La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 112

Capítulo 112: Infancia robada

🦋 ALTHEA

Me ardía la garganta. Tragué saliva con fuerza, pero no me salió ninguna réplica.

Porque esta vez… no se equivocaba.

—Crees que si te lanzas a la guerra —dijo, ahora más lento, de forma mesurada—, si persigues al Soberano, si sangras por respuestas, eso llenará ese vacío.

Me temblaron los hombros.

—Pero no lo hará —terminó—. Solo te vaciará aún más por dentro.

La lucha se desvaneció de mí de repente. Me aparté de él, con un movimiento rígido y mecánico. Cada paso de vuelta a la cama fue como avanzar a través de un agua espesa de dolor. Me subí al colchón y me acosté de lado, de cara a la pared, llevando las rodillas al pecho.

La habitación estaba en silencio. Podía sentirlo allí, inmóvil y observando. El peso de su mirada presionaba entre mis omóplatos, pesado e implacable. No se movió para hablar, ni para irse, ni siquiera para dormi

Me dije a mí misma que no me importara. Me dije que lo ignorara. Pero las lágrimas calientes llegaron de todos modos, silenciosamente traicioneras. Se deslizaron por mi mejilla y empaparon la almohada mientras yo miraba a la nada, respirando superficialmente, con cuidado, como si respirar demasiado hondo pudiera partirme por completo.

No me las sequé. Y a mi espalda, él permaneció exactamente donde estaba, hasta que el sueño por fin me arrastró.

—

🔹 THORNE

—¿Que le hiciste qué? —chilló la Anciana, con un sonido lo bastante agudo como para raspar el hueso—. Dijiste… —El resto de la frase murió en su garganta. Se limitó a mirarme fijamente, con su único ojo bueno muy abierto, mientras la incredulidad y la furia luchaban por dominar su curtido rostro.

Cambié el peso de mi cuerpo, tensando la mandíbula. No incliné la cabeza. No me disculpé. Comprendía el daño que podría haber causado, pero no había habido mentira en mis palabras. Ni crueldad por pura crueldad. Desde que Althea despertó, se había estado quemando viva por dentro.

—Desde que abrió los ojos —dije al fin, con voz baja y controlada—, ha estado compitiendo contra fuerzas que no podemos ver.

La Anciana se mofó, golpeando su báculo contra la piedra. —¿Correr? —espetó—. ¿A lo que ha estado haciendo lo llamas correr?

—Exacto —repliqué bruscamente, dejando escapar por fin mi aspereza—. No descansa. No guarda luto. En su lugar, se afila a sí misma hasta convertirse en algo quebradizo. Peligroso.

Entrecerró los ojos. —¿Y pensaste que recordarle al niño que perdió ayudaría?

El silencio se apoderó del lugar.

—Eres igual que tu padre —dijo con desdén.

Me detuve. Las palabras me golpearon más hondo de lo que deberían: más hondo que una acusación, más hondo que un insulto. La cámara pareció estrecharse a nuestro alrededor, el aire de repente demasiado escaso.

«Eres igual que tu padre».

Nunca antes había hablado de él. Ni una sola vez. Siempre había supuesto que era por piedad, o por dolor. La enfermedad que se lo llevó había sido lenta, devastadora; algo que era mejor no remover. Una tragedia sellada y enterrada.

Pero por la forma en que me miraba ahora… no había pena en su ojo. Solo algo ominoso. Calculador.

Me giré lentamente, con una pregunta en la mirada. Sus labios se apretaron en una fina línea. Por un instante, pensé que por fin lo diría: cualquiera que fuese la verdad que se enroscaba tras esa mirada. En lugar de eso, desvió la vista.

—A las mujeres se nos enseña a guardar el dolor. Está en los sangrados mensuales, en el embarazo, en el parto, en la pérdida —terminó en voz baja—. Aprendemos pronto a sangrar y a seguir en pie. Lo soportamos en silencio. Lo llevamos en nuestros cuerpos hasta que talla huecos en lugares donde a nadie se le ocurre mirar.

Le sostuve la mirada, mientras algo frío se asentaba en mi pecho.

—Pero los hombres —continuó, con la voz afilándose de nuevo—, vosotros exteriorizáis el dolor. En guerra. En control. En decisiones tomadas por otros porque no podéis soportar lo que vive dentro de vosotros.

Las palabras escocieron porque dieron demasiado cerca de la verdad. Por un momento, ninguno de los dos habló. Ella se aclaró la garganta.

—Así que dime, nieto, saca a relucir las otras quejas que tienes con tu compañera antes de que escupas más veneno en heridas que apenas tienen costra —terminó, con un tono cortante y preciso.

Inspiré lentamente por la nariz. La palabra «compañera» pesaba en mi pecho: inestable, sin resolver. —No tengo ninguna queja de ella —dije en voz baja.

—Las cosas que deseas cambiar de ella son quejas —señaló, sin perder el ritmo—. Así que dímelo ahora.

—Se ha vuelto… terca —dije con cuidado—. Dispuesta a embestir con los cuernos a cada paso como una… —Me detuve—. …como alguien que se niega a ceder —corregí, eligiendo la diplomacia sobre la honestidad.

La boca de la Anciana se curvó, afilada y sabionda. —Así que —dijo sin rodeos—, se comporta como una niña.

Me volví hacia ella al instante. —No es eso lo que quería decir.

No me miró. —¿Ah, no?

—No lo decía en ese sentido —insistí, con un ardor que se encendió en mi pecho—. Es calculadora. Es consciente. Sabe exactamente lo que hace.

—Mmm —musitó. Luego, sin previo aviso, preguntó—: Y por lo que sabes de su vida… ¿alguna vez pudo ser una niña?

La pregunta me arrancó el aire de los pulmones. Abrí la boca, pero no salió nada. Sin ternura. Sin espacio para la imprudencia sin consecuencias. Su madre lo había dejado claro en el Borde de la Niebla. Y el hecho de que no pueda saborear…

Se me apretó la garganta. —… No —dije al fin. La palabra salió áspera al pasar.

El silencio se hizo presente, pesado y sofocante.

—Eso —dijo la Anciana en voz baja— es lo que te niegas a ver. Y no se comporta como una niña conmigo ni con nadie más en la fortaleza, para el caso. Es solo contigo.

Las palabras cayeron como una cuchilla que se gira en mi mano.

—¿Conmigo? —repetí, con demasiada brusquedad.

La Anciana por fin me miró entonces. Me miró de verdad. Su mirada era firme, impávida. Ancestral.

—Sí —dijo simplemente—. Solo contigo.

Fruncí el ceño. —Eso no tiene sentido.

—Tiene todo el sentido del mundo —replicó ella—. Eres el único lugar donde no se está preparando para el impacto.

Negué con la cabeza una vez. —Me desafía a cada paso.

—Porque puede —dijo la Anciana—. Porque no la has quebrantado por ello. Contigo, ella presiona. Se resiste. Pone a prueba los límites. —Su voz se suavizó—. Esos no son los actos de una niña petulante, Thorne. Son los instintos de alguien que por fin está lo bastante a salvo como para bajar la guardia. Y, sin embargo, puede que acabes de destruir el espacio que ella creía seguro.

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