La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 180

180: Una Mujer Muy Muy Sola 180: Una Mujer Muy Muy Sola Las bolsas de compras tintineaban unas contra otras mientras el trío recorría el último tramo del centro comercial.

Martha resplandecía…

con las gafas de sol nuevamente puestas como una corona de triunfo, dos bolsas de compras en cada mano.

Hannah caminaba hacia atrás, emocionada, sosteniendo su teléfono para selfies con Jean en el fondo.

¿Y Jean?

Jean estaba sonriendo.

Una sonrisa genuina.

Sus tacones resonaban con firmeza en el suelo pulido mientras se detenían frente a un puesto de rollos de canela que olía a paraíso…

azúcar caliente, pan suave, glaseado de caramelo derritiéndose sobre espirales de canela.

—Esto —declaró Martha dramáticamente— es la recompensa por sobrevivir a las compras.

—Huele a diabetes —bromeó Jean.

—Huele a consuelo —corrigió Hannah—.

Y hoy nos estamos dando un gusto.

Antes de que Jean pudiera protestar, se encontró de pie frente a la vitrina, con un pegajoso rollo de canela goteando glaseado en sus manos, el tipo que normalmente la aterrorizaría en público.

Pero hoy…

se sentía extrañamente bien con ello.

Lo acercó a sus labios, el calor haciendo que su estómago gruñera.

Entonces…

Una voz.

Afilada.

Familiar.

Fría.

—Vaya, mírate.

Jean se congeló a medio bocado.

El rollo de canela quedó suspendido en su mano, el glaseado comenzando a deslizarse lentamente por sus dedos.

No se giró inmediatamente.

No necesitaba hacerlo.

Esa voz todavía podía partirla en dos con solo cuatro palabras.

Darla Adams.

Su madre.

Elegante, como siempre.

Cabello en un moño impecable.

Cartera de diseñador en mano.

Labios pintados en una perfecta curva malva…

esa misma sonrisa que usaba cuando destrozaba a las personas bajo el disfraz del amor.

Jean se giró lentamente.

Darla estaba a solo unos metros, su mirada recorriendo el atuendo de Jean, las bolsas en su mano, el rollo de canela.

—Vaya, vaya.

¿No es esto nuevo?

—dijo, con voz melosa—.

Usando colores de verdad.

Comiendo carbohidratos en público.

Qué poco…

típico de ti.

Ni siquiera te das cuenta de la hinchazón alrededor de tu estómago.

La mandíbula de Jean se tensó, su sonrisa desvaneciéndose.

Martha y Hannah se dieron la vuelta, ambas percibiendo el cambio instantáneamente.

Hannah frunció el ceño confundida, pero Martha…

Martha se acercó como una leona que percibe el peligro cerca de su cachorro.

—Disculpe, ¿puedo ayudarla?

—preguntó Martha fríamente, bajando sus gafas de sol hasta la nariz, entrecerrando los ojos.

La mirada de Darla se dirigió hacia ella, ligeramente divertida.

—Tú debes ser la suegra —dijo—.

Qué dulce.

La has adoptado tan bien.

Solo vine a saludar.

Jean finalmente habló…

con voz tranquila, cortante.

—Hola.

Ya puedes irte.

Darla chasqueó la lengua ligeramente.

—¿Es esa forma de hablarle a tu madre?

¿Después de todo lo que he hecho por ti?

Hannah miró entre ellas, sintiéndose enojada e incómoda.

Jean nunca hablaba de su familia.

Pero ahora después de su última visita a su casa entendía por qué.

Martha se interpuso completamente entre ellas, su sonrisa como vidrio cortado.

—Sí, soy la suegra.

Y como la familia real de Jean ahora, tendré que pedirte que des un paso atrás.

La sonrisa de Darla se crispó.

—Oh, no seas dramática.

—Yo inventé lo dramático —respondió Martha dulcemente.

El corazón de Jean latía con fuerza.

Su mano todavía temblaba ligeramente, el rollo de canela olvidado.

Pero esta vez…

no estaba sola.

No tenía que pararse frente a Darla y fingir estar agradecida.

Ya no más.

La tensión alrededor del puesto de rollos de canela podría cortarse con un cuchillo para mantequilla.

Martha se mantenía alta y serena, sus gafas de sol ahora colgando del cuello de su blazer, su barbilla levantada en educado desafío.

Hannah agarraba su bolsa de compras con más fuerza, con el ceño fruncido mientras miraba entre las tres mujeres —sin saber si retroceder o empezar a lanzar golpes.

Darla dio un delicado suspiro y miró a Martha de arriba abajo, su tono ligero, pero sus palabras afiladas como una navaja.

—Sabes, siempre he admirado a las mujeres que pueden fingir que pertenecen a la alta sociedad.

Martha parpadeó una vez, lentamente.

—Requiere talento —continuó Darla, con voz como seda sobre acero—.

Todo ese esfuerzo…

las imitaciones de diseñador, la etiqueta ensayada en exceso, los almuerzos benéficos solo para ser vista.

Debe ser agotador, mantener la ilusión de que eres más que solo una ama de casa que tuvo suerte con un marido rico o en tu caso un hijo.

Hannah jadeó suavemente.

Martha inclinó la cabeza…

tranquila, indescifrable.

Pero Jean lo vio.

El destello.

Ese silencioso dolor detrás de su mirada serena.

Y algo dentro de Jean se quebró.

Avanzó, pasando a Martha, con voz firme pero vibrante de furia.

—No te atrevas a hablarle así.

Los ojos de Darla se dirigieron a su hija, divertidos.

—Oh, Jean.

Sigues siendo sensible, veo.

—No —dijo Jean fríamente—.

No lo soy.

Estoy enojada.

Las palabras salieron como fuego.

—Enojada de que tú, entre todas las personas, tengas el descaro de hablar sobre clase cuando has pasado toda tu vida manipulando a la gente para mantener una imagen tan falsa como tus cumplidos.

La sonrisa de Darla se tensó.

—Usaste mi dolor, mi silencio, mi obediencia y lo convertiste en algo conveniente.

Me hiciste sentir que nunca era suficiente.

¿Pero sabes qué?

La voz de Jean no tembló.

Ya no.

—Martha Kingsley quizás no nació en la riqueza, pero tiene más clase en un dedo de lo que tú tendrás en toda tu vida.

Los ojos de Darla destellaron.

Pero Jean no había terminado.

—Es amable.

Es honesta.

No destruye a otras mujeres para sentirse importante.

Un respiro.

—Y lo más importante, no me mira como si fuera una carga.

Silencio.

Darla abrió la boca, pero no salieron palabras.

No esta vez.

No cuando Jean, por primera vez en años, finalmente se había mantenido firme no solo por sí misma, sino por alguien que merecía ser defendido.

Martha colocó suavemente una mano en el hombro de Jean, con orgullo brillando en sus ojos.

—Creo que es suficiente azúcar por hoy —dijo, con voz ligera pero firme—.

Vamos, chicas.

Jean no miró atrás.

Tampoco lo hizo Hannah, quien le dio a Darla el tipo de mirada que solo una de la Generación Z con un teléfono lleno de fotos a nivel de chantaje podría lanzar.

Se alejaron como una unidad…

tres mujeres, fuertes e imperturbables, dejando atrás a una mujer que de repente parecía muy, muy sola.

No hablaron mucho en el camino desde el puesto de rollos de canela hasta la cafetería.

El pulso de Jean todavía latía en sus oídos, el fantasma de las palabras de su madre aferrándose a ella como humo, pero más fuerte que el dolor era la extraña ligereza que vino después.

El peso que no se había dado cuenta que llevaba finalmente se había quebrado.

Y no estaba sola.

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