La Duquesa Enmascarada - Capítulo 268

Capítulo 268: Capítulo 268 – La Reina Jardinera (El Legado de Lyra II)

Me encontraba en el centro del Santuario Real, con la luz del sol filtrándose a través de los antiguos árboles que se elevaban sobre mí. El aire estaba vivo con magia—no el poder violento y crepitante que mis antepasados habían empuñado una vez en batallas desesperadas, sino una energía suave y nutricia que parecía pulsar con cada brisa.

—Su Gracia, la delegación de los clanes de la montaña ha llegado —anunció mi mayordomo, acercándose con una reverencia respetuosa.

Asentí, alisando mi sencillo vestido verde. Como Isabella Thorne la Tercera, había elegido recibirlos aquí en lugar de en la sala de recepción formal del ducado. Este lugar tenía más significado para nuestra discusión que cualquier cámara de mármol.

—Hazlos pasar, Roland. Y recuérdales que pueden hablar libremente aquí.

Mientras esperaba, pasé mis dedos sobre el suave colgante de piedra que pendía en mi cuello—el regalo de las Cuevas Susurrantes. En los tres meses desde que lo había recuperado, su suave canción me había guiado hacia registros perdidos durante generaciones, revelando el extraordinario legado de una mujer que la historia recordaba simplemente como «Reina Lyra II».

Los representantes del clan de la montaña emergieron del sendero del bosque, liderados por la Anciana Mara, su cabello plateado trenzado con plumas y pequeñas cuentas de madera. A pesar de su avanzada edad, se movía con la gracia de alguien íntimamente conectada con la tierra.

—Duquesa Isabella —me saludó, presionando su palma contra su corazón en lugar de hacer una reverencia—. Las montañas envían sus bendiciones.

—Y los valles las devuelven —respondí, usando la respuesta tradicional que había aprendido de los diarios de Lyra II—. Gracias por viajar tan lejos.

Los ojos de la Anciana Mara se arrugaron con aprobación.

—Pocos nobles recuerdan las antiguas formas de saludo. Tu antepasada estaría complacida.

Caminamos juntas por el santuario, con la pequeña delegación siguiéndonos. A nuestro alrededor, plantas raras florecían—especies que casi habían desaparecido durante los Años Oscuros cuando el Santuario del Cuervo había envenenado vastas extensiones de tierra con su magia retorcida.

—Todo esto fue estéril una vez —dije, señalando el paisaje vibrante—. Suelo muerto donde nada creció durante décadas después de que el culto fuera derrotado.

La Anciana Mara asintió solemnemente.

—Mi abuela contaba historias de las tierras devastadas. Cómo la tierra misma parecía llorar con veneno.

—Fue la Reina Lyra quien lo cambió todo —continué, guiándolos hacia un pequeño claro adelante—. Aunque las historias formales apenas mencionan su trabajo.

El claro se abrió ante nosotros, revelando un magnífico jardín diferente a cualquier otro en el reino. Plantas de todas las regiones crecían en arreglos armoniosos—suculentas del desierto junto a hierbas de montaña, flores costeras mezclándose con hongos del bosque. En su centro se alzaba una estructura de cristal, un invernadero que captaba y refractaba la luz del sol en deslumbrantes patrones.

—El Primer Santuario —susurró la Anciana Mara con reverencia—. He oído hablar de él, pero nunca pensé verlo con mis propios ojos.

Sonreí, sintiendo el mismo asombro que me invadía cada vez que entraba en este lugar.

—Ella lo construyó ella misma, con sus propias manos y magia, después de su recuperación.

La historia de la Reina Lyra II existía principalmente en fragmentos a través de varias fuentes—crónicas reales oficiales que documentaban su reinado pero omitían gran parte de su trabajo mágico, diarios personales guardados por sus compañeros, y tradiciones orales mantenidas por los clanes de la montaña que habían presenciado sus logros más profundos.

—Después de su experiencia cercana a la muerte en la batalla final contra el Santuario del Cuervo —expliqué mientras caminábamos por el jardín—, Lyra cambió. Su conexión con el Primordial de la Tierra alteró su magia fundamentalmente.

La Anciana Mara asintió.

—Nuestras historias dicen que murió y renació. Que llevaba el latido de la tierra misma dentro de su pecho.

—Los registros reales son más… diplomáticos —dije con una pequeña sonrisa—. Mencionan un «profundo despertar espiritual» que la llevó a dedicar su reinado a sanar la tierra.

Llegamos a las puertas del invernadero, y las abrí para revelar lo que les había traído a ver—una vasta colección de plantas vivas dispuestas alrededor de un estanque central de agua clara. La luz natural se filtraba a través del techo de cristal, iluminando delicados especímenes que habrían perecido en el mundo exterior.

—Estas son las últimas de su especie —expliqué, señalando varias peculiares flores azules con centros luminosos—. Especies que no existían en ningún otro lugar más que en las Tierras Veladas antes de la plaga. Lyra salvó sus semillas y las nutrió para sacarlas de la extinción.

La Anciana Mara se acercó a una planta particularmente llamativa—un retorcido arbolito de corteza plateada con hojas que brillaban entre verde y púrpura al moverse.

—El Bosque Susurrante —respiró, extendiendo la mano pero sin llegar a tocarlo—. Pensábamos que todos se habían perdido.

—Lyra encontró siete retoños sobrevivientes en un valle protegido —dije—. Le tomó casi quince años ayudarlos a recuperarse. Ahora hay una arboleda de ellos en el santuario del norte.

Los representantes del clan de la montaña murmuraron entre ellos, claramente conmovidos por la vista. Para ellos, el Bosque Susurrante era sagrado—una conexión viva con sus antepasados y la antigua magia de las montañas.

—La Reina Lyra no era una monarca cualquiera —continué, guiándolos alrededor del estanque—. Después de su comunión con el Primordial de la Tierra, entendió que el verdadero poder residía en la creación y la preservación, no en la destrucción. Mientras su esposo el Rey Theron reconstruía las instituciones del reino, ella reconstruía su fuerza vital.

—La Reina Jardinera —dijo uno de los miembros más jóvenes del clan.

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Asentí, complacida de que conocieran el título. —Sí, aunque algunos la llamaban Lyra la Tejedora de Vida. Estableció los Santuarios Reales por todo el reino —doce en total—, cada uno protegiendo un ecosistema diferente dañado por la guerra o los rituales del Santuario.

Salimos del invernadero por la puerta del fondo, emergiendo a un camino de piedra que conducía más profundamente en el santuario. Los árboles crecían más densos aquí, sus copas creando una catedral moteada de luz y sombra.

—Pero su mayor logro fue la restauración de las Tierras Veladas —dije, deteniéndome en un gran mapa tallado en un plinto de piedra. Mostraba la vasta región que se extendía entre la frontera oriental del reino y los territorios montañosos—una vez un páramo devastado, ahora una naturaleza próspera.

La Anciana Mara colocó su mano curtida sobre el mapa. —Nuestros antepasados nos dijeron que tomaría mil años para que esas tierras sanaran naturalmente.

—Lyra no tenía mil años —respondí—. La plaga se estaba extendiendo, amenazando tanto al reino como a los territorios montañosos. Necesitaba actuar durante su vida.

Las historias que había descubierto detallaban cómo Lyra, después de recuperarse de sus heridas, pasó meses en meditación, comunicándose con la tierra dañada a través de su conexión mejorada con el Primordial de la Tierra. A diferencia de la magia de luz tradicional que se centraba en la iluminación y a veces en la curación de individuos, la magia transformada de Lyra podía restaurar el equilibrio a la tierra misma.

—Trabajó sin descanso durante siete años —continué mientras caminábamos—. Cada día entrando en las zonas devastadas, usando su magia para purificar el suelo y el agua, plantando plántulas especialmente criadas que podían resistir la corrupción persistente.

—¿Y lo hizo sola? —preguntó uno de los representantes del clan.

Negué con la cabeza. —No. Esa es otra parte de su sabiduría a menudo pasada por alto. Sabía que la tierra no podía ser sanada por una sola persona, sin importar cuán poderosa fuera. Forjó el primer pacto de cooperación entre la corona y los clanes de la montaña—el mismo acuerdo que estamos aquí para renovar.

La Anciana Mara asintió con aprobación. —Nuestros chamanes trabajaron junto a ella, enseñándole nuestras formas de hablar con los espíritus de la tierra.

—Y ella enseñó a tu gente cómo mezclar ese conocimiento con las tradiciones mágicas del reino —añadí—. Juntos, lograron lo que ninguno podía hacer solo.

El camino curvaba alrededor de una pequeña colina, revelando nuestro destino final—una arboleda aislada escondida del santuario principal por un anillo de antiguos robles. En su centro no había un monumento o estatua como correspondería a una reina, sino un solo árbol extraordinario.

A diferencia de cualquier otro en el santuario, este árbol brillaba con una sutil luz dorada que pulsaba suavemente desde dentro de su tronco. Sus hojas, con forma de corazón perfecta, captaban la luz del sol y la transformaban en miles de pequeños arcoíris que bailaban por el suelo de la arboleda.

—El Árbol del Corazón —susurró la Anciana Mara, su voz espesa de emoción.

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Di un paso adelante con reverencia. —Según los diarios privados de Lyra, brotó donde una vez cayó una lágrima de la Gema-Corazón purificada—la misma gema que había sido corrompida por el Santuario del Cuervo y luego limpiada a través de su sacrificio.

La delegación se dispersó alrededor del árbol, manteniendo una distancia respetuosa. Incluso aquellos que nunca lo habían visto antes parecían entender instintivamente su significado. Esto no era solo un memorial—era una encarnación viviente de la conexión de Lyra con el Primordial de la Tierra, una manifestación física de su legado.

—Durante tres generaciones, la familia real ha continuado su trabajo —dije suavemente—. Cada príncipe y princesa Valerius pasa tiempo aquí, aprendiendo a cuidar los santuarios. No como gobernantes que ordenan a la tierra, sino como cuidadores que aprenden de ella.

Toqué mi colgante de piedra nuevamente, sintiendo su suave ritmo sincronizarse con la luz pulsante del Árbol del Corazón.

—Por eso pedí reunirme con ustedes aquí, Anciana Mara. El acuerdo de administración conjunta necesita renovación, pero más importante aún, creo que necesita expansión. Las Cuevas Susurrantes han despertado nuevamente después de siglos de silencio.

Los ojos de la Anciana Mara se ensancharon. —¿Has escuchado la canción de la tierra?

Asentí, sin estar preparada para la repentina emoción que apretó mi garganta. —Es diferente que en la época de Lyra. No advertencias de peligro o profecías de oscuridad, sino… guía. Conocimiento sobre sanación y equilibrio que creo que estábamos destinados a compartir.

La anciana me estudió por un largo momento antes de que una lenta sonrisa se extendiera por su rostro. —Los clanes de la montaña tienen un dicho: «Cuando la tierra habla, los gobernantes sabios escuchan». La Reina Lyra entendió esto. Veo que su sabiduría vive en ti, Duquesa.

Como respondiendo a sus palabras, el resplandor dorado del Árbol del Corazón se intensificó momentáneamente, bañándonos a todos en una cálida luz. Varias pequeñas flores alrededor de su base—dormidas cuando llegamos—de repente florecieron, sus pétalos desplegándose en una ola de color vibrante.

—El verdadero legado de Lyra II no fue solo sanar la tierra —dije, observando las flores con asombro—. Fue mostrarnos que el verdadero poder viene de nutrir la vida, no de controlarla. Que la relación entre las personas y la tierra debe ser de respeto mutuo y cuidado.

Señalé el magnífico santuario a nuestro alrededor—este refugio de vida que una vez había sido tierra muerta—prueba viviente de que la destrucción podía ser superada, que la curación era posible incluso después de la corrupción más oscura.

—El Árbol del Corazón no conmemora el estatus real de Lyra o sus victorias militares —continué—. Celebra su comprensión de que verdaderamente «gobernar» significa proteger y nutrir. Cada monarca desde entonces ha sido traído aquí de niño para aprender esa lección.

Como invocada por mis palabras, la luz del sol se filtró a través de una abertura en el dosel, iluminando el Árbol del Corazón en un perfecto foco dorado. Sus hojas susurraron en una repentina brisa suave, creando un sonido notablemente parecido a susurros distantes—o quizás, pensé con una sonrisa, como la suave risa de una reina cuyo mayor legado fue la vida misma.

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