Capítulo 473: Capítulo 473 – Desenterrando el Pasado de un Monstruo

Sangre.

Eso fue lo primero que noté cuando Reed y yo entramos en la biblioteca de Fairchild—un rastro de gotas carmesí que iba desde la alfombra hacia lo que parecía ser una estantería sólida. Demasiado deliberado para ser salpicaduras aleatorias. Demasiado fresco para ser algo que no fuera reciente.

—Su Gracia, mire esto —dijo Reed mientras se arrodillaba junto al rastro, examinándolo de cerca—. Alguien fue herido y arrastrado—o se arrastró—por aquí.

Mi corazón se aceleró mientras seguía el rastro con la mirada.

—Clara Beaumont —murmuré, moviéndome hacia la estantería—. Debe haber un mecanismo.

Buscamos frenéticamente, pasando nuestras manos por las ornamentadas repisas de madera. Finalmente, lo sentí—una pequeña palanca disfrazada como un elemento decorativo. Cuando tiré, la estantería se abrió silenciosamente hacia adentro, revelando una estrecha escalera que descendía hacia la oscuridad.

—Linternas —ordené, y Reed rápidamente trajo una de otra parte de la casa.

El olor nos golpeó de inmediato cuando comenzamos a bajar las escaleras—descomposición, desechos y el inconfundible hedor de la muerte. El rastro de sangre continuaba, ahora más pronunciado en los escalones de piedra.

—Cuidado, Su Gracia —advirtió Reed cuando llegamos al fondo—. No sabemos en qué nos estamos metiendo.

El pasadizo se abría a una cámara débilmente iluminada que alguna vez podría haber sido una bodega de vinos pero había sido convertida en algo mucho más siniestro. A lo largo de una pared colgaba una variedad de implementos que me revolvieron el estómago—látigos, hierros de marcar, cuchillos de varios tamaños, todos meticulosamente organizados. Enfrente había varias jaulas de hierro, lo suficientemente grandes para contener a una persona pero demasiado pequeñas para permanecer erguido.

—Dios mío —susurró Reed, su rostro normalmente impasible mostrando un raro horror.

El rastro de sangre pasaba por estos horrores hacia una pesada puerta de madera al fondo. Me moví rápidamente ahora, temiendo lo que podríamos encontrar pero incapaz de demorar. La puerta estaba cerrada, pero había una llave colgada en un gancho cercano.

Vacilé solo brevemente antes de girarla en la cerradura.

La habitación más allá era peor de lo que había imaginado. No por lo que estaba sucediendo—parecía vacía de almas vivientes—sino por lo que contenía.

Dos cadáveres, parcialmente descompuestos pero preservados mediante algún método que no pude determinar, estaban colocados en sillas en una pequeña mesa de comedor. Un hombre y una mujer, vestidos con ropas finas ahora enmoheciéndose sobre sus marcos en descomposición. Sus cuencas oculares vacías nos miraban fijamente mientras entrábamos, sus mandíbulas fijadas en grotescas sonrisas.

—El difunto Marqués y la Marquesa Fairchild —dijo Reed suavemente, reconociéndolos por sus retratos del piso de arriba—. Sus padres.

Luché contra la bilis que subía por mi garganta. —Los desenterró. Los mantuvo aquí todo este tiempo.

El rastro de sangre pasaba por este macabro cuadro hacia otra puerta, esta entreabierta. Más allá, encontramos una especie de dormitorio—una simple cama, un escritorio y estanterías llenas de diarios y cuadernos de bocetos.

Pero no Clara. Ningún alma viviente.

—La sangre continúa —observó Reed, señalando más gotas que conducían a otra puerta más. Esta tenía el cerrojo echado desde nuestro lado—no para mantenernos fuera, sino para mantener a alguien dentro.

Deslicé el cerrojo, preparándome para lo que pudiera haber más allá. Pero la habitación estaba vacía excepto por señales de ocupación reciente—un colchón delgado manchado con sangre fresca, grilletes en la pared, un pequeño cuenco de agua.

—Ella estuvo aquí —dije, arrodillándome para examinar las manchas de sangre—. Recientemente. Estas todavía están húmedas en algunas partes.

Reed estaba examinando la pared del fondo. —Su Gracia, hay más sangre aquí. Y… parece que podría haber un pasaje más allá de esta pared.

Antes de que pudiéramos investigar más a fondo, un libro encuadernado en cuero sobre el escritorio llamó mi atención. Lo tomé y lo abrí para encontrar bocetos detallados—magistralmente ejecutados pero profundamente perturbadores. Mostraban a dos adultos—claramente los padres de Fairchild—llevando a cabo actos de terrible crueldad contra un niño pequeño. Página tras página mostraba al niño siendo golpeado, quemado, encerrado en espacios confinados.

—Esto explica tanto —murmuré, pasando las páginas con creciente horror—. El hombre estaba roto desde la infancia.

Reed miró por encima de mi hombro. —No es de extrañar que conservara sus cuerpos. No podía dejarlos ir, incluso en la muerte.

A medida que avanzaba por el diario, las imágenes cambiaban. El niño crecía, y ahora era él quien infligía dolor—primero a pequeños animales, luego a sirvientes y finalmente a mujeres jóvenes que se parecían a su madre.

—Recreó su propio tormento —dije sombríamente—. Se convirtió en el mismo monstruo que lo creó.

Las páginas finales contenían bocetos detallados de Clara Beaumont y otra mujer joven—Brielle, según la leyenda. Ambas estaban dibujadas en posiciones de sufrimiento, su dolor representado con inquietante precisión.

—Él ve esto como arte —observó Reed, con la voz tensa de disgusto.

Cerré el libro, incapaz de soportar más.

—Necesitamos encontrarlas. Ahora. El rastro de sangre sugiere que Clara fue herida y llevada a otro lugar. Que los hombres caven detrás de esta pared. Y manda a buscar mis perros rastreadores.

Reed asintió y se apresuró a salir, dejándome solo con los grotescos restos de los padres de Fairchild y la evidencia de su mente torturada.

Caminé por la pequeña habitación, tratando de reconstruir lo que había sucedido. Clara, de alguna manera herida, había sido trasladada de esta celda. Pero ¿dónde? ¿Y seguía viva? Más importante aún, ¿seguía viva esta Brielle?

Examiné la celda más cuidadosamente ahora. El colchón estaba manchado de sangre, pero había algo más—marcas de rasguños en las piedras cerca del suelo, como si alguien hubiera estado cavando. No con herramientas, sino con las manos desnudas.

—¡Su Gracia! —llamó Reed desde arriba—. ¡Han llegado los perros!

Me apresuré a subir, donde mi maestro de perrera esperaba con tres de mis mejores sabuesos.

—Necesitamos encontrar a una mujer herida —expliqué, guiándolos hacia el rastro de sangre—. Es posible que la hayan llevado a algún lugar de los terrenos.

Los perros olfatearon ansiosamente la sangre, pero su comportamiento me confundió. En lugar de dirigirse por el pasaje secreto como esperaba, circulaban inquietos, gimiendo.

—Algo está mal —dijo el maestro de perrera—. El rastro de olor los está confundiendo.

—¿Qué quieres decir?

—Es como si… —el hombre frunció el ceño—. Como si la persona que están rastreando hubiera ido en múltiples direcciones. O tal vez varias personas sangraron aquí.

Mi mente trabajaba a toda velocidad.

—Fairchild debe haber movido a ambas mujeres. Tal vez las dos están heridas.

Me volví hacia Reed.

—Duplica los grupos de búsqueda. Cubrid cada centímetro de los terrenos. Buscad dependencias exteriores, bodegas, cualquier cosa que pueda servir como escondite.

Mientras los hombres se apresuraban a obedecer, regresé al horrible santuario que Fairchild había creado para sus padres. Algo sobre esta habitación me molestaba—una pista que estaba pasando por alto. Estudié los cadáveres nuevamente, luchando contra mi repulsión.

—¿Por qué mantenerlos en una mesa de comedor? ¿Qué significado tenía eso?

La respuesta llegó cuando noté una silla del tamaño de un niño en la mesa—vacía ahora pero claramente destinada a ser ocupada.

—Estaba recreando las cenas familiares —me di cuenta en voz alta—. Los momentos de su mayor terror.

Entender la mente trastornada de Fairchild no salvaría a sus víctimas, pero podría ayudarme a pensar como él. ¿Dónde escondería a aquellas a quienes quería atormentar por más tiempo? En algún lugar cercano, donde pudiera visitarlas regularmente, pero lo suficientemente seguro para que no pudieran escapar ni ser escuchadas.

Regresé a la celda con el colchón manchado de sangre, examinando las marcas de rasguños más cuidadosamente. No eran aleatorias—eran intentos deliberados de cavar a través de la pared o el suelo.

Una de sus víctimas había estado tratando de escapar.

Mientras tanto, en otra parte de la propiedad, Brielle arañaba frenéticamente la tierra compacta debajo de la pared de su prisión. Sus uñas estaban desgarradas y sangrantes, pero no se detuvo. No podía detenerse.

—Solo un poco más —se susurró a sí misma, sintiendo que la tierra se aflojaba—. Solo un poco más.

Había estado cavando durante horas, desde que Lucian había arrojado a una Clara gravemente golpeada en su celda antes de marcharse de nuevo. Clara no se había movido ni hablado desde entonces, y Brielle temía que ya estuviera muerta.

Un pequeño trozo de tierra se derrumbó, revelando una pequeña abertura al mundo exterior. La luz de la luna se filtraba, dándole a Brielle su primer vistazo de libertad en meses.

Pero el agujero era todavía demasiado pequeño para que ella pudiera pasar. Y estaba segura de que Lucian regresaría pronto.

—Maldita sea —maldijo con frustración, y luego inmediatamente se calmó—. Voy a salir de aquí.

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