La Esposa Rechazada del CEO y su Heredero Secreto - Capítulo 7

7: Capítulo 7 – El Nacimiento de un Luchador 7: Capítulo 7 – El Nacimiento de un Luchador Asentí con la cabeza, mi voz atrapada en algún lugar profundo dentro de mí.

De vuelta en la cafetería, trabajé hasta el cierre.

Mis pies gritaban.

Mi espalda dolía mientras el bebé pateaba mis costillas.

Esa noche, en mi apartamento estudio, me senté en mi pequeño escritorio con mi portátil abierta.

Olivia me había dejado algo más también—una idea.

—¿En qué eres buena?

—me había preguntado durante el almuerzo, inclinándose—.

¿En qué eres realmente buena?

—Estrategia empresarial —le había dicho sin dudarlo—.

Análisis corporativo.

Puedo mirar una empresa y ver qué está mal en ella, cómo arreglarla, cómo hacerla rentable.

Sonrió.

—Entonces, ¿por qué no estás haciendo eso?

—Porque estoy sin dinero y embarazada y
—Excusas —sonrió de nuevo—.

Tienes internet.

Tienes cerebro.

Empieza en pequeño y construye algo.

Ahora, mirando fijamente la pantalla, busqué artículos sobre consultoría para startups.

Analistas de negocios freelance.

Asesores corporativos.

Personas que hacían lo que yo podía hacer—por dinero.

Mi mano descansaba sobre mi vientre mientras el bebé pateaba.

—¿Qué piensas?

—susurré—.

¿Deberíamos intentarlo?

Otra patada que elegí interpretar como un sí.

Abrí un documento en blanco y comencé a escribir.

Monroe Consulting: Análisis Estratégico Empresarial
A las 2 de la madrugada, tenía un marco básico para el sitio web.

Nada elegante—había aprendido suficiente programación para armar algo funcional.

Servicios ofrecidos: Análisis de reestructuración corporativa.

Evaluación de oportunidades de inversión.

Estrategia de posicionamiento en el mercado.

No tenía clientes.

Sin reputación ni portafolio.

Pero tenía habilidad.

Publiqué el sitio.

Luego comencé a enviar correos electrónicos —contacto en frío con pequeñas empresas en Londres.

Cincuenta correos.

Cien.

Doscientos.

La mayoría me ignoraría.

Algunos eliminarían sin leer.

Pero solo necesitaba un sí.

—Por ti —le dije a mi vientre—.

Estoy haciendo esto por ti.

Dos meses después.

Las contracciones comenzaron a las 2 de la madrugada.

Desperté con un dolor que atravesaba mi vientre como un cuchillo.

Mis manos agarraron las sábanas mientras jadeaba, tratando de recordar lo que la matrona me había dicho durante aquella única clase prenatal.

Respira.

Cuenta.

Espera hasta que estén separadas por cinco minutos.

Busqué a tientas mi teléfono en la mesita de noche.

Mis dedos temblaban mientras buscaba el contacto de Olivia.

Ella respondió al segundo timbre, su voz espesa por el sueño.

—¿Aria?

—El bebé está en camino.

—Mi voz se quebró cuando otra ola de dolor me golpeó.

—Voy para allá.

—Sonidos de movimiento se escucharon a través del altavoz—.

No te muevas.

Veinte minutos se sintieron como horas.

Caminé por mi pequeño estudio, una mano presionada contra mi espalda baja, la otra aferrándose a mi vientre.

Las contracciones se intensificaron.

Cuando Olivia irrumpió por mi puerta, todavía con su uniforme de hospital, el alivio me inundó.

Dejó caer su bolso y miró su reloj.

—¿Cada cuánto vienen?

—Cuatro minutos —jadeé, agarrando el respaldo de una silla—.

Quizás menos.

—Tenemos que irnos.

Ahora.

—Agarró mi bolsa para el hospital —ya preparada junto a la puerta— y me ayudó a bajar las escaleras.

El viaje en taxi al Hospital Royal de Londres fue un borrón de luces callejeras y dolor.

Olivia sostuvo mi mano, ayudándome a superar cada contracción.

—Lo estás haciendo muy bien —dijo, frotando círculos con su pulgar en mi palma—.

Solo respira conmigo.

Quería gritar que respirar no ayudaba.

Que nada ayudaba.

Que estaba aterrorizada y sola y que el padre de este bebé ni siquiera sabía que existía.

En lugar de eso, apreté su mano hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

*******
El hospital era un caos.

Luces brillantes, enfermeras apresuradas, el olor a antiséptico.

Me llevaron en silla de ruedas a una sala de parto mientras Olivia permanecía a mi lado, siendo al mismo tiempo mi amiga y mi defensora médica.

Una matrona me examinó e hizo anotaciones en su portapapeles.

—Estás dilatada seis centímetros.

Todavía queda camino por recorrer.

Seis horas.

Eso fue lo que tardó.

Seis horas de dolor que reescribieron mi comprensión del sufrimiento, horas de Olivia limpiando mi frente, sosteniendo mi mano, diciéndome que era fuerte incluso cuando estaba segura de que me rompería.

—No puedo —sollocé en la hora cinco, todo mi cuerpo temblando—.

No puedo hacer esto.

El rostro de Olivia apareció sobre el mío, feroz y seguro.

—Sí, puedes.

Eres la persona más fuerte que conozco.

Las lágrimas corrían por mi cara.

—No soy fuerte.

—Sobreviviste a que te echaran estando embarazada y sin nada.

—Agarró mis hombros—.

Construiste una vida desde cero en un país extranjero.

Estás a punto de traer un ser humano completo al mundo.

Si eso no es fortaleza, no sé qué lo es.

Otra contracción me golpeó.

Grité.

La matrona se movió al pie de la cama.

—Eso es.

Es hora de empujar.

Los siguientes veinte minutos fueron agonía e instinto.

Mi cuerpo tomó el control.

Empujaba cuando me decían que empujara.

Respiraba cuando me decían que respirara.

Y entonces
Un llanto.

La matrona levantó un pequeño bulto que se retorcía.

—Es un niño.

Lo colocaron sobre mi pecho.

Cálido y resbaladizo.

Bajé la mirada hacia mi hijo.

Y mi corazón se hizo pedazos y se recompuso de una sola vez.

Era perfecto.

Increíblemente pequeño, con un mechón de pelo oscuro y diminutos puños que agitaba en el aire.

Su cara estaba arrugada y roja de tanto llorar.

Entonces abrió los ojos.

Azul hielo.

Intensos e impactantes incluso al nacer.

Tenía los ojos de Damien.

El sollozo que brotó de mí era a partes iguales amor y dolor.

Este bebé—mi hijo—llevaba el rostro del hombre que me destruyó.

Pero también era mío.

Completa y totalmente mío.

Toqué su pequeña mano, mi voz apenas un susurro.

—Hola.

Soy tu mamá.

Sus dedos se envolvieron alrededor de los míos inmediatamente.

Olivia apareció a mi lado, sus propios ojos húmedos.

—Es hermoso, Aria.

—Se parece a…

—No pude terminar, las palabras atascadas en mi garganta.

—Se parece a ti —dijo Olivia con firmeza, estirándose para tocar su diminuto pie—.

Tiene tu nariz.

Tu barbilla.

Pero ambas sabíamos la verdad.

Esos ojos siempre serían de Damien.

Las enfermeras lo limpiaron y me lo devolvieron envuelto en una manta azul del hospital.

Lo sostuve contra mi pecho, sintiendo su latido contra el mío.

Olivia se acomodó en la silla junto a mi cama.

—¿Cómo lo vas a llamar?

Había pensado en esto durante meses.

Consideré nombres familiares, nombres significativos, nombres que se sentían correctos.

Besé la frente de mi hijo.

—Noah.

Noah Monroe.

No Blackwood.

Olivia sonrió, con lágrimas deslizándose por sus mejillas.

—Noah Monroe.

Me encanta.

—A mí también.

—Acaricié el suave cabello de Noah—.

Bienvenido al mundo, pequeño.

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