caldo humeante y trozos, mis sombras reaccionaron, surgiendo como cintas de seda para envolverse firmemente alrededor de la cintura de Althea y atraerla hacia mi pecho, apartándola de la zona de la salpicadura abrasadora.

—Maldita sea —siseé, con un tono de frustración convincente.

Se quedó sin aliento, sujeta por mis sombras, con la espalda pegada a mi pecho y a los latidos de mi corazón. Contempló el desastre: el «brebaje» arruinado que se filtraba por las grietas de la piedra.

—Lo siento muchísimo —murmuré cerca de su oreja, sujetándole los hombros con las manos mientras las sombras se retiraban—. Se me ha resbalado el pie. ¿Estás herida? ¿Te has quemado?

Negó con la cabeza, aturdida, con los ojos fijos en los añicos. No sospechaba nada. Simplemente parecía desolada.

—Se ha echado a perder —susurró.

—Te ayudaré a empezar de cero —dije, apartándola ya del desastre—. Algo más sencillo esta vez. Con menos… de todo. Por la textura, ¿recuerdas?

Limpié los restos con un barrido de mis sombras, dejando el suelo impecable antes de guiarla de vuelta a la encimera. La desolación en sus ojos fue un peso que no esperaba sentir con tanta intensidad.

—Fíjate en cómo lo hago —dije, y mi voz bajó una octava mientras cogía una olla limpia.

Esta vez no usé todas las especias del estante. Me centré en lo básico: cebolla de base, sofrita lentamente en grasa, luego una pizca de tomillo silvestre y pimienta recién molida. Trabajé con una precisión que la hizo apoyarse en la encimera, con la mirada siguiendo cada movimiento de mis manos.

—¿Por qué esa? —preguntó en voz baja, señalando el romero.

—Porque tiene un aroma que atraviesa la niebla —le expliqué, aplastando la ramita entre mis dedos antes de echarla—. El aroma floreció al instante: terroso, a madera, e innegablemente delicioso—. Aunque no puedas saborearlo, el vapor le dirá a tu cerebro que se siente como en casa. ¿Lo hueles?

Se inclinó, arrugando la nariz al inspirar con timidez. Una pequeña sonrisa de sorpresa asomó a sus labios. —Huele… a calidez. Como a un bosque bañado por el sol.

Umbra ronroneó en señal de aprobación y su cola fantasmal me rozó el alma. Estaba encantado con su proximidad, con la forma en que el calor de ella irradiaba contra mi costado mientras nos movíamos por la pequeña cocina. Nuestras manos se rozaron varias veces: un contacto fugaz sobre el salero, un toque firme en su codo cuando me acerqué al fregadero. Cada vez, una chispa aguda y eléctrica saltaba entre nosotros. Vi cómo se le dilataban las pupilas, sentí cómo se le contenía la respiración, pero ambos desviamos la mirada, eligiendo la seguridad de la tarea por encima del peligro de la emoción.

—Prueba la textura ahora —murmuré, ofreciéndole una cucharada del equilibrado caldo.

La aceptó y sus labios rozaron el metal. —Es suave —susurró, mirándome a los ojos—. Gracias, Thorne.

El aire entre nosotros se volvió denso, cargado de cosas que no teníamos permitido decir. No me aparté. Dejé que el silencio se prolongara hasta que la sopa empezó a borbotear: una ofrenda perfecta y sencilla.

—Vamos —dije, rompiendo el hechizo—. Thal está esperando… Y no te olvides de sonreír —le recordé.

Soltó una risita entrecortada y sus ojos se detuvieron en los míos un segundo más de la cuenta antes de que se ajustara el delantal. —Yo no soy la que tiene problemas con las expresiones faciales más básicas, General.

Gruñí, pero al coger la bandeja, forcé mi boca en esa línea más suave y ensayada. Umbra prácticamente se regodeaba y su satisfacción se filtraba por mis venas. Avanzamos por los pasillos con un ritmo sincronizado, rozándonos los hombros de vez en cuando; un contacto deliberado que enviaba las mismas sacudidas eléctricas a través de mi piel.

Cuando llegamos a la pesada puerta de roble de la enfermería, Althea respiró hondo para serenarse. Me miró, con la mirada inquisitiva, y por un instante, la «actuación» pareció peligrosamente real.

—¿Listo? —susurró.

—Siempre —repliqué, cambiando la bandeja de mano para poder entrelazar mis dedos con los suyos. Su mano era pequeña y encajaba a la perfección entre las ásperas callosidades de mi palma.

Entramos. La luz del hogar proyectaba largas sombras por la habitación. Thal estaba recostado sobre las almohadas, con el rostro pálido pero los ojos brillantes al vernos. Al menos tenía compañía; a su lado, los otros niños estaban sentados, acurrucados, y sus expresiones recelosas cambiaron al fijarse en nuestras manos entrelazadas y en el auténtico aroma de la sopa.

—Llegáis tarde —graznó Thal, con una diminuta sonrisa asomando a sus labios, aunque su mirada se ensombreció al vernos entrar.

—El Alfa ha tenido un pequeño accidente en la cocina —dijo Althea con voz brillante y melodiosa, proyectando una calidez que llenó la estancia. Inclinó la cabeza ligeramente hacia mi hombro, la viva imagen de una compañera satisfecha—. Es muy torpe cuando tiene hambre.

Solté un bufido fingido y le apreté la mano. —Es que la chef me ha distraído.

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