La Épica Historia del Caos contra el Orden - Capítulo 1

1: Prólogo (I) 1: Prólogo (I) “””
Una sangrienta guerra arrasaba un rincón remoto de un vasto continente.

Llamarla guerra, sin embargo, era casi deshonesto; se asemejaba más a un genocidio, pues un bando poseía una superioridad tan abrumadora que la resistencia parecía fútil.

Su campaña no era de conquista, sino de exterminio.

Dondequiera que marchaban sus ejércitos, cada hombre, mujer y niño a su paso era pasado por la espada o la bala.

Comunidades enteras desaparecían en una noche, su existencia borrada entre fuego y sangre.

Los soldados del Reino de la Gran Estrella avanzaban en columnas fuertemente blindadas, vestidos con pulcros uniformes azules que portaban la insignia de la corona.

Junto a ellos rodaban tanques y vehículos blindados, sus cañones rugiendo con indiferencia mecánica mientras bombardeaban la ciudad hasta convertirla en ruinas.

Las calles que alguna vez bullían con mercados y risas ahora fluían rojas de sangre, ríos carmesíes manchando la piedra y la arena.

Los gritos resonaban brevemente, solo para ser silenciados por disparos.

La ciudad bajo asedio era la capital del Pueblo Carmesí, una raza fácilmente reconocible por su distintivo cabello blanco y ojos de brillantes iris escarlata.

Su civilización había sido un enigma para los forasteros: un pueblo reservado que, siglos atrás, había vagado hacia un desierto estéril y de alguna manera lo había hecho prosperar.

A través de la perseverancia, el ingenio y un orgullo silencioso, construyeron una nación que había perdurado por eras, una tierra de agujas relucientes, jardines irrigados y tradiciones sagradas que los unían.

Contra todo pronóstico, convirtieron un páramo en paraíso.

Pero su propio éxito sembró su perdición.

Durante generaciones, los anteriores Reyes Estelares habían ignorado el desierto, descartándolo como un páramo inhóspito.

Sin embargo, una vez que el Pueblo Carmesí demostró su potencial, la envidia despertó.

La mirada del Reino de la Gran Estrella se volvió hacia el sur.

Lo que una vez se consideró sin valor se había vuelto deseable, y el gobernante actual, Sunit el Grande, no era un hombre acostumbrado a que se le negara algo.

Al principio, llegaron emisarios con palabras de melosa diplomacia.

Ofrecieron inclusión en el reino—bajo términos humillantes que reducirían al Pueblo Carmesí a esclavos en su propia tierra.

Orgullosos e inflexibles, el Pueblo Carmesí se negó.

No se someterían a la degradación.

Sunit el Grande no esperaba otra cosa.

La farsa de la diplomacia era solo por las apariencias, una actuación montada para convencer a sus súbditos de que había intentado la paz.

Cuando el Pueblo Carmesí rechazó sus ofertas, los difamó, tejiendo mentiras de traición y barbarismo hasta que la gente común de su imperio aclamaba por su destrucción.

Con la propaganda como su arma y la codicia como su motivo, el Rey Estelar encontró su pretexto.

Declaró la guerra no para conquistar, sino para exterminar.

El Pueblo Carmesí luchó con valor desesperado.

Pero el valor no puede enfrentarse al acero y al fuego.

En un solo mes, sus defensas se desmoronaron.

Su capital—orgulloso corazón de su nación desértica—cayó bajo asedio, su belleza destrozada bajo las orugas de los tanques y la marcha de las botas.

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Muy por encima de la carnicería, en una crestería de piedra azotada por el viento que dominaba la ciudad, un niño estaba sentado solo.

No mayor de cinco años, su cabello era de un blanco intenso, sus ojos pozos de carmesí inquebrantable.

Desde su posición, observaba cómo masacraban a su pueblo, cómo aniquilaban su hogar.

Los horrores de abajo habrían destrozado la mente de cualquier adulto.

Sin embargo, el rostro del niño estaba inexpresivo, su mirada firme.

No había temblores, ni sollozos, ni gritos desesperados de ayuda.

Sus ojos no mostraban miedo, ni odio, ni dolor—nada en absoluto.

Pasos perturbaron el silencio detrás de él.

Giró la cabeza lo suficiente para ver a cinco soldados escalando la cresta.

Sus uniformes estaban manchados de hollín y sangre, sus rifles preparados.

Algunos lucían sonrisas maníacas, labios curvados con hambre sádica.

Sus miradas se fijaron en el niño, reconociéndolo de inmediato por lo que era: uno del Pueblo Carmesí, un sobreviviente para ser extinguido.

—Aquí hay uno de ellos —dijo un soldado, levantando su rifle con un destello de crueldad en su mirada—.

Acabemos con esta pequeña rata.

Su dedo se tensó en el gatillo, saboreando la anticipación de ver a un niño caer muerto.

—¡Detente!

—otro soldado ladró, golpeando el cañón hacia abajo antes de que pudiera disparar.

Su nombre era Jona, y su rostro estaba retorcido con rabia apenas contenida—no hacia el niño, sino hacia sí mismo, hacia sus camaradas, hacia las órdenes que había sido forzado a obedecer.

Su culpa se adhería a él como una segunda piel, imposible de ocultar.

El primer soldado gruñó, su sonrisa colapsando en furia.

—¿Qué diablos crees que estás haciendo, Jona?

¡Nuestra misión es matar a cada uno de estos parásitos!

—¡Nos ordenaron masacrar a mujeres y niños!

—La voz de Jona se quebró de dolor—.

¿Cómo podemos obedecer tal locura?

—Conoces el precio de la desobediencia —siseó el soldado cruel—.

¿Crees que la misericordia te salvará?

Las manos de Jona temblaban sobre el rifle.

Su mirada se desvió hacia el niño, luego de vuelta a sus camaradas.

—Podemos decir que nunca lo vimos.

Nadie lo sabrá.

No hay necesidad de hundirse más en esta depravación.

—Elevó su voz hacia el niño, desesperado ahora—.

¡Niño, corre!

¡Corre, antes de que sea demasiado tarde!

Pero el niño no se movió.

Ni siquiera miró a Jona.

Sus ojos permanecieron fijos en la ciudad en llamas, como si los soldados no fueran más que sombras.

—¿Ves?

—se burló el cruel—.

Su mente ya está rota.

Mejor acabar con su sufrimiento.

Apartando a Jona, apuntó el rifle una vez más a la cabeza del niño.

Su sonrisa regresó, retorcida y ansiosa.

El niño levantó su mano.

Lenta y deliberadamente, cerró su puño.

La tierra se estremeció.

En un instante, puntas dentadas de tierra irrumpieron hacia arriba, atravesando carne y armadura por igual.

Los soldados no tuvieron tiempo de gritar.

Los cinco fueron empalados, sus cuerpos levantados del suelo antes de colapsar sin vida.

La sangre se filtró en el suelo agrietado, oscura y pesada.

El niño bajó su mano.

Su expresión no había cambiado.

Había matado tanto al sádico como al potencial protector sin vacilación, sin emoción.

Sus vidas terminaron con el mismo peso que piedras arrojadas a un río: ninguno en absoluto.

Volvió su mirada una vez más hacia la ciudad en llamas.

«Si hubiera dominado este poder antes —pensó, su voz tan plana como la piedra—, quizás podría haberlos salvado».

Dichas en voz alta, las palabras podrían haber sonado como culpa, como dolor.

Sin embargo, en su boca estaban vacías, despojadas de todo sentimiento.

No era ni arrepentimiento ni auto-reproche, solo una declaración de hecho.

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El niño finalmente se puso de pie.

Echó una última mirada a las ruinas humeantes de la capital de su pueblo, y luego comenzó a alejarse.

Sus pasos eran medidos, firmes, el silencio de sus movimientos roto solo por el susurro del viento.

Al pasar junto a los cadáveres de los soldados, levantó su mano una vez más.

La sangre manaba de sus heridas, corrientes carmesíes elevándose en el aire como serpientes.

El líquido se enroscó a su alrededor, rodeando su pequeño cuerpo antes de solidificarse en tela.

En momentos, una túnica de rojo brillante lo adornaba, fluyendo con una gracia antinatural.

En su espalda, dos palabras resplandecían en hilos blancos pálidos.

REY ROJO
A los cuatro años y tres días de edad, el niño había visto perecer a todo su pueblo.

Había sido testigo de un genocidio, soportado el silencio de sus propias emociones, y reclamado un poder que podía matar con un pensamiento.

En esa cresta empapada de sangre, sin familia, sin nación y sin infancia que le quedara, el Rey Rojo había nacido.

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