La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 222

222: LA FIESTA EN EL YATE: PARTE 5 222: LA FIESTA EN EL YATE: PARTE 5 Jean tomó el teléfono, con confusión aún en sus ojos hasta que la foto llenó la pantalla.

Se quedó paralizada.

Su respiración se atascó dolorosamente en su garganta.

Su piel se enfrió, la sangre drenándose de su rostro.

—¿Q-Qué…?

—El bolígrafo que aún sujetaba se deslizó de sus dedos, cayendo con estrépito al suelo.

Miró fijamente la foto.

Su rostro se ve suave en el sueño pero en realidad estaba inconsciente por el shock, su cuerpo estaba desnudo y sus hombros expuestos.

Tyler a su lado, medio sonriendo, su mano claramente sosteniendo la cámara.

Los labios de Jean se movieron, pero no salió ningún sonido.

¿Por qué Dios?

¿Por qué?

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El teléfono se deslizó de los dedos entumecidos de Jean, cayendo boca abajo sobre la cubierta alfombrada.

Sus rodillas cedieron mientras se derrumbaba en el suelo.

No podía respirar.

El latido de su corazón ahogaba todo, incluso la voz de Logan, preocupada y urgente, pidiéndole que dijera algo.

—Jean.

—Las manos de Logan agarraron sus brazos, sosteniéndola.

Su agarre era suave, pero había una rabia apenas contenida temblando bajo su piel.

Ella intentó hablar, sus labios secos por el miedo, su voz salió como un susurro áspero—.

Esa foto…

es real.

¡Logan, es real!

La frente de Logan se arrugó, confusión y dolor luchando en sus ojos—.

¿Qué quieres decir con real?

El pecho de Jean se agitó dolorosamente.

Apenas podía forzar las palabras a salir, su garganta cerrándose como si estuviera envuelta en alambre de púas—.

Tyler…

él debe haberla tomado —susurró—.

Cuando él estaba…

cuando me robó mi…

En ese entonces…

Cuando estaba…

cuando estaba inconsciente por la droga y el dolor.

Decirlo se sentía como abrir viejas heridas…

heridas que había cosido tan firmemente que apenas se atrevía a mirarlas.

Pero la imagen estaba grabada en su mente ahora.

Podía verse a sí misma, acostada allí inconsciente, vulnerable sin nada sobre su piel violada; y él, sonriendo junto a ella como si fuera un trofeo—.

Él…

debe haberla guardado.

Todos estos años.

Esperando el momento principal.

Una sola lágrima rodó por su mejilla.

No porque fuera débil, sino porque el pasado contra el que tanto había luchado por enterrar había resurgido, monstruoso y vivo.

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Él se quedó paralizado, las palabras de ella resonando en su cráneo.

Sin embargo, nada tenía sentido.

Todo lo que podía entender es…

Tyler no está bien de la cabeza.

Esta es la segunda vez que ha mostrado sus intenciones rastreras contra Jean.

Cada músculo de su cuerpo se tensó, gritando para protegerla, para destruir a Tyler, para borrar ese dolor de sus ojos.

Su pecho ardía.

Ella era tan joven…

no tenía a nadie…

y ese bastardo de Tyler es otra persona que está atormentando a Jean.

Logan tragó con dificultad, reprimiendo la rabia que amenazaba con cegarlo.

Su voz bajó, ronca—.

Jean, mírame.

Sus ojos amplios y destrozados se levantaron para encontrarse con los suyos.

—Esto no es tu culpa —dijo él, con voz baja pero feroz—.

Ni entonces, ni ahora.

¿Me oyes?

Nada de esto es tu culpa.

Ella intentó asentir, pero otro sollozo la sacudió.

Logan la atrajo hacia su pecho, sus brazos envolviendo protectoramente su pequeña figura.

Presionó sus labios en su cabello, forzándose a hablar a través de la furia que le apretaba la garganta.

—Te juro, Jean…

voy a terminar con esto.

Voy a asegurarme de que nunca más pueda hacerte daño.

Por un momento ella intentó respirar con calma, se mantuvo rígida en su abrazo.

Luego, temblando nuevamente, enterró su rostro en él…

aferrándose a su camisa como si fuera lo único que la mantenía en pie.

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Jean sintió que su respiración se entrecortaba cuando los ojos de Logan se encontraron con los suyos.

Por un momento, no hubo nada.

Ni palabras, ni sonido…

solo el bajo zumbido de la música y el murmullo distante de la cubierta del yate.

Entonces, en el espacio entre latidos, lo vio.

Sintió la duda en sus ojos.

Una leve arruga entre sus cejas.

Una pregunta que no había pronunciado pero que se aferraba a él de todos modos.

¿Por qué?

Esa es la pregunta en sus ojos.

Su pecho se tensó dolorosamente.

Una parte de ella quería fingir que no lo había notado.

Seguir aferrándose a esa ilusión…

que Logan creía en ella completamente.

Pero fingir nunca le había traído paz.

No realmente.

Tragó con dificultad, el sabor del dolor y la vergüenza subiendo por su garganta.

—Estás dudando de mí.

Las palabras lo atravesaron más agudamente que cualquier acusación.

—Jean…

—comenzó, pero las palabras se enredaron en su boca.

Porque ella tenía razón.

Se odiaba por ello, pero el pensamiento había cruzado por su mente.

No porque pensara tan poco de ella sino porque había sido tomado por sorpresa antes, y la foto se sentía tan condenatoria, tan real.

Si ella estuvo con Tyler una vez…

¿entonces por qué ocultarlo?

Pero en el fondo, algo también se sentía mal en esa idea.

Jean no era alguien que mintiera fácilmente.

Y siempre, siempre se había retraído ante el toque de cualquier hombre…

excepto el suyo.

¡Ella lo había confesado!

Pero la foto cuenta una historia diferente.

Aun así, vio cómo su silencio la lastimaba.

Cómo cortaba más profundo que cualquier cosa que pudiera haber dicho.

Ella tomó un respiro tembloroso, su voz apenas por encima de un susurro.

—Está bien —dijo, aunque no lo estaba—.

Puedo verlo en tus ojos Logan.

Logan negó.

—No es así Jean…

no estoy enojado contigo.

Las palabras temblaron en sus labios, como si hubieran estado esperando años para salir.

Su pecho se sentía apretado, como si estuviera envuelto en bandas de hierro.

—Te estás preguntando…

si nunca dejé que ningún hombre me tocara, ¿por qué existe esta foto?

Miró hacia abajo, incapaz de sostener su mirada, su corazón latiendo dolorosamente.

—La verdad es…

que no sé cuándo se tomó esa foto.

No la recuerdo.

Porque esa noche…

yo no estaba…

fui drogada.

Su voz se quebró en la última palabra, como si algo afilado se hubiera roto dentro de ella.

Él observó cómo sus hombros se encogían sobre sí mismos, como si estuviera tratando de hacerse más pequeña, de desaparecer de su vista.

Eso retorció algo profundo dentro de él.

El impulso de atraerla hacia sí, de protegerla de cada mirada, cada susurro…

ardía en su pecho.

Y la culpa…

espesa, sofocante culpa…

se estrelló sobre él.

¿Cómo pude siquiera dejar que ese pensamiento cruzara por mi mente?

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