La Cautiva del Alfa Salvaje - Capítulo 69

69: Su Último Farol 69: Su Último Farol “””
🦋 ALTHEA
Las polillas plateadas flotaban en el aire como una constelación viviente, sus alas capturando la luz de la luna y devolviéndola en fragmentos afilados como navajas.

Una orden.

Eso era todo lo que se necesitaría.

Un susurro mío y la brigada caería.

Cada gamma, cada soldado, cada lobo que había encadenado, golpeado y brutalizado a los Varganos durante décadas—se ahogarían con su propia sangre mientras el polvo plateado llenaba sus pulmones y detenía sus corazones en pleno latido mientras todos se arañaban la garganta.

Era la justicia que anhelaba desde que tuve edad y conciencia suficiente para ver lo que realmente sucedía en las manadas aliadas.

Las polillas temblaron, respondiendo al oscuro deseo que se enroscaba en mi pecho.

Qué fácil sería.

Qué satisfactorio verlos sufrir como ellos habían hecho sufrir a otros.

Finalmente, finalmente equilibrar la balanza que había estado inclinada hacia la crueldad durante tanto tiempo.

Mis dedos se crisparon y en respuesta, las polillas descendieron más bajo.

Pero Morgana entró en acción aunque no agitó la bandera blanca como yo había esperado.

No se retiró.

No se estremeció, ni suplicó, ni mostró siquiera un destello del miedo que debería haber sentido al enfrentarse a su propia extinción.

Agarró a Thal.

El movimiento fue tan rápido que casi no lo registré—en un momento el chico estaba arrodillado en la tierra, al siguiente su pequeño cuerpo fue jalado hacia atrás, las garras de Morgana encontrando su garganta con la facilidad practicada de alguien que había hecho esto antes.

Muchas veces antes.

Thal gritó.

El sonido golpeó mi pecho como un puño, dispersando mis pensamientos, borrando la oscura satisfacción que había estado acumulando.

Su espalda seguía sangrando por el golpe anterior, la tela rasgada de su camisa se adhería a las heridas que lloraban rojo en la noche.

Lágrimas frescas trazaban caminos entre la suciedad de su rostro.

Tenía quince años.

Quince.

Aunque parecía de diez por el exceso de trabajo y la desnutrición.

Y Morgana lo sostenía como si no fuera más que un escudo.

Una herramienta.

Un objeto para ser usado y descartado.

—Si nosotros morimos —su voz resonó por todo el claro, fría y absoluta como el hielo invernal—, ellos mueren con nosotros.

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Las palabras cayeron como golpes físicos.

No.

No, ella no lo haría —no podría.

Pero yo conocía mejor a mi madre.

Había pasado toda mi vida aprendiendo las profundidades de su crueldad, mapeando los contornos de su capacidad para la violencia.

No tenía fondo.

No había línea que no cruzaría.

—¡AHORA!

—ladró.

La brigada se movió como una sola entidad, un ataque coordinado nacido del entrenamiento y el miedo.

Los gammas avanzaron, cada uno agarrando al Vargano más cercano, las garras encontrando gargantas vulnerables en una pesadilla coreografiada.

El sonido —tela rasgándose, piel abriéndose, jadeos ahogados mientras bordes afilados presionaban contra carne suave— llenaba el aire como un coro de condenación.

Veinte Varganos.

Veinte vidas suspendidas al borde de mi decisión.

Veinte corazones latiendo rápido como conejos contra la promesa del acero.

No podía respirar.

No podía procesar lo que estaba viendo.

Mi mente tartamudeaba y se detenía, tratando de encontrar una salida, un camino que no terminara en una masacre.

Pero Morgana no había terminado.

Hizo un gesto brusco hacia la Niebla Roja detrás de la brigada, y mi estómago se hundió cuando más figuras fueron arrastradas hacia adelante —Varganos que habían estado ocultos en el abrazo carmesí de la niebla, reservas cuya existencia yo desconocía, que no había considerado en mis cálculos desesperados.

Diez más emergieron de la neblina.

Treinta en total.

Treinta Varganos, cada uno con la garra de un gamma presionada contra su garganta.

Cada uno mirándome con ojos que contenían todos los matices del terror y la resignación que yo podía saborear como la bilis que cubría mi lengua.

La mujer que había pasado años liberando a su gente.

El fantasma que había masacrado soldados e incendiado puestos de avanzada, dejando muerte plateada a su paso.

Seguramente ella podría salvarlos ahora.

Pero estaba paralizada.

Paralizada por las matemáticas imposibles.

Treinta vidas inocentes de un lado.

Cincuenta soldados culpables del otro.

Y yo en medio, sosteniendo el poder para inclinar la balanza en cualquier dirección —sabiendo que sin importar hacia dónde cayera, la sangre fluiría.

—Retíralas, Polilla Plateada —ronroneó Morgana, y había una satisfacción enfermiza en su voz, un triunfo que me hizo estremecer.

Había encontrado mi debilidad y estaba presionándola con todo su peso—.

O míralos sangrar a todos.

Las polillas pulsaban con luz violeta, respondiendo a la angustia que me desgarraba.

Podían sentirlo—mi rabia, mi dolor, mi desesperada y gritante impotencia.

Querían descender.

Querían desgarrar y hacer que mi madre pagara por lo que estaba haciendo.

Una orden.

Solo una.

Pero costaría treinta vidas.

Treinta Varganos que no habían hecho nada malo excepto nacer en la casta equivocada, bajo la luna equivocada, en la manada equivocada.

Treinta personas como Yana.

Como Thal.

Como cada alma por la que había arriesgado mi vida para salvar a lo largo de los años.

Mi visión se estrechó.

El mundo se comprimió hasta un solo punto—el rostro de Thal.

La manera en que sus pequeñas manos se aferraban inútilmente al brazo de Morgana, dedos buscando desesperadamente soporte contra su agarre de hierro.

La sangre empapando su camisa, tanta sangre para un cuerpo tan pequeño.

Las lágrimas corriendo por sus mejillas.

Era solo un niño.

Un niño.

Y mi madre lo sostenía como si fuera basura.

Mi pecho se contrajo.

El aire no llegaba.

Los bordes de mi visión se oscurecieron mientras el pánico cerraba su puño alrededor de mis pulmones.

No podía hacerlo.

No podía sacrificarlos.

Ni siquiera por justicia.

Ni siquiera para terminar con el reinado de terror de la brigada.

Ni siquiera para
Entonces Thorne habló.

Su voz cortó mi espiral como una hoja atravesando seda—tranquila, conversacional, casi aburrida.

Hizo que cada vello de mi cuerpo se erizara porque reconocí ese tono.

Lo había escuchado en depredadores antes.

El sonido que hace un lobo justo antes de ir por la garganta.

—La misma historia, Poppy.

El uso casual del apodo—familiar, casi afectuoso—resultó más inquietante que cualquier amenaza.

Los ojos de Morgana se dirigieron hacia él y por primera vez desde que había agarrado a Thal, vi algo parpadear en su rostro.

No exactamente miedo.

Sino cautela.

Reconocimiento de un jugador en el tablero que no podía controlar del todo.

—No tienes poder —continuó Thorne, cada palabra medida y precisa—, a menos que tengas un Vargano bajo tu pie.

La observación quedó suspendida en el aire, clínica y cortante.

Tenía razón.

Que los dioses me ayuden, tenía razón.

Todo el régimen de Morgana, su autoridad, su puño de hierro sobre Aullido Hueco—todo descansaba sobre las espaldas de los Varganos esclavizados.

Sin ellos para extraer plata, para servir, para sangrar y quebrarse y morir en la oscuridad—ella no tenía nada.

No era nada.

—Cien Varganos morirán hoy en las minas —dijo Thorne, y su tono no cambió.

No vaciló.

Podría haber estado comentando el clima—.

Aplastados bajo derrumbes.

Asfixiados en hundimientos.

Trabajados hasta que sus corazones se rinden en la oscuridad.

Mi sangre se convirtió en hielo en mis venas.

—Cien más en los pozos ardientes —continuó sin remordimientos—.

Quemados por fuego de dragón.

Reducidos a cenizas y huesos para tus forjas.

No.

No, él no podía estar
—Doscientos muertos para el anochecer, Poppy.

Como mínimo.

—Su agarre sobre mí se tensó levemente—.

Estos míseros treinta no me harán cambiar de opinión.

Las palabras detonaron en mi mente como granadas.

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