La Dulce Trampa del Alfa Renegado - Capítulo 109

109: Tu sangre 109: Tu sangre Lo oí antes de ver nada.

—Vivien.

La voz era femenina, suave pero extrañamente poderosa, resonando dentro de mi cráneo como una voz en el hueco de una cueva.

No era la voz de Leika, de eso estaba segura.

No era fuerte, ni siquiera urgente, pero resonaba a través de mí con una autoridad que hizo que se me erizara el vello de la nuca.

Sonaba como si viniera de todas partes a la vez—desde el suelo bajo mis pies, desde el aire, desde el pulso de mi propio corazón.

Parpadeé, y el mundo ya había cambiado.

Ya no estaba en mi habitación.

Me encontraba en medio de una vasta extensión blanca, un páramo nevado que se extendía infinitamente en todas direcciones.

El suelo estaba cubierto de una gruesa capa de escarcha y hielo, blando bajo mis botas, mientras una niebla se arremolinaba cerca del suelo, ocultando todo más allá de unos pocos pasos.

No había estrellas, ni luna, ni horizonte, solo la interminable blancura de la nieve y la cortina de niebla que me aprisionaba en su abrazo.

El frío mordía mis dedos, filtrándose a través de mi piel hasta los huesos.

Mi aliento se elevaba en el aire gélido, ondulándose hacia arriba para desvanecerse en la niebla.

—Vivien.

La voz llamó de nuevo.

Giré sobre mí misma, buscando la fuente.

Mis ojos escudriñaron la niebla, pero no revelaba nada.

Ni figuras, ni contornos de árboles o rocas.

Solo silencio.

Solo nieve.

Solo vacío.

La voz se adentró más en mi mente, envolviéndome.

—¿Quién está ahí?

—grité.

Solo el silencio me respondió.

Me abracé a mí misma, temblando.

El frío no era el frío adormecedor y distante de un sueño—era agudo, real, quemándome las mejillas y mordiendo mis dedos.

Cuando me agaché y pasé los dedos por la escarcha, los copos cristalinos se adhirieron a mi piel, derritiéndose lentamente con una leve quemazón.

Fue entonces cuando el pánico empezó a invadirme.

Los sueños no deberían sentirse así.

Los sueños no deberían clavar sus garras en tu cuerpo, no deberían dejarte tiritando como si el mundo mismo quisiera dejarte vacía.

—Vivien.

El sonido de mi nombre—otra vez, otra vez—se deslizó por mi piel como agua helada.

Presioné las palmas contra mis sienes, tratando de concentrarme, de recordar.

¿Cómo había llegado aquí?

¿Qué había estado haciendo antes de esto?

Las imágenes se difuminaban.

Recordaba la torre, las luces de las linternas brillando en la ciudad abajo, Vincent trayéndome comida…

¿pero después?

Nada.

Un vacío.

Exhalé bruscamente, una nube de vapor saliendo de mis labios.

Esto tenía que ser un sueño.

Tenía que serlo.

Pero incluso mientras me decía eso, la certeza se negaba a asentarse.

Porque los sueños no eran tan vívidos.

La nieve crujió bajo mis botas cuando di un paso vacilante hacia adelante, luego otro, adentrándome en la niebla aunque esta devoraba todo a mi paso.

Fue entonces cuando el suelo se movió.

Al principio fue solo un leve temblor bajo mis pies, tan sutil que pensé que lo había imaginado.

Luego la nieve se partió.

Oscuros zarcillos brotaron de debajo de la escarcha, retorciéndose hacia arriba con un siseo.

Enredaderas.

Giraban a mi alrededor en lentos arcos, entrelazándose a través de la niebla como serpientes.

El aire se llenó con el seco crujido de tallos, marchitos y quebradizos.

Sus superficies estaban agrietadas, sus espinas irregulares.

Pétalos secos se aferraban a ellos, marrones, restos sin vida de flores que habían muerto hace mucho tiempo.

Retrocedí tambaleándome, mi pecho oprimiéndose.

Las enredaderas continuaron elevándose, enroscándose a mi alrededor en una danza inquietante.

Las flores muertas se mecían en sus tallos, y mientras se rozaban entre sí, susurraban.

—Tu sangre…

Las palabras eran débiles, calladas.

Parecían filtrarse en mis oídos, en mi mente, como si las propias flores exhalaran las palabras.

—Tu sangre…

El coro creció más fuerte a medida que más flores se inclinaban hacia mí, sus susurros superponiéndose hasta que sentí como si mil bocas invisibles se presionaran contra mi piel.

Apretujé mis brazos contra mi pecho, con el corazón martilleando.

—Basta —susurré, pero el sonido fue tragado instantáneamente.

—¡Basta!

Las enredaderas se retorcieron más cerca.

Una rozó mi mano, y me aparté bruscamente.

Demasiado tarde.

Una espina se clavó en mi piel.

Afilada, rápida.

Jadeé, retirando mi mano.

Una gota de sangre escarlata brotó de la punta de mi dedo, sorprendentemente brillante contra el blanco pálido de la nieve.

Se desprendió, cayendo en una pequeña gota, y aterrizó justo en los pétalos de una de las flores marchitas a mis pies.

La reacción fue inmediata.

El color se extendió por la flor, ondulándose hacia afuera como pintura vertida en agua.

Los pétalos quebradizos y grises se tiñeron de carmesí, hinchándose con súbita vida.

Otra flor cambió de marrón a amarillo dorado.

Luego otra floreció con un rico violeta.

Luego otra, azul como el mar profundo.

Retrocedí tambaleándome mientras una a una, cada flor se transformaba, despertando como si mi sangre hubiera encendido alguna chispa oculta.

Las enredaderas que momentos antes parecían cosas muertas y huecas ahora pulsaban débilmente bajo su corteza, vivas.

—Tu sangre…

El susurro volvió, más fuerte ahora, elevándose en un coro.

La voz de antes se unió a ellos, más potente que nunca, entrelazándose entre los cánticos de las flores como una orden.

—Tu sangre.

La niebla se estremeció a mi alrededor, y el suelo bajo mis pies tembló ligeramente.

Una presión creció en mi pecho.

No podía respirar.

Me agarré la garganta, jadeando por aire, mientras las enredaderas se inclinaban hacia mí, con flores abriéndose amplias y brillantes, sus colores tan vívidos que parecían arder.

—Tu sangre
Me incorporé de golpe en mi cama.

Mi pecho se agitaba, el sudor empapaba mi frente.

Mis manos temblaban mientras las presionaba sobre mi corazón, tratando de calmar su frenético latido.

Me obligué a respirar, a calmar el martilleo en mis costillas.

Pero no era fácil.

Mis pulmones arrastraban el aire como si hubieran estado congelados.

Mi piel aún recordaba el aguijón de la escarcha, la quemadura de las espinas.

Me volví hacia el pequeño reloj junto a mi cama, entrecerrando los ojos en la penumbra.

Cerca de la medianoche.

Mis manos temblaban con más fuerza.

—¿Qué clase de sueño fue ese?

—susurré en la oscuridad.

Había sido demasiado vívido, demasiado real.

Los sueños no deberían persistir así.

Todavía podía sentir el frío en mis huesos, el eco de los susurros retorciéndose en mi mente.

Tu sangre.

Las palabras pulsaban en mis oídos, una y otra vez.

Mi mirada se dirigió hacia abajo cuando sentí un ardor.

Levanté mi mano, la misma que la espina había perforado en el sueño.

Mi estómago se desplomó.

Allí, en la punta de mi dedo, había una pequeña herida.

Un pinchazo, fresco y rojo.

La sangre brotaba débilmente en la superficie.

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