La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 114

Capítulo 114: Compartir una cama

🔹 THORNE

—¿La amarás?

Se me detuvo el corazón, mis ojos clavados en los suyos, que todavía estaban húmedos de lágrimas contenidas.

No hablé. Su pregunta despertó una cacofonía de emociones que se enredaron hasta el punto de no poder desenmarañarlas. El nudo en mi garganta se hizo más grande, y él simplemente volvió a preguntar:

—¿La amarás?

De nuevo, no pude articular palabra.

La mano de Thal se extendió y sus pequeños dedos agarraron los míos con una fuerza sorprendente para alguien tan frágil. —Tienes que prometérmelo —susurró, con la voz quebrada—. Prométeme que la amarás. Que la amarás de verdad. No solo… que finjas.

Me quedé sin aliento. —Thal…

—Se lo merece. —Sus ojos eran demasiado brillantes, demasiado sabios para su edad—. Se merece a alguien que la vea. Que la vea de verdad. No a la Polilla Plateada, ni siquiera a tu pareja predestinada. A ella.

Se me partió el pecho.

—Y tú… —Su agarre se hizo más fuerte—. Tú también la necesitas. Aunque todavía no lo sepas.

«Lo sé», susurró Umbra, dolido. «Lo he sabido desde el principio».

—No puedo prometer eso —logré decir finalmente, y las palabras salieron raspando como cristales rotos.

El rostro de Thal se descompuso. —¿Por qué no?

—Porque el amor no es algo que se promete. —Tragué saliva, con el sabor a hierro en la boca—. Es algo que eliges. Cada día. Incluso cuando es aterrador.

—¿Tienes miedo? —preguntó.

«Sí», pensé.

—No —mentí.

Entrecerró los ojos; demasiado perceptivo, este chico. —Alfa, ojalá dejaras de mentirme. Y de mentirte a ti mismo.

Una risa áspera se me escapó a pesar de todo. —Se supone que tienes que descansar, no interrogar a tu Alfa.

—Estás evadiendo la pregunta.

—Lo estoy haciendo.

—Porque tienes miedo.

Una pausa. —Sí.

La confesión quedó suspendida entre nosotros, cruda y sincera de una forma que nunca me había permitido ser.

La expresión de Thal se suavizó. —Ella también tiene miedo, ¿sabes? De ti. De esto. De volver a tener esperanza. Los vi hacerle daño, una y otra vez.

Algo en mi pecho se retorció violentamente, una rabia fría bullendo al pensar en su dolor. —Lo sé.

—Entonces dejen de hacerse daño —dijo con sencillez, como si fuera así de fácil—. Dejen de fingir que es falso cuando todo el mundo puede ver que no lo es.

—Es complicado…

—Los adultos siempre dicen eso. —Se hundió de nuevo en las almohadas, el agotamiento finalmente asomando en sus facciones—. Pero no lo es. A ti te gusta ella. A ella le gustas tú. Todo lo demás es solo… ruido.

«De la boca de los niños…», murmuró Umbra. «Y, sin embargo, eres el único que se niega a oírlo».

Extendí la mano y aparté el pelo de la frente de Thal. —Duerme. Hablaremos de esto cuando estés mejor.

—Prométemelo —insistió, con los ojos ya cerrándose—. Prométeme que intentarás amarla.

La palabra se me atascó en la garganta como una piedra. Amor. Como si no hubiera estado luchando contra él desde el momento en que la vi a punto de saltar hacia su muerte cuando el dolor se volvió demasiado para soportarlo. Desde que huyó de la Caza del Solsticio, solo para que yo descubriera que estaba intentando salvar a mi gente. Desde que me miró con esos ojos desafiantes y se negó a dejarme tener la última palabra. Desde que se plantó ante la manada y eligió luchar en lugar de huir. Desde que le declaró la guerra a todo lo que había conocido y eligió un bando, aunque ella misma aún no lo viera.

Desde que preparó sopa conmigo en la cocina y no se inmutó cuando nuestras manos se tocaron.

—Lo intentaré —susurré.

Asintió, solemne, y sus ojos por fin se cerraron. Una extraña ternura me carcomía mientras observaba a este huérfano —un niño como lo había sido yo— luchar por algo que muchos calificarían de intrascendente e insignificante.

No quería ganar una guerra. No pedía retribución contra la mujer que mató a su madre. No se pasaba la noche en vela conspirando y planeando cómo recuperar todo lo que había perdido.

En cambio, se centraba en la única persona que le quedaba; alguien que no era ni pariente ni podía considerarse todavía una amiga. Pero era alguien que le importaba lo suficiente como para regañar a un Alfa, a pesar de haber estado sometido a las sombras toda su vida.

Althea.

Quería que ella amara y fuera amada. Y por ahora, eso era todo lo que yo sabía.

Me di la vuelta y me dirigí a la salida, pero sus pestañas se agitaron y se abrieron una última vez. —Comparte la cama con ella, Alfa.

¿Cómo demonios sabía él eso?

Giré la cabeza bruscamente para preguntarle, pero el chico ya estaba dormido, o fingía estarlo, el pequeño manipulador.

Comparte la cama con ella.

«No se equivoca», dijo Umbra, divertido a pesar del denso ambiente.

—No te metas en esto.

«Llevas días durmiendo en el suelo. Como un perro».

—Le estaba dando su espacio…

«Estabas siendo un cobarde».

No me digné a responder.

El camino de vuelta a nuestros aposentos se sintió más largo de lo que debería. Cada paso era más pesado porque sabía lo que me esperaba allí. Silencio. El mismo silencio sofocante que había llenado la habitación durante las últimas tres noches desde nuestra pelea en el pasillo. Desde que me marché. Desde que ella dijo «actuaste bien» y yo fui demasiado idiota para corregirla.

Empujé la puerta para abrirla. La habitación estaba a oscuras, salvo por las brasas moribundas del hogar. Althea ya estaba en la cama; o al menos, su silueta estaba hundida bajo las mantas, vuelta hacia la pared, de espaldas a mí.

Me quedé allí un momento, con la mandíbula apretada, y luego me dirigí al armario. Me quité la túnica, siguiendo la rutina familiar que daba a mis manos algo que hacer mientras mi mente bullía. La cama no crujió. Ella no se movió. No acusó mi presencia en absoluto.

Eché un vistazo al suelo donde había estado durmiendo. La delgada manta que había estado usando seguía allí, doblada en la esquina donde la había dejado esta mañana.

«Patético», masculló Umbra.

Lo ignoré. Agarré la manta y la extendí sobre el frío suelo de piedra. Aun así, ella no dijo nada. Me tumbé, mirando al techo, con la espalda ya protestando por la implacable superficie.

El silencio era ensordecedor. Podía oír su respiración: controlada, uniforme. Demasiado controlada. Era el tipo de respiración que significaba que estaba despierta y que lo había estado todo el tiempo.

¿Esperando a que yo… qué? ¿Me disculpara? ¿Me arrastrara?

«Sí», aportó Umbra. «Ambas cosas».

Apreté la mandíbula. Los minutos pasaron lentamente, y luego una hora. Ninguno de los dos habló. Yacía en el suelo, mirando en la oscuridad, escuchando. Su respiración era demasiado precisa, el ritmo cuidadoso de alguien que finge dormir. Ya conocía su respiración; la había memorizado durante las últimas tres noches. Sabía la diferencia entre sus respiraciones despiertas y la cadencia más profunda e inconsciente del sueño verdadero.

Los minutos se arrastraban como horas. Entonces, finalmente, se produjo el cambio. Su respiración se hizo más profunda y lenta. La tensión en el aire se relajó ligeramente cuando por fin se quedó dormida.

Giré la cabeza hacia la cama. Incluso en la oscuridad, podía distinguir su silueta bajo las pieles. Vi el espacio vacío a su lado que debería haber sido mío.

«Únete a ella», instó Umbra en voz baja.

Mi mano se apoyó en el frío suelo de piedra. Podía levantarme. Podía meterme en esa cama y reclamar el espacio que había sido demasiado terco —demasiado miedoso— para tomar. Pero ella había dejado clara su postura a través de tres días de silencio intencionado.

El suelo era mi lugar.

Volví a acomodarme, cerrando los ojos contra el dolor que sentía en el pecho.

Entonces ella gimió.

Mis ojos se abrieron de golpe. El sonido se repitió: bajo, quebrado, apenas audible. Su cuerpo se movió inquieto bajo las mantas. Una pesadilla. Gimió una vez más, esta vez más fuerte. Luego brotaron palabras, confusas e incoherentes, cargadas de un terror que no pude comprender.

Su respiración se volvió irregular. Entonces gritó.

Me moví antes de que el pensamiento consciente me alcanzara.

En dos zancadas estuve en la cama, atrayendo su cuerpo agitado hacia mis brazos. Luchó contra mí —empujando con las manos, retorciendo el cuerpo—, todavía atrapada en cualquier infierno que su mente hubiera conjurado.

—Shhh —murmuré contra su pelo, envolviéndola conmigo. Una mano le acarició la espalda en círculos lentos y constantes—. Estás a salvo. Te tengo.

Jadeó, y sus dedos se aferraron de repente a mi camisa con una fuerza desesperada. No me detuve. Seguí abrazándola. Seguí trazando ese mismo patrón tranquilizador a lo largo de su columna vertebral.

—Estoy aquí —susurré—. Estás a salvo.

Lentamente, agónicamente, el temblor amainó. Sus músculos rígidos empezaron a ablandarse. El agarre de hierro en mi camisa se aflojó, aunque sus dedos permanecieron enredados en la tela. Su respiración se normalizó. Esperé, contando sus respiraciones, hasta que su cuerpo se relajó por completo contra el mío.

Dormida de nuevo. En paz, esta vez.

Con cuidado, intenté apartarme. Su mano se cerró al instante en un puño sobre mi camisa, agarrándose con fuerza. Incluso inconsciente, incluso después de tres días de aplicarme la ley del hielo, no me soltaba.

La miré en la oscuridad. A esta mujer que era terca y exasperante y estaba aterrorizada de esperar algo bueno. Esta mujer de la que me estaba enamorando a pesar de que cada instinto me gritaba que me protegiera.

Moviéndome lentamente, me estiré y tiré de las pieles para cubrirnos a los dos. Me acomodé en la cama como era debido: no en el suelo, no flotando en el borde, sino a su lado. Donde debería haber estado desde el principio.

Su cabeza se movió, encontrando el hueco de mi pecho como si perteneciera allí. Su respiración siguió siendo profunda y regular. Y, por primera vez en tres días, el nudo en mi pecho se aflojó.

Cerré los ojos y dormí.

🔹 THORNE

​Ella se removió y yo me tensé, pero, de algún modo, me negué a soltarla. Al incorporarme, sentí cómo se quedaba quieta; mis brazos habían caído sobre su abdomen. Podía oír el ritmo frenético de sus pensamientos, oler la aguda punzada de conmoción y pánico ante lo que se encontró al despertar.

​No era la primera vez que dormía a su lado, pero sí la primera que permitía que sucediera desde que empezamos a compartir algo tan íntimo, de forma no sexual, como una habitación. Ella no se movió durante un buen rato, con sus ojos taladrándome la sien con tal intensidad que podía sentir el peso de su mirada como una presión física.

​Rompí el momento fingiendo desperezarme y abrí los ojos hasta que nuestras miradas se encontraron en aquel silencio cargado. Ninguno de los dos pronunció palabra; nuestros ojos decían todo lo que nuestras bocas se negaban a expresar. Aparté los brazos lentamente y me incorporé del todo.

​—Si estás incómoda —dije, con la voz más áspera de lo que pretendía—, no volveré a dormir en la cama.

​Me miró con aquellos ojos vacíos, los que habían reemplazado el fuego que yo había visto antes. —Eres el Alfa. Puedes tocarme cuando quieras. Tenerme cuando quieras.

​Sus palabras se clavaron como una cuchilla fría entre mis costillas.

​—Althea…

​—No pasa nada. —Su tono era plano. Vacío. Era como si hubiera arrancado todo lo que la hacía humana y solo hubiera dejado el cascarón.

​Quería zarandearla. Quería exigirle que me gritara, que me maldijera… cualquier cosa menos esta aceptación desalmada. Esta no era la mujer que se había plantado ante la manada con polillas plateadas arremolinándose a su alrededor. La mujer que había elegido luchar en lugar de huir. La mujer que había preparado sopa con manos temblorosas y aun así había logrado sonreír cuando Thal le pidió más.

​—No te quiero así —dije, y las palabras se me escaparon antes de que pudiera detenerlas.

​Sus ojos vacilaron. Solo una vez. —¿Así cómo?

​—Como si te hubieras rendido. —Me levanté, pasándome una mano por el pelo—. Como si simplemente… lo aceptaras. Venga lo que venga. Te he visto apasionada, Althea. Viva. Y esto… —la señalé, y la frustración se filtró en mi voz—. Esta no eres tú.

​Me miró fijamente, sin parpadear. Exhalé con fuerza y cambié de táctica.

​—Entrenamiento —dije bruscamente—. Conmigo y mis Gammas. Hoy. Después de que visitemos a Thal.

​Eso por fin provocó una reacción: frunció el ceño ligeramente. —¿Entrenamiento?

​—Ansías la adrenalina. Lo he visto en tu forma de moverte, en tu forma de luchar. Así que ven a entrenar con nosotros.

​Por un momento, creí ver una chispa en sus ojos. Algo que parecía interés, como si la antigua Althea estuviera arañando su camino de vuelta a la superficie. Pero entonces se extinguió.

​—Sí, Alfa —dijo en voz baja.

​Las palabras me atravesaron el pecho, robándome el aire de los pulmones. No fue porque aceptara, sino por cómo lo dijo. Como si yo fuera un hombre más dando órdenes. Como si no significara nada en absoluto.

​¿Qué demonios había hecho?

—

​🦋ALTHEA

​Todavía no lograba asimilar su oferta. ¿Entrenamiento? Sabía que no debía dejar que eso desviara mi decisión de mantenerme alejada. La distancia era más segura. La distancia no dolía.

​La distancia significaba que no tendría que sentir el momento inevitable en que él recordara quién era yo —qué era yo— y decidiera que, después de todo, no valía la pena el esfuerzo.

​Mantuve el rostro inexpresivo mientras me levantaba de la cama, con cuidado de que nuestros cuerpos no se tocaran. Fui a la palangana de la esquina y me eché agua fría en la cara, usando el movimiento para ocultar el temblor de mis manos. A mi espalda, podía sentirlo observar. Siempre estaba observando. Como si yo fuera un rompecabezas que podría resolver si tan solo miraba con la suficiente atención.

​«Buena suerte con eso», se rio Zyra con sorna en mi mente.

​Había pasado años asegurándome de que nadie pudiera leerme. Ser la Polilla Plateada lo había requerido: esa habilidad para deslizarme entre identidades, para no mostrar nada, no sentir nada, no ser nada. Althea también lo había aprendido, con el tiempo. Así que ahora no le mostré nada.

​Me puse la ropa que alguien había dejado doblada en la silla —unos pantalones sencillos y una túnica, ambos demasiado grandes pero servibles— y empecé a trenzarme el pelo.

​—Althea. —Su voz cortó la habitación como un cuchillo.

​No me di la vuelta. —¿Sí, Alfa?

​Siguió una pausa. Fue tan larga que casi me giré para mirar.

​—Deja de llamarme así.

​Mis manos se detuvieron en mi pelo. —Es lo que eres.

​—No para ti.

​Me até la trenza y por fin me giré para encararlo. Todavía estaba sentado en el borde de la cama, con una expresión atrapada entre la frustración y algo que casi parecía dolor.

​—Entonces, ¿cómo debería llamarte? —pregunté, con un tono cuidadosamente neutro.

​—Mi nombre sería un buen comienzo.

​—Thorne. —Lo probé, dejándolo reposar en mi lengua por un momento—. ¿Así está mejor?

​—No. —Se levantó, cruzando el espacio entre nosotros en dos zancadas. Se detuvo tan cerca que tuve que inclinar la cabeza hacia atrás para encontrar sus ojos—. Porque todavía lo dices como si fuera un extraño.

​—¿Acaso no lo eres?

​La pregunta quedó suspendida en el aire, pesada y sin respuesta. Me miró fijamente, con la mandíbula tensa, y vi cómo algo cambiaba en su expresión.

​—Soy tu compañero —afirmó con firmeza.

​No me inmuté. —Ya he tenido uno de esos antes. No significa gran cosa.

​Su rostro se endureció, y el músculo de su mandíbula se crispó. —Draven no era tu compañero.

​—No —asentí—. Él solo era el hombre que me poseía. Perdona que me confunda con la distinción.

​—Yo no te poseo.

​—¿Ah, no? —Mantuve la voz plana, clínica—. Tú dictas dónde duermo, qué visto, a quién veo. Tienes mi vida en tus manos. La única diferencia entre tú y él es que tú finges que es por mi propio bien.

​Sus ojos brillaron con un fuego repentino. —Estoy intentando mantenerte con vida.

​—Ya veo. —Volví a girarme hacia la palangana, ajustando el lazo de cuero—. Gracias por la aclaración.

​—Eso no es… —Se interrumpió, pasándose una mano por el pelo en una inusual muestra de agitación—. Lo estás haciendo otra vez.

​—¿Haciendo qué?

​—Esto. Sea lo que sea. Este… vacío.

​No respondí. Me limité a terminar la trenza y a coger las botas. Él permaneció en silencio un largo momento. Cuando volvió a hablar, su voz había cambiado. Se había suavizado.

​—Lo siento.

​Mis manos se quedaron quietas. Los Alfas no se disculpaban. Ordenaban. Exigían. Tomaban. Pero nunca, jamás, admitían un error.

​—¿Qué? —La palabra salió más bajo de lo que pretendía.

​—Lo siento —repitió, y la sinceridad de su tono hizo que algo se retorciera dolorosamente en mi pecho—. Por hacerte sentir así. Por… —Negó con la cabeza—. Sé que no he manejado bien esto. Nada de esto. Pero necesito que sepas que todo lo que estoy haciendo, cada decisión que tomo, es para protegerte.

​Me até los cordones de las botas lentamente. Con precisión. —Entiendo —dije.

​—Para protegerte de ti misma.

​Y así, sin más, la disculpa se hizo cenizas. Las palabras se vaciaron de significado, y los muros que había construido alrededor de mi corazón se reforzaron con hierro.

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