La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 67

67: Madre No Sabe Más 67: Madre No Sabe Más 🦋ALTHEA
La palabra negociar pendía en el aire como la hoja de una guillotina.

La mano de Thorne permanecía sobre mi boca, su palma oliendo a hierro y extraños bosques antiguos, ahogando el sollozo que quería desgarrarme.

Mis ojos se fijaron en Draven, su rostro endurecido en una mueca feroz, su expresión tallada con locura mientras sostenía una garra contra la garganta de Yana.

Estaban tan cerca…
Quería encogerme y morir.

La espalda de Thal sangraba mientras lloraba por su madre.

Ella no podía alcanzarlo para ofrecerle consuelo.

—No hay necesidad de esto —dijo mi madre, acercándose unos pasos, ignorando al clan que se aproximaba, ignorando el arrebato de Draven—.

Quiero recuperar a mi hija, y ustedes pueden llevarse a su gente a casa.

¿No es eso un intercambio justo, considerando todo?

—La criminal de guerra quiere justicia —.

Thorne realmente se rio, el sonido discordante en su amarga suavidad.

No había solo algo ahí.

Había mucho ahí.

Podía ver la inquietud que mi madre trataba de ocultar.

A pesar de su ego, sabía que no debía subestimar la situación.

Su alegría burlona se transformó en algo que me hizo estremecer mientras cambiaba su rostro como una actriz.

—Althea es inocente en todo esto.

Ella nunca lastimaría a nadie.

Solo quiero que vuelva a casa.

A cambio…

Thorne la interrumpió con una carcajada.

Esta sonaba casi demasiado genuina, más inquietante y confusa que la primera.

Soltó mi boca y me giró para que los enfrentara completamente.

La sorpresa me invadió cuando inclinó su cabeza hacia el hueco de mi cuello e inhaló audiblemente.

Un escalofrío no tan terrible recorrió mi cuerpo, atravesando mi centro lo suficiente para hacerme tensar.

El hormigueo de todos sus ojos sobre mí era suficiente para enviarme en espiral, pero Thorne parecía estar muy lejos de terminar conmigo, con cualquier juego que estuviera jugando.

Me olfateó, bajando desde mi pulso, rozando sutilmente su lengua contra mi piel húmeda mientras levantaba mi mano.

Su cabeza descendió más, trazando un camino sin prisa.

Miré a Draven, y había perdido todo el color.

Thorne finalmente llegó a mi mano y pareció detenerse allí, saboreando y respirando.

Flexionó mis dedos, abriéndolos.

Y los usó para acunar su mejilla.

Mi corazón se agitó.

Sus palabras resonaron mientras hablaba, con voz ronca pero no menos fracturadora.

—Puedo oler sangre en sus manos, Poppy.

Puedo saborearla.

Mi madre se encogió de hombros, pero no con tanta confianza como quería aparentar.

—Para ser un sabueso—es decepcionante —chasqueó la lengua—.

¿De qué sirves ahora?

Thorne solo sonrió con suficiencia, todavía usando mi mano para acunar su rostro.

—Para ser la madre de la polilla plateada—es irónico —contestó, una lenta sonrisa dividiendo su rostro.

Ella comenzó a encogerse de hombros—pero se congeló.

Quedó completamente inmóvil mientras asimilaba lo dicho.

Mi sangre ardía con pavor, su mirada encontrándose con la mía, su mandíbula aflojándose.

—¿Qué?

—La palabra fue un susurro ahogado que aun así logró resonar en el tenso aire.

A pesar de la distancia que nos separaba, todavía quería correr y esconderme.

Entonces sus ojos se movieron hacia Thorne, la curva diabólica de su labio ensanchándose mientras inhalaba nuevamente, como si me estuviera bebiendo.

Un suave gemido escapó de mí, resonando por todas partes—un sonido condenatorio.

En el silencio que siguió, se podría haber escuchado caer un alfiler sobre la arena.

Mi pequeño y patético estallido pareció sacar a mi madre de su horror.

—No sabes lo que estás diciendo…

—comenzó a gritar, dejando de lado todas las restricciones.

—Oh, sí lo sé.

Tu hija es la polilla plateada —Thorne rio oscuramente, el sonido atreviéndose a levantar escalofríos en mi piel—.

Ella ha matado a tus soldados.

Se llevó a tus esclavos.

—Thorne…

—intenté interrumpir, pero en su lugar escapó un grito.

—¡ME MORDIÓ!

Draven estalló.

—¡No la toques!

—rugió, el sonido desgarrándose de él, crudo y desquiciado, mientras se abalanzaba hacia adelante, olvidando a Yana por un instante.

Su garra se apretó reflexivamente en la garganta de ella mientras sus ojos ardían en rojo, fijos en Thorne con una locura que rayaba en frenesí—.

¡Quítale las manos de encima—quítale los dientes de encima!

Thorne no me soltó.

Ni siquiera se inmutó.

El pecho de Draven se agitaba mientras giraba su cabeza hacia mí, la desesperación agrietando su rabia feroz.

—Althea —dijo, su voz quebrándose en mi nombre—.

Mírame.

Sé que no lo hiciste.

Nunca lastimaste a Circe.

Ahora conozco la verdad.

—Su mirada escudriñó mi rostro como si pudiera anclarme allí, como si al quedarme lo suficientemente quieta, lo suficientemente obediente, el mundo se corregiría a sí mismo—.

No lastimaste a nadie.

¿Me oyes?

Mantente fuerte.

Por mí.

Por él.

Mi madre no se había movido.

Permaneció congelada donde estaba, su rostro despojado de actuación, de cálculo—dejado al descubierto en algo parecido al horror.

Sus ojos se movían entre Thorne y yo, luego de vuelta, como si su mente se negara a asentarse en cualquiera de las dos verdades.

—No —susurró, sacudiendo la cabeza—.

Eso no es—ella no es…

—Su respiración se entrecortó—.

La polilla plateada es una carnicera.

Un fantasma.

Una lunática.

—Su mirada se clavó en la mía, salvaje y buscando alguna pista, alguna prueba de su mentira o verdad—.

Eres mi hija.

Me aseguré de que tú…

No tenía sentido.

La polilla plateada era despiadada.

Nunca capturada.

Un nombre pronunciado con terror, una sombra que dejaba cuerpos a su paso y se desvanecía antes del amanecer.

Una cosa de anarquía y miedo que había humillado a la Alta Gamma, masacrado soldados, se había llevado cargamentos en forma de esclavos.

Y yo
Temblaba en los brazos de Thorne.

Entonces algo caliente rozó mi cuello.

Dientes.

Un temblor sacudió mi ser, mi cuerpo traicionándome mientras me arqueaba contra él—de todos los momentos.

El sabueso infernal se elevó detrás de mí, su aliento deslizándose por mi columna mientras su boca se cernía sobre mi pulso, promesa y amenaza entrelazadas.

Su voz se deslizó en mi oído, baja y viciosamente tranquila.

—Hazlo.

Mis pulmones se bloquearon.

—O ellos mueren.

La comprensión me golpeó de golpe.

Esto nunca se trató de salvarme.

Se trataba de forzar la verdad a salir y convertir la negación en espectáculo.

Mis ojos se cerraron.

Mis dedos temblaron mientras levantaba la mano, la palma abriéndose instintivamente, la piel hormigueando con un calor que no quemaba sino que ardía lentamente.

Algo respondió desde lo profundo de mi ser, un zumbido que siempre había estado allí, enterrado bajo la obediencia y el miedo.

La luz se derramó de mi palma, la plata floreciendo como una flor ruinosa.

Una polilla se desplegó a la existencia, alas anchas y luminosas, su cuerpo grabado con luz de luna.

Luego otra.

Y otra.

Se elevaron en una espiral lenta y grácil, delicadas y terribles a la vez.

El mundo se quedó inmóvil.

El sonido se desvaneció mientras docenas—no, cientos—de polillas plateadas brotaban de mí, llenando el aire, sus alas refractando la luz de la luna en fragmentos de brillo.

Revoloteaban suavemente, hermosamente, el resplandor bañando rostros congelados, ojos horrorizados, la certeza desmoronada de mi madre.

Eran exquisitas.

Y todos los presentes sabían, en lo profundo de sus huesos, que eran mortales.

Un aullido estridente partió el aire, mi madre gritando.

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