La Dulce Trampa del Alfa Renegado - Capítulo 103

103: Ni un solo rastro 103: Ni un solo rastro —Nunca lo había visto así.

Por primera vez, vi a Raye con una mirada mórbida en su rostro.

Ella siempre estaba feliz, radiante y alegre.

Pero esta noche, con Jeron inconsciente frente a nosotros con demasiadas heridas en su cuerpo, el vacío en sus ojos hizo que se abriera un pozo frío en mi estómago.

Apenas conocía a Jeron, pero verlo así me golpeó duramente.

Tal vez también fue porque había visto las muertes brutales de mis seres queridos justo frente a mí.

Raye conocía a Jeron desde hace mucho más tiempo, y sabía que habían sido verdaderos amigos el uno para el otro, así que esto debe ser aún más impactante para ella.

No sabía cómo consolarla en absoluto.

Jeron yacía en una cama baja cubierta con sábanas limpias.

Limpias, pero ya estaban floreciendo con manchas rojizas donde las heridas se filtraban, extendiéndose en formas irregulares como las pinceladas de algún artista cruel.

El olor metálico y penetrante de la sangre se aferraba al aire, tan denso que podía saborearlo en el fondo de mi garganta.

Su pecho subía y bajaba con respiraciones superficiales e irregulares, cada inhalación era un jadeo como si le costara más fuerza de la que le quedaba.

El sudor pegaba mechones de cabello pálido contra su sien, su rostro habitualmente hermoso ahora pálido, flácido y perturbadoramente frágil.

La vista estaba lejos de ser agradable.

—He detenido el sangrado en las heridas principales, pero mi poder de curación solo puede hacer tanto —dijo Keigan, frunciendo el ceño, consternado por sus propias limitaciones.

Uno de sus ojos era completamente blanco, mientras que el otro azul claro.

Su mirada despareja lo hacía parecer como si estuviera a caballo entre dos mundos, uno que podía ver los hilos de la vida, y otro que podía ver la muerte antes de que llegara.

Era el sanador más confiable que trabajaba para Rion.

Escucharlo decir eso me hizo sentir más intranquila.

—Coserlo y darle medicina ayudará, pero…

no les prometeré nada.

Seré honesto, sus posibilidades no son muy buenas —continuó Keigan.

Eso hizo que mi corazón doliera.

Keigan alcanzó una aguja curva, el metal brillando bajo la luz de la linterna, y la sumergió en un pequeño cuenco donde el olor agudo del alcohol picaba mi nariz.

Sus dedos largos, encallecidos por años de atender heridas que la magia sola no podía sanar, enhebraron la aguja con practicada facilidad.

En la habitación, Ares estaba de pie detrás de Raye, su ancha mano sujetando su hombro.

Normalmente era juguetón, y se irritaba cada vez que se mencionaba el nombre de Jeron, como si fueran rivales aunque no lo fueran, pero su actitud juguetona había desaparecido.

Raye sorbió una vez, con fuerza, y levantó la cara para que las lágrimas no cayeran.

—Por favor…

haz lo mejor que puedas, Keigan —suplicó.

Los bordes de sus ojos estaban rojos—.

Él odia las agujas, pero te perdonará por usar diez de ellas si despierta y puede quejarse.

—Necesitará más de diez —murmuró Keigan—, pero aceptaré las quejas.

Una brisa, fina y fresca, se deslizó por la parte posterior de mi cuello.

No era una brisa—eran sombras.

Se enroscaban cerca del techo como humo que se negaba a elevarse.

Sentí la presión de una mente familiar, una voz que no era voz, suave como una palma sobre seda.

—Ve a la sala de reuniones —dijo Rion en mi cabeza.

Las palabras tocaron y desaparecieron, pero mi piel se erizó de todos modos.

Ares y Raye se sobresaltaron, como si hubieran escuchado la misma orden.

Raye echó una última mirada a Jeron.

Se inclinó y pasó sus dedos por su cabello, con cuidado de no tocar el vendaje en su sien.

—Volveré —le susurró.

Keigan no levantó la vista.

—Los llamaré si algo cambia.

Salimos silenciosamente.

El corredor fuera de la enfermería del castillo era estrecho, la piedra húmeda.

Me metí un mechón de mi largo cabello negro detrás de la oreja e intenté no temblar.

Giramos a la izquierda por otro corredor abovedado.

Cuando empujamos las pesadas puertas, Diaval ya estaba dentro, desparramado en una silla con una daga en la mano, haciéndola girar entre sus dedos de manera que destellaba.

Rion estaba de pie en la cabecera de la larga mesa donde se suponía que debía estar su silla.

No se sentó.

No parecía mórbido.

Parecía molesto.

Una línea se marcaba entre sus cejas oscuras.

La plata de su cabello corto captaba la luz como una hoja.

Las sombras se acumulaban en sus botas y trepaban por sus pantorrillas como enredaderas pacientes, y podía sentirlas zumbar contra mi piel.

Tomamos nuestros asientos sin hablar.

Raye se sentó a mi lado; Ares se sentó al otro lado de ella.

La daga de Diaval hizo un clic cuando la dejó sobre la madera.

—Hay algo que no logro entender y es molesto —dijo Rion una vez que todos estuvimos sentados.

Su voz no era fuerte, pero de todos modos llenaba la habitación—.

Diaval y yo buscamos en todo el distrito Central con algunos de nuestros guerreros discretamente y no encontramos ningún rastro de otra persona que pudiera haberlo hecho.

Nos miró a cada uno de nosotros.

Continuó:
—No creo que esto sea un simple asunto entre Jeron y otra persona.

No había olor de nadie más que el de Jeron en el edificio donde lo encontramos.

Mis sombras habrían encontrado el más leve rastro de cualquier ser vivo que lo atacara, pero no lo hicieron, lo cual es…

extraño.

—Y el asesinato es algo raro en la Ciudad Subterránea —dijo Ares sin su humor habitual—, especialmente en el distrito Central donde vive el Alfa.

Se volvió hacia Raye.

—¿Cómo está él?

Las manos de Raye estaban apretadas sobre la mesa.

Negó con la cabeza.

—No se ve bien.

La voz de Ares era baja.

—Tiene demasiadas heridas.

Incluso con la mejor medicina que tenemos, la recuperación no será fácil.

Me miró brevemente, como si me recordara que había visto cosas peores y aún así no le gustaba.

Eso no me hizo sentir mejor.

Rion golpeó con un dedo el mapa incrustado en la madera—un mapa de la Ciudad Subterránea, los túneles y salas grabados en líneas y pequeños símbolos que hacían que me doliera la cabeza si los miraba demasiado tiempo.

Su dedo estaba firme incluso cuando todo lo demás parecía estar inclinándose.

—El libro de las siete llaves —solté—.

¿Dónde está?

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