La Duquesa Enmascarada - Capítulo 363

Capítulo 363: Capítulo 363 – El Misterio de las Cartas No Enviadas

Me quedé junto a la ventana en la sala de estar, alisando mis faldas por lo que debía ser la décima vez en tantos minutos. El carruaje que transportaba a mi abuela materna acababa de atravesar las puertas de la propiedad. Mi corazón latía con anticipación y no poca inquietud.

—Ya está aquí —susurré para mí misma, observando el elegante vehículo acercarse a la entrada principal.

Clara me había ayudado a vestirme con especial cuidado esta mañana—un vestido verde esmeralda que complementaba mis ojos, mi cabello arreglado en un estilo sofisticado que enmarcaba favorablemente mi rostro. Quería causar una buena impresión, aunque no estaba completamente segura de por qué me importaba tanto. Esta mujer había estado ausente de mi vida durante tanto tiempo como podía recordar.

Alaric se acercó por detrás, colocando suavemente sus manos sobre mis hombros. —Estás temblando.

—¿Lo estoy? —Ni siquiera lo había notado—. Es solo que—tengo tantas preguntas, pero temo las respuestas.

Él me giró para mirarlo, sus ojos serios. —Recuerda lo que te dije. No le debes nada. Si en algún momento deseas terminar la reunión, simplemente hazme una señal, y presentaré tus excusas.

Asentí, agradecida por su apoyo. —Necesito hacer esto sola, al menos al principio.

—Estaré cerca. —Presionó un beso en mi frente y retrocedió cuando escuchamos los sonidos de llegada desde el vestíbulo.

Alistair apareció en la puerta momentos después. —Lady Wilma Cromwell ha llegado, Su Gracia.

Tomé un respiro para calmarme mientras una elegante mujer mayor entraba en la habitación. Su cabello oscuro con mechones plateados estaba arreglado pulcramente bajo un sombrero modesto, y a pesar de su avanzada edad, se comportaba con dignidad. Pero lo que inmediatamente llamó mi atención fueron sus ojos—un verde impresionante, tan similar al mío que sentí una sacudida de reconocimiento.

—Isabella —suspiró, su voz temblando ligeramente—. Mi querida niña.

Hice una reverencia formal, insegura de cómo proceder. —Lady Cromwell.

—Por favor —dijo, quitándose los guantes—, llámame Abuela. O Wilma, si te resulta más cómodo. No necesitamos mantener las formalidades.

Alaric dio un paso adelante, cada centímetro el duque cortés. —Bienvenida a nuestro hogar, Lady Cromwell. Soy el Duque Alaric Thorne.

Ella hizo una reverencia. —Su Gracia. Gracias por permitir esta visita.

—Dejaré a las damas con su conversación —dijo Alaric, dándome una mirada tranquilizadora antes de partir.

Un silencio incómodo cayó entre nosotras mientras tomábamos asiento en la sala.

—Tienes sus ojos —dijo Wilma finalmente, su mirada estudiando mi rostro intensamente—. Y su cabello. Eres la viva imagen de Mariella a tu edad.

Tragué con dificultad, sin estar preparada para la oleada de emoción al escuchar el nombre de mi madre. —Eso me han dicho.

—¿Puedo… —dudó, luego continuó—, ¿puedo mirarte más de cerca? Estos ojos viejos no son lo que solían ser.

Asentí rígidamente, y ella se movió para sentarse a mi lado en el sofá, sus ojos recorriendo mi rostro con asombro y algo que parecía dolor.

—El parecido es notable —dijo suavemente—. Aunque veo algo de tu padre en ti también, tal vez alrededor de la barbilla.

—Lady Cromwell… Abuela —me corregí—, perdona mi franqueza, pero ¿por qué has venido ahora, después de todos estos años?

Suspiró, juntando las manos en su regazo. —Debería comenzar con una disculpa. La mala salud de mi esposo nos impidió viajar durante muchos años. Él quería venir hoy, pero sus médicos se lo desaconsejaron.

—Pero seguramente podrían haber escrito —dije, tratando de evitar que la acusación se notara en mi voz.

Una sombra cruzó por su rostro. —Después de que Mariella se fue… o más bien, después de que nos dijeron que había huido, tu padre dejó muy claro que no éramos bienvenidos. Intentamos visitarte una vez, cuando tenías quizás siete u ocho años, pero el Barón Beaumont nos rechazó en la puerta. Dijo que tú no querías tener nada que ver con la familia de tu madre.

Parpadeé sorprendida. —Eso no es cierto. Ni siquiera sabía que habían venido.

—Lo sospechaba —asintió—. Reginald era… protector contigo, a su manera. O quizás posesivo sería la palabra más adecuada. Nos advirtió que nos mantuviéramos alejados y que no te alteráramos con recuerdos de tu madre.

—¿Pero antes de eso? —insistí—. ¿Cuando era muy pequeña? Tengo vagos recuerdos de visitas…

—Sí, veníamos regularmente cuando eras pequeña, hasta que Mariella nos pidió que paráramos. —Ante mi expresión confundida, elaboró:

— Tu madre nos escribió unos seis meses antes de desaparecer, diciendo que nuestras visitas causaban problemas entre ella y Reginald. Respetamos sus deseos, aunque nos partió el corazón estar separados de vosotras dos.

Traté de procesar esta información. —¿Y después de que ella se fue? ¿Por qué no intentaron mantener contacto conmigo?

—¡Pero lo hicimos! —exclamó Wilma, pareciendo genuinamente angustiada—. Isabella, intercambiamos cartas regularmente durante casi ocho años después de que tu madre se fue.

Sentí como si me hubieran echado agua fría encima. —¿Qué? Eso es imposible. Nunca recibí ninguna carta vuestra.

Su ceño se frunció profundamente. —Pero tú nos respondiste. Tenemos tus cartas—docenas de ellas. Nos contabas sobre tu vida, tus estudios, incluso sobre el accidente que dejó cicatriz en tu rostro.

—No —sacudí la cabeza firmemente—. Nunca escribí tales cartas. Ni siquiera sabía cómo contactarlos.

El rostro de Wilma palideció. —Pero la letra… mejoraba conforme crecías, justo como se esperaría de una niña. Los detalles sobre tu vida…

Una sensación de malestar se formó en la boca de mi estómago. —Alguien les escribía, pretendiendo ser yo.

—Eso no puede ser correcto —insistió, aunque la incertidumbre se infiltró en su voz—. Incluso enviamos regalos para tus cumpleaños y festividades. Nos agradeciste específicamente por ellos en tus cartas.

—Nunca recibí ningún regalo de ustedes —dije en voz baja—. Ni uno solo.

Las manos de Wilma temblaron ligeramente. —¿Pero quién haría algo así? ¿Y por qué?

—¿Mi padre? ¿Lady Beatrix? —sugerí, mi mente acelerándose con posibilidades—. ¿O quizás Clara, aunque ella era joven también?

—No entiendo —susurró Wilma—. Pensábamos que leías nuestras cartas, sabiendo que nos importabas…

—¿Qué decían esas supuestas cartas mías? —pregunté, inclinándome hacia adelante.

—Hablaban de tu educación, tus actividades diarias. A medida que crecías, escribías sobre tu resignación a una vida tranquila debido a tu… condición. Explicabas que preferías el aislamiento y nos pedías que no insistiéramos en visitas, ya que solo te avergonzarían.

Sentí una oleada de ira.

—Así que alguien deliberadamente nos mantuvo separados, haciéndoles creer que yo no quería saber nada de ustedes.

—Debería haberlo sabido —dijo Wilma, con angustia evidente en su rostro—. El tono a veces parecía extraño, pero lo atribuí a tu crecimiento sin la influencia de tu madre. Oh, mi pobre querida, todos esos años…

—¿Mi madre les escribió después de irse? —pregunté de repente—. ¿Les explicó por qué nos abandonó?

Los ojos de Wilma se ensancharon.

—¿Abandonó? No, Isabella. Mariella nunca nos escribió después de desaparecer. Estábamos frenéticos de preocupación. Tu padre nos informó que había huido con otro hombre, pero nunca lo creímos. No nuestra Mariella.

Mis pensamientos giraban caóticamente. Todo lo que me habían contado sobre mi madre, sobre mis abuelos maternos—todo estaba siendo puesto en duda.

—Tengo pruebas —dijo Wilma repentinamente, poniéndose de pie—. Incluso traje las cartas para mostrártelas. Las guardé todos estos años. ¿Dónde? Mi tonta mente. Las olvidé en el carruaje.

Se dirigió hacia la puerta, sus pasos rápidos a pesar de su edad.

—Déjame traerlas. Entonces verás. Alguien nos ha jugado una cruel treta a ambas, Isabella. Alguien nos mantuvo separadas deliberadamente.

Mientras ella salía para buscar las cartas, permanecí inmóvil en mi asiento, mi mundo cambiando bajo mis pies. ¿Quién había escrito esas cartas? ¿Quién había interceptado las destinadas a mí? Y lo más importante—¿qué había sucedido realmente con mi madre?

Una fría certeza se asentó en mi estómago: la historia de mi pasado era mucho más siniestra de lo que jamás había imaginado.

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