La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 200

200: La Comida No Es Enemiga 200: La Comida No Es Enemiga Logan se inclinó hacia adelante lentamente.

—¿Quieres decir que pretendes despojarla del mismo imperio que ella construyó desde cero mientras el resto de ustedes escribían memorandos educados?

Gerald esbozó una sonrisa a medias.

—Emociones aparte, esta empresa no pertenece a una sola persona.

Pertenece a la junta directiva y a nuestros accionistas.

Si su condición…

—Su condición —interrumpió Logan—, es agotamiento.

Provocado por llevar esta empresa sobre sus hombros mientras la mayoría de ustedes calculaban sus pensiones.

El silencio cayó en la sala.

Tenso y cortante.

Entonces uno de los miembros de la junta intenta disipar la tensión.

—¿Quieres que descanse?

Bien.

Descansará.

Yo personalmente impondré una licencia.

—Pero si alguno de ustedes intenta convertir esto en una jugada de poder…

—Logan se puso de pie, con las palmas planas sobre la mesa, bajando la voz hasta convertirla en acero—.

…Descubrirán que la Corporación Kingsley retirará su asociación estratégica.

Nuestras inversiones.

Nuestros clientes internacionales.

Todo.

Dejó que las palabras flotaran en el aire.

Aunque no había discutido esta asociación con Jean todavía…

pero para alejar a estos buitres de ella usó esta mentira.

—Ustedes creen que Jean Adams es reemplazable.

Pero les prometo que no durarían ni una semana sin ella.

El silencio fue total.

Incluso Gerald parecía haberse tragado la lengua.

Después de un largo momento, Logan dio un paso atrás.

—Ella tomará un descanso temporal.

Yo me encargaré de la supervisión con su personal de alto nivel hasta que regrese.

Y regresará —ajustó su reloj con calma—.

Se levanta la sesión.

Y con eso, salió…

sin darles nunca la oportunidad de votar en su contra.

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La sopa olía a hogar.

Lo cual era extraño…

porque Jean nunca supo realmente a qué olía un hogar.

Se sentó en silencio en la isla de la cocina mientras Martha servía con un cucharón un caldo dorado humeante en un tazón de porcelana.

El aroma de hierbas y pollo cocinado a fuego lento llenaba el espacio como un abrazo suave.

El personal se había retirado.

La cocina ahora estaba tranquila.

Solo ellas dos.

Martha colocó el tazón frente a ella, con una cuchara ya esperando.

Jean lo miró por un momento.

Martha no se sentó.

Se quedó de pie junto a ella, con ojos suaves pero firmes.

—Come, cariño —dijo suavemente.

Jean tomó la cuchara.

Sus manos no temblaban…

no realmente, pero su pecho hizo algo extraño.

Cuerdas tensas.

Agudo.

Como si la estuvieran viendo de una manera que la hacía querer huir.

Tomó un sorbo.

Tragó.

Martha esperó.

Dos cucharadas más, Jean sintió que su apetito vacilaba.

Su mano se ralentizó.

Martha lo notó.

Por supuesto que sí.

—Jean —dijo, con voz baja—.

¿Por qué tratas la comida como si fuera tu enemiga?

Jean se quedó inmóvil.

La cuchara flotaba en su mano, apenas a unos centímetros del tazón.

El olor a romero la golpeó con más fuerza ahora.

Como recuerdos.

—Yo no…

Pero no terminó esa mentira.

Martha sacó la silla a su lado.

Se sentó lentamente.

—Todos lo ven, ¿sabes?

La forma en que la evitas.

No solo saltándote comidas, sino…

ignorando el hambre como si fuera un defecto.

Jean dejó la cuchara, muy suavemente.

No necesita hablar de ello, pero tampoco necesita ocultarlo.

Su voz era un susurro.

—Siempre me dijeron que comiera solo lo necesario.

Martha no interrumpió.

—No cuando era pequeña.

En ese entonces, creo que me gustaba la comida.

Pero a medida que crecía…

—Jean tragó con dificultad—.

…más la mesa del comedor se convertía en otra cosa.

Obligada a asistir a citas a ciegas, burlas en nombre de lecciones, comentarios sobre mis muslos.

Mi madre pensaba que cuanto menos comiera, mejor me veía.

Mi padre estaba de acuerdo.

Miró la sopa.

—Así que dejé de luchar.

Al principio, intenté comer como una chica normal.

Pero luego recibía comentarios.

Atención no deseada.

O peor…

decepción.

Así que, eventualmente, supongo que se creó un hábito de tratar la comida como una amenaza.

Martha no habló.

Su mano simplemente se extendió sobre la mesa y cubrió la de Jean.

Jean miró las venas en la mano de Martha.

El calor.

—Ya no se trataba del hambre —susurró—.

Se trataba de control.

De no darles nada más que criticar.

O…

castigar.

La voz de Martha llegó como una corriente constante.

—¿Y ahora?

Jean parpadeó.

—Ahora no sé cómo parar.

Silencio.

Entonces Martha, sin soltar su mano, sonrió suavemente.

—Entonces empecemos con este tazón.

Solo este.

Jean la miró.

Su garganta se tensó mientras las lágrimas amenazaban con salir de sus ojos.

Y por primera vez en mucho tiempo, volvió a tomar la cuchara…

no porque tuviera hambre.

Sino porque alguien se preocupaba lo suficiente como para quedarse.

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El sonido de la puerta principal abriéndose resonó débilmente por el pasillo.

Jean levantó la mirada desde la manta que cubría su regazo, acurrucada en el sofá de la sala donde Martha la había instalado efectivamente como una general convaleciente.

Escuchó voces familiares…

primero la charla animada de Hannah, luego el profundo rumor de la respuesta de Logan.

Martha, que había estado tejiendo a su lado con precisión militar, no levantó la mirada.

—Tu marido ha vuelto de matar dragones —murmuró secamente—.

Veamos si trajo tesoros o más problemas.

Jean sonrió, el tipo de sonrisa que apenas rozaba sus labios pero se asentaba profundamente en su pecho.

Un momento después, Hannah entró a zancadas, dejando caer su bolso con un gesto dramático.

—¡Hemos regresado!

—anunció—.

Y Logan casi convierte la sala de juntas en una escena del crimen.

Deberías haber visto la cara de Gerald…

parecía que alguien le había servido tofu crudo.

Logan la siguió de cerca, sus ojos encontrando inmediatamente a Jean.

Su corbata estaba aflojada, sus mangas arremangadas…

cansado de la guerra pero aún magnético.

—Hola —dijo suavemente, como si el resto del mundo no existiera.

Jean se levantó lentamente, cuidando de no agitar su cuerpo en recuperación demasiado rápido, y cruzó el espacio hacia él.

—Te fuiste sin despedirte —dijo, fingiendo un puchero.

Logan le dio una sonrisa culpable, extendiendo la mano para colocar un mechón de cabello detrás de su oreja.

—No quería despertarte.

Necesitabas descansar.

—Aun así…

—Bien —murmuró, inclinándose para besar su frente, demorándose un segundo más de lo necesario—.

La próxima vez, dejaré un beso y una disculpa escrita a mano.

Hannah fingió una arcada juguetona desde el sofá.

—Qué asco.

Por favor, algunos de nosotros seguimos solteros.

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