Capítulo 490: Capítulo 490 – Cicatrices del pasado, semillas de amistad

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El pasillo fuera de la sala del tribunal se sentía asfixiante a pesar de su gran tamaño. Estaba sentada en un banco contra la pared, observando a Clara Beaumont caminar de un lado a otro como un animal enjaulado. Sus dedos seguían tocando el vendaje que cubría la mitad de su rostro—un hábito nervioso que había desarrollado desde el ataque. La cicatriz debajo aún estaba fresca, un recordatorio inoportuno de la crueldad de Lucian Fairchild.

—Están tardando demasiado —murmuró Clara, su voz frágil por la ansiedad—. ¿Qué podría estar retrasándolos?

Comprendía su impaciencia. Habíamos estado esperando durante horas para ser llamadas al interrogatorio preliminar sobre el Marqués. Cada minuto que pasaba se sentía como una tortura, obligándonos a reflexionar sobre recuerdos que desesperadamente queríamos olvidar.

—Los procedimientos judiciales siempre son lentos —dije, tratando de sonar tranquilizadora—. El Rey quiere asegurarse de que todo se haga correctamente.

Clara me lanzó una mirada escéptica.

—Suenas casi comprensiva con el retraso.

Me encogí de hombros.

—He tenido más tiempo para procesar todo, supongo. —No era del todo cierto—mis pesadillas seguían siendo vívidas—pero había encontrado formas de sobrellevar la situación que Clara claramente no había encontrado.

—¿Sabías —continué, esperando distraerla— que el Rey Theron está considerando un memorial para todas las víctimas de Lucian? Algo permanente en la plaza principal.

Clara dejó de caminar, su único ojo visible abriéndose de par en par.

—¿Incluso para los que sobrevivieron?

—Especialmente para los que sobrevivieron —confirmé—. Para honrar su resistencia.

Por un momento, algo parecido a la esperanza brilló en el rostro de Clara antes de extinguirse rápidamente. Se hundió en el banco a mi lado, manteniendo una distancia prudente entre nosotras.

—Mi historia es diferente a la tuya, Brielle —susurró—. Tú eras inocente. Yo… yo le ayudé. Conspiré con Lucian contra Kieran y mi propia hermana.

La confesión quedó suspendida en el aire entre nosotras. Yo había sabido de su participación, por supuesto—todos lo sabían desde el juicio—pero escucharla reconocerlo era inesperado.

—Madre dice que podemos usar esta tragedia a nuestro favor —continuó Clara, su voz hueca—. Piensa que mi “sufrimiento a manos del Marqués” restaurará la simpatía pública hacia el apellido Beaumont.

—Lady Beatrix lo vería de esa forma —no pude evitar comentar.

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La risa de Clara fue quebradiza.

—Ya está planeando mi gira de redención. La víctima marcada, traicionada por su apuesto marido —sus dedos trazaron nuevamente el borde de su vendaje—. Al menos las cicatrices de Isabella eran lo suficientemente pequeñas para desvanecerse con tratamiento. Las mías…

—Las cicatrices sanan de manera diferente para cada persona —dije suavemente—. Y no toda la sanación es física.

Nos sentamos en silencio por un momento. Dos mujeres conectadas por el mismo monstruo, aunque de maneras completamente diferentes.

—¿Todavía lo ves? —preguntó Clara de repente—. ¿En tus sueños?

La pregunta me tomó desprevenida.

—Sí —admití—. Ya no todas las noches, pero lo suficiente.

—¿Qué sucede? En tus pesadillas.

Cerré los ojos brevemente, los recuerdos emergiendo a pesar de mi resistencia.

—Vuelvo a esa habitación. La de los espejos donde él… donde le gustaba trabajar. A veces estoy atada. A veces intento correr pero mis piernas no se mueven. Él siempre sonríe con esa sonrisa perfecta y terrible.

Clara asintió, su mirada distante.

—En las mías, estamos bailando en nuestra boda. Todos nos observan, aplaudiendo. Y entonces su rostro cambia—solo por un segundo—y veo lo que realmente es. Pero nadie más lo nota. Intento gritar pero no sale nada.

—He estado viendo a alguien —dije—. Una terapeuta que el Dr. Willis me recomendó. Ayuda hablar de ello con alguien que entiende este tipo de traumas.

Clara pareció sorprendida.

—¿Realmente ayuda?

—Algunos días más que otros —admití—. Pero sí. Me está enseñando formas de mantenerme conectada a la realidad cuando los recuerdos se vuelven demasiado vívidos.

Clara pareció considerar esto, tocando distraídamente su vendaje otra vez.

—¿Puedo preguntarte algo? —me aventuré con cuidado—. ¿Algo sobre Lucian?

Su cuerpo se tensó, pero asintió.

—¿Por qué crees que te eligió? Para casarse, quiero decir.

La pregunta era atrevida —quizás demasiado—, pero me había estado atormentando desde su captura. Lucian tenía un patrón, y entenderlo podría ayudarme a dar sentido a mi propia experiencia.

Clara miró sus manos por un largo momento.

—Me he preguntado eso todos los días desde el arresto.

—Tengo una teoría —dije con cautela—. He hablado con algunas de las otras sobrevivientes. Parecía sentirse atraído por personas que eran… de dos caras, en cierto modo. Aquellas que vivían vidas dobles u ocultaban partes significativas de sí mismas.

Clara se estremeció como si la hubiera abofeteado.

—Yo era su víctima perfecta —susurró—. La inocente hija de sociedad que secretamente odiaba a su hermana lo suficiente como para desfigurarla permanentemente. La dama dulce y recatada que tramaba y conspiraba. La esposa ideal que en realidad era solo un peón.

—Todos éramos peones para él —le recordé—. Incluso los más cercanos a él nunca sospecharon lo que realmente era.

—Pero yo debería haberlo sabido —insistió Clara, su voz quebrándose—. Había señales —momentos en que decía algo tan frío que me helaba la sangre. La forma en que observaba a las personas, como si las estuviera estudiando. Ignoré todo porque quería ser una Marquesa.

—Vemos lo que queremos ver —dije suavemente—. Yo acepté la ayuda de Lucian porque estaba desesperada por escapar de mi situación. Nunca cuestioné por qué un Marqués se molestaría con alguien como yo.

Clara me miró entonces, realmente me miró, quizás por primera vez.

—¿Cómo lo haces? ¿Enfrentar cada día sabiendo lo que te hizo? ¿Lo que planeaba hacerte?

—Un respiro a la vez —respondí honestamente—. Y recordando que sobrevivir no es suficiente. Quiero vivir.

Un funcionario del tribunal apareció al final del pasillo, consultando un papel en su mano.

—¿Lady Clara Fairchild? Están listos para usted ahora.

Clara se tensó al escuchar el apellido de Lucian.

—Ya no uso ese nombre —dijo fríamente—. Es Beaumont.

El funcionario asintió disculpándose.

—Por supuesto, Lady Beaumont. Por aquí, por favor.

Clara se puso de pie, alisando su falda con manos temblorosas. El miedo irradiaba de ella en oleadas.

—Espera —dije, levantándome junto a ella—. Antes de que entres ahí… —Lucian prosperaba con los secretos. Con las cosas dejadas en la oscuridad. Lo que sea que hayas hecho, cualquier parte que hayas desempeñado en sus planes, la verdad saldrá a la luz eventualmente. Siempre lo hace.

—Mi madre dice…

—Tu madre quiere proteger el apellido familiar —interrumpí suavemente—. Pero ocultar la verdad solo le dará poder sobre ti. Créeme, he aprendido esa lección por las malas.

Clara vaciló, el conflicto claro en su expresión.

—¿Lady Beaumont? —insistió nuevamente el funcionario.

—Cuando esto termine —continué rápidamente—, cuando los testimonios hayan concluido y los veredictos se hayan dictado, todos necesitaremos encontrar un camino hacia adelante. Incluyéndote a ti.

—¿Por qué te importaría mi camino hacia adelante? —preguntó Clara, con genuina confusión en su voz—. ¿Después de lo que le hice a Isabella? ¿Después de que me alineé con Lucian?

—Porque yo tampoco siempre fui buena —admití—. Antes de que Lucian me capturara, hice cosas de las que no estoy orgullosa. Mentí, manipulé, usé a las personas. Su tortura no me convirtió en una santa —simplemente me mostró que quería ser mejor de lo que era.

Clara me miró fijamente, claramente luchando por reconciliar esta confesión con la narrativa de víctima que me había asignado.

—Lady Beaumont, realmente debemos proceder —insistió el funcionario.

Extendí mi mano hacia Clara.

—Espero que así como yo he cambiado, tú también puedas cambiar. Estoy dispuesta a ser tu amiga para que podamos hacer esto juntas.

Clara miró mi mano extendida, luego mi rostro. El momento se extendió entre nosotras como un hilo tensado. En sus ojos, pude ver la guerra que se libraba —entre quien había sido y quien podría llegar a ser, entre los planes de su madre y su propia redención potencial.

Sus dedos se crisparon a su costado.

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