La Déjà Vu - Capítulo 14

Capítulo 14: Capítulo 4 (parte 4)

Ketlen estaba encogida en posición fetal, como una niña asustada intentando desaparecer dentro de su propio cuerpo. Temblaba. Sudaba. Lloraba con sollozos espasmódicos, el sonido áspero de una desesperación sin freno, seco y sofocante, que resonaba en la oscuridad de la casa apagada.

A un lado, reposaba un frasco de Rivotril a medio usar — como si fuera una granada abierta sobre la alfombra sucia de la sala.

—¿Por qué…? — susurró.

Su voz era frágil, desfigurada, como si hubiera sido aplastada bajo el peso de su propio llanto. Ronca. Casi inexistente. Un último soplo que intentaba entender la existencia.

En su mente, la misma escena se repetía como una película corrompida en bucle eterno.

La madre, en pijama, tocándole suavemente el hombro.

“Vamos, hija… hora de levantarse.”

Aquella voz.

Tan dulce.

Tan llena de amor.

Y de vida.

Vida que ahora yacía sin rostro en medio de la calle, quemada y acribillada a balazos.

Se habían despedido hace pocas horas. Un lapso tan breve y cruel que parecía una ironía cósmica.

Ketlen apretó la cabeza contra las rodillas, como si quisiera aplastar los recuerdos con su propio cráneo — ¿sería el karma por haber matado a los 2?

Ella solo quería que aquello parara. Solo eso. Solo silencio.

Pero el silencio le hacía recordar a los 3. Ellos nunca más harían ruido.

Ambos estaban tirados en cualquier lugar de la calle. Sin vida.

¿Era un contraste diseñado por el Diablo? ¿Alguna regla moral que se le revirtió a ella misma? Si ella mató a esos dos, ¿por qué no solo quitaron a 2? ¿Necesitaba haber destruido a toda su familia? ¿O el universo sabía algo que ella aún no sabía?

Ambos estaban en casa apenas algunas horas atrás. Sentían calor, conversaban, respiraban, parpadeaban, compartían historias y recuerdos. ¿Qué eran ahora, sino cuerpos que ya no se mueven?

Pero pensar con claridad nunca fue su punto fuerte — principalmente en días difíciles.

Su mano temblorosa se extendió nuevamente hasta el frasco de Rivotril.

El vidrio helado era casi reconfortante, como el toque de algo que finalmente prometía olvido en medio del frío gélido de la noche — de esos que se sienten en el entierro de una persona, en un cementerio por la noche.

Las memorias venían como bombas, estallando en la mente, cada vez más intensas.

Dolor. Culpa. Revuelta.

E incluso el maldito frasco de la medicina le hacía recordar a la madre.

La madre que odiaba las medicinas fuertes. Que le suplicaba que solo tomara cosas naturales.

“Melatonina 3mg con leche desnatada, hija…”

“Té de hierba limón. Ven, siéntate aquí conmigo.”

“Jugo de maracuyá, hija. Ayuda a calmar.”

Cosas pequeñas. Delicadas. Cuidadosas.

Ella siempre quiso protegerla hasta en los mínimos detalles. Hasta en los comprimidos.

Y entonces vino Pedro. El destructor de todo. El principio del fin.

Fue él quien empujó — y fue ella quien mató.

Quien susurró tranquilamente que 0,5 mg no le hacía daño a nadie. Quien ofreció la primera noche de sueño. Y entregó la adicción junto con la almohada.

—¡Hijo de puta…! — gruñó entre los dientes, apretando el frasco con tanta fuerza que le dolía la mano.

Con un grito ahogado, lo arrojó con toda su fuerza contra la pared. El ruido del vidrio al chocar resonó seco y doloroso.

Era el sonido de la impotencia.

El viejo pijama con dibujos de una familia amarilla de ojos saltones estaba empapado de sudor, lágrimas y miedo — un contraste cruel con la música favorita de su abuela.

Las pequeñas estampas infantiles parecían burlarse de ella.

Como si aquel cuerpo menudo, encogido y tembloroso en la oscuridad, aún fuera una niña que creía que el mundo podía mejorar con té tibio y regazo de madre.

Pero ahora solo había oscuridad.

Y afuera… Las sirenas gritaban en el fondo de la ciudad en ruinas.

Voces distantes clamaban por auxilio. La ciudad ardía en llamas. Y dentro de aquella sala silenciosa, una joven se hundía en un abismo sin fondo, donde cada latido cardíaco era una cuerda a punto de reventar.

Más abajo de ella, un hollín que se infiltró en el humo de afuera. Era una mezcla del cadáver de su familia con el de otras personas.

Ketlen no podía parar de llorar. Simplemente no tenía idea de qué hacer ahora. No habría cena, película en familia, peleas o una sesión de juegos con Davi.

Todos murieron.

Y entonces una sensación extraña surge…

Las paredes de la sala parecían encogerse con ella. El techo se arqueaba, curvándose como una mandíbula disforme a punto de masticarla.

El suelo pesaba.

Ella pesaba.

—Nhg… — frunció el ceño, apretando los ojos, — mierda…

La dosis era alta. Demasiado alta. Y ahora el miedo venía, deseando una “buenas noches” a la ex-princesa de mamá que ya dormía.

No el miedo a la guerra.

No el miedo a la pérdida.

El dulce y crudo miedo de morir.

De ver lo que hay del otro lado.

Y, más aún… el miedo de estar sola al morir.

Intentó levantarse, desesperada, ojos vidriosos en la pequeña luz del celular encendido sobre la mesa. Pero sus piernas fallaron. El cuerpo colapsaba como una estrella moribunda. El sonido de sus propios sollozos la ahogaba. Estaba entrando en un agujero oscuro, húmedo y silencioso. Como el útero del fin del mundo.

Arrastrándose, consiguió llevar los brazos y agarrar el celular. El último voicemail de Davi aún estaba allí. ¿Tenía sentido? Quizás no, pero ella lo escuchó otra vez.

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