La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 140

140: Nunca Lo Intentaste 140: Nunca Lo Intentaste Jean soltó una leve burla.

—¿A esto le llamas fuerza?

—Levantó su mano vendada.

Logan se puso de pie.

Caminó hacia ella.

Se arrodilló junto a su cama para que sus ojos estuvieran al mismo nivel.

—Te he visto atravesar el infierno y aun así construir un imperio de sus cenizas —susurró—.

Eres la persona más fuerte que conozco.

Y eso me aterra, Jean…

porque todavía no sé cómo llegar a ti.

Los ojos de Jean parpadearon.

—¿Por qué haces esto?

Las cejas de Logan se fruncieron.

—¿Hacer qué?

—Preocuparte.

Intentarlo.

Fingir que este matrimonio es algo más que un contrato.

Él se inclinó hacia adelante, apartando suavemente un mechón de cabello de su rostro.

—Quizás comenzó como un contrato.

Pero en algún momento del camino, olvidé actuar.

Además, acordamos tener un matrimonio real hasta que termine el contrato.

Jean se quedó inmóvil.

—Olvidé actuar como si no me importara —murmuró él—.

¿Y tú?

Tú ni siquiera lo intentaste.

Eso dolió.

Pero era cierto.

Ella bajó la mirada nuevamente.

Logan se levantó y tomó el tazón de sopa.

Se sentó junto a ella…

más cerca esta vez.

—Come —dijo suavemente.

Cuando ella no se movió, él tomó la cuchara y la sostuvo frente a ella.

—Vamos, Jean.

Ella cedió.

Tal vez fue el temblor en su voz.

Tal vez fue la forma en que su mano se demoraba demasiado.

Dejó que él le diera la primera cucharada.

Estaba caliente.

Salada.

Sabrosa.

Cerró los ojos y se permitió ser cuidada…

solo por un momento.

Logan sonrió.

No porque la hubiera convencido.

Sino porque ella lo dejó entrar.

Aunque solo fuera por una cucharada de sopa.

Después de que Jean terminó unas cuantas cucharadas de sopa…

justo lo suficiente para aliviar el vacío en su estómago…

Logan apartó la bandeja en silencio.

El aire entre ellos era diferente ahora.

No pesado, no tenso.

Solo tranquilo.

Logan regresó, llevando una pequeña caja en su mano…

sus medicamentos recetados, junto con ungüento para quemaduras y gasa.

Jean suspiró suavemente, sabiendo lo que venía.

—No tienes que hacerlo —murmuró, con voz baja.

—Lo sé —respondió él, acercando la silla junto a ella—.

Pero quiero hacerlo.

Jean no discutió esta vez.

Quizás estaba demasiado cansada.

Quizás…

quería ser cuidada, aunque no pudiera admitirlo.

Logan abrió la caja, sacó el ungüento antiséptico y el rollo de vendas nuevas.

Ella extendió su mano, la que se había quemado.

El vendaje había sido retirado antes en el hospital, y lo que quedaba era piel roja y sensible que parecía irritada y en carne viva.

Él extendió la mano pero se detuvo justo antes de tocarla.

—Esto podría arder —susurró.

Ella asintió una vez.

Sus dedos eran firmes.

Cálidos.

Cuidadosos.

La tocaba como si pudiera romperse.

Jean contuvo la respiración en el momento en que el ungüento frío tocó su piel.

Sus cejas se juntaron, pero no retiró la mano.

La otra mano de Logan descansaba bajo la suya como apoyo, sosteniendo su mano con firmeza, como si sostuviera un pedazo de su propio corazón.

—Casi termino —murmuró.

Su tono no era clínico…

estaba impregnado de algo más suave.

Algo frágil.

Jean lo miró mientras trabajaba.

Su mandíbula estaba tensa, pero sus ojos…

Estaban llenos de dolor.

No por él mismo…

sino por ella.

Cuando terminó de envolver su herida con gasa, no se movió inmediatamente.

Se quedó allí, con los dedos aún suavemente curvados alrededor de su muñeca.

—No deberías tener que hacer esto —dijo ella.

Él la miró.

—Tú tampoco deberías tener que sufrir —susurró—.

Pero lo hiciste.

Y yo no estaba allí.

Los ojos de Jean brillaron, pero rápidamente apartó la mirada, parpadeando rápidamente.

—No es tu culpa.

—Lo sé —dijo él—.

Pero eso no me impide desear poder volver en el tiempo y alejarte de todo esto.

Silencio.

Luego colocó suavemente su mano de vuelta en la cama, se levantó y se volvió hacia el paquete de medicamentos.

—Analgésicos —dijo suavemente, entregándole dos pastillas y un vaso de agua.

Jean las tomó, sus dedos rozando brevemente los de él.

—Gracias.

Logan le dio un pequeño asentimiento.

Justo cuando se daba la vuelta para irse, ella habló de nuevo…

en voz baja, con vacilación.

—¿Logan?

Él se detuvo.

—Yo…

no quise apartarte —dijo ella, con voz casi susurrante—.

Es solo que no sé cómo dejar entrar a alguien sin sangrar sobre ellos.

Él se volvió para mirarla de nuevo, con el corazón rompiéndose ante su honestidad.

—Puedes sangrar sobre mí, Jean —dijo, suavemente—.

No tengo miedo de tus heridas.

Y con eso, salió de su habitación…

porque incluso los corazones más fuertes necesitaban espacio para respirar después de sostener el dolor de otra persona.

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La mañana había transcurrido en olas silenciosas.

Después de consultar con el personal de la casa, Logan había regresado a la habitación de Jean…

duchado, vestido, pero claramente aún reacio a irse.

Se sentó al borde de la cama, colocando un mechón de cabello rebelde detrás de la oreja de Jean, con los ojos llenos de preocupación no expresada.

—Tengo que ir a la oficina —dijo finalmente—.

Solo unas horas.

Hay algo que necesito manejar en persona.

Jean estaba profundamente dormida.

Simplemente se veía en paz mientras dormía.

Él sonrió, le gustaba lo despreocupada que se veía.

Pero Logan no iba a dejarla sola en una casa que contenía el silencio de anoche.

Antes de salir, marcó dos números.

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La luz se filtraba a través de las cortinas transparentes, envolviendo el dormitorio en un suave resplandor dorado.

El tipo de luz que no exigía movimiento…

simplemente existía.

Tranquila, cálida, paciente.

Jean abrió los ojos lentamente.

Su cuerpo aún dolía, pero no tan intensamente.

El leve ardor de su brazo vendado le recordaba que no todo había sido un sueño.

Giró la cabeza sobre la almohada.

La silla junto a su cama estaba vacía ahora, pero aún podía sentir el calor donde Logan se había sentado.

Su mente divagó hacia la forma en que sus manos habían sostenido las suyas tan suavemente…

como si fuera frágil, como si importara.

Lo de anoche había sucedido.

Él la había alimentado, tratado sus heridas y se había sentado junto a ella sin pedir nada a cambio.

No había indagado más.

No había levantado la voz.

Simplemente había estado allí.

Un suspiro escapó de sus labios, suave y enredado en confusión.

No se suponía que debía sentir esto.

Miró su brazo vendado.

Ya no dolía como antes…

ni la quemadura ni el peso de estar sola.

¿Cuánto tiempo había pasado desde que alguien la tocaba no porque quisiera arruinarla, sino simplemente porque le importaba?

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