La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 118

Capítulo 118: ¿Qué somos?

​🔹THORNE

​Me miró como si me hubiera crecido una segunda cabeza. —¿Quieres que pelee contigo?

​—Quiero que dejes de limar tus asperezas por mí —le sujeté la muñeca y mi pulgar encontró su pulso, que se aceleró bajo mi toque—. Aun cuando eso me aterra.

​Se le entrecortó la respiración. La confusión en sus ojos se transformó en algo más reservado, más cauteloso. Como si estuviera esperando a que la trampa se activara.

​—No lo dices en serio —dijo en voz baja.

​—Lo digo en serio.

​—Cambiarás de opinión —su voz era monocorde, práctica—. Cuando vuelva a hacer algo imprudente. Cuando tome una decisión con la que no estés de acuerdo. Recordarás por qué me querías dócil en primer lugar.

​Sus palabras golpearon más fuerte que sus garras. Porque se las creía. Ya había escrito el guion de cómo terminaría esto.

​—Puede ser —admití, y vi cómo se cerraba su mirada—. Probablemente la cagaré cien veces más. Diré lo que no debo. Presionaré cuando debería ceder. Intentaré enjaularte cuando tenga miedo.

​Apreté más el agarre en su muñeca y sentí su pulso acelerado. —Pero te pido que no me lo pongas fácil. Resístete. Pelea conmigo. No dejes que te convierta en algo dócil solo porque es más seguro.

​Intentó zafarse. Le solté la muñeca, pero en lugar de eso me acerqué más, acorralándola contra el lavabo. Su respiración cambió, se aceleró.

​—¿Por qué? —preguntó—. ¿Por qué te importa?

​—Porque verte pelear hace que me olvide de cómo respirar —dije con voz áspera—. Y prefiero asfixiarme a verte entumecerte de nuevo.

​Sus labios se entreabrieron. Por un instante, pensé que podría acortar la distancia entre nosotros. Pero entonces apartó la cara, interponiendo unos centímetros que parecieron kilómetros.

​—No sé cómo hacer esto —dijo, tan bajo que casi no la oí.

​—¿Hacer qué?

​—Ser lo que quieres. Ser yo misma. Yo no… —se detuvo y tragó saliva—. Ya no sé quién soy.

​La tomé de la barbilla y giré su cara con delicadeza hacia mí. —Entonces descúbrelo en el Laberinto. Lucha por algo que importe. Recuerda lo que se siente.

​Me escrutó el rostro como si buscara la mentira. La trampa. El momento en que me retractaría de todo.

​—¿Y si no puedo?

​—Entonces seguiré recordándotelo hasta que lo hagas —retiré la mano antes de hacer una estupidez como besarla—. Nos vamos en dos días. Descansa un poco.

​Me obligué a retroceder, a poner distancia entre nosotros antes de olvidar todas las razones por las que esto debía ir despacio. Antes de presionarla a hacer algo para lo que no estaba preparada.

​Su mano se disparó y me sujetó el antebrazo. El contacto fue breve, vacilante, pero me detuvo en seco.

​—¿Thorne?

​Me volví para mirarla. El aire entre nosotros se sentía cargado, eléctrico.

​—¿Qué, Althea? —mi voz salió más áspera de lo que pretendía.

​Abrió la boca y la cerró. Se mordió el labio inferior y vi cómo se movía su garganta al tragar las palabras que estuviera sopesando.

​Cuando sus ojos por fin se encontraron de nuevo con los míos, vi la incertidumbre en ellos. La necesidad desesperada de creerme en guerra con cada lección sobre la confianza que Draven le había inculcado a golpes.

​Sentí una opresión en el pecho. Esperé, casi sin respirar, a lo que fuera que decidiera decir.

​—¿Qué somos? —la pregunta salió débil, casi frágil—. Después de todo lo que acabas de decir, ¿en qué nos convierte eso?

​Me quedé helado. Porque no tenía una respuesta que no sonara a mentira o a una promesa que no podría cumplir. Éramos compañeros, pero esa palabra se había usado para enjaularla antes. Éramos algo, pero definirlo era como intentar atrapar humo.

​—No lo sé —admití, y vi cómo algo se quebraba en su expresión.

​Asintió una vez, como si también hubiera esperado esa respuesta. Como si ya se hubiera resignado a la ambigüedad. Entonces, antes de que pudiera encontrar mejores palabras, se puso de puntillas y apretó sus labios contra mi mejilla.

​El beso fue casto. Apenas perceptible. No lo impulsaba el celo o el deseo, sino algo más silencioso, algo que se sentía como gratitud o una despedida, o tal vez solo el reconocimiento de lo que fuera que estuviera roto entre nosotros.

​Aun así, quebró algo dentro de mi pecho.

​La voz de mi abuela resonó en mi cabeza, sus lecciones sobre el consuelo, sobre los pequeños gestos que dicen «te veo» sin exigir nada a cambio. Incliné la cabeza y apreté mis labios contra su frente, suave y deliberadamente, intentando calmar la tormenta que veía gestarse tras sus ojos. La agitación que no nombraba pero que llevaba como una segunda piel.

​Cuando me aparté, parecía estar peor. Tenía los ojos muy abiertos y vidriosos, la respiración demasiado acelerada, y me di cuenta, con una sensación de desasosiego, de que solo lo había empeorado todo.

​Nos quedamos allí, reflejando la confusión del otro. Ambos deshechos por caricias que deberían haber sido simples. Ambos ahogándonos en aguas en las que no sabíamos navegar.

​—Althea…

​—Buenas noches, Thorne —dijo rápidamente, y se dio la vuelta antes de que pudiera ver si había lágrimas en sus ojos.

​Me fui porque quedarme solo la heriría más. Porque yo tampoco sabía qué éramos, y cada intento de averiguarlo parecía enredarnos aún más.

​La puerta se cerró a mi espalda. Me apoyé en ella, con la frente todavía ardiendo donde habían estado sus labios, y el pecho aún doliéndome por el beso que le había devuelto.

​«¿Qué coño estamos haciendo?», preguntó Umbra, más silencioso de lo habitual.

​«No lo sé», pensé como respuesta. «No lo sé».

​🔹ALTHEA

​El clic decisivo de la puerta al cerrarse cuando él salió fue la gota que colmó el vaso. Me dejé caer en la cama, con el corazón todavía desbocado.

​Me sequé las palmas sudorosas en el vestido, intentando poner en orden mis pensamientos revueltos, pero no tenía ninguna posibilidad con esas palabras resonando en mi dolorido cráneo.

​Porque verte pelear hace que me olvide de cómo respirar. Y prefiero asfixiarme a verte entumecerte de nuevo.

​Esas palabras…

​La cabeza me había dado vueltas cuando las dijo. El pulso me había retumbado tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo. Porque sonaban como una confesión envuelta en preocupación, como un deseo disfrazado de inquietud. Sonaban a todo lo que nunca me había permitido desear y a todo aquello en lo que sabía que no debía creer.

​«¿Qué somos?».

​La pregunta se me había escapado antes de poder detenerla, desesperada y patética y demasiado reveladora. Y su respuesta —o la falta de ella— había confirmado lo que ya sabía.

​No éramos nada. O éramos algo indefinido, algo que se haría añicos en el momento en que diera un paso en falso, pidiera demasiado o me atreviera a creer que podría ser real.

​Me llevé los dedos a los labios donde lo había besado, sintiendo el calor que aún persistía allí. ¿En qué estaba pensando? Ese pequeño y estúpido gesto nacido de un momento de debilidad, cuando sus palabras me hicieron sentir vista de una manera que dolía casi tanto como sanaba.

​Y entonces él me había besado en la frente.

​Me ardían los ojos. Los apreté con fuerza, pero las lágrimas brotaron de todos modos, calientes, rápidas y humillantes.

​Él lo había hecho para consolarme. Lo sabía. Probablemente Thal le enseñó ese gesto amable, esa forma de decir «me importas» sin el peso de todo lo demás. Pero solo había empeorado el dolor, porque me recordaba lo que no podía tener. Lo que nunca me había sido dado libremente, ni siquiera por la única persona que debería haberme amado desde el momento en que me conoció, pero que en cambio me odió.

​Él quería el fuego en mí. La lucha. La determinación imprudente que hacía que la gente muriera.

​Pero ¿qué pasaría cuando el fuego se extinguiera? ¿Cuando no me quedara nada que dar, ninguna causa por la que valiera la pena sangrar, nadie a quien salvar? ¿Seguiría queriéndome entonces, o solo sería otra cosa rota que intentó arreglar y no pudo?

​Ya no sé quién soy.

​La verdad de esas palabras se instaló en mis huesos. No sabía cómo ser yo misma porque «yo misma» siempre había sido quienquiera que necesitara ser para sobrevivir. La esclava y donante dócil de Draven, la hija deshonrosa de Morgana. La Polilla Plateada que salvaba a los Varganos porque al menos así valía algo.

​Pero ¿quién era Althea cuando no estaba luchando? ¿Cuando no estaba huyendo o escondiéndose o sangrando por otra persona?

​No lo sabía. Y eso me aterraba más que cualquier pesadilla, cacería o sentencia de muerte.

​Me acurruqué de lado, llevando las rodillas al pecho, y me permití llorar. No las lágrimas silenciosas que había aprendido a derramar bajo el techo de Draven, sino de las que me sacudían los hombros y me dejaban la garganta en carne viva.

​Porque Thorne me había visto hoy. Me había visto de verdad. Y de alguna manera, eso dolía más que todos los años de ser invisible.

​¿Qué somos?

​La pregunta resonó en la habitación vacía, sin respuesta.

​Quizá éramos dos personas rotas intentando encajar bordes irregulares. Quizá éramos un error a punto de ocurrir. Quizá no éramos nada en absoluto.

​O quizá —y este era el pensamiento que más me asustaba—, quizá podríamos ser algo real si yo fuera lo bastante valiente como para permitirnos intentarlo.

​Pero la valentía nunca se había tratado de enfrentar a la muerte. Siempre se había tratado de enfrentar a la vida.

​Y no sabía si me quedaba ese tipo de valor.

​—Vales mucho, Althea —la voz de Zyra se abrió paso entre mis pensamientos tumultuosos, suave y dolorosamente maternal—. No lo digo lo suficiente.

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