La cautivadora chica buena del Papi mafioso - Capítulo 32

32: Capítulo 32: Amigos entre ladrones 32: Capítulo 32: Amigos entre ladrones *Dante*
La granulada grabación de seguridad en blanco y negro parpadeaba en la pantalla, cada fotograma una pieza del rompecabezas que esperaba desesperadamente que revelara la verdad sobre aquella fatídica noche.

Hora tras hora de aturdimiento, revisé las grabaciones de cada cámara de seguridad, desde todos los ángulos cercanos al sórdido barrio donde Layla fue secuestrada.

Justo cuando el tedio empezaba a embotar mi concentración, un destello de movimiento captó mi atención.

Pulsé la pausa, conteniendo el aliento.

Allí, acechando en los márgenes del fotograma, estaba el inconfundible brillo del elegante Maserati de Sophia.

Unos dedos helados se cerraron alrededor de mi garganta mientras comprobaba la marca de tiempo: las 2:35 p.

m., apenas unas horas antes de que Layla fuera vista por última vez.

Sophia no tenía nada que hacer cerca de aquel pozo de miseria humana.

Entonces, ¿por qué se había aventurado allí ese día?

Rebobiné y volví a reproducir el fragmento, buscando cualquier detalle revelador.

Pero el coche estaba demasiado lejos, la imagen demasiado pixelada para desvelar sus secretos.

Todo lo que tenía era la marca de tiempo y la inquebrantable convicción de que Sophia estaba involucrada de alguna manera en esta pesadilla.

Presionando mis dedos contra mis sienes palpitantes, inhalé una bocanada de aire y me obligué a pensar más allá de la rabia que hervía en mis entrañas.

Necesitaba respuestas, no especulaciones descabelladas.

Y solo había una forma de conseguirlas.

Quince minutos después, estaba aporreando la pesada puerta de roble de la lujosa casa de mi hija, con Nicolo como una sombra amenazante sobre mi hombro.

Abrió a la tercera llamada, sus rasgos de porcelana inmaculadamente pintados en una máscara de frío desdén.

—Papi —saludó con un deje de impaciencia—.

¿A qué debo este inesperado placer?

—Déjate de gilipolleces, Sophia —gruñí, apartándola con el hombro para entrar en el opulento vestíbulo—.

Tienes que dar algunas explicaciones.

Parpadeó, una fisura de recelo resquebrajó su rostro mientras cerraba la puerta tras nosotros.

—No tengo ni la más remota idea de lo que estás hablan…

—Tu coche, Sophia —la interrumpí con dureza—.

Fue visto en el centro de la ciudad, a menos de cuatro manzanas de donde se llevaron a Layla.

El mismo día que desapareció.

Observé a Sophia atentamente, esperando el respingo, la mirada furtiva que delataría su culpa.

Pero para mi creciente frustración, se limitó a fruncir el ceño con aparente confusión.

—¿El centro de la ciudad?

Hace meses que no pongo un pie en esa miserable pocilga —se burló.

Entonces, sus ojos se abrieron una fracción de segundo, como si un recuerdo acabara de aflorar—.

Espera, no, ahora me acuerdo.

Hice una parada rápida.

En una de esas horribles tiendas de segunda mano que se hacen pasar por «caridad».

Apreté la mandíbula ante el desdén que destilaba su voz refinada.

—¿Y qué razón podrías tener para rebajarte a ir a un lugar como ese?

Sophia hizo un gesto displicente con la mano.

—Oh, ya me conoces, siempre buscando una nueva causa de moda que defender.

Tenía unas cuantas…

prendas que ya no me producían alegría o cualquier otra sarta de estupideces que venden hoy en día.

Pensé que les daría un uso marginalmente mejor que el contenedor de basura.

Nicolo dio un paso al frente, su barítono grave cargado de insinuación.

—Una historia conveniente.

¿Supongo que olvidaste obtener un recibo por esa supuesta donación?

Sophia bufó, levantando la nariz con desprecio.

—¿Por un puñado de prendas de alta costura desechadas?

Ni hablar.

El tiempo es oro, y el mío es demasiado valioso para malgastarlo garabateando papeles por las apariencias.

La estudié con agudeza, buscando cualquier indicio que la delatara.

Pero su indignación despectiva parecía bastante genuina.

O era una mentirosa excepcionalmente hábil…

o su presencia ese día realmente había sido una coincidencia, después de todo.

A regañadientes, contuve mi sospecha, poco dispuesto a revelar más mis cartas.

—Bien —espeté secamente—.

Pero si descubro que tuviste algo que…

Antes de que pudiera terminar, Sophia soltó un sollozo repentino.

Apreté la boca con fuerza.

Sophia solo usaba las lágrimas cuando estaba desesperada por que dejara de acosarla.

Pero nunca podía saber si sus lágrimas eran reales o no.

—Papi, ¿te das cuenta de que esto es lo máximo que me has hablado en el último año?

Incluso después de que nos secuestraran a los dos juntos…

¡Le prestaste la mayor parte, si no toda, de tu atención a tu novia de dos minutos en lugar de a tu propia hija!

—Sophia…

—¡Fuera, Papi!

¡Déjame en paz!

Siento que tu novia con un pasado problemático que andaba por un barrio peligroso y plagado de delincuencia fuera secuestrada y asesinada.

¡Pero yo no tuve nada que ver!

Con esa pulla final, giró sobre sus talones y se deslizó escaleras arriba por la gran escalinata, dejándome conmocionado y sin palabras.

Nicolo y yo intercambiamos una mirada cargada, un acuerdo tácito pasando entre nosotros.

Esa actuación fue exagerada.

Sophia ocultaba algo, eso era seguro.

Apretando los dientes, giré sobre mis talones y salí con paso decidido, mi mente ya dándole vueltas al siguiente hilo del que tirar.

Si Sophia no me daba la verdad, tendría que encontrarla yo mismo…

empezando por el único nombre que no dejaba de aparecer como una mala hierba.

Marco Vásquez.

El solo hecho de pensar en esa escoria rastrera hacía que me picara el dedo del gatillo.

Y ahora, saber que tenía algún tipo de control sobre la madre de Layla…

su «propiedad o prisionera».

La implicación me revolvía el estómago.

¿Qué clase de coacción estaba usando ese sádico de mierda para mantener a Angela Jennings atada en corto?

¿Qué tenía que ver con Layla?

¿Había sido eso suficiente para hacerla huir?

Con una nueva oleada de urgencia, pasé por la oficina a recoger el dosier que Nicolo había recopilado sobre el sórdido imperio de Marco.

Si él era quien movía los hilos entre bastidores, necesitaba hasta la más mínima ventaja que pudiera conseguir.

Pero antes de que pudiera abrir el archivo, un Enzo con rostro sombrío llamó a la puerta de mi despacho, con un periódico doblado en la mano.

—¿Jefe?

Creo que debería ver esto.

El pavor en su tono normalmente imperturbable me provocó un escalofrío por la espalda.

Sin decir palabra, cogí el periódico, mis ojos se clavaron en el anuncio que Enzo había rodeado con tinta roja y gruesa.

«Layla Jennings: Se celebrará una conmemoración de su vida en la Catedral del Sagrado Corazón el sábado, 23 de abril, a las 3:00 p.

m.

En lugar de flores, la familia solicita que se hagan donaciones al Refugio para Mujeres del Centro en su nombre».

Me quedé mirando las palabras impresas hasta que se convirtieron en un borrón de tinta negra, mis nudillos blancos aferrados al endeble papel de periódico.

Un funeral.

Su madre se preparaba para enterrarla.

Excepto que su hija seguía ahí fuera en alguna parte, asustada, sola y esperando un hijo mío.

Un hijo mío.

Las palabras resonaron en mi cráneo como un disparo, rebotando en los fragmentos de mi compostura.

No sabría decir cuánto tiempo estuve allí sentado, paralizado bajo el peso aplastante de todo aquello.

Pero cuando Enzo se aclaró la garganta con suavidad, el sol se colaba ya bajo por las persianas.

—Disculpe la intromisión, señor —se aventuró a decir con cautela—.

Pero acaba de llamar el Dr.

Ewing.

Dijo que es sobre ese otro asunto por el que preguntó.

¿Otro asunto?

Por una fracción de segundo, no pude entender a qué se refería, mi cerebro estaba demasiado nublado por el dolor y la furia.

Entonces las piezas encajaron.

El tío de Tamika.

Caleb Ducret.

Me puse en pie de un salto, un nuevo sentido de propósito invadiendo mis venas.

Si alguien podía encontrar testigos de lo que realmente le había pasado a Layla esa noche, sería Ducret.

Solo esperaba que fuera el aliado que Layla parecía creer que era.

—Que preparen el coche —ordené bruscamente, poniéndome ya la chaqueta—.

Quiero refuerzos preparados y listos para salir en veinte minutos.

Esperemos que sean amigos…, pero por si acaso…

Enzo asintió enérgicamente y se apresuró a transmitir mis órdenes.

A solas de nuevo, me permití un último momento de indulgencia en una angustia cruda y desgarradora.

La radiante sonrisa de Layla parpadeó en mi mente, quemándome hasta los huesos.

Intenté imaginar esa sonrisa volviéndose suave y secreta mientras su vientre crecía con nuestro hijo, sus delgados dedos entrelazados con los míos mientras nos maravillábamos de la vida que habíamos creado.

Pero la fantasía se desvaneció como el humo, perdida en el despiadado vacío de los «pudo haber sido».

Sin piedad, aparté el dolor, enterrándolo profundamente.

Ya habría tiempo para abrazar la verdadera profundidad de mi pena o, mejor aún, desterrarla a las sombras una vez que ella estuviera a salvo en mis brazos de nuevo.

Hasta entonces, lo único que importaba era encontrarla.

***
La dirección que me había dado Tamika resultó ser una modesta casa de piedra rojiza en los límites del distrito de los almacenes; el tipo de lugar por el que pasarías de largo sin una segunda mirada.

Lo cual era, sospechaba, exactamente la idea.

En nuestro mundo, los verdaderos reyes mantenían una imagen limpia y un perfil bajo.

Caleb Ducret ya me estaba esperando cuando llegué, su complexión fuerte e imponente exudaba un dominio silencioso que hizo que incluso Nicolo cambiara de postura.

No era un hombre al que subestimar, fuera un capo o no.

—Dante —saludó con una voz como de whisky añejo vertido sobre grava—.

Diría que es un placer, pero ambos sabemos que tu visita no es de cortesía.

Incliné la cabeza una fracción, reconociendo su argumento.

—¿Creo que podemos ahorrarnos las trivialidades e ir directamente al grano, no te parece?

Una leve sonrisa torció el labio perforado de Caleb.

—Por mí, perfecto.

Yo también soy hombre de pocas palabras.

Señaló con la barbilla una puerta abierta que salía del vestíbulo.

—Ven a mi despacho.

Es hora de que tengamos una charla de verdad sobre qué coño está pasando en nuestra ciudad.

El alivio floreció en mi pecho mientras seguía las largas zancadas de Caleb por el estrecho pasillo, con Nicolo como una presencia tranquilizadora a mi espalda.

Al menos algo salía bien hoy: si Caleb consideraba el secuestro de Layla como una afrenta a su propia autoridad, entonces estaría tan motivado como yo para obtener respuestas.

Nos hizo pasar a un despacho y nos sentamos.

—¿Tienes alguna pista sobre por dónde podríamos empezar a investigar?

—preguntó directamente.

—Tenemos una recopilación de grabaciones de seguridad —le dije.

Caleb frunció el ceño mientras yo sacaba la memoria USB que contenía las granuladas grabaciones de seguridad de aquella fatídica noche.

La había visto tantas veces que prácticamente podía ver las imágenes parpadeantes cada vez que cerraba los ojos.

—Ninguno de los cuerpos en la escena pudo ser identificado —expliqué secamente mientras preparaba el video en el anticuado ordenador de sobremesa de Caleb—.

Demasiado calcinados para rescatar algún rasgo distintivo.

Pero esto podría darnos una pista sobre a quién está usando Marco para su trabajo sucio últimamente.

Caleb se inclinó, entrecerrando los ojos mientras observaba los fotogramas entrecortados.

Tres figuras sombrías merodeaban en silencio, sus movimientos eran los de hombres versados en la violencia y el sigilo.

Incluso con sus rasgos ocultos, su lenguaje corporal gritaba exmilitar o mercenario profesional.

—¡Jamil!

—ladró Caleb de repente, haciéndome sobresaltar—.

Trae tu culo aquí, chico.

Necesito que le eches un ojo a esto.

Un joven delgado con un afro impresionante se materializó en la puerta, su postura irradiaba una tensión contenida a pesar de su sonrisa relajada.

—¿Qué pasa, jefe?

Caleb señaló con la barbilla la imagen congelada en la pantalla.

—¿Te suenan esos tipos?

Jamil entrecerró los ojos hacia las figuras granuladas, su sonrisa se desvaneció en un ceño fruncido.

Tras un largo momento, asintió lentamente.

—Sí…

los reconozco a todos —dijo con gravedad—.

Músculo de bajo nivel, escoria que se dedica principalmente a traficar con drogas y a estafar para los del Lado Sur.

Y ese tercer tipo…

Golpeó la pantalla, señalando al más alto del trío sombrío.

Contuve la respiración mientras lo veía asentir en señal de reconocimiento, esperando que sus siguientes palabras me acercaran a Layla y a nuestro hijo.

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