La Esposa Contractual del CEO - Capítulo 230

Capítulo 230: CAPÍTULO 230

Olivia

Miró alrededor del restaurante, como comprobando si alguien podía escucharnos, antes de volver a encontrarse con mi mirada. —Podemos hablar de ello después de la cena.

—De acuerdo —dije lentamente, tratando de leer su rostro. Pero Alexander había perfeccionado su cara de póquer corporativa hace años.

Continuamos con nuestra comida, pero la conversación había perdido parte de su fluidez. Me encontré preguntándome qué querría discutir. ¿Trabajo? ¿El acuerdo? ¿Algo completamente distinto?

Llegó el aperitivo, burrata rociada con aceite de oliva y adornada con albahaca fresca. Normalmente, habría saboreado cada bocado, pero mi mente seguía volviendo a las palabras de Alexander.

—Esto es increíble —dije, forzando entusiasmo en mi voz.

Alexander asintió, rompiendo un trozo de pan. —Giuseppe obtiene la burrata localmente. La hace fresca cada mañana.

—Se nota.

Comimos en un silencio agradable durante unos minutos. El restaurante vibraba con conversaciones tranquilas de otras mesas, el suave tintineo de los cubiertos contra la porcelana creando un ritmo relajante.

Nuestros platos principales llegaron puntualmente. Los raviolis de langosta lucían divinos, la pasta delicada y perfectamente cocida. El osso buco de Alexander olía rico y sabroso, con la carne desprendiéndose del hueso.

Nos concentramos en nuestra comida, y gradualmente la tensión disminuyó. Lo que fuera que Alexander quisiera discutir podía esperar hasta que hubiéramos terminado esta comida.

—¿Cómo va el proyecto Thompson? —preguntó entre bocados.

—Bien. Muy bien, en realidad. Andrew Thompson parece genuinamente satisfecho con nuestros conceptos.

—Eso es porque entiendes su visión. La mayoría de los publicistas intentan imponer sus ideas en lugar de escuchar lo que el cliente realmente quiere.

Sentí una calidez extenderse por mi pecho ante su elogio. —Gracias. Ayuda que el legado Thompson sea genuinamente impresionante. Facilita el trabajo cuando te apasiona lo que estás vendiendo.

—Eso es lo que separa a los buenos publicistas de los excelentes. La autenticidad.

Enrollé un ravioli en mi tenedor. —¿Cómo fue tu reunión con Desarrollo Sterling?

—Cerré el trato. Legal está finalizando los contratos esta semana.

—¡Eso es fantástico! Felicidades.

Alexander se encogió de hombros, pero pude ver la satisfacción en sus ojos.

—Es lo que hago.

—Aun así vale la pena celebrarlo —levanté mi copa de vino.

Él chocó la suya contra la mía.

El camarero apareció para rellenar nuestras copas y verificar nuestros platos. Le aseguramos que todo estaba perfecto, y se retiró con una sonrisa profesional.

Mientras terminaba el último de mis raviolis, esa tensión anterior volvió a aparecer.

Dejé mi tenedor mientras la camarera retiraba nuestros platos, el tintineo de los platos amortiguado por el ruido ambiental del restaurante. Alexander se reclinó en su silla, su expresión indescifrable mientras giraba lo último de su vino.

—Entonces —insistí, incapaz de soportar más el suspenso—. ¿De qué querías hablar?

Sus ojos se encontraron brevemente con los míos antes de pedir la cuenta.

—Vamos a discutirlo en casa.

—Alex, me estás preocupando.

—No hay nada de qué preocuparse —su tono era mesurado, controlado—. Solo algo de lo que deberíamos hablar lejos de aquí.

La camarera apareció con la cuenta, y Alexander le entregó su tarjeta negra sin siquiera mirar el total. Ella desapareció con eficiencia practicada.

—¿Puedes al menos darme una pista? —insistí.

—En casa —su mandíbula se tensó ligeramente.

Me tragué mis preguntas, reconociendo esa expresión obstinada en su rostro. Cuando Alexander tomaba una decisión sobre algo, presionar solo empeoraba las cosas.

El viaje de regreso a la mansión fue silencioso. No el tipo de silencio cómodo que habíamos desarrollado, sino algo más pesado, cargado de palabras no dichas. Miré por la ventana, viendo las luces de la ciudad pasar borrosas, mi mente dando vueltas a través de posibilidades.

¿Qué podría ser tan serio que no podía decírmelo en la cena? ¿Había sucedido algo con la empresa? ¿Con su familia? ¿El Abuelo Harold sospechaba de nosotros?

Para cuando entramos en la entrada circular, mis nervios estaban tensos. Alexander apagó el motor pero no se movió para salir inmediatamente.

—Antes de entrar —dijo, todavía mirando hacia adelante—, necesito que entiendas que no te estoy acusando de nada.

—¿Acusarme? —Mi voz salió más aguda de lo que pretendía—. ¿Qué demonios significa eso?

—Solo recuérdalo. —Finalmente me miró, su expresión cuidadosamente neutral—. Vamos.

Entramos por la puerta principal, sin rastro de Alfred. La casa se sentía demasiado silenciosa, demasiado vacía. Alexander me llevó a su estudio, cerrando la puerta tras nosotros con un suave clic.

Sacó su teléfono, tocando la pantalla varias veces antes de entregármelo.

—Recibí estos hoy.

Miré la pantalla, conteniéndome la respiración.

Fotos. Múltiples fotos. De James y yo en el café. En O’Malley’s. En la calle fuera del Thompson Beverly Hills.

—Qué… —Desplacé la pantalla, cada una más invasiva que la anterior—. ¿Alguien me ha estado siguiendo?

—Aparentemente. —Alexander se movió para servirse un whisky del carrito de bebidas—. Los enviaron desde un teléfono desechable. Imposible de rastrear.

Miré fijamente las fotos, mis manos temblando ligeramente. Los ángulos eran deliberados, el encuadre diseñado para sugerir algo que no existía. En una toma, James se inclinaba cerca, probablemente solo para hacerse oír sobre el ruido del café. En otra, mi mano descansaba cerca de la suya en la mesa de O’Malley’s.

—Estas parecen peores de lo que son —dije, devolviéndole su teléfono.

—Lo sé. —Dio un largo sorbo de whisky—. Pero ya existen. Y quien las tiene está tratando de usarlas.

—¿Usarlas cómo?

—Chantaje. Quinientos mil para hacerlas desaparecer. —Dejó su vaso con más fuerza de la necesaria—. Amenazaron con enviarlas al Abuelo y a la junta directiva.

Mi estómago se retorció.

—Oh Dios.

—Eso no es lo que me preocupa ahora. —Alexander se volvió para mirarme completamente—. Lo que me preocupa es por qué te estás reuniendo con James Westbrook. Varias veces, aparentemente. Sin mencionármelo.

La acusación en su tono, por muy controlada que estuviera, encendió algo defensivo en mi pecho.

—No estaba ocultando nada.

—Entonces ¿por qué no me lo dijiste?

—¡Porque no había nada que contar! —crucé los brazos—. Nos encontramos en el café. Tomamos un café. Eso es todo.

—¿Y O’Malley’s? ¿El Hotel Thompson?

—¡Apareció cuando Ryan me estaba acosando, ¿recuerdas?! ¡Tú estabas allí! —señalé el teléfono—. Y lo de Thompson fue una coincidencia. Estaba haciendo una visita al lugar, y él estaba en la zona.

La expresión de Alexander permaneció impasible.

—Esas son muchas coincidencias.

—¿Qué estás insinuando?

—No estoy insinuando nada. Estoy preguntando por qué James Westbrook sigue apareciendo dondequiera que estés.

—¡Tal vez deberías hacerle esa pregunta a él en lugar de interrogarme a mí!

—No te estoy interrogando.

—¿En serio? Porque ciertamente lo parece —me acerqué, la ira anulando mi ansiedad anterior—. Me arrastras a casa, me muestras fotos invasivas que alguien tomó sin mi conocimiento, y luego actúas como si hubiera hecho algo malo.

—Te estás reuniendo con mi competidor.

—Estoy tomando café con alguien que ha sido perfectamente agradable conmigo —sacudí la cabeza—. James no ha sido más que profesional. Elogió mi trabajo en la cuenta Thompson, y hablamos sobre la industria. Eso es todo.

—La junta no lo verá así si estas fotos salen a la luz.

—¡Entonces tal vez deberías preocuparte por quién me está siguiendo y tomando fotos en lugar de cuestionar por qué tomé café con alguien!

—No entiendes lo que está en juego aquí. Este matrimonio, toda esta situación con el Abuelo, la empresa, todo depende de las apariencias. De que la gente crea que somos reales.

—Somos reales —las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas.

Me miró, algo indescifrable brillando en sus ojos.

—¿Lo somos?

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