La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 162

162: ¿En quién confiar?

162: ¿En quién confiar?

La mano de Logan envolvió suavemente la suya.

—No importa lo que él piense ahora mismo.

Su voz era tranquila, pero firme.

—Está de duelo.

Y las personas que sufren no siempre saben a quién están lanzando piedras.

Incluso si te quedaras y explicaras todo, no lo escucharía.

Jean bajó la mirada, con la garganta oprimida.

—Pero siento que le fallé a Emma.

Debería haber contestado la llamada.

Debería haber sabido que ella estaba…

—Basta —dijo Logan, su voz repentinamente más afilada, casi dolida—.

No hagas eso.

No cargues con una culpa que no te pertenece.

Se colocó frente a ella, haciendo que lo mirara.

—Hiciste todo lo que pudiste.

Ambos lo hicimos.

Lo que le pasó a Emma no es tu culpa.

Y sea cual sea el tipo de hombre que es Morris Adams…

ahora mismo, es solo un padre viendo sufrir a su hija.

Esa rabia no era realmente para ti.

Era para él mismo.

Sus arrepentimientos.

Su culpa.

Su cobardía.

Los ojos de Jean buscaron los suyos.

—¿Entonces qué hacemos ahora?

Logan le apretó la mano.

—Nos vamos.

Le damos espacio.

Y cuando llegue el momento adecuado…

cuando Emma despierte…

nos aseguraremos de que sepa quién realmente estuvo a su lado.

Jean asintió lentamente.

La fuerza en las palabras de Logan la estabilizó.

Mientras se giraban para caminar por el pasillo, sus pasos aún se sentían pesados, pero al menos no los daba sola.

Ya no más.

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El pasillo estaba inquietantemente silencioso, salvo por el pitido amortiguado de las máquinas y el zumbido distante de los médicos haciendo sus rondas.

Morris estaba sentado encorvado en el banco acolchado fuera de la UCI, con los codos sobre las rodillas, las manos temblorosas mientras las pasaba por su cabello canoso.

Su traje estaba arrugado, la corbata aflojada, y sus ojos enrojecidos.

No había dormido…

no realmente.

No desde el accidente.

No desde el momento en que el hospital había llamado.

Emma.

Su niña pequeña.

Su único ancla en esta vida retorcida.

El sonido de tacones contra el suelo de baldosas llamó su atención.

Darla llegó primero, vestida con un impecable abrigo color crema, del tipo que sugería riqueza, no calidez.

Le dio a Morris un abrazo cuidadosamente medido.

—Morris…

vine tan pronto como me enteré.

Lo siento mucho.

Morris apenas asintió, con la boca seca.

—Todavía está inconsciente.

Quemaduras de tercer grado.

Una muñeca rota.

Una costilla fracturada.

Antes de que pudiera responder, Derek entró a zancadas, con el teléfono aún en la mano.

Colgó y murmuró algo entre dientes, luego miró a Morris con una máscara de preocupación.

—Nos aseguraremos de que tenga los mejores médicos.

Si hay algo, solo dilo.

Morris no respondió.

Luego llegó el último.

Alex.

Entró con una expresión sombría en su rostro, un ramo de lirios frescos en la mano, demasiado elegantes para el aire estéril de esta tragedia.

Sus ojos escanearon a Morris, luego la puerta, luego el suelo.

Sin remordimiento, sin culpa…

solo un frío cálculo bajo la superficie.

—Morris —dijo Alex suavemente—.

No puedo imaginar el dolor que estás sintiendo.

Morris finalmente levantó la mirada, con la mandíbula apretada.

—¿Adónde diablos fuiste anoche?

Dijiste que salías a fumar y simplemente desapareciste.

Alex parpadeó una vez, compuesto.

—Pensé que sería mejor no interrumpir la acalorada conversación.

Me fui a casa.

Me enteré de la noticia esta mañana.

Derek asintió.

—Sí, supusimos que te habías ido.

Todos estábamos demasiado tensos.

Morris se apartó, enterrando nuevamente el rostro entre sus manos.

—Ella seguía llamando a alguien.

Una y otra vez.

Y nadie contestó.

Le fallé.

Los ojos de Alex se dirigieron a la puerta cerrada de la UCI, su expresión indescifrable.

No se atrevió a mirar demasiado tiempo.

«No puede despertar.

No ahora.

No nunca.

No cuando sabe lo que hice».

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El silencio en la habitación era inquietante.

La luz nocturna de la calle se derramaba por las altas ventanas, pero no hacía nada para aliviar la pesadez que se aferraba al aire.

Logan estaba de pie junto a la encimera de la cocina, con el café intacto en su mano.

Jean estaba sentada en el sofá, con su teléfono en el regazo, la pantalla oscura.

Ninguno de los dos había dicho mucho desde que regresaron del hospital.

El estado de Emma los había sacudido a ambos.

Pero eran las llamadas sin respuesta en ambos teléfonos lo que lo empeoraba…

ella se había comunicado con ellos.

Desesperadamente.

Entonces llegó el golpe en la puerta.

Era Henry.

Se veía sombrío, como si el sueño también lo hubiera eludido.

Jean se levantó rápidamente.

—Henry…

Él entró con un ligero asentimiento hacia Logan.

—Vine tan pronto como terminé la llamada con el hospital.

Logan dio un breve asentimiento, dejando su café.

—¿Alguna novedad?

Henry negó con la cabeza.

—Igual.

Está estable…

todavía inconsciente.

Jean se retorció las manos, sus ojos brillando con preocupación.

—Henry, tú la dejaste en la casa de su padre anoche, ¿verdad?

¿Después de que aterrizamos?

—Sí —dijo Henry, frunciendo el ceño—.

Dijo que estaba demasiado cansada y con jet lag.

La casa de su padre estaba cerca del aeropuerto, así que me pidió que la dejara allí.

Las cejas de Jean se fruncieron.

—¿Entonces por qué saldría de nuevo?

Estaba claramente agotada.

Henry también parecía confundido.

—Eso es lo que me he estado preguntando.

Apenas tenía fuerzas para aguantar el vuelo.

Incluso me ofrecí a ayudarla a entrar.

Jean se sentó lentamente, con el corazón latiendo con fuerza.

—El accidente…

ocurrió a solo ocho kilómetros de su casa.

—Exactamente —dijo Henry, con voz baja—.

Es como si apenas hubiera salido antes de que sucediera.

¿Por qué saldría de nuevo cuando dijo que necesitaba descansar?

La mandíbula de Logan se tensó, la tensión en sus hombros visible.

—Alguien la hizo salir.

Henry lo miró sobresaltado.

—¿Crees que no fue un accidente?

La voz de Jean apenas superaba un susurro.

—Nos llamó, Henry.

Varias veces.

Estaba tratando de decirnos algo.

Logan se pasó una mano por la cara, ya sacando su teléfono.

—Necesitamos averiguar qué pasó después de que entró en esa casa.

Jean asintió, el mismo escalofrío enroscándose en su pecho.

—Algo no cuadra.

Todos habían estado tan absortos en las consecuencias…

pero ahora, las piezas comenzaban a reordenarse.

Algo terrible le había sucedido a Emma Adams.

Y no fue solo un accidente automovilístico.

—¿Podemos confiar en tu tío?

—preguntó Logan.

Jean no sabía qué decir.

En este momento, es difícil decir si sabe algo sobre su familia.

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