La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 22

22: Sala de Guerra 22: Sala de Guerra 🦋 ALTHEA
Las cadenas me quemaban, como un cuchillo demasiado caliente presionado alrededor de mis muñecas.

No lo suficientemente potente para dejar cicatrices, pero la plata dejaría ampollas de formación lenta que dolerían durante días.

Me mordí el labio inferior y contuve el creciente dolor que atravesaba mis articulaciones.

Si los dos Varganos que me escoltaban notaron mi incomodidad, no lo demostraron.

Los hombres marcados con plata en simples túnicas permanecieron estoicos mientras tomábamos lo que conté como el quinto giro en nuestro viaje hacia lo que el Sabueso del Infierno había llamado la Sala de Guerra.

Observé mis alrededores mientras avanzábamos por corredores que parecían inquietantemente un laberinto.

El Laberinto del Gran Alfa cobró vida detrás de mis ojos—pasajes retorcidos, oscuridad aplastante, la certeza de que moriría perdida y sola—y no pude evitar estremecerme.

El interior de la Fortaleza del Clan no era nada como mi manada había especulado que sería.

Mi madre esperaba que el territorio y hogar del “sabueso”, el “salvaje”, los “bárbaros” no fueran más que chozas toscas y miseria barbárica.

En cambio, los pasillos estaban tallados en piedra negra, deliberados y precisos, con antorchas colocadas a intervalos perfectos.

Las paredes estaban decoradas con incrustaciones de plata que captaban la luz, formando patrones que parecían casi como escritura, como un idioma que yo no entendía.

Era frío, sí, y austero, pero no salvaje.

No tosco.

Esta era arquitectura con propósito, con historia, con orgullo.

Me habían mentido.

Nos habían mentido a todos.

Y esa realización se asentó pesada e incómoda en mi pecho mientras caminábamos más profundo hacia el corazón de la fortaleza.

Los murales comenzaron en algún lugar alrededor del tercer corredor.

Al principio, pensé que eran solo decorativos—patrones abstractos tallados en la piedra—pero al pasar, me di cuenta de que eran escenas.

Batallas, cacerías, ceremonias.

Era propaganda, quizás.

Una versión romantizada de la historia destinada a inspirar lealtad y unidad.

Pero también era algo más—algo que se sentía peligrosamente cercano a la verdad, a una realidad que mi manada había pasado generaciones negando que existiera.

—Ojos al frente —dijo uno de los Varganos, su voz plana y sin emoción, y aparté mi mirada de los murales, con el corazón martilleando.

Dimos otra vuelta, y el corredor se abrió en un pasillo más amplio.

Aquí, la arquitectura cambió.

Las incrustaciones de plata se volvieron más elaboradas, formando complejos patrones geométricos que se espiralizaban por las paredes y el techo, y las antorchas ardían con más brillo, proyectando menos sombras.

Se sentía deliberado, calculado—una transición desde los corredores utilitarios hacia algo más ceremonial, más importante.

La Sala de Guerra, me di cuenta.

Estábamos cerca.

Mi estómago se retorció, con náuseas surgiendo afiladas y repentinas.

Las contuve, me obligué a respirar lenta y uniformemente, a mantener mi expresión tan en blanco como la de los Varganos que me flanqueaban.

No podía permitirme mostrar miedo ahora.

No podía permitirme darles más munición de la que ya tenían.

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Las puertas aparecieron frente a nosotros —cosas masivas hechas de madera negra reforzada con bandas de hierro, runas de plata talladas en la superficie en patrones que hacían que mis ojos dolieran si las miraba demasiado tiempo.

Protecciones mágicas, tal vez, o algo más antiguo y oscuro que yo no tenía el conocimiento para identificar.

Uno de los Varganos dio un paso adelante y golpeó dos veces, fuerte y deliberado.

El sonido resonó por el pasillo, demasiado fuerte, demasiado definitivo, y luché contra el impulso de retroceder, de correr, de hacer cualquier cosa menos quedarme parada aquí y esperar lo que viniera después.

Una pausa que se extendió imposiblemente larga.

Entonces las puertas se abrieron, silenciosas a pesar de su tamaño, y una ola de aire frío salió, llevando consigo el olor de piedra antigua y algo más —algo metálico y afilado que hizo que mis instintos sin lobo gritaran peligro.

La Sala de Guerra era enorme.

Los techos abovedados desaparecían en las sombras arriba, sostenidos por pilares de piedra negra tallados con más de esos patrones plateados.

Una mesa masiva dominaba el centro del espacio, su superficie marcada con lo que parecía un mapa tallado directamente en la madera —territorios, fronteras, puntos de referencia, todos representados con meticuloso detalle.

Las antorchas alineaban las paredes, sus llamas proyectando sombras danzantes que hacían que la habitación pareciera viva, observando.

Y alrededor de la mesa se encontraban las personas mayores, probablemente ancianos de la manada, Zetas.

Conté siete de ellos, aunque podría haber habido más acechando en las sombras en los bordes de la habitación.

Todos se volvieron para mirarme mientras me conducían adentro, sus expresiones variaban desde hostilidad abierta hasta cálculo frío y algo que podría haber sido curiosidad enterrada bajo capas de sospecha.

La anciana estaba sentada al extremo de la mesa, su único ojo brillando a la luz de las antorchas, su rostro curtido ilegible.

Me observaba con la paciencia de alguien que había visto pasar siglos y sabía cómo esperar a que la verdad se revelara por sí misma.

Y en la cabecera de la mesa, de pie en lugar de sentado, sombras enroscándose a su alrededor como cosas vivientes
El Sabueso del Infierno.

Su rostro enmascarado se volvió hacia mí, y aunque no podía ver sus ojos detrás de la tela y el metal, sentí el peso de su mirada como algo físico presionando contra mi piel.

El cuervo estaba posado en su hombro, los ojos negros del cuervo fijos en mí con una inteligencia inquietante.

—Tráiganla adelante —dijo, su voz llegando fácilmente a través del cavernoso espacio a pesar de su tranquila intensidad.

Los Varganos que me escoltaban se movieron, sus manos firmes en mis brazos mientras me guiaban hacia la mesa.

Mis cadenas tintinearon con cada paso, el sonido obscenamente fuerte en el pesado silencio, y mantuve mis ojos en el Sabueso del Infierno porque mirar a cualquier otro lado se sentía como debilidad, como rendición.

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Me detuvieron a tres pies del borde de la mesa.

Lo suficientemente cerca para ver los detalles tallados en el mapa, lo suficientemente cerca para leer las expresiones en los rostros de los Zetas, pero no lo suficientemente cerca para tocar algo, para alcanzar algo, para ser algo más que lo que era: una prisionera en juicio.

—Quítenle las cadenas —dijo repentinamente la anciana, su voz cortando la tensión como una hoja.

Uno de los Zetas—un hombre con la cara cicatrizada y ojos fríos—dio un paso adelante.

—Abuela, es peligrosa.

No podemos
—Está unida por el vínculo de pareja a nuestro Alfa —interrumpió la anciana, su único ojo sin apartarse de mí—.

Las cadenas no sirven para ningún propósito excepto la crueldad.

Quítenselas.

El Zeta cicatrizado miró al Sabueso del Infierno, claramente buscando confirmación o negación, pero el Sabueso simplemente permaneció allí, silencioso e inmóvil como piedra tallada.

—¿Alfa?

—insistió el Zeta.

Una larga pausa.

Entonces, finalmente, el Sabueso del Infierno habló.

—Quítenselas.

El Vargano a mi izquierda sacó una llave, y un momento después las cadenas plateadas cayeron de mis muñecas.

El alivio fue inmediato y abrumador—la quemadura se detuvo, la presión se liberó, y tuve que contener un jadeo mientras la sensación volvía a mis manos.

Miré hacia abajo y vi el daño: piel cruda y enrojecida que ya comenzaba a ampollarse, las inequívocas señales de quemadura de plata marcando mi carne.

—Siéntate —dijo el Sabueso del Infierno, señalando una silla que había sido colocada frente a la mesa, aislada y sola, enfrentando a los Zetas reunidos como una acusada ante jueces.

Me senté porque no tenía otra opción, porque rehusar no lograría nada excepto hacerme parecer desafiante y estúpida.

La silla era dura, incómoda, diseñada para mantenerme alerta y desequilibrada.

Doblé mis manos quemadas en mi regazo, ocultando lo peor del daño, y levanté mi barbilla para encontrar la mirada enmascarada del Sabueso del Infierno.

Si querían que me quebrara, tendrían que esforzarse para lograrlo.

—Afirmas ser la Polilla Plateada —dijo el Sabueso del Infierno, y no era una pregunta.

Era una declaración, plana y definitiva, desafiándome a contradecirla.

—Soy la Polilla Plateada —dije, manteniendo mi voz firme a pesar del miedo enroscándose en mi estómago.

—Mentiras —dijo una voz desde mi izquierda—, el Zeta cicatrizado, su tono goteando desprecio—.

La Polilla Plateada es Vargana.

Una heroína de nuestra gente.

No alguna omega nacida de manada que entró aquí con una historia conveniente y trucos de salón.

—Las polillas no son trucos —dije, obligándome a mirarlo, a enfrentar su odio con calma—.

Son reales.

Las viste.

—Vimos magia —dijo otro Zeta, esta una mujer con rasgos afilados y ojos más afilados aún—.

Lo cual no prueba nada excepto que tienes poder.

Morgana también tiene poder.

¿Deberíamos inclinarnos ante ella también?

Mi mandíbula se tensó ante la comparación, ante la manera casual en que me equiparaban con mi madre, pero me obligué a respirar a través de ello.

—No soy mi madre —dije en voz baja.

—¿No?

—El Zeta cicatrizado se inclinó hacia adelante, sus manos apoyándose en la mesa—.

Entonces pruébalo.

Dinos cómo lo hiciste.

Cómo te moviste a través del territorio de la Manada Aliada sin ser atrapada.

Cómo liberaste Varganos de mazmorras custodiadas por guerreros entrenados.

Cómo los transportaste a un lugar seguro sin que nadie lo notara.

—Sus ojos se estrecharon—.

Dinos todo.

Nombres, rutas, contactos.

O admite que estás mintiendo y ahórranos la molestia de sacártelo a la fuerza.

—No tienes lobo.

—La voz ronca de la anciana detuvo los murmullos—.

No detecto ningún lobo en ti.

¿Cómo haces lo que afirmas?

—Su voz era suave a pesar de la aspereza, casi tranquilizadora.

Tragué saliva, respirando profundo.

—Soy una omega pero recibo ayuda.

La sala se quedó en silencio.

El sabueso del infierno habló, su voz con un tono de asombro.

—¿Quién en esa manada te ayudaría?

—Nadie porque no lo saben.

Recibo ayuda de los animales.

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