La Esposa Rechazada del CEO y su Heredero Secreto - Capítulo 32

32: Capítulo 32: El Precio de la Protección 32: Capítulo 32: El Precio de la Protección —¿Mataste la historia?

—Su voz cortó mi explicación antes de que pudiera empezar—.

¿Sí o no?

—Estoy trabajando en ello —dije, sacando mi teléfono para mostrarle los mensajes de Thompson—.

Mi abogado está gestionando…

—Eso no es suficiente.

—Agarró mi brazo, sus dedos clavándose con una fuerza sorprendente—.

Damien, si la cara de Noah aparece en los periódicos, si su vida se destruye porque tú eres su padre…

—No pasará.

—Cubrí su mano con la mía, sintiendo el temblor en sus dedos que contradecía su tono severo—.

Te lo juro, Aria.

Haré lo que sea necesario para protegerlo.

Comprar cada periódico.

Amenazar a cada editor.

Lo que sea necesario.

Se apartó de mi contacto como si le hubiera quemado.

—Has jurado muchas cosas a lo largo de los años.

Tu historial no inspira precisamente confianza.

—Lo sé —admití, guardando mi teléfono—.

Pero esto es diferente.

Es Noah.

Es nuestro hijo.

No le fallaré otra vez.

—¿Otra vez?

—Se rio, pero sin humor, solo con amargura y dolor antiguo—.

Le fallaste antes de que naciera, Damien.

Le fallaste cuando me dijiste que lo abortara.

Le fallaste cada día durante tres años.

¿Cómo puedo confiar en ti ahora?

—No puedes —dije simplemente, porque era la verdad y ella merecía la verdad de mi parte aunque fuera tres años tarde—.

Pero quizás, con el tiempo, si me demuestro a mí mismo, pueda recuperar esa confianza.

Poco a poco.

—Tiempo.

—Negó con la cabeza, su cabello cayendo sobre su rostro—.

Quieres que te dé tiempo con mi hijo.

El niño que me dijiste que matara.

Cada palabra era un cuchillo deslizándose entre mis costillas.

—Sí —dije, sin apartarme del dolor—.

Quiero tiempo.

Quiero una oportunidad.

Quiero…

—me detuve, me obligué a ser completamente honesto de una manera en que nunca lo había sido antes—.

Quiero ser su padre.

Aunque no lo merezca.

Aunque no tenga derecho a pedirlo.

—Por fin.

—Se volvió hacia su coche, sus movimientos bruscos y nerviosos—.

Algo en lo que estamos de acuerdo.

—Aria, espera…

—Alcancé su mano sin pensar.

Giró tan rápido que casi di un paso atrás.

—No me toques.

Solté su mano inmediatamente, levantando ambas manos en señal de rendición.

—Lo siento.

Lo siento mucho.

Solo…

—Me pasé la mano por el pelo, un gesto nervioso que nunca había podido eliminar—.

¿Podemos hablar?

¿Hablar de verdad?

¿Sobre cómo podría funcionar esto?

¿Sobre lo que viene después?

—No hay nada que resolver —dijo, abriendo la puerta de su coche—.

Querías saber si tenías un hijo.

Ahora lo sabes.

Eso es todo lo que obtendrás de mí.

—Eso no es justo para Noah.

—Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas, y vi cómo su rostro se transformaba de cansada resignación a pura rabia en un abrir y cerrar de ojos.

—¿Justo?

—Su voz se elevó, atrayendo miradas de otros padres en el estacionamiento—.

¿Quieres hablarme de lo que es justo?

Bien.

Hablemos de lo que es justo.

Se acercó y mantuve mi posición, sabiendo que merecía lo que viniera.

—¿Es justo que fuera joven y estuviera embarazada?

—Su dedo se clavó en mi pecho con cada palabra—.

¿Es justo que diera a luz sola en un hospital donde no conocía a nadie?

¿Es justo que los primeros tres años de Noah sean recuerdos que nunca tendrás?

¿Es justo que haya tenido que responder a sus preguntas sobre su padre con mentiras porque la verdad le rompería el corazón?

—No.

—Cada palabra suya cortaba más profundo que la anterior, y las dejé, porque esto era lo mínimo que merecía—.

Nada de esto es justo.

—Maldita sea, no lo es.

—Las lágrimas llenaron sus ojos, pero las apartó furiosamente, negándose a dejarlas caer—.

¿Y ahora vienes como una especie de caballero blanco y quieres jugar a ser papá?

No.

Absolutamente no.

No te lo mereces.

No puedes perderte todo lo difícil y luego aparecer para las partes buenas.

—No quiero solo las partes buenas —dije, manteniendo mi voz firme aunque todo dentro de mí temblaba—.

Lo quiero todo.

Las rabietas.

Las noches sin dormir.

Las partes difíciles.

Las partes donde él me odia o tú me odias o ambos me odian.

Quiero estar ahí.

—¿Por qué?

—Se limpió los ojos con rabia, manchándose las mejillas con lágrimas—.

¿Por qué ahora?

¿Qué cambió?

—Yo cambié —dije, y fue lo más honesto que había sido en años—.

No soy el mismo hombre que te lastimó hace tres años.

He pasado unos años en terapia, Aria, enfrentando lo que hice y por qué lo hice, tratando de entender por qué estaba tan roto que destruí lo mejor que me había pasado.

—¿Terapia?

—Casi se rio, el sonido duro e incrédulo—.

¿Crees que la terapia arregla lo que me hiciste?

¿Lo que dijiste?

—No.

—Negué con la cabeza lentamente—.

Nada arregla lo que hice.

Pero la terapia me ayudó a entender por qué lo hice.

Por qué estaba tan aterrorizado de ser como mi padre que me convertí en él de todos modos.

Por qué te destruí en lugar de arriesgarme a amarte.

—No estaba en tu vida para amarme —dijo, apartándose—.

Te aseguraste de eso cuando me echaste.

—Lo sé.

—Me moví para enfrentarla de nuevo, necesitando que viera mi rostro cuando dijera esto—.

Y lo lamento cada día.

Cada hora.

Cada momento que pienso en lo que me perdí, a quién lastimé, en quién me convertí…

—Mi voz se quebró, y no traté de ocultarlo—.

Cada vez que pienso en ti dando a luz sola, en Noah dando sus primeros pasos sin que yo estuviera allí, en tres años de recuerdos que nunca tendré…

El silencio se extendió entre nosotros, cargado con todo lo que no estábamos diciendo, todo lo que no podía desdecirse.

—Necesito irme —se movió hacia su coche—.

Noah está esperando.

—¿Puedo verlo otra vez?

—pregunté en voz baja, odiando lo desesperado que sonaba—.

Supervisado.

Donde quieras.

Las reglas que establezcas.

Seguiré cualquier condición que me impongas.

Hizo una pausa, con la mano en la puerta del coche, de espaldas a mí.

—Lo pensaré.

—Gracias.

—Di un paso atrás, dándole espacio—.

Y Aria, el fideicomiso que mencioné antes.

Es real.

Cincuenta millones de dólares para Noah.

Sin condiciones.

Solo…

—No quiero tu dinero.

—Entró en el coche, sus movimientos bruscos.

—No es para ti —dije, atrapando la puerta antes de que pudiera cerrarla—.

Es para Noah.

Para la universidad.

Para su futuro.

Para lo que necesite o quiera.

Para que tenga opciones que yo nunca tuve.

Me miró durante un largo momento, su expresión ilegible.

—Cincuenta millones de dólares no te convertirán en su padre.

—Lo sé.

—Solté la puerta, dejando caer mi mano a un lado—.

Pero podría darle oportunidades, opciones sobre su propia vida que no dependan de mí o de ti o de cualquiera de los daños que hemos causado.

Consideró esto, sus dedos tamborileando contra el volante.

Luego asintió una vez, firme y decisiva.

—Veré la documentación.

Que tu abogado me la envíe.

—Es todo lo que pido.

—Di un paso atrás, la vi alejarse conduciendo.

Noah saludó a través de la ventana trasera, su pequeña mano presionada contra el cristal, y le devolví el saludo hasta que desaparecieron en la esquina y me quedé solo en el estacionamiento.

Mi teléfono vibró antes de que incluso hubiera llegado a mi coche.

Thompson, mi abogado, con su habitual sincronización perfecta.

—La historia está muerta —dijo sin preámbulos cuando contesté—.

Compramos los derechos exclusivos por cinco millones de dólares, más otros dos millones en honorarios legales para asegurarnos de que siga muerta.

—Bien.

—Exhalé, liberándose parte de la tensión de mis hombros—.

Asegúrate absolutamente de que siga muerta.

—Ya está gestionado, señor.

—Hizo una pausa, y pude escuchar la duda en su voz que significaba que tenía malas noticias—.

Pero hay algo más que debe saber.

Sobre la fuente de la filtración.

Mi mandíbula se tensó.

—¿Quién fue?

—Vivian Monroe —su voz era sombría de una manera que significaba que esto era peor de lo que había pensado—.

La hermana de Aria.

Ha estado ofreciendo la historia a múltiples medios durante la última semana.

Hemos tratado con esta publicación en particular, pero hay al menos otros tres que recibieron la misma información.

Vivian.

Por supuesto que era Vivian.

La hermana de Aria siempre había sido celosa, vengativa, dispuesta a destruir a su propia familia si eso significaba conseguir lo que quería.

—Ocúpate de todos —dije, caminando hacia mi coche—.

No me importa lo que cueste.

Cada medio.

Cada periodista.

Cada blog.

Cómpralos o amenázalos con acciones legales.

Lo que funcione.

—Ya está en marcha, señor —más papeles se escucharon en su extremo—.

Pero hay una cosa más, y esta es la parte que me preocupa más.

Marcus Blackwood ha estado haciendo indagaciones sobre Noah.

Mi sangre se convirtió en hielo, cada músculo de mi cuerpo se puso rígido.

—¿Qué tipo de indagaciones?

—Verificación de antecedentes.

Certificados de nacimiento.

Registros médicos.

Inscripción escolar —la preocupación de Thompson se filtraba a través de su tono habitualmente profesional—.

Está construyendo un archivo completo, señor.

El tipo de archivo que construyes cuando estás planeando algo significativo.

—¿Sobre un niño de tres años?

—la rabia llenó mi pecho, caliente y consumidora—.

¿Está apuntando a un niño pequeño?

—Está apuntando a tu heredero —corrigió Thompson en voz baja—.

Tu hijo y tu vulnerabilidad.

Si Marcus está construyendo este tipo de expediente, significa que está planeando algo, y dada su historia…

—Aumenta la seguridad inmediatamente —interrumpí, entrando en mi coche—.

Sobre Noah.

Sobre Aria.

Protección las veinticuatro horas.

Quiero a nuestro mejor equipo con ellos.

Vigilándolos cada segundo de cada día.

—Señor, no les gustará eso —advirtió Thompson—.

Aria Monroe me parece alguien que valora su privacidad e independencia.

No va a apreciar que guardias armados la sigan a todas partes.

—No me importa si le gusta o no —encendí el motor, mis manos aún temblando de rabia y miedo—.

La seguridad de mi hijo es lo primero.

Si me odia por ello, está bien.

Puede odiarme mientras esté viva y a salvo.

Pero será protegida lo quiera o no.

—Entendido, señor —hizo una pausa—.

Tendré al equipo en posición dentro de una hora.

—Hazlo en treinta minutos —dije, y colgué antes de que pudiera discutir.

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