La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 172

172: La Batalla Perdida 172: La Batalla Perdida Logan no necesitaba abrir los ojos para saber que ella estaba despierta.

El cuerpo de Jean estaba tenso…

demasiado tenso.

No como alguien descansando, sino como alguien conteniendo las lágrimas.

Respiración superficial.

Movimientos casi demasiado silenciosos, demasiado cuidadosos, como si no quisiera que él lo notara.

Pero él lo notó.

Él siempre lo notaba.

Logan abrió los ojos lentamente, absorbiendo la suave luz de la mañana y a la mujer que yacía rígida en sus brazos.

Su mano seguía sobre ella, protectoramente.

Ella no la había movido.

No lo había apartado.

Eso por sí solo era un pequeño milagro.

Se apoyó ligeramente sobre su codo, observando el perfil de su rostro.

Sus ojos estaban abiertos, mirando a la nada.

Labios entreabiertos como si estuviera en medio de un pensamiento que no podía decir en voz alta.

—Jean —dijo él suavemente.

Ella se tensó aún más.

No respondió.

Él bajó la voz, más suave ahora.

—¿Dormiste bien?

Una pausa.

Luego, ella negó con la cabeza una vez, apenas perceptible.

Su corazón dolía.

—¿Por qué no me despertaste?

Todavía, sin respuesta.

El silencio se extendía como un alambre entre ellos…

tenso, afilado.

Así que intentó algo más.

Logan extendió la mano y colocó un mechón de su cabello detrás de su oreja.

—Sé que no está bien —susurró—.

Sé que no estás bien.

Y no te pediré que finjas más.

Sus ojos se cerraron, pero una lágrima escapó de todos modos.

La voz de Logan se quebró ligeramente cuando añadió:
—Déjame estar aquí.

No me alejes otra vez.

Ella giró su rostro ligeramente hacia él, pero no lo suficiente para encontrar su mirada.

Su voz salió ronca, apenas un suspiro.

—No sé cómo…

Él pasó su pulgar por su mejilla.

—Entonces déjame enseñarte.

Ahí estaba…

el comienzo de algo frágil, algo honesto.

Una rara grieta en su armadura.

Jean no dijo nada más.

Pero esta vez, cuando se volvió hacia su pecho y dejó que él la abrazara de nuevo, sus brazos también lo rodearon.

Y para Logan…

eso era suficiente.

Por ahora.

Jean no habló de nuevo después de rodearlo con sus brazos…

y Logan no se lo pidió.

Simplemente la sostuvo, sus manos moviéndose suavemente sobre su espalda en movimientos lentos y constantes, como si la anclara en este momento, recordándole que no estaba sola.

El silencio entre ellos ya no era pesado.

Era sanador.

Y entonces…

ella levantó la mirada.

Sus ojos se encontraron con los de él.

Sin máscara.

Sin frialdad.

Solo…

vulnerabilidad.

Logan se quedó quieto, su mirada fija en la de ella, leyendo la tristeza, la fatiga…

y algo más brillando debajo.

Algo más suave.

Algo como confianza.

Sus dedos alcanzaron su rostro nuevamente, apartando los mechones de cabello húmedos de lágrimas de su mejilla.

—Jean —susurró, su voz ronca de emoción—, ¿puedo…?

Pero no terminó la frase.

Porque ella respondió inclinándose primero.

Sus labios se encontraron con los suyos…

vacilantes, temblorosos, pero reales.

No fue un beso desesperado.

No fue fuego y pasión como antes.

Fue una rendición silenciosa.

Un beso lleno de disculpas no dichas, de dolor, de un cauteloso comienzo.

Sabía a sal y calidez matutina y a la más pequeña gota de esperanza.

Cuando se separaron, Logan no habló.

En cambio, apoyó su frente contra la de ella.

—Tengo miedo —exhaló Jean temblorosamente.

Él besó su frente suavemente y respondió:
—Entonces tendremos miedo juntos.

Y así, por primera vez en mucho tiempo, ella se permitió descansar en los brazos de alguien…

no por necesidad…

sino por elección.

Jean no se movió de su abrazo.

Su cabeza seguía acurrucada bajo su barbilla, su aliento cálido contra su clavícula.

Pero algo dentro de ella había cambiado…

sutilmente, como una puerta cerrada con llave que se abre por primera vez.

Logan lo notó.

Lo sintió en la forma en que sus manos se aferraban a su camisa.

No para alejarlo, sino para mantenerlo más cerca.

Sus dedos rozaron el borde de su mandíbula, levantando su rostro lentamente.

Su pulgar limpió suavemente los últimos restos de lágrimas de sus mejillas.

Ella lo miró, profundamente a los ojos…

al hombre que había luchado a su lado, le había gritado, la había herido, la había protegido…

se había quedado.

—No sé cómo ser esta versión de mí —confesó, con voz apenas por encima de un susurro—.

La que se apoya en alguien más.

—No tienes que saberlo —dijo Logan, su voz baja y firme—.

Solo tienes que permitirte intentarlo.

Sus labios encontraron los de ella nuevamente, más suaves esta vez…

sin pedir, sin exigir, solo…

quedándose.

Jean respondió tentativamente al principio, el beso delicado como vidrio hilado.

Pero cuando la mano de Logan se deslizó para acunar la parte posterior de su cabeza, sosteniéndola como si pudiera escaparse…

algo dentro de ella se derritió.

Se acercó más.

Sus cuerpos encontraron un ritmo, no frenético, sino lento…

memorizando.

Los labios de Logan se movieron de su boca a su mandíbula, bajando por la curva de su cuello.

Jean jadeó suavemente, sus dedos encontrando la tela de su camisa y aferrándose a ella como si fuera lo único que la ataba a la tierra.

Y entonces él se detuvo.

Justo encima de su omóplato…

el mismo que había besado días atrás, el que ahora estaba entrelazado con tenues marcas de quemaduras.

Pasó sus dedos sobre el tejido cicatricial, ligero como una pluma.

Jean se estremeció.

No por dolor…

sino por la suavidad con la que trataba sus partes rotas.

—Eres hermosa —murmuró contra su piel.

Ella cerró los ojos.

Nadie la había mirado y dicho eso mientras veía el daño.

El pasado.

El dolor.

—No pares —susurró.

Así que no lo hizo.

No hasta que su respiración tembló y su espalda se arqueó ligeramente.

No hasta que ella olvidó…

solo por un momento…

cómo se sentía el dolor.

Ella no prometió nada.

Pero su mano en la mano de él dijo suficiente.

Justo cuando Logan colocaba un mechón suelto del cabello de Jean detrás de su oreja, sus respiraciones aún sincronizándose del momento que compartieron, su teléfono vibró bruscamente en la mesita de noche.

Ambos se sobresaltaron.

Logan alcanzó el teléfono a regañadientes, echando un vistazo rápido a la pantalla.

Henry.

Frunció el ceño.

Henry nunca llamaba a menos que fuera urgente…

y especialmente no tan tarde.

Contestó inmediatamente.

—¿Sí?

Jean se sentó lentamente, envolviéndose con la manta, sintiendo que algo andaba mal por la tensión en la voz de Logan.

La voz de Henry estaba impregnada de frustración, confusión y algo más…

desesperación.

—Necesitas escuchar esto de mí antes de que llegue a la prensa o le llegue a Jean de alguna forma retorcida…

Logan se sentó más erguido, toda su actitud agudizándose.

—¿Qué sucede?

—La policía acaba de anunciar internamente que están abandonando el caso de Emma.

Logan se quedó inmóvil.

Jean parpadeó, atónita.

—¿Qué dijo?

—Lo están llamando ‘evidencia insuficiente’ ahora.

Las grabaciones de vigilancia se corrompieron.

La enfermera que primero dio la alarma ya no habla.

Es como si alguien hubiera limpiado todo el asunto.

—No, eso no es posible…

—gruñó Logan, ya quitándose las sábanas y poniéndose de pie, caminando por la habitación.

—Ni siquiera están manteniendo a Morris informado.

Algo está mal, Logan.

Realmente mal.

El corazón de Jean se hundió.

Su cuerpo aún dolía.

Sus quemaduras, su mente…

apenas sanando.

¿Y ahora esto?

—Lo están protegiendo —susurró, casi para sí misma.

Logan terminó la llamada después de unas palabras más cortantes, su pecho agitado de furia.

—Están protegiendo a Alex —repitió ella, su voz temblando ahora—.

Van a dejarlo libre.

Después de todo…

Después de Emma…

Logan se volvió hacia ella, con ojos oscuros.

Permaneció de pie junto a la ventana, de espaldas a ella, con los puños apretados a los costados.

El resplandor de los rayos del sol afuera parpadeaba a través de su reflejo…

un hombre consumido por la furia, atado por la impotencia.

Jean se sentó al borde de la cama, sus hombros encorvados, los dedos clavados en las sábanas.

Finalmente, Logan habló…

voz baja pero cortante.

—Tenías razón, Jean…

sobre tu familia.

Sus vínculos con la policía son profundos.

Debería haberlo visto antes.

Jean dejó escapar un suspiro amargo.

Por supuesto que tenía razón.

Lo había vivido…

lo había soportado.

Aun así, escucharlo en voz alta no se sentía como una validación.

Se sentía como un cuchillo retorciéndose en la misma vieja herida.

—Han comprado silencio.

Borrado evidencia.

Limpiado el ataque a Emma como si fuera un error en una pizarra.

Ella se apartó, parpadeando rápidamente.

—Entonces, ¿cómo los combatimos, Logan?

—susurró—.

Dime…

¿cómo luchas contra alguien que nunca juega limpio?

¿Que es dueño de la ley, tuerce la verdad y puede reescribir cada historia?

Él se volvió hacia ella…

y por un momento, lo vio.

No la Jean feroz e inflexible que el mundo conocía.

Sino la mujer que estaba cansada de sobrevivir a batallas que nadie más podía ver.

La mujer que sangraba en silencio, ardía en las sombras y aún así se mantenía en pie.

Logan caminó hacia ella y se arrodilló frente a ella, tomando sus manos temblorosas entre las suyas.

—No los combatimos jugando limpio —dijo suave pero firmemente—.

Luchamos con inteligencia.

Luchamos ruidosamente.

Los golpeamos donde les duele…

su poder, su reputación, su dinero.

Sus pestañas aletearon mientras lo miraba, pero su voz se quebró de todos modos.

—¿Y si perdemos?

Él apretó sus manos con más fuerza.

—Entonces nos aseguramos de que el mundo sepa exactamente quiénes son…

y no caemos solos.

Jean no respondió.

Pero una lágrima se deslizó por su mejilla…

no por debilidad.

Por la promesa silenciosa y peligrosa que se formaba en su corazón.

No solo iban a sobrevivir a esto.

Iban a quemar cada mentira hasta los cimientos.

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